Эдуард Веркин

Моя бабушка писала чудесные письма. Я летал к ней

Не ходите по дорогам юности, в конце этих дорог всегда

многогранная пирамида, возвышающаяся над землей на полтора

Клопы, похоже, кусали всех великих русских писателей. Равно как и все великие русские писали про клопов. По мере того как со страниц романов исчезали клопы, исчезала и литература.

Конец света – это тоска. Ничего веселого. Тоска и мертвецы. Подвижные мертвецы… – он указал на меня. – И уже неподвижные, – он указал на бревна, колышущихся в гавани, как прибрежный мусор.

его просто, но одновременно со вкусом

с помятым творческим лицом. Это у них тоже так заведено, чтобы подчеркнуть терзания. Но сегодня что-то слишком. Видимо, творческий кризис.