Первое матерное слово в своей жизни я услышал от отца – это и понятно, иначе и не могло быть. Ведь отцы для того и существуют, чтобы ребенок знал, что кроме того нежного и прекрасного мира, полного тепла и заботы, мира, который оберегает каждый его шаг, то есть, материнского мира, существует суровая отцовская реальность.
Немногословная, скупая на чувства и объятия, щетинистая, пропахшая табаком, настоящая, мужская, отцовская реальность. И, благодаря этому родительскому дуализму, мы уже с пеленок постигаем двойственную природу самой жизни. Инь и Янь этого мира.
Мы чисты и непорочны перед этим миром, до тех пор, пока нас не отдадут в детский сад или школу, в которых нам дают понять, что некоторые наши привычки, подсмотренные и повторенные за нашими родителями, не совсем хорошие. И это еще мягко говоря.
Так вот, первое матерное слово я услышал от отца. Я в этом уверен именно потому, что дети всегда перенимают привычки родителей, не важно, плохие они или хорошие. А у моего отца, шофера с сорокалетним стажем, есть привычка материться, уж поверьте!
Только я совершенно не помню когда и при каких обстоятельствах это произошло. Но зато я прекрасно помню те матерные слова, которые произнес мой сосед одним утром, глядя на увесистую ветку старого дерева, упавшую на капот его новой машины.
И я знаю, почему я это помню: появились обстоятельства, которые поспособствовали размещению этой информации у меня в голове. И, если я хочу вспомнить эту пламенную речь, я называю адрес: утро, дерево, машина, сосед. И вспоминаю.
Обстоятельства, которые многие из вас назовут случайными. Но случайностей нет. Так гласит одна старая китайская мудрость: случайности не случайны.
Нужно было сначала вырасти дереву, потом соседу поставить под этим деревом недавно купленную “Мазду”, а затем должен был подуть очень сильный ветер, чтобы ветка дерева сломалась и со всего размаху ударилась о капот. Произошел целый ряд вполне конкретных действий, среди которых случайных не было.