© Александр Рудт, 2021
ISBN 978-5-0055-5453-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Так получается, что с возрастом приходят
взвешенность, мастерство в своем деле,
но стремительно уходит здоровье, на глазах
сужается круг друзей и родных. Понимать
и принимать это – не мудрость, а неизбежность
естественного развития, расцвета и угасания
любого живого существа. Ещё в чём-то участвуешь,
даже призы какие-то получаешь, но – без азарта.
Удачам учеников радуешься больше, чем своим.
Так было и будет. И чтобы не разрушить эту
закономерность, живешь как-то тише, осторожнее —
«едва касаясь». Это доброе открытие «пенсионного»
возраста. А радости, запахи – как в детстве. Почти.
Вот в этом «почти» и бродит иногда ещё заглядывающая
в гости Евтерпа. И дышится ещё
полной грудью. И можно шагать по планете —
принимая, сливаясь, но – едва касаясь.
То, что дела день за днём – кувырком,
то, что судьбой и людьми огорчаем —
всё искупается этим костром,
этим таежным врачующим чаем.
В гуле кедровом, в распадках, у скал,
в клюквенном царстве на шатком болоте —
ясность и смысл, что полвека искал
глупо, наощупь, в мерцании, в ноте.
Сколько уюта в паренье пера.
Это не счастье, не чудо, не милость…
Просто звериное дышит «пра – пра…»
Просто звезда на ладонь опустилась.
20 ноября 2019
Та – праздничная русская зима —
с морозцем, солнцем, снегирями в кронах,
с которых не стряхнулась бахрома…
/А сквер при голубях и при воронах/.
Не обманула – слава те! – пришла.
Всё будет так, как дОжно – без сомненья.
А что не дали, а судьба бела —
горчинка просто. но не сожаленье.
Рождают в горле ком который год —
неужто всеблагие пригласили? —
и малыша через сугроб поход,
и благовест – в мороз – на пол-России.
23 ноября 2019
Ничего мне с вами не поделать,
поздние дела свои верша, —
тихо ненавидимое тело,
зря боготворимая душа.
Понял, отмахав – куда деваться? —
долгий путь от отчего крыльца:
нЕ над чем рыдать и умиляться,
нЕ за что благодарить творца.
Не зверею. Не ругаюсь шибко.
Бог мне помогал? Хоть иногда?
Я его досадная ошибка.
Но – не сын. Не раб. А кто тогда?
Ласка осязаемого взора —
мой маяк единственный во мгле, —
если в небе – никакой опоры,
никакого чуда на земле.
23 ноября 2019
Не листаю никаких страниц
и не помню кофе вкус из турки…
Заменяю сало для синиц —
прежнее исклевано до шкурки.
Приучил – на голову свою —
так теперь до марта жить – де-факто.
Не смеюсь, не верю, не пою, —
но синицы – дуры держат как-то.
Надобность в опеке отпадёт —
«Ныне отпущаеши»? – да с Богом!
Кто буксир? зачем? за годом год —
тихая, живая перемога.
26 ноября 2019
Преодолелись беды.
Ноженьки понесли
отчий очаг проведать.. —
нетути! – стёрт с земли.
Вместо – тоска для взора —
как получилось так? —
нового русского вора
вздыбился особняк.
Верую: пусть не скоро —
всем подлецам итог —
будут Содом с Гоморрой.
если не умер Бог.
Знаю, провижу с грустью —
что там таить греха? —
будет полёт над Русью
красного петуха.
Правнук с искрой во взгляде
холмику скажет весть:
«Есть справедливость, прадед.
Поздно, в крови – но есть»
Скажет и отвернётся.
Свистнет в глухую даль.
Это моя проснётся
солнечная печаль.
3 декабря 2019
С. Чевгуну
Всё проще, короче и злей
усталые строки поэта.
И вместе – светлей и теплей..-
Суть в близости Стикса и Леты.
Нелепо в бирюльки играть.
обманывать, в глупости верить.
Всё меньше и меньше – в тетрадь.
И медлит Евтерпа у двери.
Струну бы не перетянуть —
последнюю! – в треснувшей лире…
Проблема – рукав завернуть…
Как солнечно в глохнущем мире…
3 декабря 2019
Слышно: вздохнуло болото
/ночью слышней и страшней/.
знать, отдавать неохота
россыпи клюквы своей.
Здесь не враги, не хапуги —
грейся – вот чай и костёр.
Не зачехляйся в испуге,
добрый кочкарный простор.
Пляшут кикиморы, плачут? —
Господи! – переживут.
Но не бывает иначе:
клюкву найдут, соберут.
Солнце в тумане не вязнет.
Знает таёжник любой:
кислая ягода – праздник,
ставший навечно судьбой.
Гул… и опять – из тумана.
Ягодно – красная ширь.
Это не выброс метана,
это вздохнула Сибирь.
3 декабря 2019
Коробовым В. и М.
Постучал по стеклу пальцем вроде стручка,
молвил буднично – фактом делился:
«Хреновато мне что-то. Вдохну свежачка».
Вышел в зиму. К стене прислонился.
Через четверть часа вышла бабка за ним.
Поняла. Села рядом бесслёзно.
Из трубы в синеву чуть с наклоном шёл дым.
Спето. Пройдено. Сплакано. Поздно.
И нетронут был снег посредине двора.
Где-то взлаивал пёсик – для вида.
Ну, сержант, опоздала твоя медсестра.
Ей простимо… – какая обида?!
И морозец. И снег. И слова не нужны.
/ А в людской ли, в Господней ли власти? /
Долетевший осколок далёкой войны.
Через век полноценного счастья.
5 декабря 2019
Ёлки, лотки, палатки…
«Юг» на снегу в корзинах.
Легкая лихорадка
в офисах и магазинах.
Выбор – по звуку, цвету.
Прихоть, желанье, мода.
Только лет 20 нету
запаха Нового года.
Чудо всегда минутно —
и никуда не деться.
А снегопад – уютный.
Точно такой, как в детстве.
6 декабря 2019
Чёрт те что – не зима и не лето:
снег – полметра. И ливень! И гром!!
Приболела родная планета?
Щелкнул Бог наш не тем тумблерком?
В драку антициклона с циклоном
влезли бора, самум и пассат.
Не по логике, не по законам!
Явь – не явь!
Рай – не рай!
Ад – не ад!
Наплевать бы на слякоть и тучи, —
но вот так – в День рожденья отца?!
Значит, Там 30 лет что-то мучит?
что-то не досказал до конца?
Нет подсказки. И ветер не гладит.
Что понять до сих пор я не смог?
И стою я – седой – в небо глядя —
недогадливый, глупый щенок.
10 декабря 2019
Ангел мой, ты видишь ли меня?
Ф. Тютчев
Хочешь – не хочешь, но время проститься.
В синем – контрастно белы —
что-то кричат перелётные птицы.
Там и моё есть «курлы».
Там и моё. Не о чём не жалею.
Не обессудь. Не зови.
Перекликались с судьбою твоею
иволги и соловьи.
Всё понимаем. Приемлем. Не дети.
Суть не в тебе, не во мне.
О, как мерцают луга на рассвете.
Это роса.
Это не…
Тайны исчезли. Акценты сместились.
Легкий набор высоты.
Вот и никчемные крылья сгодились.
Вижу.
И слышу.
А ты?
11 декабря 2019
Лень и смётка заплелись в косичку.
И не тайна / но как мир старо / —
русская обидная привычка:
сделать – но по-варварски – добро.
Ничего не знаю без щербинок,
швов, шероховатостей, заноз,
стен без буквы, без стекла тропинок,
пощаженных стройкою берёз.
Будто жизнь не набело покуда,
праздник – завтра, счастье – не сейчас…
И с усмешкой ожиданье чуда,
горе то – в себе, то – напоказ.
Растолкует ли понятно кто-то.
как спаять навечно удалось
точность гениального расчёта
с инстинктивной чуйкою «авось»?
В каждом Ломоносов и Емеля.
И по жилам с кровушкой течёт
/чудеса бывали – в самом деле!/:
Господи!.. Родимые… – чем чёрт…
12 декабря 2019
Завтра денёк такой —
спать палачу невмочь
Бедный хозяин мой
точит меня всю ночь.
Круглым точилом – час,
чутким бруском потом,
а вот сейчас как раз —
бархатным оселком.
Мне-то какой резон
острым быть лишь на глаз? —
но проверяет он
лезвие в сотый раз.
В кои-то веки – взмок.
Трезвый, а будто пьян.
Крестится: «Видит Бог —
всё, что могу, Степан…»
14 декабря 2019
О! Ястреб с дозором! – привет, старина,
ты где пропадал три недели? —
иная вдруг стала милей сторона?
Болячки вконец одолели?
По циркулю медленный круг
Полувзмах.
Вернее – намёк на движенье.
Но в братство пернатых вселяется страх,
и виснет вокруг напряженье.
Красуйся, пока ещё можешь лететь,
кроЯ небеса ледяные.
Но только синицы моей не заметь,
Не встретьтесь, не встретьтесь, родные…
16 декабря 2019
Какой катарсис, милый мой? —
томленье, тягость и бессилье.
Всё вижу, едучи домой:
сплошь переломанные крылья,
глухой протест, живая боль…
Дух сознает без удивленья,
что сплошняком из бед юдоль,
а счастье – редкие вкрапленья.
Но – новогодние огни.
Подходит праздник осторожно.
Храни же, Господи, храни
здоровья ждущих безнадежно.
Но отрок – ликом светло-строг —
пробьёт препоны и законы.
/И не коляска – видит Бог! —
а колесница Фаэтона/.
Он атомарно мир взорвёт
и новый – справедливый – сложит.
Сиделка, что его везёт
и Богоматерь – так похожи.
И что за вспышка нам вослед? —
не разгадаю я сегодня —
салют ли пробный Новогодний?
Звезды ли Вифлеемской свет?
18 декабря 2019
Татьяне
Кормишь с руки воробьёв —
дерзких, весёлых, беспечных.
Рокотом колоколов
полдень наполнился млечный.
Суетность будни таят.
Но в суете не потонет:
колокола, снегопад
и воробьи на ладони.
Смертно родные края!..
Праздник так просто даримый!
Птахой счастливой и я
вскормлен с ладони любимой.
Празднество снега и птах —
необъяснимо, но внятно
то, что не скажешь в словах,
но и без слов всем понятно.
18 декабря 2019
И уютно, и знакомо :
темнота в окне и ширь.
А в салоне – только дрёма,
только красная цифирь.
И негромкую беседу
два водителя ведут.
И куда я к чёрту еду?
Да и всех куда везут?
Двадцать десять. Двадцать двадцать.
Фары чётко плавят мрак.
Нету смысла просыпаться,
если в мире кавардак…
Ах, ты русская дорога!
Лёгкий юз и снежный прах —
и за пазухой у Бога,
и у чёрта на рогах.
Двадцать сорок. «Все на выход».
Вал… кардан… оборвалось.
Всем с собой по фунту лиха
и хранящее «авось».
Чудеса в подлунном мире —
подвернулось и нашлось.
Это счастье – на буксире,
это чудо – обошлось.
Напряженье смех снимает,
нету радости преград.
Многомудрое: «Бывает»..
«Да и мы не лыком, брат..»
Мужики – улыбки шире…
курят – гордость и краса.
А на красненькой цифири —
ровно двадцать два часа.
Без реперов, мессианства,
бесов, криков петухов.
Неоглядное пространство
русских подвигов-грехов.
И свежо, и невесомо.
И живая связь сердец.
Потому, что все мы дома,
все мы дома, наконец.
18 декабря 2019
Если хладнокровно разобраться —
ты всегда врала. Но вот беда:
дураку хотелось заблуждаться —
не минуту, вечер – а года.
Музыка и таинство романа,
звук капели, отсветов игра,
сладкое вино самообмана,
дальний огонёк – свечи, костра…
И без горя как-то осозналось:
из какого сора*, Боже мой!
Солнце всходит, и волшба осталась…
Господи! – соловушка – зимой!
Мудрецом минуту ль, миг побуду —
поздновато стал подозревать:
чудо – есть. А – как? зачем? откуда? —
наплевать, родная, наплевать.
Как с тобою быть, сосуд скудельный?
Только ноты, только шорох строк….
Правда неприкрытая – смертельна.
лёгкий флёр – лекарство? тайна? Бог?
А для счастья надо так немного:
жить, ценя друзей, леса, сады…
без убийства, подлости, подлога
и дистиллированной воды.
27 декабря 2019
* полустрочка из А. Ахматовой