Кит зовёт кита

Мимо проплывают люди, похожие на снулых рыбин. Их плавники, обутые в сапоги и ботинки, задевают дно, люди-рыбины отталкиваются ими и плывут дальше, отталкиваются и плывут. Подвижные губастые рты открываются и закрываются без всякого смысла – не то воздуха заглотнуть, не то криля. Вале даже кажется, что из ртов у них выпархивают пузырьки и устремляются ввысь, на поверхность. А глубина тут приличная – если верить воде, что давит Вале на уши.

Теперь тайфун, конечно, в ярости щёлкает молниями, да только ещё больше разливает. И вода подземными токами возвращается в океан. Океан всегда берёт своё.

Валя рвёт из альбома лист, открывает медовую акварель. Она решила нарисовать Лине кита – вот такое будет письмо. Но не этого, красивого и книжного, а своего – так, как запомнила утром. Её кит лежит на берегу, на мокром песке, ещё живой, но одинокий. Солнце подсушивает ему бока, люди пялятся и даже не знают, что он плачет, глухие тетери.

Валя улыбнулась бабушке, кивнула, как всегда. Уж что-что, а вовремя кивать и улыбаться она научилась давно. Ещё – делать заинтересованный вид, притворяясь, будто слушает.

Она отдаёт бабушке альбомный лист. – Это ещё что? – спрашивает бабушка, всматриваясь в рисунок. – Это я.