Бизнес-классом я не летаю

* * *

© А. Бушуева, текст, 2024

© Издательство «Четыре», 2024

Вступление

 
И музыка в удачу дней
выплёскивает хохот,
и кружит с ними,
ветрено смеясь.
А мне ревнивою строкой
писать
былую осень
и шум над морем
расплёскивать о снасть.
Когда горят небесные приливы
и берег стёк
на сок от выжатых
небес,
ко мне приходишь
ты
по-прежнему пытливо
и белый лист
окрашиваешь в крест.
 

Строчка

 
Бизнес-классом я не летаю.
Я вообще не летаю,
а зря.
Где-то строчка за мною шальная
по тебе засиделась одна.
По Москве разгоревшись,
грохочет,
раздаёт нарочительно свет.
 
 
Я на Питер взяла одиночный,
но вернула обратно билет.
 
 
И на улицах тёмных
усталость
ламп ночных
омывала скамьи.
Строчка плеч твоих докасалась,
оброняя перо от любви.
 
 
По простуженным, броским и липким
пролегала
проспектам, дворам
 
 
и считала в подъездах перила,
что раскинуты
по городам.
 

Отчего?

 
Грустный мой город
заливает дождём,
отчего же ему вещий сон не приснится —
где мятый, изношенный вечностью дом
моргает по крыше
ресницами?..
Где маленькой радости полон подъезд
и жёлтого цвета, ярче, чем солнце,
мигают лучи по голове
цветов ноготков
под нашим оконцем.
Сыростью пахнет немая тропа,
асфальт по карманам
лужи запрячет.
Тебе ранний дождь стучит в рукава,
а мне он на сердце
только и плачет.
И пусть наши числа бегут в никуда
и сном обращаются в эхо —
в промокшие мысли
плывут облака
и солнце,
что в небо одето.
 

Не плачь!

 
По лету давнего июля,
пророча далью синевы,
свистят сиреневые пули,
цветут черёмухи сады.
Они, себя не слыша в громе,
сольются белым пухом
по
не отболевшему сезону:
им в ветках шали
связан дом.
И в летний раз
в заплатках сосен
оденет воздух
споры дня.
Ты скажешь:
– Это наша осень!
Не плачь,
пришедшая весна.
 

Муза

 
Ты приходишь под тайной притворной
и заботу мне в руку кладёшь.
Там, за краем, весть подневольно
возвращаешь чернилами в ночь.
Я с тобою похожею стала
и устала
в рассказах по дням.
Где же радость моя золотая,
разделённая напополам?
Половина моя или слово?
По слогам не разделишь мечту.
Это, может быть, даже и много…
По-другому любить не смогу.
И как прежде, тебя дожидаясь,
не усну, не забуду, виня,
что, губами ягод касаясь,
проливаю на буквы себя.