Loe raamatut: «Сибирячка – Москва»

Font:

Послание читателю

Прошу тебя, читатель смелый,
Облагородь мои мечты.
И писем разность несозрелых
Прими в дарующе версты,
Где на листе благоразумно
Я воспеваю отчий сад!
И оттого сейчас безлюдно
Пера расчерчиваю взгляд,
Который к вам придёт неслышно
Под звон мыслителей, часов.
Прошу, ответьте, осветите
Хоть тенью пару лишних слов.

Первоклашка

Мне знание поведало науку
О том,
что не напишут изнутри.
Не в книжках,
не в пустую скуку,
Измерив каплей
океан любви.
Отныне я
по жизни первоклашка!
И в осень, год
Сближая к октябрю,
Всё с той же лентой
В беленькой рубашке
Звонок свой в жизни
главный
берегу.

Кончиками пальцев

Мысли в поэзию приходят непросто.
Ты достаёшь их из поэтической вязи.
Из самого ила.
Ныряя с каждым вздохом всё глубже.
Пульсируя на строчках,
ощущая кончиками пальцев воздух.
Оказавшись на суше,
ты лежишь среди бесконечности
Её идеалов и изъянов. И любишь эту жизнь.
Такой, какая она есть.
В пустоте, в одиночестве.
В безразличии.
А то и вовсе на самой высокой любовной ноте.

Просто любишь. Без вопросов и ответов.
Потому что ты здесь.
И этому есть продолжение.

Я напишу

Я в книге
разбужу роман,
Окликну раненую повесть.
И время щёлкнет об карман,
Совсем на это не готовясь.
Придут стихи, проснётся свет,
И гордо выпрямятся строчки
Угрюмых лет, былых сонет
Шекспир писал поодиночке.
А я – с судьбой.
И грубость дня
Меня тревожит еле слышно.
Заря светла,
И по рукам мелькают
Точечные искры.
Пишу, в кольцо
Смыкая круг,
Не дожидаясь остановок.
Придёшь ко мне,
Я напишу
Свой главный в жизни
Заголовок.

22 июня 1941-го

Я писать не имею права
О прошедших годах сражений,
Где на муках зачтённых слава
Родилась и постигла время.
Я хотела
в тот год вернуться,
На начало концов стенаний,
И рукою своей коснуться
До письма
В треугольник маме.
Эти дни приступили к сроку,
Утро вечер сменяя в ночи
В сорок первый хочу вернуться
И проснуться военной дочкой.

Родина

Не ремнями мы стиснуты
И не сшиты мы нитками.
И душа не в заплатках,
Не в пятнах,
А как плачет навзрыд!
У ребёнка того,
Что стоит за калиткою,
И у пса обожжённого,
Что так верно скулит.
Где ты, мама?
Ответь, моя милая Родина!
Я с тобой и по силам
Тебя сберегу.
Да не плачь, твои слёзы
Соком спелой смородины
Я с куста своих бед
Аккуратно утру.
И под утро приду
В колыбель нашу ясную,
На разинутых травах
Под белёсую явь.
И в косу облаков
Твою седовласую
Заплету на устах
Нежность ласковых слов.