130 дней в пути

Извините, но это даже литературой-то назвать язык не поворачивается. Такое ощущение, что текст составляла нейросеть – вроде бы подразумевается какой-то смысл, но на самом деле его нет. Мысли, берущие свое начало в первой строчке абзаца, обрываются и уходят в никуда. Пустые диалоги, не несущие никакой информации. Обрывки эмоций в стиле старого ЖЖ – никто не знает, почему человек злится, плачет, радуется, это остается за кадром, но так, что возникает ощущение абсолютной деревянности всего происходящего. В сценариях это называется «непрописанные персонажи». Общее впечатление таково, что автор (или лирический герой?) вроде бы куда-то ездил, что-то делал, но при этом с ним не случилось ровным счетом ничего. Высосанные из пальца сюжетные повороты, убогие, приторные, фальшивые фразы, от закостенелости которых хочется умыться из-за липкого ощущения плохо сделанной работы.

Можно, конечно, парировать, что вот у Берроуза… но Берроуз писал в другом стиле, это во-первых, а во-вторых, Берроуз умело вырисовывает картины страшного и муторного так, что на картины эти хочется любоваться. Хочется ли любоваться на эти «записки путешественника»? Да нет. Ничего кроме брезгливости текст не вызывает. И брезгливости не из-за того, что в нем описываются не самые приятные аспекты жизни «свободного человека», как пишет о себе автор, а из-за того, что это, ну, очень плохо в литературном плане. Кажется, все эти третьесортные повести о попаданцах в тело Сталина написаны лучше, чем книга, вроде бы созданная на основе личного опыта.

Не рекомендую категорически, даже 49 рублей жалко на такое, честно говоря.

Живая, человечная, простая книжка про девочку, которая заблудилась и ищет себя, которая ищет любви и заботы, проживая сегодняшний день, не думая о завтрашнем.