Loe raamatut: «НАМ ШЕПЧУТ АНГЕЛЫ. Поэтический сборник»

© Андрей Ардашев, 2021

ISBN 978-5-0053-8287-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Андрей Ардашев – поэт, который верен алтарям

Современный поэт Андрей Ардашев – русский традиционалист – уроженец украинского Полесья. По воле воинской службы в 1984 году оказался на берегах Тихого Океана. С молодых лет живёт и работает в столице Дальнего Востока – приморском Владивостоке.

Виртуозное использование в поэтическом творчестве Андрея Ардашева всего богатства современной русской речи, очевидно, достигается благодаря его совершенному владению русским, украинским языками, а также глубокому знанию колоритного слобожанского суржика и разговорного английского.

В российской печати лишь изредка появляются критические или вступительные статьи к печатным публикациям и немногочисленным изданиям сборников произведений Андрея Ардашева, хотя подборки его стихотворений редакции русскоязычных альманахов и «толстых» литературных журналов регулярно публикуют на своих страницах.

В условиях крайне осложнившихся после Майдана российско-украинских межгосударственных отношений это вполне объяснимо с учётом происхождения поэта и его типично советского воспитания. Нет сегодня той страны и той Малой Родины, которые воспитали и вырастили поэта и гражданина. Поэзия Андрея Ардашева, однако, жива. Жива потому, что в ней читатель находит близкие ему картины родной природы и милые сердцу чувства большой, бескорыстной любви ко всему великому Отечеству.

Андрей Ардашев мастерски излагает мысли в формате философской лирики. Особенно глубоко и проникновенно звучат слова таких стихотворений, как «Беседа с Вечностью», «Осень наблюдая», «Велел Творец». Многие произведения пейзажной лирики автор также увенчивает философской мыслью.

Литературные награды поэта Андрея Ардашева

Оптимистичный взгляд поэта на мир увязан с идеей вечной духовной преемственности в своём Отечестве. Именно эти строки одноимённого стихотворения автора дали название сборнику «Нам шепчут ангелы» :

«… Только вы – вершители чудес!

Благодать дарить способны сами!» —

Нам ушедших предков голосами

Тихо шепчут ангелы с небес.

На рубеже тысячелетий духовный и творческий путь уникального славянского художника представляется как поэтически яркое и драматическое отражение духовной самоидентификации народов Слобожанщины и Малороссии в период суровых испытаний единства всей нации. В этой ситуации становится остро необходимой моральная опора, которую можно найти, прежде всего, в чистых источниках духовного богатства. И Андрей Ардашев видит такую опору. Особенно ярко это выражено в произведениях, вошедших в поэтические сборники «Я не был на Майдане», «Русский мост» и «Наш класс». Своей гражданской и философской лирикой в диагнозе трагически необратимых изменений, происходящих в структуре сознания современного человека, постепенно утрачивающего связь со своими корнями и первоистоками, автор пытается художественно описать симптомы трансформации ментальности жителей бывших советских республик. Но при этом поэт глубоко верит в историческую преемственность и торжество народного духа.

Зрелые стихи сборников лирики «Ощущение цвета» и «Нам шепчут ангелы» особенно проникнуты искренностью и эмоциональностью.

Андрей Ардашев представляет собой редкий в современном искусстве тип художника – органического носителя высокой гражданственности и народной духовной культуры, чьё образное мышление типологически идентично фольклорному. В его поэзии явно прослеживается присутствие религиозных настроений. Рецензенты фиксируют языческую и христианскую лексику, метафоры, а также часто встречающиеся в его стихотворениях библейские образы, термины и сюжеты.

Ранее изданные сборники стихов Андрея Ардашева

Именно такие стихотворения собраны в книге «Нам шепчут ангелы».

«Поэзии Андрея Ардашёва доступна и знойная страстность, и суровая энергия, и глубокая мысль. Его произведения из-за богатой метафоричности следует читать, тщательно вдумываясь в каждую строчку» – так характеризуют творчество поэта его коллеги-литераторы. Наверняка и спустя много лет, читательский интерес к творчеству Андрея Ардашева не угаснет. Одни стихотворения восхищают красотой описаний природы – например, «Улыбнулся мир весне», «Осенняя дорога», другие – стихотворения глубоким философским подтекстом: «Вечность-это мы», «Судьба приговорила». Но все произведения этого талантливого поэта, очевидно, еще долгое время будут находиться на почетном месте в русской литературе.

Иван Шепета, Алла Майорова,

2020 г. ИД «ЛИТЕРАТУРНАЯ НАХОДКА»

УЛЫБНУЛСЯ МИР ВЕСНЕ

Отдохнувший от мороза,

улыбнулся мир весне.

Украшает вид в окне

тонкой стройностью берёза…

И к стихам клонится проза

мыслей, скомканных во мне.

Воробьи на гибких ветках,

разоряя тёплый штиль,

пляшут бойкую кадриль…

Иль, вспорхнув с просёлка метко

на стальной ограды сетку,

с перьев стряхивают пыль.

Ворон, важностью объятый,

видя эту кутерьму,

помнит долгих зим тюрьму,

знает: шумные ребята

перебесятся когда-то!

И чирикать – ни к чему.

Каркнет изредка надменно,

чтобы знать округе всей:

он – главнее голубей,

что под крышей греют стены!

А в природе перемены —

признак скорых сытых дней.

Никому не отменить весны

Нет тепла на улицах страны,

Март вздохнул обильным снегопадом.

Замело скамейки и ограды,

В парке тротуары не видны…

Но весна! А значит, верить надо:

Снег не станет шапкой седины,

Принесёт ручейный звон оврагу

И полям живительную влагу.

Никому не отменить Весны!!!

Дымы жилья

Ещё морозны мартовские ночи.

И тянется причудливо дымами

в глухую бездну звёздных многоточий

дыхание уюта над домами.

Дорога без конца и без начал —

Сибирский тракт, видавший поколенья,

затих, смирился… Видимо, устал.

В распадке сопок – старое селенье.

Дымы жилья похожи на мосты,

ведущие к вселенскому покою.

Нет вируса безбожной суеты

в тьме-тьмущей над суровою тайгою.

К утру дремучесть топей и полян

тягач разбудит. И по бездорожью дрова

потащит вдоль обглоданных делян.

А значит: Русь по-прежнему жива.

Обнажила прелести весна

Искренне, безумно влюблена,

в чистоте и нежности апреля

обнажила прелести весна.

Вечен круг сезонов карусели.

Минула пасхальная неделя…

И в миру влюблённым – не до сна.

Копошится ворон на суку.

Ярким солнцем воздух напоённый

растворил смирения тоску.

И дрожа от страсти возбуждённо,

шумно дышат тополя и клёны

ветрами в берёзовом соку.

От прохладной сырости дождей

подсыхает вдумчивое поле.

Скоро в буйной поросли ветвей

над ручьём, насытившимся вволю,

соловей, вернувшийся с гастролей,

запоёт для Родины своей.

На прогулке бабье лето

На прогулке бабье лето.

Солнце лучиком косым

По траве играет светом

В каплях утренней росы.

Воздух свежестью прохлады

Из лазуревых глубин

Для листвы принёс в награду

Золотой адреналин.

Мир, где радость и истома,

В пьяной осени завис!

На картинах возле дома —

Ни Малевич, ни Матисс!

Куст пожухлый, но взбодрённый,

Что-то шепчет, как пророк,

И укачивает клёны

Беспризорный ветерок.

Это верная примета:

Если в стих легла строка,

Значит страстью бабье лето

Раздразнило мужика.

Осень наблюдая

Из мест родных перелетая,

комфорт и сытость день за днём

искать стремится птичья стая.

А нас манит аналог рая —

в тепле под денежным дождём!

Мы часто спорим о своём,

земных путей не видя края!

Листаем правду и враньё.

И только осень наблюдая,

красу весны осознаём.

Зимние прогулки

Яркий блеск у ледяной реки,

Солнце – дар от всемогущей длани.

Как в святой купели-иордани,

Утонули быта пустяки.

Ветерка морозного дыханье

Щиплет нос… Пульсируют виски…

Чистой выси голубая нега,

Лес в сугробах, иней, радость бега…

В валенках – подмокшие носки

От комков набившегося снега.

На природу – в детство марш-броски!

Треск сорок восторженного смеха.

Зимние прогулки – пикники —

Терапия лени и тоски!

Для души зарядка и утеха.

Декабрьский метроном

Поскользнувшись в лугах, перелесках,

Солнца луч заплутал в облаках

волшебством предзакатного блеска…

И застыл, как на храмовых фресках…

Мир врачует Святитель Лука…

В небогатых декабрьских снегах

одиночным пугающим треском

метроном на промозглых стволах

темп диктует для съеженных птах!

Словно болью аукает резкой

при неловком движении редком.

Ворожит хитрый ветер в кустах.

Тихо сумрак – усталый монах —

проповедует мерзнущим веткам:

«Верьте! Стужи уходят во мрак!

Значит, вечер – к весне добрый знак…»

Пожелала весны акварель

Дерева в неглиже.

Ветерок в них стеснительно дунул!

Возбуждая в душе,

как в гитаре, волшебные струны…

Сыплет капель драже

с крыш под солнышком юным!

Но понятно уже:

Март в миру не дежурный!

Хороводом капель

за окном и на сером перроне.

Даже ноты портфель не сумел

удержать в тесно-тёмном полоне!!!

До, ми, соль не пропеть,

не исполнить душой электронной.

Но весны акварель

пожелала, друзья, благородно,

чтобы этот апрель

был для нас безусловно

мажорным.

Денек тепла обещан

С утра – туман.

А тут, глядишь – пригрело.

А вдруг – обман,

Что осень отшумела?

Встревоженной гурьбою

Порхают воробьи

В качелях сухостоя!

Им с гонором конвоя

Сорока затрещит

Довольная собою!

И все вокруг живое

Еще на миг взбодрит…

Скользящие лучи

Опять ласкают землю.

Природа не молчит,

Но в неге тихо дремлет.

Холодный ветерок

Березоньку нагую

Уговорить не смог

Сказать, о чём тоскует.

Знаком ей этот плут —

Мороза друг зловещий.

Ему привычен блуд.

Денёк тепла обещан,

Но корочками блещут

На лужах там и тут —

Следы ночных простуд.

Неделя, а потом:

В лучах и с ветерком

Сюда неотвратимо

Безвольным сквозняком

Ноябрь запустит зиму.

Отшумела осени кадриль

На душе безоблачно и штиль.

Тишина в полях и на покосе.

Для берёзок, тополей и сосен

Отшумела осени кадриль.

Мудрый лес уже смиренно снял

Золота червонного убранство.

Замерло обветренное царство

В ожиданье белых одеял.

Чтобы не порвать сезонов нить,

Морось и дожди идут по плану.

А ещё белёсые туманы

По утрам заходят погостить.

Затрещит сорока не со зла,

Мол зима и лето – не подруги,

А дневного солнышка потуги

Не дают надёжного тепла.

Год – к закату! Собран урожай…

В самый раз бездельникам-поэтам,

Ищущим в миру словесный рай,

Примирить прохладу с ярким светом.

Озорная осень

Озорная осень! Разве это ты?!

Распустила косы и, предавшись блуду,

разметала всюду жёлтые листы?

Рябью осенила тихую запруду?!

Выплеснула проседь в синеву небес.

И уж точно, осень – это ты, красава,

будто не нарочно или для забавы

в ночь росой холодной окропила лес!!!

Кроем новомодным в стиль страны чудес

вырядила броско полевые травы…

Cолнца Коловрату воздавая славу!

Ни меня, ни брата даже не спросила —

непонятно как-то смутой одарила…

Строго, величаво. Молодчина! Браво!

Время наступило…

Ты имеешь право.

Замерла берёза

Без обещаний и прогнозов

Уйдёт октябрь за пару дней,

Как забияка-воробей

Под вечер сон находит в лозах…

Стих ветер. Замерла берёза.

На гибких локонах ветвей

В осеннем шёлке коматоза,

Всё тоньше, суше и желтей,

Уже знакомая с морозом

Листва ждёт участи своей.

Апрель

На этот раз весну без проволочки

Доставила сезонов карусель.

С её прикрас в чудесные денёчки

Романтикой полны поэтов строчки!

Вздохнул прохладной свежестью апрель.

Берёз новорождённые листочки

И юные ольховые росточки

Расплёскивают зелень-акварель.

В ожиданье лета

Кончились запросы и запреты.

Словно слёзы девичьи честны,

в ожиданье солнечного лета

мысли стали трезвенно ясны.

Под присмотром майского рассвета

сопки прячут утренние сны.

И блестят, уже слегка согреты,

росы в яркой зелени весны.

Над ручьём – задумчивые лозы.

В них туман укутаться не смог.

Тихо сник, обижен на прогнозы…

У всего на свете свой итог.

Скоро птицы, пчёлы и стрекозы,

исполняя радостный пролог,

оживят поляны и откосы!

Скрасят грусть просёлочных дорог.

Летний отдых

В планы коллективного похода

Без учёта скидок и примет

Вносит коррективы непогода.

Для её каприз сезонов нет.

Громкий хор лягушек на болоте,

Серость, дождь, и хочется в постель.

Тычется в окно промокший шмель…

Снова спор в избушке о работе.

Значит, разобрал охочих хмель.

Ветер, в сопках ищущий кого-то,

Медленно кустами зашуршит…

Это ни рыбалка, ни охота —

Просто летний отдых для души.

В январе скучна глубинка

Яркий свет лучами льётся

на застывшее село!

Свет холодный, словно Солнце

Богу душу отдало.

В январе скучна глубинка.

Вымерзает вширь и ввысь.

В стойлах мается скотинка -

негде живности пастись!

Кочет-флюгер кантри-прозу

квохчет скрипом со стрехи,

и хохочут над морозом

забияки-петухи.

Дремлют пухлые сугробы

вдоль небуженных дорог.

Как собраться с духом, чтобы

выйти в стужу – за порог?

Мерно ходики листают

сны портретов со стены…

И, наверное, мечтают

о пришествии весны.

Ждут, когда с душою Солнца

Бог закончит разговор,

И она с теплом вернётся

Даже в самый дальний двор.

Весна

Вот и весна почти уже пришла.

Я лишь вчера отметил блеск капели.

А нынче хором котики запели.

И значит – всё! К теплу идут дела…

Спасибо – ежегодной карусели!

Вербная неделя

Весна приносит радостный сюрприз.

В Приморье снова Вербная неделя!

На сердце льётся солнца лёгкий бриз,

Цветёт багульник нежностью апреля.

Меж робких трав блестит живой ручей.

Его запев разучивают птицы.

Он – голос божий. Более – ничей!

В оврагах ищет путь к Страстной седмице.

СПАСИБО ЗА ЛЮБОВЬ

Спасибо – Небу, ночи, тишине

за мыслей и минут неторопливость!

За безмятежность – божескую милость…

За женщину, прильнувшую во сне

щекой к плечу! За то, что не приснилась,

а наяву живёт любовь во мне!

Пусть будет женщина моя

Молю впотьмах и в радости светил:

пусть та, что придаёт тепла и сил,

живёт любима детками своими!

Я с нею близость счастья ощутил!

Пусть женщина моя меня обнимет!

Спасибо – Небу! Я её достоин!

Дай, Бог, идти дорогою одной,

хоть всеми почитаемым героем,

хоть бедным и растерянным изгоем,

по жизни с этой женщиной родной.

А если я, упившись воли в прах,

хранимый ею погашу очаг —

продам за соблазнительные груди

и захлебнусь в дешёвых пустяках,

пусть женщина моя меня забудет.

Уверен: окажись я там, где страшно,

и верно (с аккуратностью домашней)

меня дождётся женщина моя!

А упаду и не смогу подняться,

пусть женщина моя простит меня!

В тиши безлюдной или перед строем,

в родных или неведомых краях,

в последний миг у изголовья стоя,

пусть женщина лицо мое укроет…

Без сожаленья, что она моя.

Она мне дарит будней красоту,

смирение и гордость не тая…

Пусть, возводя обыденность в мечту,

где нежность чувств воплощена в быту,

счастливой будет женщина моя!!!

Строки для любимой

Кто-то на свои скупает земли,

кто-то тряпки запасает впрок…

А поэт, как смертный – ни пророк,

помня, что не вечен в самом деле,

для любимой не жалеет строк.

Муза поэта – Ирина Ардашева

Словно тумана марево, уходит тоска моя

(акростих)

Ирине Ардашевой посвящается

Стылый густой туман

луг укрывает… Молча

он, как седой шаман

ворожит, изгоняя порчу

ночи… А та не хочет

отступать за тихий лиман.

Так и моя душа —

устье переживаний…

Маясь, но не греша…

Аскетичных воспоминаний

не отпустит во тьму желаний,

аллергично – едва дыша!

Мне без тебя – тоска.

Ария какофоний

режет слух, как шум кабака…

Если не ощущает рука

вожделенной твоей ладони,

обогревшей пальцы слегка.

Утренний сонный бред

холодит – обостряет чувство

одиночества, если нет

дома той, что дарует свет,

и способна хандру и буйство

теплотой заместить в ответ.

Только с тобой одной

оживаю душой и телом!

Словно этот туман густой

караулил меня так смело,

а растаял перед тобой!

Может, не в этом дело?!

Остаюсь, как был молодой,

я в тебя влюбленным всецело!

В День Петра и Февронии

С умилением вновь смотрю

На тебя… Любуюсь украдкой.

Мне – не князю и не царю

Ты ниспослана, как загадка.

Я за твой в мою жизнь визит

Благодарен милости Неба!

За ладонь, что преобразит

В зёрна ладана крошки хлеба.

В день Февронии и Петра

Упиваюсь своей любовью.

Будешь завтра, как и вчера,

Для меня ты скромной Святою.

Красавицы Полесья Украины

В ком уживаются кокетливость и скромность?

В ком лёд и пламень могут быть едины?

Они и есть: певучесть, шарм и кротость —

Красавицы Полесья Украины!

Любой, в ком дух поэта и солдата,

Признает средь скитаний и страстей:

Мы красотой и нежностью богаты

Любимых жен, сестер и дочерей.

…Уверен в этом шосткинский Андрей.

Женщины-богини

Не зря уже от сотворения Света

Луна, босая женщина и ночь

Тревожили романтиков – поэтов!

Богини: Мать, Любимая и Дочь,

Которыми Вселенная согрета…

Я ради них песчинкой стать не прочь

У кромки волн и тающего лета.

Ира Ирочка, Ириша

Ты мне, как фея, подарила крылья.

Вокруг мелькали дни и города.

Когда едва не превратился в пыль я,

Согрела душу близкая звезда.

Твоих ресниц неспешное движенье,

Улыбка, голос, вскинутая бровь…

Рождают дружбу, страсть и уваженье —

То, из чего слагается любовь.

Уют семьи под нашей теплой крышей

И мирный ангел, озаривший небо —

Все это Ира, Ирочка, Ириша!

Я без тебя не знал, не верил, не был!

Двух славных дочек нам судьба дала.

Они и есть те дивные крыла.

Юности прилив

Не листаю томно памяти архив,

Где мечта и слово страсти засекречены!

Не жую для молодости киви, чернослив,

Зная, что залогом твёрдым обеспечены:

Воля, Вера, прочий позитив…

Ощущаю снова юности прилив

От улыбки доброй и красивой женщины.

Дороже всей экзотики

Пусть восхитятся лирики-поэты,

Художники и мастера эротики.

Для вдохновения не нужны наркотики,

Когда есть шанс увидеть в мире этом,

Что женственность дороже всей экзотики.

Не показуха, гонор и гламур,

А нежность – вездесуща и незрима,

Как допинг для безудержных натур

Солдата, кузнеца и пилигрима.

В ней воля силы, чести и культур.