Loe raamatut: «Есенинские мотивы… Сборник стихотворений»

Вы счастливы в иных ладонях…

Вы были изумительно красивы,

Мне нравился белёсый шёлк волос

Вы были так нежны, игривы

И рядом с Вами быть мне довелось

Мне думалось что Вам нужна любовь,

Так свято верил, в Ваши эти чувства,

Летел на яркий свет, как будто моль

Чтоб в жизни Вашей не было так пусто…

Я видел, Вам нужна любовь!

Вы до меня белее были

И холодна была наверно кровь,

К таким как я…но Вы меня впустили…

Почувствовали это чувство

И ощутили нежность моих рук,

Любовь-великое искусство,

Но в ней есть место для разлук…

И все прошло… не жду я поощрения,

Вам показал, что есть она любовь

И я в который раз прошу прощения,

Не стану беспокоить больше вновь.

Теперь вы счастливы в иных ладонях,

И ни на миг о прошлом не смутясь,

Вы любите того, кто Вас достоин

Так нежно на груди его ютясь…

Октябрь…

Дождь из рваного серого неба

Проливаясь мочит дорогу

И октябрь давно таким не был,

Холодает уже понемногу…

Вся листва пожелтела, пожухла

Сил держаться нет на ветвях,

Осень яркая быстро потухла

Отголоски лежат на скамьях…

В лужах мрачное небо мелькает,

Ветер гонит остатки листвы

И земля уж о снеге мечтает,

Только это пока лишь мечты…

С Днем Рождения Сергей…

Сегодня 21ое сентября…

С Днём Рождения поэт

Увы, живём мы без тебя

Так страшно уже много лет…

До нас дошла душа твоя

Она в стихах твоих осела,

От грусти и любви горя

Мне осень красная напела

О том, что чувствовал поэт

О чем мечтал и чем он грезил,

Прошло уже не мало лет

А он не меньше интересен…

Его судьбой заворожённый

Я осень яркую так жду,

Чтоб на листве чуть обожжённой

Увидеть строчки "я приду"

И он приходит…шепчут ивы

Березки листьями шуршат

Всплывают осени мотивы

Словам моим дан верный склад

И я пишу о нем опять

Что горячо переживаю,

И не хочу никак понять

Что никогда не повстречаю....

Ушедшим поэтам…

За что далась поэтам нелёгкая судьба?

За что их годы настолько скоротечны?

Как жаль, что жизнь у них всего одна

И как хотелось чтоб поэты жили вечно!

Чтоб объясняли нам, как жить на этом свете

Стихами нас своими воспитав

Ведь мы, все так же, на одной планете

Живём как жили, жизни не познав…

А почему они уходят умирая?

И почему они бросают нас?

Они уходят пламя зажигая!

Надеются на свой счастливый час....

Надеются на нас, что вдруг прозреем,

И что продолжим их трудов полёт,

А мы живём, как будто не трезвея

Жизнь прожигаем, сутки напролёт…

Из нас поэтов, на сегодня мало

Примерно одна треть, от всех живущих

И сколько этой трети, жизнь познало?

Быть может трое из тысячи поющих?

Статистика сурова и коварна,

Тех кто о смысле жизни, написал словцо

Тот этот смысл понял очень рано

И смерти дряхлой заглянул смеясь в лицо…

Но не допел…

Не дописал, не досказал…

Недолюбил и не донёс…

Не смог дожить…

И хоть так грамотно смысл жизни передал.

Её лишился…

Внутри нас оставшись жить....

Приходит осень…

Ах эти жёлтые – жёлтые листья,

Ярких бабочек лёгкая стая,

Красной рябины касаясь кисти,

Осень нежно идёт золотая…

Наступает на землю твердую,

Укрывает её пёстрым пледом,

Для берёзки, одежду новую

Золотую, не то что летом…

Вот и клён нарядила осень,

Ему листья багряные в пору

Ветер, пыль по дорогам разносит,

Колыхая траву вдоль забора…

Воздух свежий, прозрачен и чист

В небе солнце горит, туч нету

Календарный меняется лист

Не грущу, что закончилось лето....

Поэт…

Эй ты! мальчик! милый и светлый

Поугаснет в тебе этот блеск

И волос копна твоих белых,

Скоро сменит и жесткость и цвет

Жизнь не так уже радовать будет

И кнутом чаще будет лупить,

Все тебя на совсем позабудут

И в вине будешь горе топить…

Налетит на тебя тоска,

Серость дней не украсят и бабы,

Сниться будет лишь гроба доска,

Да твоей бедной жизни ухабы…

Блеск в глазах раствориться в вине,

И стихи все твои позабудут,

Станешь просто ты камнем на дне

И со дна доставать уж не будут…

Вот и я был и чист, и светел ,

И стихи я писал по ночам,

Превратились слова мои в пепел

И сменил я разгул на причал

Так моя юность быстро сдулась

Эпатаж мой сошёл на нет,

Резко старость плеча коснулась

Я от части ведь тоже поэт....