Я спускаюсь к переезду и иду вдоль одноколейки. Мимо меня проезжает смешной поезд, состоящий из трех вагонов, густо разрисованных граффити. Я пересекаю железную дорогу и поднимаюсь вверх по склону.
Я захожу в магазинчик и покупаю две банки пива, стараясь не смотреть продавцу в глаза. Отягощенный пивом в одной руке и сигаретами, телефоном, плеером и кошельком в другой, я подхожу к дому, но по пути обгоняю двух черногорок среднего возраста.
Они разговаривают о чем-то своем, но мне мнится, что они обсуждают меня. Какая у меня статная, мужественная фигура и красивая попа, и что они тут же бы мне отдались, буде я щелкну пальцами. И это они еще не знают, что я – великий писатель! Хотя, когда эта истина восторжествует, и черногорки и я уже давно будем гнить в земле.
Я прихожу домой, судорожно ищу ручку, бегая с глупым видом по всему дому, нахожу, открываю пиво и начинаю записывать этот рассказ.