© Антонио Росс, 2019
ISBN 978-5-4493-5258-3
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Пока не дрогнет от письма рука,
Вложу в стихи я чувства человека!
И пронесу я их через года,
Ведь я Поэт простуженного века!»
Антонио Росс
У поэтов такое случается,
Даже бывает часто, очень…
Где-то в дали качели качаются,
Наступает по клёнам осень…
Прощаются птицы с летом,
Возвращаются к нам снегири,
Ночь всё меньше сменяется светом,
Загораются раньше теперь фонари…
Поэт на балконе теперь всё чаще
С тёплым пледом, чаем, один
Появляется в поисках счастья,
И поиска новых картин…
Но, это не так уж и долго —
Продлится недели три…
Когда наступит ужасный холод
Поиски счастья пойдут изнутри…
Ну, а пока —
Наступает о клёнам осень,
И где-то в дали качели качаются…
У поэтов такое случается
И даже часто… Очень…
Обычно люди снятся,
Потому что перед сном,
Человечек этот думал
О тебе самом!
Думал о разлуке,
Думал о любви —
И ему приснились
Все черты твои!
Вроде в небе солнце,
За окном гроза —
Очень часто снятся
Мне твои глаза…
Ты во сне счастлива,
Лучезарна вся —
Только жаль, что это
Повторить нельзя…
Можно я останусь
В этом дивном сне?!
Я там принц прекрасный
На лихом коне!
Ты моя принцесса,
Что красивей нет —
Горя мы не знаем,
Счастливы сто лет!
Ты во сне счастлива,
Лучезарна вся!
Только наяву всё это
Повторить нельзя…
ААА
Я не поэт
И не пишу красивыми словами,
Несу я в строках некий бред
И называю их стихами…
Зато могу я в эти строчки
Вложить чуть больше, чем душа,
А записать их на листочки
Не хватит мне карандаша…