Loe raamatut: «Вавилон 704»
Глава 1 :Керамикон
Глава 1: Керамикон
Сон был тревожным. Артур не видел образов, только ощущал – будто падает в глубокий колодец, сложенный из скользких, холодных цифр. Цифры шипели, как змеи: семь… ноль… четыре… Он проснулся с внезапным вздохом, сердце колотилось о рёбра, как птица в клетке. Обычный кошмар. Переутомление. Ничего больше.
Его квартира в Дистрикте-7 встретила его привычным, покорным гулом. Климат-контроль выставил идеальные 20 градусов. Кофемашина, получив сигнал от его импланта, уже приготовила капучино. На огромном окне-экране проплывали умиротворяющие пейзажи – швейцарские Альпы, сегодня без снега.
Артур взглянул в зеркало. Тридцать три года. Лицо, ещё не тронутое глубокими морщинами, но уже отмеченное печатью профессиональной усталости. Он поймал себя на мысли, что разглядывает свои зрачки, как у пациента на операционном столе. Говорят, глаза – зеркало души. Интересно, что отражают мои? – мелькнул у него странный, несвойственный внутренний вопрос. Он отмахнулся.
Путь до Диспансера на автономном такси занял ровно 18 минут. Он помнил это число, потому что всегда укладывался в 20. Сегодня на одном из рекламных щитов, мимо которых они проносились, он увидел слоган: «Гармония – это знать своё место. Ваш рейтинг – ваш компас». Рейтинг. Он машинально посмотрел на свою цифру, светившуюся в углу зрения: 780. Тёплое, серебристое свечение. Он был «Серебром». Почти «Золотом». У него был свой «компас», и он указывал верное направление – вверх.
Но сегодня что-то было не так. Мимо него по тротуару прошагал мужчина в потрёпанном плаще. Не то чтобы это было редкостью, но… его взгляд. Он был пустым, остекленевшим, будто человек смотрел не на улицу, а вглубь себя, на какое-то страшное зрелище. И на его виске мерцала тусклая, жёлтая цифра – Глина-110. Артур поёжился. «Выброшенный», – подсказало ему сознание. «Неудачник. Не справился». Он отвёл глаза, чувствуя необъяснимый укол стыда, будто увидел что-то интимное и постыдное.
В операционной его ждал пациент. Вип-персона. Муниципальный контролер. Значок «Омега» пульсировал рядом с его именем. Небольшие повреждения после аварии. Всё как всегда.
– Пропофол, – произнёс Артур, и автомат щёлкнул.
Тело под простынёй обмякло. Лицо, бывшее маской боли, разгладилось.
И тогда оно начало шептать.
Сначала это были просто звуки. Потом – слова. «…нельзя… утечки…»
Артур замер. Рука с планшетом задрожала. Это было непохоже на обычный бред. В словах была какая-то леденящая, нечеловеческая точность.
«…протокол «Золотой телец»… двенадцать… номиналы… семь… ноль… четыре…»
704. Число впилось в мозг, как заноза. Оно отозвалось эхом в его памяти – сегодняшний сон. Семь… ноль… четыре… Холодный пот выступил у него на спине.
Монитор взвыл. Давление пациента скакнуло. Аллергия. Пустяк.
Но Система ненавидела пустяки.
Голос, безличный и спокойный, прозвучал в стерильной тишине: «Код 451. Сбой. Врач Артур, отстраняется. Ожидайте расследования».
Всё дальнейшее было похоже на дурной сон. Расследование. Три часа. Приговор: «Халатность». Его цифровой пропуск умер, не успев коснуться считывателя на выходе. Его рейтинг агонизировал у него на глазах: Серебро-780 -> Бронза-250. Мир вокруг померк, потерял краски. Реклама перестала его видеть…..
На следующее утро пришли двое. Безликие люди в униформе. Они молча упаковали его жизнь в чёрный мусорный мешок. Молча довезли его до серого автономного фургона. Молча повезли.
Артур смотрел в окно. Сверкающий центр города сменился серыми спальными районами. А потом началось нечто иное. Трещины в асфальте стали глубже. Воздух за окном стал густым и едким. Мир будто старел и болел на глазах, пока они не остановились у КПП, отгороженного колючей проволокой. На вышках замерли автоматические турели.
– Выходи.
Его вытолкнули в спину. Фургон рванул с места, оставив его одного. Воздух обжёг лёгкие. Он стоял на улице с удивительным названием «светлая», у дома №4, и смотрел на царящую вокруг разруху. Это был не район. Это была помойка, на которой почему-то жили люди.
