Тёмно-зелёные сады. Сборник стихов

© Борис Львович Анисимов, 2018

ISBN 978-5-4490-4967-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Пошли мне сад…»

Одна восьмая Рая¹

За этот ад,

За этот бред

Пошли мне сад…

Марина Цветаева

 
Ты просишь сад тебе послать?
Изволь – пошлю,
Однако будут лютовать
Дожди. Июль
 
 
Холодный снегом скроет след…
Вот сад. Но те же ад и бред,
 
 
И та же подлая тоска
Сжимает грудь…
«Бежать… – в тетрадь мельчит рука, —
Куда-нибудь…»
 
 
И словно де́рвиш под луной
Всё тщетно ищешь ты покой.
 

11 июля 2017 года

Рябина

Мы с тобою сегодня, Марина,

По столице полночной идем…

Анна Ахматова

 
1.
 
 
Облетела твоя рябина
И на стуже стоит в стекле.
Не пригрела её чужбина,
Отпустив на четыре все;
 
 
Птицей ягоды поклевала
Как глаза, наломав ветвей.
Снега чистое покрывало
Расстелила зима под ней.
 
 
Сладкой горечи той рябины
Дай висящему на кресте…
Согласитесь со мной, Марина,
Что рябины пошли не те.
 

30 ноября 2016 года

 
2.
 
 
Вот знаменитая рябина…
Под ней Цветаева Марина
Кадит поэзии богам.
Иные дни как фимиам
Горят торжественно и томно,
Но тлеть вулкан не может ровно.
Газ, пепел, камни – всё шлёт ввысь!
Случайно рядом окажись,
Песком забьёт и рот, и уши…
Но почитать рад и послушать
Слова, сплетённые пером
В парижском погребе сыром.
Ах, эта образность в словах
(Высокопарность речи)!
Ах, эти словно крылья плечи
И угль, горящий на устах!
 

8 августа 2017 года

Полярная звезда

О, вещая моя печаль,

О, тихая моя свобода

И неживого небосвода

Всегда смеющийся хрусталь!

О. Э. Мандельштам

 
Восходит надо мной
Полярною звездою
Забытая мечта,
Шлёт мириады снов
Кружить над головою,
Едва сомкну глаза.
 
 
И где ж моталась ты,
Небесная плутовка,
Изменчивая дрянь?!
Лиричных простаков
Ты убеждаешь ловко
Вставать в немую рань
 
 
И свет твой вожделеть.
Протягивал ладони
Я тоже в их числе.
И предо мною плыл
Твой образ аналойный
В тончайшем хрустале.
 
 
Но таешь ты к утру
Или из рук вон рвёшься,
Надменна и чужда.
Со звёздной высоты
Ты надо мной смеёшься,
Не ведая стыда.
 

2 января 2017 года

Высь

 
Здравствуй, высь без конца и края!
К дольней мере уже впритык
Под рубином звезды вдыхаю
Серафический твой язык.
 
 
Ты легка мне, небес стихия!
Пусть затеплится вновь звезда,
Возвещая, что нам Мария
В ясли Боженьку родила.
 
 
И горит пусть, не истлевая…
Я же в сером земном раю
Только высью отогреваю
Обескрыленную мою.
 

10 марта 2017 года

Книги великих

После посещения дома-музея

Марины Цветаевой.

 
Пройдись по квартирам великих…
Там тумбы и стулья безлики.
И лампы за давностью лет
Забыли, где темень, где свет.
 
 
И опустошённый комод
Там лишь для проформы живёт.
Но в том не возникло интриги:
В домах у великих есть книги.
 
 
О странах далёких
И ближней земле,
На мо́вах иных,
На родном языке.
 
 
В толпе миллионов безликих
Великими делают книги.
 

2 июля 2017 года

Имена

 
Но Надежда была без гроша…
Вера снова в себе сомневалась,
Словно крылья колени поджав…
А Любовь походила на жалость…
 
 
От того и печали не знаю!
Пусть катает трамвай до заката:
В нём вагоновожатая Рая
И кондукторша тётя Ада.
 

25 января 2017 года

Хюгге² по-русски

 
«Мой день беспутен и нелеп…» —
Маринка-Цветик написала.
Как знать, кто нам на чёрствый хлеб
Пошлёт за труд кусочек сала?
 
 
А день как день – свои долги…
И жизнь как жизнь – свои заботы…
Встаём, когда ещё ни зги;
В поту грызём гранит работы.
 
 
В толпе и я бегу как свой.
Пегас копытом приласкает —
И рифм ночных ловлю я рой,
Что вдохновенье посылает:
 
 
Миры как дети тянут руки,
И я тянусь. За всё берусь
Со скандинавским чувством хю́гге
С поправкой малою на Русь.
 

19 ноября 2017 года

Привыкание

 
«Распирает сердце от вопросов…
Что есть жизнь? Весны ли обожанье?
Скоро ль доберёмся до всего?»
 
 
Но ответил пасмурный философ:
«Жизнь, по сути, – только привыканье.
Ни более, ни менее того.
 
 
Люди суть муравьиная стая:
Мы живём, ко всему привыкая…»
 

22—23 сентября 2017 года

Почтальон

Быть почтальоном лучше, чем поэтом…

Мун Чонхи

 
Быть почтальоном лучше, чем быть поэтом.
В том жизни природная нагота:
Надо же чем-то кормить кота,
На что-то в киоске купить газету.
 
 
Хоть будешь ты гроши получать за это,
На службе ты идол – ты держишь связь.
Иной пусть не спит, над листком склонясь.
Ты важен, ибо утром встаёшь с рассветом!
 
 
По-любому лучше, чем быть поэтом…
 

29 января 2018 года

«Нервные клетки – в минуты…»

 
Нервные клетки – в минуты…
Старые книги – в труху…
Благодари, что обуты.
Славь, что ещё на плаву,
 
 
Не налегая на жалость.
Словно кипящая ртуть —
Сколько таких нас осталось?
Скольких отправили в путь
 
 
В полдень до третьего неба?
Праведен, Боже, еси!
Чашу бурлящего гнева
Мимо меня пронеси!
 
 
Нервные клетки – в минуты…
Этот корабль пустой
Держишь, мой друг, на плаву ты
Жизнью своею самой.
 

22 апреля 2017 года

Невольный прозорливец

 
По правде, я нелёгок на подъём,
Немного грузен (да, чуток с избытком),
Зато был с детства Богом наделён
Умом. В уме том пытком
 
 
Тектонику судеб, увы, кишки причин
И ложь прикрытую порой я вижу ясно.
Нет, не скажу, что оттого несчастен,
Но лишних пару заработал я морщин.
 
 
За что такое «счастье»? Соломон
Был прав, что знанье множит наши скорби.
О, крест премудрости не вынес даже он.
Теперь представь, как буду я им сгорблен.
 
 
Здесь критик скажет: «Знал, что он таков:
Исполнен важности, премудростью кичится».
Спокойно! Дар сей, только дураков
Чтоб различать, коль встретить их случится.
 

20 августа 2017 года

Рифма на «…фэ»

 
В грузинском кафе на втором этаже
Сидишь ковыряешься вилкой в душе
И травами хочешь её отпоить,
Но рвётся в руках всякой логики нить
В потугах понять и простить.
 
 
И верно, что планка была высока,
Что в первом броске не дрожала рука,
Что в пропасть бросался за честь, не лавэ —
Ни звёзд на погонах нет, ни галифе —
О судьбах людей не гадал на биде…
 
 
И в поисках рифмы на «…фэ»
Сидишь ты в грузинском кафе.
 

18 апреля 2017 года

Настоящая музыка

 
Лицедеи, шуты и паяцы —
Все красиво, но лживо поют…
Кто не ищет предлога побряцать
Кошельком, покупавшим уют;
 
 
Кто нашёл – хоть в Коране, хоть в Торе —
Путь на небо, простой и святой;
Тот услышит в бушующем море
Трели тихие флейты златой.
 
 
Для него лишь солирует ветер
Под серебрянных струн перебор.
Лей же, лей благозвучия эти!
Я же сам не убийца, не вор.
 
 
Не встревожу – не нужно бояться.
Лишь в безмолвии тут постою…
Лицедеи, шуты и паяцы —
Все красиво, но лживо поют.
 

12 ноября 2017 года