Loe raamatut: «Die Göttliche Komödie»

Die Hölle

Erster Gesang

Auf halbem Weg des Menschenlebens fand

ich mich in einen finstern Wald verschlagen,

Weil ich vom rechten Weg mich abgewandt.

Wie schwer ists doch, von diesem Wald zu sagen,

Wie wild, rauh, dicht er war, voll Angst und Not;

Schon der Gedank erneuert noch mein Zagen.

Nur wenig bitterer ist selbst der Tod;

Doch um vom Heil, das ich drin fand, zu künden,

Sag ich, was sonst sich dort den Blicken bot.

Nicht weiß ich, wie ich mich hineingewunden,

So ganz war ich von tiefem Schlaf berückt,

Zur Zeit, da mir der wahre Weg verschwunden.

Doch bis zum Fuß des Hügels vorgerückt,

Der an dem Ende lag von jenem Tale,

Das mir mit schwerer Furcht das Herz gedrückt,

Schaut ich empor und sah, den Rücken male

Ihm der Planet, der uns auf jeder Bahn

Gerad zum Ziele führt mit feinem Strahle.

Da fingen Angst und Furcht zu Schwinden an,

Die mir des Herzens Blut erstarren machten,

In jener Nacht, da Grausen mich umfahn.

Und so wie atemlos, nach Angst und Schmachten,

Schiffbrüchige vom Strand, entflohn der Flut,

Starr rückwärts schauend, ihren Grimm betrachten;

So kehrt ich, noch mit halberstorbnem Mut,

Mich jetzt zurück, nach jenem Passe sehend,

Der jeglichem verlöscht des Lebens Glut.

Und, etwas ausgerastet, weitergehend,

Wählt ich bergan den Weg der Wildnis mir,

Fest immer auf dem tiefern Fuße stehend.

Sieh, beim Beginn des steilen Weges schier,

Bedeckt mit buntgeflecktem Fell die Glieder,

Gewandt und sehr behend ein Panthertier.

Nicht wichs von meinem Angesichte wieder,

Und also hemmt es meinen weitern Lauf,

Daß ich mich öfters wandt ins Tal hernieder.

Am Morgen wars, die Sonne stieg itzt auf,

Von jenen Sternen, so wie einst, umgeben,

Als Gottes Lieb aus ödem Nichts herauf

Die schöne Welt berief zu Sein und Leben;

So ward mir Grund zu guter Hoffnung zwar

Durch jenes Tieres heitres Fell gegeben

Und durch die Frühstund und das junge Jahr

Doch so nicht, daß in mir nicht Furcht sich regte,

Als furchtbar mir ein Leu erschienen war.

Es schien, daß er sich gegen mich bewegte,

Mit hohem Haupt und mit des Hungers Wut,

So daß er Schrecken, schiens, der Luft erregte.

Auch eine Wölfin, welche jede Glut

Der Gier durch Magerkeit mir schien zu zeigen,

Die schon auf viele schweren Jammer lud.

Vor dieser mußte so mein Mut sich neigen

Aus Furcht, die bei dem Anblick mich durchbebt,

Daß mir die Hoffnung schwand, zur Höhn zu steigen.

Wie der, der eifrig zu gewinnen strebt,

Wenn zum Verlieren nun die Zeit gekommen,

In Kümmernis und tiefem Bangen lebt;

So machte dieses Untier mich beklommen;

Von ihm gedrängt, mußt ich mich rückwärts ziehn

Dorthin, wo nimmer noch der Tag entkommen.

Als ich zur Tiefe niederstürzt im Fliehn,

Da war ein Wesen dorten zu erkennen,

Das durch zu langes Schweigen heiser schien.

Ich rief, sobald ichs nur gewahren können

In großer Wildnis: "O erbarme dich,

Du, seist du Schatten, seist du Mensch zu nennen."

Und jener sprach: "Nicht bin, doch Mensch war ich;

Lombarden waren die, so mich erzeugten,

Und beide priesen Mantuaner sich.

Eh, spät, die Römer sich dem Julius beugten,

Sah ich das Licht, sah des Augustus Thron,

Zur Zeit der Götter, jener Trugerzeugten.

Ich war Poet und sang Anchises Sohn,

Der Troja floh, besiegt durch Feindestücke,

Als, einst so stolz, in Staub sank Ilion.

Und du—du kehrst zu solchem Gram zurücke?

Was bleibt die freudge Höhe nicht dein Ziel,

Die Anfang ist und Grund zum vollen Glücke?"

"So bist du," rief ich, "bist du der Virgil,

Der Quell, dem reich der Rede Strom entflossen?"

Ich sprachs mit Scham, die meine Stirn befiel.

"O Ehr und Licht der andern Kunstgenossen,

Mir gelt itzt große Lieb und langer Fleiß,

Die meinem Forschen dein Gedicht erschlossen.

Mein Meister, Vorbild! dir gebührt der Preis,

Den ich durch schönen Stil davongetragen,

Denn dir entnahm ich, was ich kann und weiß.

Sieh dieses Tier, o sieh michs rückwärts jagen,

Berühmter Weiser, sei vor ihm mein Hort.

Es macht mir zitternd Puls und Adern schlagen."

"Du mußt auf einem andern Wege fort,"

Sprach er zu mir, den ganz der Schmerz bezwungen,

"Willst du entfliehn aus diesem wilden Ort,

Denn dieses Tier, das dich mit Graun durchdrungen,

Läßt keinen ziehn auf seines Weges Spur,

Hemmt jeden, bis es endlich ihn verschlungen.

Es ist von böser, tückischer Natur

Und nimmer fühlts die wilde Gier ermatten,

Ja, jeder Fraß schärft seinen Hunger nur.

Mit vielen Tieren wird sichs noch begatten,

Bis daß die edle Dogge kommt, die kühn

Es würgt und hinstürzt in die ewgen Schatten.

Nicht wird nach Land und Erz ihr Hunger glühn,

Doch wird sie nie an Lieb und Weisheit darben;

Inmitten Feltr und Feltro wird sie blühn,

Zu Welschlands Heil, des Ruhm und Glück verdarben,

Obwohl vordem Camilla für dies Land,

Eurialus, Turnus und Nisus starben.

Nicht wird sie ruhn, bis sie dies Tier verbannt;

Sie wird es wieder in die Hölle senken,

Von wos zuerst der Neid heraufgesandt.

Du folg itzt mir zu deinem Heil—mein Denken

Und Urteil ists—ich will dein Führer sein,

Und dich durch ewgen Ort von hinnen lenken.

Dort wirst du hören der Verzweiflung Schrein,

Wirst alte Geister schaun, die brünstig flehen

Um zweiten Tod in ihrer langen Pein.

Wirst jene dann im Feur zufrieden sehen,

Weil sie verhoffen, zu dem selgen Chor,

Seis wann es immer sei, noch einzugehen.

Und willst du auch zu diesem dann empor,

Würdger als ich, wird eine Seel erscheinen,

Die geht, schied ich, als Führerin dir vor.

Denn jener, der dort oben herrscht, läßt keinen

Eingehn, von mir geführt, in seine Stadt,

Weil ich mich nicht verbunden mit den Seinen.

Er herrscht im All, dort ist die Herrscherstatt,

Sein Thron und seine Burg in jener Höhe.

Heil dem, den er erwählt dort oben hat"

"O Dichter," Sprach ich jetzt zu ihm, "ich flehe

Bei jenem Gotte, den du nicht erkannt,

Daß diesem Leid und schlimmerm ich entgehe,

Bring an die Orte mich, die du genannt,

So, daß ich Petri Tor erschauen möge

Und jene, wie du sprachst, zur Qual verbannt."

Da schritt er fort, ich folgte seinem Wege.

Zweiter Gesang

Der Tag verging, das Dunkel brach herein,

Und Nacht entzog die Wesen auf der Erden

All ihren Mühn; da rüstet ich allein

Mich zu dem harten Krieg und den Beschwerden

Des Wegs und Mitleids, und jetzt soll ihr Bild

Gemalt aus sicherer Erinnrung werden.

O Mus, o hoher Geist, jetzt helft mir mild!

Erinnrung, die du schriebst, was ich gesehen,

Hier wird sichs zeigen, ob dein Adel gilt!

"Jetzt, Dichter," fing ich an, "bevor wir gehen,

Erwäge meine Kraft und Tüchtigkeit,

Kann sie die große Reise wohl bestehen?

Du sagst, daß Silvius Vater in der Zeit,

im Körper noch und noch ein sterblich Wesen,

Sei eingedrungen zur Unsterblichkeit.

Doch da der ewge Gegner alles Bösen

in seinen Empiren zum Stifter ihn

Der Mutter Roma und des Reichs erlesen,

Kann jeder, dem Vernunft ihr Licht verliehn,

Beim hocherhabnen Zweck es wohl ergründen,

Daß er nicht unwert solcher Huld erschien.

Denn Rom und Reich, um Wahres zu verkünden,

Gestiftet wurden sie, die heilge Stadt

Zum Sitz für Petri Folger zu begründen.

Durch diesen Gang, den du ihm nachrühmst, hat

Er Kunde des, wodurch er siegt, empfangen

Und Grund gelegt zur heilgen Herrscherstatt.

Ist das erwählte Rüstzeug hingegangen,

So stärkt es in dem Glauben dann die Welt,

In dem der Weg des Heiles angefangen.

Doch ich? Warum? Wer hat mirs freigestellt?

Äneas nicht noch Paul, ich, dessen Schwäche

Nicht ich, noch jemand dessen würdig hält,

Wenn ich dorthin zu kommen mich erfreche,

So fürcht ich, daß mein Kommen töricht sei.

Du, Weiser, weißt es besser, als ich spreche."

Und wie wer will und nicht will, mancherlei

Erwägt und prüft und fühlt im bangen Schwanken,

Mit dem, was er begonnen, seis vorbei;

So ich—das, was ich leicht und ohne Wanken

Begonnen hatte, gab ich wieder auf,

Entmutigt von den wechselnden Gedanken.

"Verstand ich dich," so sprach der Schatten drauf,

"So fühlst du Angst und Schrecken sich erneuen,

Und Feigheit nur hemmt deinen weitern Lauf.

Das Beste macht sie oft den Mann bereuen,

Daß er zurückespringt von hoher Tat,

Gleich Rossen, die vor Truggebilden scheuen.

Doch hindre sie dich nicht am weitern Pfad,

Drum höre jetzt, was ich zuerst vernommen,

Da mirs um dich im Herzen wehe tat.

Mich, nicht in Höll und Himmel aufgenommen,

Rief eine Frau, so selig und so schön,

Daß ihr Geheiß mir wert war und willkommen.

Mit Augen, gleich dem Licht an Himmelshöhn

Begann sie gegen mich gelind und Ieise,

Und jeder Laut war englisches Getön:

O Geist, geboren einst zu Mantuas Preise,

Des Ruhm gedauert hat und dauern wird,

Solang die Sterne ziehn in ihrem Kreise,

Mein Freund, doch nicht der Freund des Glückes, irrt

In Wildnis dort, weil Wahn im Weg ihn störte,

So daß er sich gewandt, von Furcht verwirrt.

Schon irrte, fürcht ich, also der Betörte,

Daß ich zu spät zum Schutz mich aufgerafft,

Nach dem, was ich von ihm im Himmel hörte.

Du geh; es sei durch deiner Rede Kraft,

Durch das, was sonst ihm Not, sein Leid geendet,

So sei ihm Hilf und Ruhe mir verschafft.

Beatrix; bin ich, die ich dich gesendet;

Mich trieb die Lieb und spricht aus meinem Wort.

Vom Ort komm ich, wohin mein Wunsch sich wendet.

Und steh ich erst vor meinem König dort,

So werd ich oft dich loben und ihm preisen—

Sie sprachs und schwieg, und ich begann sofort:

O Weib voll Kraft, du Lehrerin der Weisen,

Durch das die Menschheit alles überragt,

Was lebt in jenes Himmels kleinern Kreisen!

Spät dächt ich, wie mir dein Befehl behagt,

Zu tun, tat ich sogleich, was du gebietest.

Wohl deutlich haft du deinen Wunsch gesagt,

Doch sage mir, warum du dich nicht hütest

Herabzugehn zum Mittelpunkt vom Licht,

Wohin du schon zurückzukehren glühtest.

Willst du es denn so tief ergründen, spricht

Die Hohe darauf, so will ichs kürzlich sagen.

Ich fürchte mich vor diesem Dunkel nicht.

Vor solchem Übel ziemt sich wohl zu zagen,

Das mächtig ist und leicht uns Schaden tut,

Vor solchem nicht, bei welchem nichts zu wagen.

Gott schuf mich so, daß ich in seiner Hut

Frei von den Nöten bin, die euch durchschauern,

Und nicht ergreift mich dieses Brandes Glut.

Ein edles Weib im Himmel sieht mit Trauern

Das Hindernis, zu dem ich dich gesandt,

Drum kann der harte Spruch nicht länger dauern.

Sie flehte, zu Lucien hingewandt:

Dein Treuer braucht dich jetzt im harten Streite,

Darum empfehl ich ihn in deine Hand.

Lucia, die sich ganz dem Mitleid weihte,

Bewegte sich zum Orte, wo ich war,

In Ruhe sitzend an der Rahel Seite.

Sie sprach: Beatrix, Gottes Preis fürwahr!

Hilfst du ihm nicht, ihm, der aus großer Liebe

Für dich entrann aus der gemeinen Schar,

Als ob dein Ohr taub seinen Klagen bliebe,

Als sähest du ihn nicht im Wirbel dort,

Bedroht, mehr als ob Meeressturm ihn triebe?

Nicht eilt so schnell auf Erden einer fort,

Den Gier nach Glück und Furcht vor Leid betören,

Wie ich herabgeeilt bei solchem Wort,

Von meinem Sitz in jenen selgen Chören,

Vertraund auf deiner würdgen Rede Macht,

Die Ruhm dir bringt und allen, die sie hören—

Als nun Beatrix solches vorgebracht,

Da wandte sie die Augenstern in Zähren,

Und dies hat mich nur schneller hergebracht.

So komm ich denn daher auf ihr Begehren,

Das Untier von dir scheuchend, dems gelang,

Den kurzen Weg des schönen Bergs zu wehren.

Was also ist dir? Warum weilst du bang?

Was herbergst du die Feigheit im Gemüte?

Was weicht dein Mut, dein kühner Tatendrang,

Da sich drei heilge Himmelsfraun voll Güte

Für dich bemühn und dir mein Mund verspricht,

Daß ihre treue Sorge dich behüte?"

Gleichwie die Blum im ersten Sonnenlicht,

Beim nächtgen Reif gesunken und verschlossen,

Den Stiel erhebt und ihren Kelch entflicht;

So hob die Kraft, erst schmachtend und verdrossen,

In meinem Herzen sich zu gutem Mut,

Und ich begann, frohsinnig und entschlossen:

"O wie ist sie, die für mich sorgte, gut!

Wie freundlich bist auch du, der den Befehlen

Der Herrlichen so schnell Genüge tut l

Schon fühl ich mich zu heißer Sehnsucht stählen

Von deinem Wort, schon fühl ich, nicht mehr bang,

Vom ersten Vorsatz wieder mich beseelen.

Drum auf, in beiden ist ein gleicher Drang,

Herr, Führer, Meister, auf zum großen Wege!"

Ich sprachs zu ihm, und, folgend seinem Gang,

Schritt ich daher auf waldig rauhem Stege.

Dritter Gesang

Durch mich gehts ein zur Stadt der Qualerkornen,

Durch mich gehts ein zum ewgen Weheschlund,

Durch mich gehts ein zum Volke der Verlornen.

Das Recht war meines hohen Schöpfers Grund;

Die Allmacht wollt in mir sich offenbaren;

Allweisheit ward und erste Liebe kund.

Die schon vor mir erschaffnen Dinge waren

Nur ewige; und ewig daur auch ich.

Laßt, die ihr eingeht jede Hoffnung fahren.

Die Inschrift zeigt in dunkler Farbe sich

Geschrieben dort am Gipfel einer Pforte,

Drum ich: Hart, Meister, ist ihr Sinn für mich.

Er, als Erfahrner, sprach dann diese Worte:

"Hier sei jedweder Argwohn weggebannt,

Und jede Feigheit sterb an diesem Orte.

Wir sind zur Stelle, die ich dir genannt,

Hier wirst du jene Jammervollen schauen,

Für die das Heil des wahren Lichtes schwand."

Er faßte meine Hand, daher Vertrauen

Durch sein Gesicht voll Mut auch ich gewann.

Drauf führt er mich in das geheime Grauen.

Dort hob Geächz, Geschrei und Klagen an,

Laut durch die sternenlose Luft ertönend,

So daß ich selber weinte, das begann.

Verschiedne Sprachen, Worte, gräßlich dröhnend,

Handschläge, Klänge heiseren Geschreis,

Die Wut, aufkreischend, und der Schmerz, erstöhnend—

Dies alles wogte tosend stets, als seis

Im Wirbel Sand, durch Lüfte, die zu schwärzen

Es keiner Nacht bedarf, im ewgen Kreis.

Und, ich vom Wahn umstrickt und bang im Herzen,

Sprach: Meister, welch Geschrei, das sich erhebt?

Wer ist doch hier so ganz besiegt von Schmerzen?

Und er: "Der Klang, der durch die Lüfte bebt,

Kommt von den Jammerseelen jener Wesen,

Die ohne Schimpf und ohne Lob gelebt.

Gemischt find die Nicht-Guten und Nicht-Bösen

Den Engeln, die nicht Gott getreu im Strauß,

Auch Meutrer nicht und nur für sich gewesen.

Die Himmel trieben sie als Mißzier aus,

Und da durch sie der Sünder Stolz erstünde,

Nimmt sie nicht ein der tiefen Hölle Graus."

Ich drauf: Was füllt ihr Wehlaut diese Gründe?

Was ist das Leiden, das so hart sie drückt?

Und er: "Vernimm, was ich dir kurz verkünde.

Des Todes Hoffnung ist dem Volk entrückt.

Im blinden Leben, trüb und immer trüber,

Scheint ihrem Neid jed andres Los beglückt.

Sie kamen lautlos aus der Welt herüber,

Von Recht und Gnade werden sie verschmäht.

Doch still von ihnen—Schau und geh vorüber."

Ich schaute hin und sah im Kreis geweht,

Ein Fähnlein ziehn, so eilig umgeschwungen,

Daß sichs zum Ruhn, so schien mirs, nie versteht.

In langer Reihe folgten ihm, gezwungen,

So viele Leute, daß ich kaum geglaubt,

Daß je der Tod so vieles Volk verschlungen.

Und hier erblickt ich manch bekanntes Haupt,

Auch jenes Schatten, der aus Angst und Zagen

Sich den Verzicht, den großen, feig erlaubt.

Ich war sogleich gewiß, auch hört ich sagen,

Dies sei der Schlechten jämmerliche Schar,

Die Gott und seinen Feinden mißbehagen.

Dies Jammervolk, das niemals lebend war,

War nackend und von Flieg und Wesp umflogen,

Und ward gestachelt viel und immerdar.

Tränen und Blut aus ihren Wunden zogen

In Streifen durch das Antlitz bis zum Grund,

Wo ekle Würmer draus sich Nahrung sogen.

Drauf, als ich weiter blickt im düstern Schlund,

Erblickt ich Leut an einem Stromgestade

Und sprach: "Jetzt tu, ich bitte, Herr, mir kund,

Von welcher Art sind die, die so gerade,

Wie ich beim düstern Dämmerlicht ersehn,

So eilig weiterziehn auf ihrem Pfade?"

Und er darauf: "Dir wird genug geschehn

Am Acheron—dort wird sich alles zeigen,

Wenn wir am traurgen Ufer stillestehn."

Da zwang mich Scham, die Augen tief zu neigen,

Aus Furcht, daß ihm mein Fragen lästig sei,

Und ich gebot mir bis zum Strome Schweigen.

Und sieh, es kam ein Mann zu Schiff herbei,

Ein Greis, bedeckt mit schneeig weißen Haaren.

"Weh euch, Verworfne!" tönte sein Geschrei.

"Nicht hofft, den Himmel jemals zu gewahren.

Ich komm, euch jenseits hin an das Gestad

In ewge Nacht, in Hitz und Frost zu fahren.

Und du, lebendge Seele, die genaht,

Mußt dich von diesen, die gestorben, trennen!"—

Dann, da er sah, daß ich nicht rückwärts trat:

"Hier kann ich dir den Übergang nicht gönnen,

Für dich geziemen andre Wege sich,

Ein leichtrer Kahn nur wird dich tragen können."

Virgil drauf: "Charon, nicht erbose dich.

Dort, wo der Wille Macht ist, wards verhangen;

Dies sei genug, nicht weiter frage mich."

Hierauf ließ ruhen die bewollten Wangen

Des fahlen Sumpfs erzürnter Steuermann,

Des Augen Flammenräder rings umschlangen.

Da hob graunvolles Zähneklappen an,

Und es entfärbten sich die Tiefgebeugten,

Seit Charon jenen grausen Spruch begann.

Sie fluchten Gott und denen, die sie zeugten,

Dem menschlichen Geschlecht, dem Vaterland,

Dem ersten Licht, den Brüsten, die sie säugten.

Dann drängten sie zusammen sich am Strand,

Dem Schrecklichen, zu welchem alle kommen,

Die Gott nicht scheun, und laut Geheul entstand.

Charon, mit Augen, die wie Kohlen glommen,

Winkt ihnen und schlug mit dem Ruder los,

Wenn einer sich zum Warten Zeit genommen.

Gleich wie im Herbste bei des Nordwinds Stoß

Ein Blatt zum ändern fällt, bis daß sie alle

Der Baum erstattet hat dem Erdenschoß;

So stürzen, hergewinkt, in jähem Falle

Sich Adams schlechte Sprossen in den Kahn,

Wie angelockte Vögel in die Falle.

Durch schwarze Fluten geht des Nachens Bahn,

Und eh sie noch das Ufer dort erreichen,

Drängt hier schon eine neue Schar heran.

"Mein Sohn," sprach mild der Meister, "die erbleichen

In Gottes Zorne, werden alle hier

Am Strand vereint aus allen Erdenreichen.

Man scheint zur Überfahrt sehr eilig dir,

Doch die Gerechtigkeit treibt diese Leute

Und wandelt ihre bange Furcht in Gier.

Kein guter Geist macht diese Fahrt; und dräute

Dir Charon, weil du hier dich eingestellt,

So kannst du wissen, was sein Wort bedeute"—

Hier wankte so mit Macht das dunkle Feld,

Daß mich noch jetzt Schweißtropfen übertauen,

Sooft dies Schreckensbild mich überfällt.

Ein Windstoß fuhr aus den betränten Auen,

Und blitzt ein rotes Licht, das jeden Sinn

Bewältigte mit ungeheurem Grauen,

Und, wie vom Schlaf befallen, stürzt ich hin—

Vierter Gesang

Mir brach den Schlaf im Haupt ein Donnerkrachen,

So schwer, daß ich zusammenfuhr dabei,

Wie einer, den Gewalt zwingt, zu erwachen.

Ich warf umher das Auge wach und frei,

Emporgerichtet spähend, daß ich sähe

Und unterschied, an welchem Ort ich sei.

So fand ich mich am Talrand, in der Nähe

Des qualenvollen Abgrunds, dessen Kluft

Zum Donnerhall vereint unendlich Wehe.

Tief war er, dunkel, nebelhaft die Luft,

Drum wollte nichts sich klar dem Blicke zeigen,

Den ich geheftet an den Grund der Gruft.

"Laß uns zur blinden Welt hinunter steigen,

Ich bin der Erste, du der Zweite dann."

So sprach Virgil, um drauf erblaßt zu schweigen.

Ich, sehend, wie die Bläss ihn überrann,

Sprach: Scheust du selber dich, wie kann ichs wagen

Der Trost im Zweifel nur durch dich gewann?

Und er zu mir: "Des tiefen Abgrunds Plagen

Entfärben mir durch Mitleid das Gesicht,

Und nicht, so wie du meinst, durch feiges Zagen.

Fort, zaudern läßt des Weges Läng uns nicht."

So ging er fort und rief zum ersten Kreise

Mich auch hinein, der jene Kluft umflicht.

Mir schien, nach meinem Ohr, des Klanges Weise,

Der durch die Luft hier bebt im ewgen Tal,

Nicht Klaggeschrei, nur Seufzer dumpf und leise.

Und dieses kam vom Leiden ohne Qual

Der Kinder, Männer und der Fraun, in Scharen,

Die viele waren und von großer Zahl-

Da sprach der Meister: "Willst du nicht erfahren,

Zu welchen Geistern du gekommen bist?

Bevor wir fortgehn, will ich offenbaren,

Daß sie nicht sündigten; doch gnügend mißt

Nicht ihr Verdienst, da sie der Tauf entbehrten,

Die Pfort und Eingang deines Glaubens ist.

Und lebten sie vor Christo auch, so ehrten

Sie doch den Höchsten nicht, wie sichs gebührt;

Und diese Geister nenn ich selbst Gefährten.

Nur dies, nichts andres hat uns hergeführt.

Daß wir in Sehnsucht ohne Hoffnung leben,

Ward uns Verlornen nur als Straf erkürt."

Groß war mein Schmerz, als er dies kundgegeben,

Denn Leute großen Wertes zeigten sich,

Die unentschieden hier im Vorhof schweben.

Und ich begann: Mein Herr und Meister, sprich

(Ich wollte mich in jenem Glauben stärken,

Vor dessen Licht des Irrtums Nacht entwich),

Kam keiner je durch Kraft von eignen Werken,

Durch fremd Verdienst von hier zur Seligkeit?—

Er schien des Worts versteckten Sinn zu merken

Und sprach: "Ich war noch neu in diesem Leid,

Da ist ein Mächtiger hereingedrungen.

Bekrönt mit Siegesglanz und Herrlichkeit.

Der hat des Urahns Geist der Höll" entrungen,

Auch Abels, Noahs; und auch Moses hat,

Der Gott gehorcht, mit ihm sich aufgeschwungen.

Abram und David folgten seinem Pfad,

Jakob, sein Vater, seine Söhne schieden,

Und Rahel auch, für die so viel er tat.

Sie und viel andre führt er ein zum Frieden,

Und wissen sollst du nun: Vor diesen war

Erlösung keinem Menschengeist beschieden."

Obwohl er sprach, gings vorwärts immerdar,

So daß wir unterdes den Wald durchdrangen,

Den Wald, mein ich, der dichten Geisterschar.

Nicht weit von oben waren wir gegangen,

Als ich ein Feur in lichten Flammen sah,

Die rings im halben Kreis die Nacht bezwangen.

Zwar waren wir dem Ort nicht völlig nah,

Doch einen Kreis von ehrenhaften Leuten,

Die diesen Platz besetzt, erkannt ich da.

"Du, des sich Wissenschaft und Kunst erfreuten,

Beliebe, wer sie sind, und was sie ehrt

Und von den andern trennt, mir auszudeuten."

Ich sprachs, und er: "Für hochgepriesnen Wert,

Der oben widerklingt in deinem Leben,

Ward ihnen hier vom Himmel Huld gewährt."

Da hört ich eine Stimme sich erheben:

Der hohe Dichter, auf jetzt zum Empfang!

Sein Schatten kehrt, der jüngst sich fortbegeben.

Sobald die Stimme, die dies sprach, verklang,

Sah ich heran vier große Geister schreiten,

Im Angesicht nicht fröhlich und nicht bang.

Da sprach der gute Meister mir zur Seiten:

"Sieh diesen, in der Hand das Schwert, voran

Den andern gehn, um sie als Fürst zu leiten.

Du siehst Homer, den Dichterkönig, nahn;

Ihm folgt Horaz, berühmt durch Spott dort oben

Ovid der Dritt, als letzter kommt Lukan.

Im Namen, den die eine Stimm erhoben,

Kommt mit mir selber jeder überein,

Drum ehren sie mich, und dies ist zu loben."

So war die schöne Schul hier im Verein

Des hohen Herrn der höchsten Sangesweise,

Der ob den andern fliegt, ein Aar, allein.

Ein Weilchen sprachen sie im trauten Greise,

Doch als sie grüßend sich zu mir gekehrt,

Da lächelte Virgtl zu solchem Preise.

Allein noch höher ward ich dort geehrt,

Indem sie mich in ihrer Schar empfingen

Als Sechsten unter solchem Geist und Wert,

Wobei wir hin bis zu dem Lichte gingen,

Sprechend, wovon ich schicklich schweigen muß,

Wie man dort schicklich sprach von solchen Dingen.

Bald kamen wir an eines Schlosses Fuß,

Von siebenfacher hoher Maur umfangen,

Und rings beschützt von einem schönen Fluß.

Als wir mit trocknem Fuße durchgegangen,

Gings weiter dann durch sieben Tore fort,

Und eine Wiese sah ich grünend prangen.

Wir fanden Leute strengen Blickes dort,

Mit großer Würd in Ansehn, Gang und Mienen

Und wenig sprechend, doch mit sanftem Wort.

Und wir ersahn dort seitwärts nah bei ihnen

Frei eine Höh hellem Lichte glühn,

Vor welcher alle klar vor uns erschienen.

Dort gegenüber auf dem samtnen Grün

Sah ich die Großen, ewig Denkenswerten,

Die heut mir noch in solzer Seele blühn.

Elektren sah ich dort mit viel Gefährten,

Äneas, Hektorn hatt ich bald erkannt,

Cäsarn, den mit dem Adlerblick bewehrten.

Penthesilea war auf grünem Land;

Zur andern Seite sah ich auch Latinen,

Der bei Lavinien, seiner Tochter, stand.

Ich sah den Brutus, der verjagt Tarquinen,

Lucrezien, Julien, Marzien, und, allein

Beiseite sitzend, sah ich Saladinen.

Dann, höher blickend, sah im hellen Schein

Ich auch den Meister derer, welche wissen,

Der von den Seinen schien umringt zu sein,

Sie all ihn hochzuehren sehr beflissen;

Den Plato ihm zunächst und Sokrates,

Die dort den Sitz vor andern an sich rissen.

Den Anaxagoras, Diogenes,

Den Demokrit, des Welt der Zufall machte,

Den Zeno, Heraklit, Empedokles.

Ihn, der ans Licht der Pflanzen Kräfte brachte,

Den Dioskorides, den Orpheus dann,

Den Seneka, der Schmerz und Luft verlachte.

Auch Ptolemäus kam, Euklid heran,

So auch Averroes, der, seinen Weisen

Erklärend, selbst der Weisheit Ruhm gewann.

Doch nicht vermag ich jeden hier zu greifen,

Denn also drängt des Stoffes Größe mich,

Daß ihren Dienst mir kaum die Wort erweisen.

Hier teilten nun die sechs Gefährten sich.

Mich führt auf anderm Weg mein weiser Leiter

Dahin, wo Stille lautem Tosen wich,

Und dorthin, wo nichts leuchtet, schritt ich weiter.

Fünfter Gesang

So gings hinab vom ersten Kreis zum zweiten,

Der kleinern Raum, doch größres Weh umringt,

Das antreibt, Klag und Winseln zu verbreiten.

Graus steht dort Minos, fletscht die Zähn und bringt

Die Schuld ans Licht, wie tief sie sich verfehle,

Urteilt, schickt fort, je wie er sich umschlingt.

Ich sage, wenn die schlechtgeborne Seele

Ihm vorkommt, beichtet sie der Sünden Last;

Und jener Kenner aller Menschenfehle,

Sieht, welcher Ort des Abgrunds für die paßt,

Und schickt sie soviel Grad hinab zur Hölle,

Als oft er sich mit seinem Schweif umfaßt.

Von vielem Volk ist stets besetzt die Schwelle,

Und nach und nach kommt jeder zum Gericht,

Spricht, hört und eilt zu der bestimmten Stelle.

"Du, der in diese Qualbehausung bricht,"

So rief mir Minos, als er mich ersehen,

Und ließ indes die Übung großer Pflicht;

"Schau, wem du traust! Leicht ists hineinzugehen,

Doch täusche nicht dich ein verwegner Drang."

Mein Führer drauf: "Laß dir den Groll vergehen!

Nicht hindre den von Gott gebotnen Gang,

Dort will mans, wo das Können gleicht dem Wollen.

Nicht mehr gefragt, denn unser Weg ist lang."

Bald hört ich nun, wie Jammertön erschollen,

Denn ich gelangte nieder zu dem Haus,

Zur Klag und dem Geheul der Unglückvollen.

Jedwedes Licht verstummt im dunkeln Graus,

Das brüllte, wie wenn sich der Sturm erhoben,

Beim Kampf der Winde lautes Meergebraus.

Nie ruht der Höllenwirbelwind vom Toben

Und reißt zu ihrer Qual die Geister fort

Und dreht sie um nach unten und nach oben.

Ihr Jammerschrei, Geheul und Klagewort,

Nahn sie den trümmervollen Felsenklüften,

Verlästern fluchend Gottes Tugend dort.

Daß Fleischessünder dies erdulden müßten,

Vernahm ich, die, verlockt vom Sinnentrug,

Einst unterwarfen die Vernunft den Lüsten.

So wie zur Winterszeit mit irrem Flug

Ein dichtgedrängter breiter Troß von Staren,

So sah ich hier im Sturm der Sünder Zug

Hierhin und dort, hinauf, hinunterfahren,

Gestärkt von keiner Hoffnung, mindres Leid,

Geschweige jemals Ruhe zu erfahren.

Wie Kraniche, zum Streifen lang gereiht

In hoher Luft die Klagelieder krächzen,

So sah ich von des Sturms Gewaltsamkeit

Die Schatten hergeweht mit bangem Ächzen.

"Wer sind die, Meister, welche her und hin

Der Sturmwind treibt, und die nach Ruhe lechzen?"

So ich—und er: "Des Zuges Führerin,

Von welchem du gewünscht, Bericht zu hören,

War vieler Zungen große Kaiserin.

Sie ließ von Wollust also sich betören,

Daß sie für das Gelüst Gesetz erfand.

Um nur der tiefen Schmach sich zu erwehren.

Sie ist Semiramis, wie allbekannt,

Nachfolgerin des Ninus, ihres Gatten,

Einst herrschend in des Sultans Stadt und Land.

Dann Sie, die, ungetreu Sichäus Schatten,

Aus Liebe selber sich geweiht dem Tod"

Sieh dann Kleopatra im Flug ermatten."

Auch Helena, die Ursach großer Not,

Im Sturme sah ich den Achill sich heben,

Der allem Trotz, nur nicht der Liebe, bot.

Den Paris sah ich dort, den Tristan schweben,

Und tausend andre zeigt und nannt er dann,

Die Liebe fortgejagt aus unserm Leben.

Lang hört ich den Bericht des Lehrers an,

Von diesen Rittern und den Fraun der Alten,

Voll Mitleid und voll Angst, bis ich begann:

Mit diesen Zwein, die sich zusammenhalten,

Die, wie es scheint, so leicht im Sturme sind,

Möcht ich, o Dichter, gern mich unterhalten.

Und er darauf: "Gib Achtung, wenn der Wind

Sie näher führt, dann bei der Liebe flehe,

Die beide führt, da kommen sie geschwind."

Kaum waren sie geweht in unsre Nähe,

Als ich begann: Gequälte Geister, weilt,

Wenns niemand wehrt, und sagt uns euer Wehe.

Gleich wie ein Taubenpaar die Lüfte teilt,

Wenns mit weitausgespreizten steten Schwingen

Zum süßen Nest herab voll Sehnsucht eilt;

So sah ich sie dem Schwarme sich entringen,

Bewegt vom Ruf der heißen Ungeduld,

Und durch den Sturm sich zu uns niederschwingen.

"Du, der du uns besuchst voll Gut und Huld

In purpurschwarzer Nacht, uns, die die Erde

Vordem mit Blut getüncht durch unsre Schuld,

Gern bäten wir, daß Fried und Ruh dir werde,

War uns der Fürst des Weltenalls geneigt,

Denn dich erbarmt der seltsamen Beschwerde.

Wie ihr zu Red und Hören Lust bezeigt,

So reden wir, so leihn wir euch die Ohren,

Wenn nur, wie eben jetzt, der Sturmwind schweigt.

Ich ward am Meerstrand in der Stadt geboren,

Wo Seinen Lauf der Po zur Ruhe lenkt,

Bald mit dem Flußgefolg im Meer verloren.

Die Liebe, die in edles Herz sich senkt,

Fing diesen durch den Leib, den Liebreiz schmückte,

Der mir geraubt ward, wies noch jetzt mich kränkt.

Die Liebe, die Geliebte stets berückte,

Ergriff für diesen mich mit solchem Brand,

Daß, wie du stehst, kein Leid ihn unterdrückte.

Die Liebe hat uns in ein Grab gesandt—

Kaina harret des, der uns erschlagen."

Der Schatten sprachs, uns kläglich zugewandt.

Vernehmend der bedrängten Seelen Klagen,

Neigt ich mein Angesicht und stand gebückt.

Was denkst du? hört ich drauf den Dichter fragen.

Weh, sprach ich, welche Glut, die sie durchzückt,

Welch süßes Sinnen, liebliches Begehren

Hat sie in dieses Qualenland entrückt?

Drauf säumt ich nicht, zu jener mich zu kehren.

"Franziska," So begann ich nun, "dein Leid

Drängt mir ins Auge fromme Mitleidszähren.

Doch sage mir: In süßer Seufzer Zeit,

Wodurch und wie verriet die Lieb euch beiden

Den zweifelhaften Wunsch der Zärtlichkeit."

Und sie zu mir: Wer fühlt wohl größres Leiden

Als der, dem schöner Zeiten Bild erscheint

Im Mißgeschick? Dein Lehrer mags entscheiden.

Doch da dein Wunsch so warm und eifrig scheint,

Zu wissen, was hervor die Liebe brachte,

So will ich tun, wie wer da spricht und weint.