Lady Chatterleys Liebhaber

Aber dann versuchte Mick nicht, etwas zu tun, sondern er wollte sein Leben einfach nur durchstehen und anderen Menschen so viel vermitteln, wie sie ihm vermitteln wollten. Er war wirklich unsozial, was Clifford und seine Kumpanen gegen ihn hatten. Clifford und seine Kumpanen waren nicht unsozial; sie waren mehr oder weniger darauf aus, die Menschheit zu retten oder sie zumindest anzuweisen.

Am Sonntagabend gab es ein wunderschönes Gespräch, als das Gespräch wieder in Richtung Liebe driftete.

"Gesegnet sei das Band, die unsere Herzen in der einen oder anderen Form zusammenhält". sagte Tommy Dukes. Ich würde gerne wissen, was das Band ist... Das Band, die uns jetzt verbindet, ist eine geistige Reibung aufeinander. Und, abgesehen davon, gibt es ein verdammt kleines Band zwischen uns. Wir geraden aneinander und werfen uns gehässige Dinge an den Kopf, wie all die anderen verdammten Intellektuellen auf der Welt. Verdammt sind alle, was das betrifft, denn sie tun es alle. Sonst brechen wir auseinander und vertuschen die gehässigen Dinge, die wir gegeneinander empfinden, indem wir zuckersüße Falschheit sagen. Es ist eine merkwürdige Sache, dass das geistige Leben mit seinen Wurzeln der Gehässigkeit zu blühen scheint, aus unbeschreiblicher und unergründlicher Bosheit. Das war schon immer so! Schauen Sie sich Sokrates an, bei Platon, und den Kreis um ihn herum! Die schiere Bosheit des Ganzen, die reine Freude daran, jemanden in Stücke zu reißen... Protagoras, oder wer auch immer es war! Und Alcibiades, und all die anderen kleinen Jüngerhunde, die sich in den Kampf einschalten! Ich muss sagen, man zieht Buddha vor, der ruhig unter einem Bo-Baum sitzt, oder Jesus, der seinen Jüngern kleine Sonntagsgeschichten erzählt, friedlich und ohne geistiges Feuerwerk. Nein, mit dem geistigen Leben stimmt etwas nicht, und zwar radikal. Es wurzelt in Bosheit und Neid, Neid und Missgunst. Ihr sollt den Baum an seinen Früchten erkennen".

"Ich glaube nicht, dass wir alle zusammen so gehässig sind", protestierte Clifford.

"Mein lieber Clifford, denken Sie an die Art und Weise, wie wir miteinander reden, wir alle. Ich selbst" bin schlimmer als alle anderen. Denn ich ziehe die spontane Bosheit der Süßholzraspelei unendlich vor; denn das ist Gift; wenn ich anfange zu sagen, was für ein feiner Kerl Clifford ist, usw., usw., dann ist der arme Clifford zu bemitleiden. Um Gottes willen, sagen Sie alle gehässige Dinge über mich, dann werde ich wissen, dass ich Ihnen etwas bedeute. Schmiert mir kein Zucker aus Maul oder ich bin fertig".

"Oh, aber ich glaube, wir mögen uns aufrichtig", sagte Hammond.

"Ich sage Ihnen, wir müssen... wir sagen solche gehässigen Dinge zueinander, übereinander, hinter unserem Rücken! Ich bin der Schlimmste."

"Und ich glaube, Sie verwechseln das geistige Leben mit der kritischen Temperament. Ich stimme Ihnen zu, Sokrates gab der kritischen Tätigkeit einen großartigen Start, aber er tat noch mehr als das", sagte Charlie May, ziemlich herrisch. Die Kumpanen hatten unter ihrer vermeintlichen Bescheidenheit eine so merkwürdige Aufgeblasenheit. Es war alles so ex cathedra, und alles gab vor, so bescheiden zu sein.“

Dukes wollte sich sich auf Sokrates festlegen lassen.

"Das ist ganz richtig, Kritik und Wissen sind nicht dasselbe", sagte Hammond.

"Das sind sie natürlich nicht", meinte Berry, ein brauner, schüchterner junger Mann, der zu Dukes gekommen, und der hier übernachtete.

Sie sahen ihn alle an, als hätte der Esel gesprochen.

"Ich sprach nicht über Wissen... ich sprach über das geistige Leben", lachte Dukes. "Echtes Wissen kommt aus dem gesamten Bewusstsein; aus dem Bauch und dem Penis genauso wie aus dem Gehirn und dem Verstand. Der Verstand kann nur analysieren und rationalisieren. Setzen Sie den Verstand und den Grund, ihn über alles zu stellen, und alles, was sie tun können, ist zu kritisieren und eine Totheit zu machen. Ich sage alles, was sie tun können. Das ist ungemein wichtig. Mein Gott, die Welt muss heute kritisiert werden... zu Tode kritisieren. Deshalb laßt uns das geistige Leben leben und uns in unserer Bosheit rühmen und die verfaulte alte Show abziehen. Aber, wohlgemerkt, es ist so: während man sein Leben lebt, ist man in gewisser Weise ein organisches Ganzes mit allem Leben. Aber sobald Sie das geistige Leben beginnen, pflücken Sie den Apfel. Sie haben die Verbindung zwischen dem Apfel und dem Baum durchtrennt: die organische Verbindung. Und wenn Sie nichts in Ihrem Leben haben, ausser dem geistigen Leben, dann sind Sie selbst ein Apfel, der vom Baum gefallen ist... Und dann ist es eine logische Notwendigkeit, gehässig zu sein, so wie es eine natürliche Notwendigkeit ist, dass ein gepflückter Apfel faulig wird."

Clifford machte große Augen: Es war alles nur böhmische Dörfer für ihn. Connie lachte heimlich über sich selbst.

"Nun, dann sind wir ja alle gepflückte Äpfel", sagte Hammond, ziemlich sauer und gereizt.

"Also lasst uns Apfelwein aus uns selbst machen", sagte Charlie.

"Aber was haltet ihr vom Bolschewismus?", warf Berry dazwischen, als ob das ganze Streitgespräch auf diese Frage konzentriert wurde.

"Bravo!", brüllte Charlie. "Was halten Sie vom Bolschewismus?"

"Na, komm schon! Zerfetzen wir dem Bolschewismus!" sagte Dukes.

"Ich fürchte, der Bolschewismus ist ein großes Feld", sagte Hammond und schüttelte ernsthaft den Kopf.

"Bolschewismus“, so scheint es mir", sagte Charlie, "ist nur ein Hass der Superlative gegen das, was sie bürgerlich nennen; und was bürgerlich ist, ist nicht ganz definiert. Es ist der Kapitalismus, unter anderem. Gefühle und Emotionen sind auch so entschieden bourgeois, dass der Mensch erst erfunden werden müsste, der sie nicht hat. Dann ist das Individuum, besonders die Persönlichkeit Mensch, bourgeois: Er muss also unterdrückt werden. Man muss sich in die größere Sache, in die sowjetisch-soziale Sache, vertiefen. Auch ein Organismus ist bourgeois: das Ideal muss also mechanisch sein. Das Einzige, was eine Einheit ist, anorganisch, aus vielen verschiedenen, aber ebenso wesentlichen Teilen zusammengesetzt, ist die Maschine. Jeder Mensch ist ein Maschinenteil, und die treibende Kraft der Maschine ist der Hass ... der Hass der Bourgeoisie. Das ist für mich Bolschewismus".

"Absolut! ", sagte Tommy. "Aber es scheint mir auch eine perfekte Beschreibung des gesamten industriellen Ideals zu sein. Es ist das Ideal des Fabrikbesitzers in einer Nussschale; nur würde er leugnen, dass die treibende Kraft der Hass war. Hass ist es trotzdem; Hass auf das Leben selbst. Schauen Sie sich nur diese Midlands an, wenn es nicht klar aufgeschrieben ist... aber es ist alles Teil des geistigen Lebens, es ist eine logische Entwicklung".

"Ich bestreite, dass der Bolschewismus logisch ist, er lehnt den größten Teil der Prämissen ab", sagte Hammond.

"Mein lieber Mann, er lässt die materielle Prämisse zu; das gilt auch für den reinen Geist... ausschließlich".

„Zumindest ist der Bolschewismus auf dem Grund vorgedrungen", sagte Charlie.

"Auf dem Grund! Der Grund, der keinen Boden hat! Die Bolschewisten werden in sehr kurzer Zeit die beste Armee der Welt haben, mit der feinsten technischen Ausrüstung!".

"Aber dieser Hass kann so nicht weitergehen.... Es muss eine Reaktion geben." sagte Hammond.

"Nun, wir haben jahrelang gewartet... wir warten noch länger. Hass ist eine wachsende Sache wie alles andere. Er ist die unvermeidliche Folge davon, dass man Ideen zum Leben zwingt, dass man seine tiefsten Instinkte, seine tiefsten Gefühle nach bestimmten Vorstellungen erzwingt. Wir treiben uns selbst mit einer Formel an, wie eine Maschine. Der logische Verstand gibt vor, die Stange zu beherrschen, und die Stange verwandelt sich in reinen Hass. Wir sind alle Bolschewisten, nur wir sind Heuchler. Die Russen sind Bolschewisten ohne Heuchelei".

"Aber es gibt viele andere Wege", sagte Hammond, "als den sowjetischen Weg. Die Bolschewisten sind nicht wirklich intelligent".

"Natürlich nicht. Aber manchmal ist es intelligent, schwachsinnig zu sein: wenn man sein Ziel erreichen will. Ich persönlich halte den Bolschewismus für schwachsinnig, aber ich halte auch unser gesellschaftliches Leben im Westen für schwachsinnig. Also halte ich sogar unser weitberühmtes geistiges Leben für schwachsinnig. Wir sind alle so kalt wie Kretins, wir sind alle so leidenschaftslos wie Idioten. Wir sind alle Bolschewisten, nur geben wir dem Ganzen einen anderen Namen. Wir denken, wir sind Götter... Menschen wie Götter! Das ist dasselbe wie der Bolschewismus. Man muss menschlich sein und ein Herz und einen Penis haben, wenn man nicht Gott oder Bolschewist sein will ... denn sie sind beide zu gut, um wahr zu sein".

Aus dem missbilligenden Schweigen kam Berrys besorgte Frage heraus:

"Du glaubst also doch an die Liebe, Tommy, oder nicht?"

"Du wunderbarer Junge", sagte Tommy. "Nein, mein Cherub, neun von zehn Malen, nein! Die Liebe ist eine weitere dieser schwachsinnigen Darbietungen von heute. Typen mit schwankender Taille, die kleine Jazzmädchen mit kleinen Jungengesäßen wie zwei Kragenknöpfe ficken! Meinen Sie diese Art von Liebe? Oder die Art von Liebe, bei der man sich zusammenschließt, Erfolg hat, mein Ehemann und meine Frau? Nein, mein feiner Freund, daran glaube ich überhaupt nicht!"

"Aber Sie glauben an etwas?"

"An mich? Oh, intellektuell glaube ich daran, ein gutes Herz zu haben, einen munteren Penis, eine lebhafte Intelligenz und den Mut, vor einer Dame >Scheiße!< zu sagen."

"Nun, du haben Sie ja alles", sagte Berry.

Tommy Dukes brüllte vor Lachen. "Du Engelsjunge! Hätte ich das nur getan! Wenn ich das nur getan hätte! Nein; mein Herz ist gefühllos wie eine Kartoffel, mein Penis hängt herunter und hebt nie den Kopf hoch, ich würde ihm lieber, abzuschneiden, als vor meiner Mutter oder meiner Tante >Scheiße!< zu sagen... das sind echte Damen, wohlgemerkt; und ich bin nicht wirklich intelligent, ich bin nur ein >geistiger Lebemann<. Es wäre wunderbar, intelligent zu sein: dann wäre man in allen genannten und nicht zu erwähnenden Teilen lebendig. Der Penis hebt seinen Kopf und sagt: >Guten Tag...< - zu jedem wirklich intelligenten Menschen. Renoir sagte, er habe seine Bilder mit seinem Penis gemalt... das hat er auch getan, schöne Bilder! Ich wünschte, ich hätte etwas mit meinem gemacht. Gott! wenn man nur reden kann! Eine weitere Folter, die dem Hades hinzugefügt wurde! Und Sokrates fing damit an".

"Es gibt nette Frauen auf der Welt", sagte Connie, hob den Kopf und sprach endlich.

Die Männer nahmen es ihr übel... sie hätte so tun sollen, als hätte sie nichts gehört. Sie hassten es, dass sie zugeben musste, dass sie so nah an einem solchen Gespräch teilgenommen hatte.

"Mein Gott! '' Wenn sie nicht net zu mir sind, was kümmert es mich dann, wie net sie sind?''

''Nein, es ist hoffnungslos! Ich kann einfach nicht im Einklang mit einer Frau schwingen. Es gibt keine Frau, die ich wirklich wollen kann, wenn ich vor ihr stehe, und ich werde mich nicht dazu zwingen... Mein Gott, nein! Ich werde so bleiben, wie ich bin, und das geistige Leben führen. Das ist das einzig Ehrliche, was ich tun kann. Ich kann ganz glücklich sein, wenn ich mit Frauen spreche; aber es ist alles rein, hoffnungslos rein. Hoffnungslos rein! Was sagst du, Hildebrand, mein Küken?"

"Es ist viel unkomplizierter, wenn man keusch bleibt", sagte Berry.

"Ja, das Leben ist allzu einfach!"

5. KAPITEL

An einem frostigen Morgen mit ein wenig Februarsonne machten Clifford und Connie einen Spaziergang durch den Park zum Wald. Das heißt, Clifford tuckerte in seinem Motorstuhl, und Connie ging neben ihm her.

Die harsche Luft war immer noch schwefelhaltig, aber sie waren beide daran gewöhnt. Rund um den nahen Horizont zog der Dunst, schillernd vor Frost und Rauch, und oben lag der kleine blaue Himmel, so dass man dachte, er sei in einem Gehege gesperrt, immer wieder eingesperrt. Das Leben war immer ein Traum oder eine Raserei, in einem Gehege.

Die Schafe husteten im rauen, welken Gras des Parks, wo der Frost bläulich in den Sockeln der Büschel lag. Auf der anderen Seite des Parks verlief ein Pfad zum Holztor, wie ein feines rosa Band. Clifford hatte es mit gesiebtem Kies von der Grubenbank neu bestreuen lassen. Als das Gestein und der Abfall der Unterwelt verbrannt war und seinen Schwefel abgegesondert hatte, wurde es hellrosa, an trockenen Tagen garnelenfarben, an nassen Tagen dunkler, krebsfarben. Jetzt war der Kies blass garnelenfarben, mit einem bläulich-weißen Raureif überzogen. Es gefiel Connie immer, dieser Unterfuß aus gesiebtem, leuchtend rosa. Es ist ein ungesunder Wind, der niemandes Freund ist.

Clifford steuerte vorsichtig den Abhang des Hügels von der Halle hinunter, und Connie behielt ihre Hand an der Lehne des Stuhls. Vor ihnen lag der Wald, erst das Haselnussdickicht, dahinter die violette Dichte der Eichen. Vom Rand des Waldes hppelten und nagten Kaninchen. Plötzlich erhoben sich Saatkrähen in einem schwarzen Zug und zogen über den kleinen Abhang hineweg.

Connie öffnete das Holztor, und Clifford tuckerte langsam hindurch auf den breiten Reitweg, der zwischen dem sauber gegeschnittenen Dickicht der Haselnuss-Sträucher einen Abhang hinauflief. Der Wald war ein Überbleibsel des großen Waldes, in dem einst Robin Hood jagte, und dieses Reitweg war eine uralte Überlandstraße. Aber jetzt war es natürlich nur noch ein Pfad durch den Wald im Privatbesetz. Die Straße von Mansfield schwenkte nach Norden ab.

Im Wald war alles bewegungslos, die alten Blätter auf dem Boden hielten den Frost auf ihrer Unterseite fest. Ein Eichelhäher rief rau, viele kleine Vögel flatterten. Aber es gab kein Wild, keine Fasane. Sie waren während des Krieges getötet worden, und der Wald war ungeschützt geblieben, bis Clifford wieder seinen Wildhüter bekommen hat.

Clifford liebte den Wald, er liebte die alten Eichenbäume. Er fühlte, dass sie ihm über Generationen hinweg gehörten. Er wollte sie schützen. Er wollte, dass dieser Ort unantastbar und von der Welt abgeschottet war.

Der Stuhl tuckerte langsam den Abhang hinauf, holperte und ruckelte auf den gefrorenen Erdklumpen. Und plötzlich kam auf der linken Seite eine Lichtung in Sicht, auf der nichts als ein Haufen totes Farngstüpp lag, ein dünner und spindeldürrer Schössling, der sich hier und da anlehnte, große gesägte Baunstümpfe, die ihre gesägte Fläsche und ihre hilflos greifenden Wurzeln zeigten. Und schwarz verkohlte Erde, wo die Holzfäller das Reisig und den Abfall verbrannt hatten.

Dies war einer der Orte, die Sir Geoffrey während des Krieges für Schützengrabenholz kahl geschlagen hatte. Der ganze Hügel, der sich auf der rechten Seite des Pfades sich sanft erhob, war entblößt und sah seltsam verloren im Tageslich aus. Oberhalb der Kuppe, wo die Eichen gestanden hatten, lag nun Kahlheit; und von dort aus konnte man über die Bäume auf die Zechenbahn und die neuen Anlagen am Stacks Gate blicken. Connie hatte hier gestanden und gesehen, es war eine Breche in der reinen Abgeschiedenheit des Waldes. Hier kam die Welt herein. Aber sie sagte Clifford nichts davon. "

Dieser kahl geschlagene Ort machte Clifford immer wieder wütend. Er hatte den Krieg durchgemacht, hatte gesehen, was er bedeutete. Aber er wurde erst richtig wütend, als er diesen nackten Hügel sah. Er ließ ihn neuaufforsten. Aber es brachte ihn immer wieder dazu, Sir Geoffrey zu hassen.

Clifford saß mit starrem Gesicht da, als der Stuhl langsam bergan rollte. Als sie die Spitze des Hügels erreichten, blieb er stehen; er wollte den langen und sehr holprigen Abstieg nicht riskieren. Er saß da und betrachtete den Weg der Fahrt nach unten, einen klaren Weg durch das Farnkraut und die Eichen. Er wich am Fuße des Hügels aus aus und verlor sich; aber er hatte eine so schönenspielerischen Schwung, erinnernd an reitenden Rittern und Damen auf Zeltern.

„Ich glaube, dies ist wirklich das Herz Englands", sagte Clifford zu Connie, als er dort in der dämmrigen Februarsonne saß.

"Tust du das?", sagte sie und setzte sich in ihrem blauen Strickkleid auf einen Baumstumpf am Weg.

"Dies ist das alte England, das Herz des alten Englands, und ich beabsichtige, es intakt zu erhalten."

"Oh ja! " sagte Connie. Aber während sie das sagte, hörte sie die Elf-Uhr-Signal der Zeche Stacks Gate. Clifford war zu sehr an das Geräusch gewöhnt, um es zu bemerken.

"Ich will, dass dieses Holz perfekt ist... unangetastet. Ich will, dass niemand darin eindringt", sagte Clifford.

Es gab ein gewisses Pathos. Das Holz hatte immer noch etwas von den Geheimnissen des wilden, alten Englands; aber Sir Geoffreys Einschnitte während des Krieges hatten ihm einen Schlag versetzt. Wie still waren die Bäume mit ihren krausen, unzähligen Zweigen gegen den Himmel und ihren grauen, hartnäckigen Stämmen, die sich aus dem braunen Farn erhoben! Wie sicher flogen die Vögel zwischen ihnen hindurch! Und einst gab es Rehe und Bogenschützen und Mönche, die auf Eseln geschaukelt kamen. Der Ort erinnerte sich, erinnerte sich noch immer.

Clifford saß in der bleichen Sonne, das Licht auf seinem glatten, eher blonden Haar, sein rötliches, volles Gesicht war unergründlich.

"Es stört mich mehr, keinen Sohn zu haben, wenn ich hierher komme, als zu jeder anderen Zeit", sagte er.

"Aber der Wald ist älter als deine Familie", sagte Connie sanft.

"Durchaus", sagte Clifford. "Aber wir haben es erhalten. Außer uns würde es gehen... es wäre schon weg, wie der Rest des Waldes. Man muss etwas vom alten England bewahren!''

"Muss man das?" sagte Connie. "Wenn es bewahrt werden muss, dann auch gegen das neue England? Es ist traurig, ich weiß."

"Wenn ein Teil des alten Englands nicht bewahrt wird, wird es überhaupt kein England mehr geben", sagte Clifford. "Und wir, die wir diese Art von Besitz haben, und das Gefühl dafür, müssen ihn bewahren."

Es gab eine traurige Pause.

"Für eine kleine Weile", sagte Connie. "Für eine kleine Weile! Das ist alles, was wir tun können. Wir können nur unseren Teil dazu beitragen. Ich habe das Gefühl, jeder Mann meiner Familie hat hier seinen Beitrag geleistet, seit wir den Besitz haben. Man mag gegen die Konvention verstoßen, aber man muss die Tradition bewahren."

Wieder gab es eine Pause.

"Welche Tradition?", fragte Connie.

"Die Tradition Englands! All das hier!"

"Ja," sagte sie langsam.

"Deshalb hilft es, einen Sohn zu haben; man ist nur ein Glied in einer Kette", fuhr er fort.

Connie war nicht erpicht auf Ketten, aber sie sagte nichts. Sie dachte an die seltsame Unpersönlichkeit seines Wunsches nach einem Sohn.

"Es tut mir leid, dass wir keinen Sohn haben können", sagte sie.

Er sah sie fest an, mit seinen vollen, blassblauen Augen. "

"Es wäre fast eine gute Sache, wenn du ein Kind von einem anderen Mann hättest", sagte er. "Wenn wir es in Wragby großziehen würden, würde es uns und dem Besitz gehören. Ich glaube nicht sehr intensiv an die Vaterschaft. Wenn wir das Kind hier aufziehen, wäre es unser eigenes, und es würde das Werk fortsetzen. Meinst Du nicht, dass es eine Überlegung wert ist?"

Connie schaute endlich zu ihm auf. Das Kind, ihr Kind, war für ihn nur ein "Es". Es... es... es!

"Aber was ist mit dem anderen Mann?", fragte sie.

"Spielt das eine große Rolle? Bedeuten uns diese Dinge wirklich sehr viel?... Sie hatten diesen Liebhaber in Deutschland... was ist das jetzt? Fast nichts. Es scheint mir, dass es nicht diese kleinen Taten und kleinen Verbindungen, die wir in unserem Leben machen, sind, die uns so viel bedeuten. Sie vergehen, und wo sind sie? Wo... Wo ist der Schnee von gestern?... Es kommt darauf an, was im Leben Bestand hat; mein eigenes Leben ist mir wichtig, in seinem langen Fortbestand und seiner Entwicklung. Aber was machen die gelegentlichen Verbindungen aus? Und besonders die gelegentlichen sexuellen Verbindungen! Wenn man sie nicht lächerlich übertreibt, gehen sie vorbei wie die Paarung von Vögeln. Und das sollten sie auch. Was spielt das für eine Rolle? Es ist die lebenslange Freundschaft, die zählt. Es ist das Zusammenleben von Tag zu Tag, nicht das ein- oder zweimalige Zusammenschlafen. Du und ich sind verheiratet, egal, was mit uns passiert. Wir haben die Gewohnheit des anderen. Und Gewohnheit ist meiner Meinung nach wichtiger als jede gelegentliche Aufregung. Das lange, langsame, andauernde Ding... das ist es, wonach wir leben... nicht der gelegentliche Krampf irgendeiner Art. Nach und nach, wenn wir zusammenleben, fallen zwei Menschen in eine Art Gleichklang, sie vibrieren so komplex miteinander. Das ist das eigentliche Geheimnis der Ehe, nicht der Sex; zumindest nicht die einfache Funktion des Geschlechts. Du und ich sind in einer Ehe miteinander verwoben. Wenn wir uns daran halten, sollten wir in der Lage sein, diese Sex-Sache zu arrangieren, so wie wir den Gang zum Zahnarzt arrangieren; denn das Schicksal hat uns dort physisch schachmatt gesetzt".

Connie saß und lauschte in einer Art Staunen und einer Art Angst. Sie wusste nicht, ob er Recht hatte oder nicht. Da war Michaelis, den sie liebte; so sagte sie zu sich selbst. Aber ihre Liebe war irgendwie nur ein Ausflug aus ihrer Ehe mit Clifford; die lange, langsame Gewohnheit der Intimität, die durch jahrelanges Leiden und Geduld geformt wurde. Vielleicht braucht die menschliche Seele Ausflüge, und man darf sie ihr nicht verwehren. Aber der Sinn eines Ausflugs ist, dass man wieder nach Hause kommt.

"Und würde es Dir nichts ausmachen, von welchen Mann ich ein Kind hätte“, fragte sie.

"Aber Connie, ich sollte deinem natürlichen Instinkt für Anstand und Auswahl vertrauen. Du würdest dich nur nicht von der falschen Sorte Kerl anfassen lassen."

Sie dachte an Michaelis! Er war absolut Cliffords Vorstellung von der falschen Sorte Burschen.

Aber Männer und Frauen können unterschiedliche Gefühle gegenüber der falschen Sorte von Burschen haben", sagte sie.

"Nein“, antwortete er. Du sorggst für mich. Ich glaube nicht, dass Du dich jemals um einen Mann kümmern würden, der mir gegenüber rein antipathisch ist. Dein Rhythmus würde es dir nicht erlauben."

Sie war still. Die Logik könnte unbeantwortbar sein, weil sie so absolut falsch war.

"Und soll ich es dir sagen?", fragte sie und blickte fast verstohlen zu ihm auf.

"Aber du stimmst mir doch zu, oder nicht, dass die Sache mit dem Gelegenheitssex nichts ist, verglichen mit dem langen gemeinsamen Leben? Glauben Sie nicht, dass man die Sache mit dem Sex einfach den Notwendigkeiten eines langen Lebens unterordnen kann? Es einfach benutzen, da es das ist, wozu wir getrieben werden? Spielen diese vorübergehenden Erregungen schließlich eine Rolle? Ist nicht das ganze Problem des Lebens der langsame Aufbau einer integralen Persönlichkeit im Laufe der Jahre? ein integriertes Leben zu führen? Es macht keinen Sinn, ein aufgelöstes Leben zu führen. Wenn der Mangel an einem Kind dich zersetzen wird, dann bekommst Du, wenn möglich, ein Kind. Aber tu diese Dinge nur, damit Du ein integriertes Leben haben, das eine lange harmonische Sache macht. Und das können wir gemeinsam tun... wenn wir uns den Notwendigkeiten anpassen und gleichzeitig die Anpassung mit unserem beständig gelebten Leben zu einem Stück zusammenweben. Meinen Sie nicht auch?"

Connie war von seinen Worten ein wenig überwältigt. Sie wusste, dass er theoretisch Recht hatte. Aber als sie tatsächlich ihr beständig gelebtes Leben mit ihm berührte, zögerte sie .... War es tatsächlich ihr Schicksal, sich für den Rest ihres Lebens in sein Leben einzufügen? Und sonst nichts?

War es nur das? Sie sollte sich damit begnügen, ein beständiges Leben mit ihm zu weben, alles ein einziger Stoff, aber vielleicht mit der gelegentlichen Blume eines Abenteuers. Aber wie konnte sie wissen, was sie im nächsten Jahr empfinden würde? Wie könnte man das je wissen? Wie könnte man Ja sagen? Über Jahre und Jahre hinweg? Das kleine Ja, atmet auf! Warum sollte man sich von diesem Schmetterlingswort festnageln lassen? Natürlich musste es wegflattern und weg sein, um von anderen Ja und Nein gefolgt zu werden! Wie das Verirren der Schmetterlinge.

"Ich glaube, Du hast Recht, Clifford. Und soweit ich sehen kann, stimme ich auch zu. Nur das Leben kann dem Ganzen ein ganz neues Gesicht geben."

"Aber bis das Leben ein neues Gesicht zeigt, bist Du einverstanden?"

"Oh ja! Ich glaube, das tue ich, wirklich."

Sie beobachtete einen braunen Spaniel, der aus einem Seitenweg herausgerannt war, und schaute mit erhobener Nase auf sie zu, und unter einen weiches, flauschiges Bellenzu ihnen sah. Ein Mann mit einem Gewehr folgte dem Hund mit raschen, schnellen Schritten, tart auf ihren Weg und blickte in ihre Richtung, als wolle er sie angreifen; dann blieb er stattdessen stehen, grüßte und wandte sich bergab. Es war nur der neue Wildhüter, aber er hatte Connie erschreckt, er schien mit seiner Erschinung eine Bedrohung darzustellen. So hatte sie ihn gesehen, wie den plötzlichen Ansturm einer aus dem Nichts auftauchenden Bedrohung.

Er war ein Mann in dunkelgrünen Manchesterrhosen und Gamaschen...vom alten Schlag, mit rotem Gesicht und rotem Schnurrbart und kühlen Augen. Es schritt schnell den Hügel hinab.

"Mellors!" rief Clifford.

Der Mann drehte leicht den Kopf und salutierte mit einer schnellen kleinen Geste, ein Soldat!

"Drehen Sie bitte den Stuhl um und schiebnSie an? Das macht es leichter für mich ", sagte Clifford.

Der Mann warf sich sofort die Waffe über die Schulter und kam mit den gleichen neugierigen, schnellen, aber sanften Bewegungen nach vorne, als ob er sich unsichtbar machen wollte. Er war mäßig groß und schlank und schwieg. Er blickte Connie überhaupt nicht an, nur den Stuhl.

"Connie, das ist der neue Wildhüter, Mellors. Sie haben noch nicht mit ihrer Ladyschaft gesprochen, Mellors?"

"Nein, Sir!", kam die gleichmütige und ausdruckslose e Antwort.

Der Mann hob seinen Hut, als er stand, und zeigte sein dichtes, fast blondes Haar. Er starrte Connie direkt in die Augen, mit einem perfekten, furchtlosen, unpersönlichen Blick, als wolle er sehen, wie sie aussah. Er gab ihr das Gefühl, schüchtern zu sein. Sie beugte ihren Kopf schüchtern zu ihm, und er wechselte seinen Hut zu seiner linken Hand und machte aus ihr eine leichte Verbeugung, wie ein Gentleman; aber er sagte überhaupt nichts. Er blieb einen Moment lang still stehen, mit dem Hut in der Hand.

"Aber Sie sind schon einige Zeit hier, nicht wahr?" sagte Connie zu ihm.

"Acht Monate, Madam... Eure Ladyschaft!", korrigierte er sich ruhig.

"Und gefällt es Ihnen?"

Sie sah ihm in die Augen. Seine Augen verengten sich ein wenig, mit Ironie, vielleicht mit Frechheit.

"Aber ja, danke, Eure Ladyschaft! Ich bin hier aufgewachsen..."

Er verbeugte sich noch einmal leicht, drehte sich um, setzte seinen Hut auf und schritt, um den Stuhl zu ergreifen. Seine Stimme war bei den letzten Worten in die schwere Breitschleppe des Dialektes gefallen... vielleicht auch zum Spott, denn von Dialekt hatte es vorher keine Spur gegeben. Er könnte fast ein Gentleman sein. Jedenfalls war er ein neugieriger, schneller, getrennter Mensch, allein, aber selbstsicher.

Clifford startete den kleinen Motor, der Mann drehte den Stuhl vorsichtig und stellte ihn mit der Nase nach vorne zum Abhang hin, die sich sanft in das dunkle Haselnussdickicht schlängelte.

"Ist das dann alles, Sir Clifford?", fragte der Mann.

"Nein, Sie kommen besser mit, falls sie stecken bleibt. Der Motor ist nicht wirklich stark genug für den Weg bergauf." Der Mann sah sich nach seinem Hund um... ein fürsorglicher Blick. Der Spaniel sah ihn an und bewegte schwach den Schwanz. Ein kleines Lächeln, spöttisch oder hänselnd, und doch sanft, kam für einen Moment in seine Augen, dann verblasste es, und sein Gesicht war wieder ausdruckslos. Sie gingen ziemlich schnell den Abhang hinunter, der Mann mit der Hand auf der Lehne des Stuhls, und bremst ihn. Er sah eher wie ein freier Soldat, als wie ein Diener aus. Und etwas an ihm erinnerte Connie an Tommy Dukes.

Als sie zum Haselhain kamen, lief Connie plötzlich voran und öffnete das Tor zum Park. Als sie es in der Hand hielt, sahen die beiden Männer sie im Vorübergehen an, Clifford rügend, der andere Mann mit einem neugierigen, kühlen Staunen; er wollte unpersönlich sehen, wie sie aussah. Und sie sah in seinen blauen, unpersönlichen Augen einen Blick des Leidens und der Einsamkeit, aber dennoch mit einer gewissen Wärme. Aber warum war er so distanziert, so allein?

Clifford hielt den Stuhl an, als er durch das Tor kam, und der Mann kam schnell und höflich, um das Tor zu schließen.

"Warum bist Du zum Öffnen gerannt?“, fragte Clifford mit leiser, ruhiger Stimme, die zeigte, dass er verärgert war. „Mellors hätte es getan.“

„ch dachte, Du würdest weiterfahren wollen", sagte Connie. "Und dich hinter uns hinterherennen lassen?", sagte Clifford.

"Oh, nun, ich renne manchmal gerne!"

Mellors fasste den Stuhl wieder ein und sah völlig unbeteiligt aus, doch Connie fühlte, dass er allesregistrierte. Als er den Stuhl den steilen Anstieg des Hügels im Park hinaufschob, atmete er ziemlich heftig, mit geöffneten Mund. Er war wirklich ziemlich kraftlos. Seltsamerweise voller Vitalität, aber ein wenig kraftlos und ausgebrannt. Ihr weiblicher Instinkt spürte es.

Connie fiel zurück, ließ den Stuhl weiterfahren. Der Tag war vergraut; der kleine blaue Himmel, der sich auf seinen kreisrunden Dunsträndern gesenkt hatte, war wieder geschlossen, der Deckel war unten, es herrschte eine raue Kälte. Es würde schneien. Alles grau, alles grau! Die Welt sah erschöpft aus.

Der Stuhl wartete am oberen Ende des rosa Weges. Clifford sah sich nach Connie um.

"Du bist doch nicht müde, oder?", sagte er.

"Oh, nein!", sagte sie.

Aber sie war es. Eine seltsame, müde Sehnsucht, eine Unzufriedenheit hatte in ihr begonnen. Clifford bemerkte nicht: Das waren Dinge, die ihm nicht bewusst waren. Aber der Fremde bemerkte es. Für Connie schien alles in ihrer Welt und in ihrem Leben abgenutzt, und ihre Unzufriedenheit war älter als die Hügel.