Осень на краю света

В разогретом за день воздухе носились душистые осенние ароматы: мокрой земли, сухой травы, кисло-сладкой, тронутой первым заморозком антоновки — и все это с горьким привкусом дыма от костров.

Неспешный, недосказанный сюжет, пронизанный захолустной деревенской атмосферой и разбавленный легкой мистикой. Осенние нюансы, оживающие на страницах этой книги, окутают пряным духом опавшей листвы и прохладой утреннего тумана, а аромат остывающего крепко заваренного чая смешается с табачным дымом примы и сыростью старых изб. Абсолютно простая незаурядная, но вместе с тем по-осеннему уютная книга, где детективная составляющая ненавязчиво переплетается разговорами о российской действительности.

— Я не жулик, дед. Если кого на бабло кидаю, так никому не мешаю меня в обратку кинуть. Это как спорт: кто сильнее. По тем правилам, которые нам наши любимые власти обеспечили. Думаешь, меня не разводили? Да сколько угодно! В том году чуть не прогорел, связался с одними… И ничего. Умнее стал. — Хитрее, не умнее, — поправил старик. — А в остальном ты прав: у нас в стране сейчас только сволочь красиво зарабатывать наловчилась. Ну разве что, если еще повезет, случайно. Но тоже, понимаешь, сомнительно.

— Знаешь, почему на Руси буржуев не любят? Потому что большие деньги трудно зарабатываются, через грех. У нас по-другому нельзя, условий нет. Да и у них, за границей, по сути, тоже не особо разгуляешься. Гением надо быть. Или подлецом. Подлецов в разы больше. У буржуя душа сатанеет, привыкает ко злу. Черт стоит за его спиной, черт нашептывает, что делать.

— Деньги — зло?

— Деньги — потенциал. Добра или зла, это уже от человека зависит.

Знаешь, отец Димитрий, — Иваныч обернулся, — я всю жизнь прожил без Бога. Хорошо пожил, от души. И Берлин брал, и заводы строил, и баб щупал. Помирать не страшно. Но вот сейчас, веришь, иной раз жалею, что лет десять назад не загнулся. Похоронили бы меня вон там, на склоне, звездочку на памятник приколотили, и лежал бы я в полной уверенности, что пионеры на моей могиле торжественные клятвы приносят. И всего этого дерьма не видел. — Логичней тебе тогда было у Рейхстага от счастья застрелиться. — Отец Димитрий, подобрав шинель, уселся на порог. — Только нечестно это. Дерьмо никуда не исчезает от того, что ты его не видишь. Да и про паренька одного, детдомовца, ты сейчас не забыл?

Прочитала. И довольно странное послевкусие. Такое впечатление, что автор либо не желает объяснять что он имел ввиду, либо будет еще одна книга с разъяснениями. Потому что каждая глава обрывается на какой-то загадке, но почти никогда эти загадки не объясняются.

Короче, очень много вопросов. И в конце книги остается разочарование. Хотя язык живой, читать интересно. Поэтому ставлю 4 ))

Я хотела почитать деревенскую мистику с российской хтонью в виде домовых и леших. Но здесь под видом мистического детектива скрываются социально-философские размышления про русскую деревню, которая вырождается, и российское общество, которое тоже вырождается у автора. Здесь больше братков и вайба лихих девяностых, чем всяческих призраков и ведьм, хотя и они есть. Книга по настроению тоскливая, серая и какая-то беспробудная, очень в духе "зеленой тоски под распитие крепких дешевых алкогольных напитков". И герои здесь все мне неприятные. Да, это по-осеннему мрачно и неуютно. Но хотелось мне совсем другого, а здесь сплошные алкоголики и бандиты. Не могу, сказать, что не понравилось, но послевкусие было неприятным.

В мелкой деревушке, что под Калугой, украдена старинная икона, погибли столичные эксперты, которые приехали её изучать.

Юрий Григорьевич Пономарев приезжает в деревню по просьбе друга. И как-то поневоле вливается в расследование. И всё больше и больше убеждается, что творится в деревне странное, мистическое... *** Читатель погружается в атмосферу захолустной деревни, если и не процветающей в советское время, то, во всяком случае, живущей: вот и Ленин на монументе, и цепи на чугунных столбах его опоясывают, и голубые ели вокруг. И люди собираются, встречаются, гуляют. А сейчас деревенька вымирает, молодёжь уезжает, цепей нет, от голубых елей даже пеньков не осталось. Работы нет, надежды нет, остаётся только пить. Только Ленин и остался...

Жизни в деревне почти нет, вот и появляется нечисть всякая.

Главные герои – пожилой Юрий Григорьевич, ещё более пожилой Николай Петрович и отец Димитрий – ищут икону, пьют водку и рассуждают о жизни. А в финале сражаются с нечистью.

Если бы Стивен Кинг жил в российской глубинке, он написал бы именно такое произведение.

В истории есть шероховатости, но их можно стерпеть, из самых больших минусов – финал: слабоват, будто сляпан на скорую руку. Но в целом – не плохо, особенно для книги, от которой совершенно ничего не ждёшь.

Нет не понравилось,особенно достало описание природы-гнилых листьев ,дождя,вони...целыми обзацами пропускала.И водка льется рекой.Интрига с обрывочными предложениями в начале глав,тоже потуги на загадачность.Сюжет обрывочный,без смысла и логики.Мистика как то сбоку,на перефирии.Короче...пьянь решила порядок навести.