Исповедь учителя, или История длиною в жизнь

Они стояли вдоль стены. Все. Я покачала головой отрицательно и поднялась к себе на третий этаж. За мной они не пошли.

Он отвлекся на минуту, когда меня кто-то одернул сзади и что-то сказал по-французски. Я обернулась и, увидев пожилую женщину, обратившуюся ко мне, извинилась за то, что говорю только на английском. Старушка моментально перешла на английский. – Простите, но Ваш муж что-то уронил, – сказала женщина. Она была старенькая, но ещё очень красивая. – Спасибо, – сказала я, и с горечью добавила. – Это не мой муж. – Странно,– сказала она. – Я никогда не ошибаюсь.

Иногда хочется скрыть свои поступки от самой себя. Философия памяти непостижима. Если очень что-то хочется забыть, никогда не забудешь. Все свои страдания по поводу неудавшейся жизни я помню также хорошо, как меня зовут. Всплывающие промахи всегда ставят тебя в положение безысходности, ненужности и одиночества.

Я медленно опустила руку в карман пиджака и вытащила оттуда квитанцию, которую спрятала в банке от Яны. Прочитав строчку о состоянии счета, которая гласила «на вашем счету 70.00», я заплакала.

Я вспомнила, как мы с Яной ждали, когда Эйфелева Башня зажжет свои весёлые огоньки ночью. С тех пор я в неё влюбилась. Я рассказывала Ему эти моменты снова и снова, а Он с интересом меня слушал. Мне хотелось позвонить дочери и рассказать, что я тут, в Париже, где была с ней, где мы бродили часами по улочкам этого волшебного города и наслаждались его атмосферой.