Кабинет у него был просторный, даже чересчур просторный для психолога хоть и с собственной клиникой, но всё же нашего захолустья. И пока он мерно расхаживал около окна, ассистентка, склонившись над его столом, судорожно рылась в ноутбуке. По всему было видно, что если она и не нервничает, то взвинчена до такого предела, что лучше не приближаться. Вероятно, поэтому доктор предпочёл компанию голубей на старой иве, чем своё удобное кресло с зелёной обивкой.
– Прошу вас проходите, – вежливо обратился он ко мне, несмотря на то, что вошёл я без всякого приглашения. – Сейчас найдём вашу историю болезни и будем начинать.
– Боюсь, у меня нет… – попытался я его предупредить, но тут же был перебит радостным возгласом – нашла с ударением на первом слоге и ликующим видом как у ребёнка, который откопал в песочнице давно утерянную игрушку.
– У каждого есть история, – заметил доктор и занял своё место, отослав ассистентку жестом. – Что беспокоит? – спросил он лишь после того как она скрылась за дверью.
– Я…
– Нет, не так, – снисходительно улыбнулся он. – Что могло бы вас беспокоить настолько, что вы решились проделать весь этот путь на порядочно изношенном автомобиле, имеющем все шансы не добраться обратно?
– Хотя вполне возможно, что обратно вам уже и не понадобится, – поспешил добавить он, скользя по экрану глазами.
– В смысле?
– Судя по вашей истории, у вас серьёзное психическое расстройство, – медленно проговорил он резко переменившимся тоном, который с каждым новым словом обретал всё больше мягкости и участия.
– И какое же? – настороженно спросил я.
– Вы верите в судьбу, – констатировал он таким голосом, как будто ставил диагноз раковому больному.
– Во что же ещё можно верить доктор? – с облегчением (значит ничего серьёзного).
– Вы даже собственную теорию создали, – добавил он мягко. – Не так ли?
– Откуда вы знаете?! – невольно вырвалось у меня и гораздо громче, чем я планировал.
– Ну-ну-ну, – успокаивающе залепетал он. – У меня же ваша история. Забыли что ли? – и пользуясь моей растерянностью продолжил.
– Вы опираетесь на цепочку случайностей, которую соединяете воедино для того чтобы сделать тот или иной выбор, – прочитал он бегло с экрана. – Или же оправдать предыдущий. Это так?
– Что-то типа этого, – злобно оскалился я.
– И эту цепочку вы называете судьбой? – не сводя с меня глаз, спросил он аккуратно, чтобы не спугнуть.
– Почему бы и нет.
– Но именно это и подтверждает тот факт, что у вас тяжёлое психическое расстройство, – с добродушной улыбкой заключил он.
– Как это?
– Ну, ведь именно эта цепочка привела вас ко мне, – ответил он прищурившись. – А лёгкими отклонениями я не занимаюсь уже давно – пару лет или дольше, – весело добавил он и захохотал во всё горло.
Смеяться он умел – нечего сказать, ему это даже нравилось, пожалуй. И не знаю сколько бы это могло продолжаться, если бы не ассистентка, которая бесцеремонно ворвалась в кабинет и потребовала доктора Вайта на третий этаж – причём срочно и криком, так что тот даже не понял ничего, лишь выпустил карандаш из рук, которым делал пометки в блокноте и не мешкая бросился за ней.