Loe raamatut: «Стихи рождаются в сердцах. Сборник стихов»

© Евгений Баюрин, 2025

ISBN 978-5-0067-8397-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Стихи рождаются в сердцах

 
Стихи рождаются в тиши —
претит им шум и суматоха.
Они несутся из души,
идут из выдоха и вдоха.
 
 
Из ритма сердца рифма бьёт,
кровоточащая от боли.
Несёт собою пыл и гнёт,
и смысла нить. А то и более.
 
 
Стихи рождаются в груди
взрывая сутью эту клетку.
О том, что будет впереди,
да и о том, что канет в лету.
 
 
А иногда они навзрыд
кричат, и ищут выход томно.
Не позволяет выйти стыд,
а иногда порыв истомы.
 
 
Стихи рождаются в сердцах,
им очень любо это место.
Зачатки брызжут от словца,
и разрастаются до квеста.
 
 
Поэтам очень повезло —
им думать прозой не с руки.
А я пишу стихи назло,
и очень часто – вопреки.
 

июнь, 1995. Е. Баюрин.

В лабиринте поломанных судеб

 
В лабиринте поломанных судеб
я сегодня не только лишь гость.
Пульс споткнулся в своё амплитуде,
словно сдавлен наростом корост.
Кто-то врезал лихую отмашку,
несмотря на признанья навзрыд.
Вот лечу я вперёд, вверх тормашки,
в черноту, где финал – лабиринт.
 
 
В нём довольно и сажи и грязи,
но страшиться им надо ли мне?
Нет, не метил в холёные «князи»,
и бывал в беспристрастном дерьме.
Но за что эта тьма без просвета,
что вонзается в душу копьём?..
Лабиринт завсегда без ответа,
да и правда, наверно, не в нём.
 
 
На вопрос лишь немое молчанье
тьмы-старухи на тысячи лет.
Я не рад от такого свиданья,
хоть привычен до горя и бед.
Так страшит чернота коридора,
из которого выход один.
Нет, не в страхе я от приговора,
ведь дожил до височных седин.
 
 
В лабиринте поломанных судеб
я сегодня не только лишь гость.
Пульс гоняю по всей амплитуде
и хриплю своим выдохом злость.
Мне по нраву другая крамола,
и иная судеб вития —
вот бы просто мгновения всполох,
а за ним пустота бытия…
 

09.06.2025. Е. Баюрин.

Второе дыхание

 
Считал я давно свои вдохи
как мелочь в пустом кошельке.
По сути дыханья неплохи,
когда горизонт вдалеке.
Теперь, если в долгой дороге
финалом грозится черта,
я вдохи оставлю убогим,
коль мне не везёт ничерта.
Я грудью впитал по крупицам
всю прелесть и мерзость вокруг.
Наверное жалкий тупица,
вступивший в плеяду порук,
всё ищущий сути и нити,
нутром и душою разбит,
скопивший остатки от прыти,
никчемный собой, индивид.
И мнится, что из сострадания
или просто издёвкой пинка,
открыли второе дыхание
указом, видать, свысока.
 
 
Дыхание полною грудью
прекрасно бывает вдвойне,
когда снова поиски сути
и нити, доступные мне.
Я снова копаюсь в вопросах
о смысле всего и вокруг,
вот рою сознаньем и носом
причину оков и порук.
Основы мирского творенья
пытаюсь понять и простить.
Нестройное стихотворение,
из многих – лишь малая нить.
Мой разум кипит от натуги,
сжигая себя изнутри.
За что мне, поведайте, други,
из мыслей моих попурри.
Во чреве казённого здания,
как будто издёвка пинка,
открылось второе дыхание
на склоне годов… Нафига?..
 

18.06.2025. Е. Баюрин.

День на старте

 
Уже давно погасли звёздные лампадки
С рассветной дымкой унося обрывки снов.
Настало время, чтоб исправить неполадки,
И цель наметить для свершений и основ.
 
 
Опять пришла пора взбодрить свои анклавы,
И мудрый Бог завёл Вселенские часы.
Они точны всегда. И пред собою правы,
Коль в них с утра есть капля смазки из росы.
 
 
В преддверье нового и суетного старта
Цикады грянули свой искромётный туш.
В их ритме есть немало всплеска для азарта,
И вдоволь драйва, что по нраву крыльям душ.
 

09.08.2024. Е. Баюрин

Дожди несут и грусть и радость

 
Дожди несут и грусть и радость,
ведь им характер ни к чему.
Ты не ищи в дождях предвзятость,
как принадлежности к клейму.
Им невдомёк на циферблаты,
коль есть к часам иммунитет.
Они своей душой богаты,
что пронесли сквозь сонмы лет.
 
 
Пустая трата слов и мыслей
привить дождям какой-то прок,
примерить тождество из чисел,
пристроить в денежный поток.
Они идут своей дорогой,
из вышины спадая ниц,
с душою детской, босоногой,
вкупе с характером блудниц.
 
 
Дожди приносят радость с грустью,
вливая в думы суть и нить,
А городам и захолустью
с таким контрастом проще жить.
Уйдёт избыточная влага
своей дорогой в никуда,
собой оставив скорбь и благо,
что не иссякнут никогда…
 

19.06.2025. Е. Баюрин.

Ещё один день

 
Ещё один, бессмысленный как нож,
Которым кто-то правит свои вены,
Похожий день на то, что фиг поймёшь,
С хмельным оттенком от былой измены.
 
 
Тупая боль от пьянства иль простуд,
Что по утру вонзает в темя жало.
Запить бы пивом горе и фаст-фуд,
Что в горле встали жертвенным кинжалом.
 
 
Рассудок, он ведь только тем хорош,
Что для безумства не даёт дороги.
Да и оценен меньше он, чем грош,
Но этот факт не повод для тревоги.
 
 
Душа рвалась в оттенок бирюзы,
Из тела вон, в безоблачные дали.
Её на место вставили, в пазы,
И зафиксировали в мертвенной скрижали.
 
 
К полёту нрав низвергли в пыль и грязь,
Клеймом сургучным наложили вето.
Октябрь сыростью во мне теперь увяз,
Хотя внутри всегда горело лето.
 
 
Плывут по небу грусть и облака,
Они похожи и почти что братья.
Со скорбью смотрят вниз, на дурaка,
И вдаль зовут. В кромешные объятья.
 
 
Как тяжелы бывают пара крыл,
Что из свинца отлиты, за грехи.
Давно во мне угасли раж и пыл,
И снова лью бессмыслицу в стихи.
 
 
Ведь снова день, такой же как все,
Что наступает после долгой ночи.
В нём бездна взведена во всей красе
А будущее стало чуть короче…
 

октябрь, 2004 год. Е. Баюрин.