Капли стекали по стеклу. Одна за другой. Словно догоняя друг друга. За ними наблюдали глаза – полные пустоты. Глаза, которым хотелось впитать эту влагу и ожить. Снова дышать полной грудью…

В квартире гулял сквозняк, но воздуха все равно не хватало. Человек иногда становится как растение, высохшее растение. О котором забыли и оно день за днём высыхает. Эти мысли крутились в голове Джо. Пытаясь надышаться в открытое окно, он смотрел на небо: хмурое, затянутое, но щедро одаряющее его своими «благами».

Дождь Джо любил с детства, потому что он сеял особенный аромат на земле. Его любимый аромат. В старших классах он узнал, что это называется петрикор. И влюбился в это слово.

Странное чувство поселилось в нем с того дня. Ему хотелось уберечь это слово от всех остальных, радуясь, когда в очередной раз понимал, что его друзья и знакомые не знают значения этого определения. Джо осознавал, что выглядит это глупо. Но он был так устроен: оберегал всё что любил. Даже слова…

Воспоминания накрыли его. Он начал вспоминать детство, юность, молодость. Хотя почему я считаю, что уже не молод, задал он себе вопрос. Мне ведь слегка за тридцать и выгляжу я отлично. Ответ ему был известен. Он не чувствовал жизни. И не мог понять, как утратил её вкус. Внутри себя он не был всем известным владельцем крупного холдинга, живущем на крутой вилле беззаботной жизнью. Он вообще не мог ответить на вопрос что значит быть?

Бедность…она преследовала его в кошмарах по сей день.

Поношенные ботинки, которые всегда протекали, однако ни разу он не пожаловался матери. Будучи ребёнком он уже заботился о ней.

Об отце Джо толком ничего не знал. Мать не желала говорить на эту тему. А он не смел расспрашивать. Хотя ему хотелось. Так хотелось! Он мечтал, чтобы рядом был отец. Твёрдое плечо. Особенно в тяжёлые для него времена. Он не мог обременять мать, а отцу охотно бы рассказал, но говорить было не с кем.