Дневник

– И где они? Долго еще ждать? – спросил Игорь.

– Сейчас придут.

Она не обманула. Через минуту в школе, в украшенный шариками, цветами и плакатом коридоре появились двое: рослый мужчина с видеокамерой и симпатичная девушка с микрофоном. Козлов не смог не оценить ее длинные ноги в короткой юбочке и пышную грудь. Он даже не удосужился посмотреть ей в глаза, пока она не щелкнула пальцами. Вот тогда он сосредоточился.

Обсудив нюансы, выбрав лучший кадр, в который обязательно должен был уместиться плакат под потолком, они перешли к делу. Оператор водрузил громоздкую камеру на плечо (думал, такие остались в прошлом) и произнес: «Поехали». Красный индикатор заморгал, оповещая о начале записи. Девушка, корреспондент городского телеканала, поприветствовала телезрителей и повернулась к Игорю и ВР.

Они чувствовали себя неловко, это было видно даже такому неопытному в телевизионном деле – мне. ВР нервно перебирала пальцами складки на юбке, а Козлов крутил головой, глазея то в камеру, то на ноги журналистки. В конечном итоге он потянулся в карман за сигаретой.

– Стоп! – скомандовал оператор, выглянул из-за камеры и дал дельный совет: – Расслабьтесь. Ведите себя естественно. Ничего страшного не произойдет. Мы, если что, всегда можем отснять материал заново и отредактировать при монтаже. Главное – смотрите либо в объектив, либо в ее глаза.

Журналистка кивнула. Кивнули и ученик с директрисой. Красный индикатор на камере вновь начал моргать. Запись пошла.

Девушка с микрофоном вновь поздоровалась с телезрителями и познакомила их с директором лучшей школы города и ее лучшим учеником, претендующим на и точно получающим золотую медаль. Далее пошли вопросы об истории школы, методике преподавания, принципах подбора соответствующего персонала, дисциплине. На них отвечала ВР, а Игорь стоял, как одинокий кол в поле, и пялился на грудь, делая вид, что пялится на микрофон. Оператор не останавливал запись только потому, что в кадр Козлов не попадал. Наконец с вопросами добрались и до него.

– Игорь, как давно вы учитесь в этой школе?

– Давно.

– Вы всегда учились на отлично, или это пришло к вам со временем?

– Не помню.

– Ну а в выпускном классе вам тяжело учиться на высоком уровне? Много ли времени занимает учеба в вашей жизни?

– Не то что бы много… Учиться мне…

– Игорь – вундеркинд, – вступилась ВР, пока тот не наломал дров. – До средних классов он был обычным ребенком, потом учеба пошла в гору. Резко в гору. Он забыл все отметки, кроме пятерок. Ему были нужны только они, и он добивался их всеми силами. Он – наш лучший ученик не только за этот, но и за предыдущие… возможно, будущие года. Его, несомненно, ждет успех в любой, повторюсь, в любой отрасли, в какую только пожелает попасть. Я восхищаюсь им! Я благодарна судьбе за то, что она встретила меня с ним, что мне довелось руководить школой с таким потрясающим учеником как Игорь Козлов! Не побоюсь заявить: школа считается лучшей не благодаря моей работе, не благодаря работе нашей команды учителей, не благодаря достижениям других учеников, ставящих Игоря в пример, а только ему, Игорю Козлову, поднимающему с колен, задающему уровень образования в нашем городе. Да что там в городе – во всем мире! Игорь – тот человек, к которому нужно стремиться каждому, тот, чьих высот никому не достичь!

Наступила пауза, в которой журналистка переваривала полученную информацию. Она была потрясена. Она не понимала, шутка это или чистой воды правда. Она, глядя на оборванца, глядя на ученика, отснятый материал про которого мог бы попасть только в сводку криминальных новостей, не верила словам директорши и считала их полнейшим бредом. Но ведь по обертке нельзя судить о начинке, правильно?

– Игорь, – она поднесла к нему микрофон, – это действительно про вас? Валентина Рудольфовна не лукавит? – Она позволила себе улыбнуться.

– Да… Таков я… Лучший, – едва выдавил тот.

– Спасибо. Думаю, на этом можно закончить, – сообщила она интервьюируемым, потом повернулась к оператору: – Сошьем что-нибудь хорошее?

Оператор оттопырил большой палец. На этом съемка закончилась.

ВР предложила гостям зайти в кабинет на чашечку чай, кофе или чего-нибудь покрепче. Те отказали. Игорь же, как только камера была выключена, осмелел (странно, что он вообще смущался, ведь регулярно себя снимает… видимо, это другое) и подмигнул девушке, а когда ее коллега с камерой наперевес вышел из школы, попросил номер телефона. Та сначала отнекивалась, говорила, что он слишком молод, но, когда ВР удалилась, когда за ними, кроме меня, никто не наблюдал, продиктовала номер и разрешила ущипнуть себя за попу.

– Позвони вечером, красавчик.

– Обязательно. – Игорь поправил яйца.

Дальше не было ничего интересного. Я следил за ним, да и это слежкой-то назвать нельзя: он просто посетил оставшиеся занятия, а я просто ждал его в коридоре.

Время тянулось. Мне нужно было себя чем-то занять, но ничего не хотелось делать. Я крутил лезвие канцелярского ножа, но не хотел больше, не желал больше резать им плакаты «лучшего ученика». Вымотался. Сил более не было.

«Следи за ним», – вспоминал я каждую минуту просьбу Вики, и с каждой минутой мне все меньше хотелось этим заниматься. Это ни к чему хорошему не приводило, только к расстройству. И зачем мне это? Что такого я должен был наследить? Что должен был узнать о нем? Как это должно было помочь мести? Никак, когда на его стороне… несомненно, на его стороне власть в лице директорши. Слежкой за ним я только больше и больше понимал, что к нему так просто не подберешься. Он будто укутан километровой броней, способной выдержать взрыв в несколько мегатонн.

К концу его учебного дня я полностью раскис, чувствовал себя переваренной кишечником, выпущенной наружу и пропущенной через мясорубку манной кашей. Зрелище не из лучших. Но, как бы плохо не было, я продолжал, как верный солдат, исполнять приказ своего командира. «Сначала исполни, потом обжалуй», – не раз цитировал папа своего ротного.

Уткнувшись носом в мобильник, Козлов вышел из школы. Только поэтому мне не пришлось укрываться от его глаз за спинами старшеклассников и углами коридора. Для себя я решил сразу: прослежу за ним, куда бы он ни пошел, сколько бы ни шлялся, чего бы мне это ни стоило. А раз решил – действовать буду до конца.

Было бы идеально, если бы он пошел домой. Было бы лучше, если бы он поехал на автобусе: в запасе у меня было полсотни рублей, их хватило бы на две поездки, если он живет в черте города. Так бы я узнал его место жительства в кратчайшие сроки. Зачем? Это бы точно не было лишним. Знать расположение базы оппонента – ценное знание.

Козлов, как назло, никуда не спешил. Сначала отирался у парковки, потом сидел на перилах, огораживающих ее. В голову закрадывалась мысль, что он решил что-то учудить, что-то в своем духе, например, записать контент, поднимающий количество его подписчиков, пранкануть. Но мысль была ошибочной. Он сидел на перилах, раскуривал сигарету и строчил в телефоне, покачивая головой в такт музыке из наушников. Одна нога, что не касалась асфальта, та, что носила на себе смайлик, тоже качалась. Когда с сигаретой было покончено, он швырнул окурок на «уазик» физрука, снял наушники и совершил короткий, десятисекундный звонок. Сразу после звонка черный внедорожник на парковке моргнул фарами и пискнул сигнализацией. Он подошел, открыл заднюю дверь и сел.

Я знал, что этот «мерседес» принадлежит директорше, но впервые видел, что в нем, помимо нее, катается… хорошо, не катается – сидит ученик нашей школы.

В салоне Козлов вновь позволил себе закурить. Выпустив в приоткрытое окно несколько облачков, он дотянулся до магнитолы. Я услышал знакомую композицию. Из автомобиля доносились слова известной песни: «Ты горишь как огонь…» Я представлял, как этот козел, облитый бензином, корчась от боли, искривляясь до невозможного, сгорает в салоне, как пытается разбить потрескавшееся от жара стекло, потому что двери автомобиля заблокированы, как он кричит о помощи, как зовет меня, но я его не слышу, потому что «Ты горишь как огонь» играет в моих наушниках, и любуюсь ярким, красно-оранжевым пламенем, черной копотью, разлетающейся над школой, и вдыхаю запах жареного мяса…

ВЕЛИКОЛЕПНО

Не спорю, но это – фантазия… мечта…

ВИЗУАЛИЗИРУЙ

Этим и занимался. Визуализировал так интенсивно, что чуть не просмотрел происходящее в реальности. Если бы не резко прекратившаяся музыка, я бы так и простоял с пеленой на глазах и не увидел того, что увидел.

В автомобиле директорши за рулем сидела сама директорша. «Я что-нибудь придумаю» завела автомобиль, накинула ремень безопасности и прежде чем пристегнуться, повернулась к Игорю. Что-то сказала ему. Он дотронулся до ее губ указательным пальцем. Затем рукой охватил ее грудь. Они поцеловались. Не в щечку. Сильно поцеловались. Со слюнями. Я частично видел их языки…

ИЗ-ЗА ЭТОГО ТЫ РАССТРАИВАЛСЯ ОСТАВШУЮСЯ НЕДЕЛЮ?

Меня могло вырвать, но я терпел. Рука сама лезла за телефоном, чтобы заснять все это. Телефон подставил меня своей севшей в ноль батареей. Закон подлости! Мог получиться отличный компромат. Обидно, что видеозапись сохранилась не на карту памяти, а только в моей голове. Да, я мог рассказать об увиденном кому-угодно, да только кто поверит в россказни семилетнего паренька? Вот и я так думаю. Я даже Витьке боялся рассказать об этом, а Вике – тем более. Но все равно расскажу… Обо всем по порядку.

С подступившей к горлу тошнотой и севшим телефоном в руках я проводил сладкую парочку, а они посмеялись надо мной свистом покрышек об асфальт. За автомобилем было не угнаться. Так и порушились мои планы о слежке в тот день за Игорем.

А вот вчера произошло самое интересное. Ну как вчера? В школе-то все было то же самое, что и днями раньше, только все рваные, изрезанные, изрисованные, исплеванные плакаты «лучшего ученика» заменили новыми, а этим новым к концу занятий досталось не меньше старых. И в этом я точно так же принимал участие. По твоему совету вместо лезвия от канцелярского ножа взял складной нож. С ним действительно безопаснее. Меньше вариантов пораниться. Спасибо за совет.

После занятий Козлов снова сел на заднее кресло автомобиля директорши – и все как под копирку. Даже мой телефон снова был разряжен… не снова – все еще. Я не удосужился поставить его на зарядку. Раскис. Замотался. Но кое-что я все-таки решил изменить: после свиста шин не пошел домой, а остался у школы… и не зря.

Мерседес «я что-нибудь придумаю» появился на парковке спустя двадцать три минуты после эффектного исчезновения. Игоря в нем уже не было. Директриса кнопкой на брелоке включила сигнализацию, посмотрела на свое отражение в боковое зеркало заднего вида, прихорошилась, поправила бюстгальтер и направилась в школу.

Более ждать смысла не было.

Вечером я хотел позвонить Вике, рассказать ей все то, что нарыл на Козлова, нарыл на ВР, но никак не мог себя перебороть, не мог заставить. Стеснялся. Писать СМС тоже не хотелось: разговором описать ситуацию легче… и сложнее. «Утырок, болван, сыкло, тряпка!» – называл я себя каждый раз, нажимая на зеленую кнопку вызова и мгновенно сбрасывая красной, пока еще не начинались гудки. «Не сейчас. Позднее. Когда позднее? Сначала поем. Нет, сначала дождусь родителей. Как только Поля перестанет громко слушать музыку, обязательно позвоню! Надо сделать уроки. Почему родители еще не дома? Она не ответит. Она ответит, просто дождись гудков…»

Из раза в раз я начинал и заканчивал вызов, придумывая все новые оправдания. Я переделал все свои дела (их не так уж и много: прибрался, почитал, перепроверил домашнюю работу), а время тянулось, и день никак не заканчивался, словно только и ждал, когда стеснительный мальчуган осмелится позвонить своей… Кому? Любви? Нет. Или да? Подруге? Знакомой? Скорее случайной встречной, по сути – никому. Тогда почему я убиваюсь по этой «никому»? Почему? Да ведь мы с ней даже не виделись. Общались только по телефону, а общение в школьном туалете вообще нельзя назвать общением. Да, я видел ее глаза, да, она видела меня в полный рост, и что с того? Даже если мы с ней тогда вели живой разговор, то он ничем не отличался от телефонного.

«Как себя заставить? Илья! Да, я это тебе, мелкая ты гнида, – продолжал общаться я сам с собою. – Разбрасываясь словами из трех букв с «у» посередине, ты считал себя взрослым, а сидя под столом, прикрывшись еще и стулом, ты, как дитя малое, впадаешь в ступор, теряешь достоинство, теряешь свою взрослость и растешь в обратную сторону. Такими темпами, Илья, ты станешь всего лишь мыслями своих родителей о планировании ребенка».

Я ударил себя по щеке – два раза. Этих ударов хватило, чтобы дурацкие, искривленные мысли запутанного разума улетучились. На смену им приходили новые. Я продолжал бить по щекам, пока не покраснели ладони. Щеки же горели так, что на них можно было зажарить яичницу, расплавить свинец. В ушах звенело.

Время тянулось.

Я прятался под столом от самого себя с закрытыми глазами, опустив голову в колени и прижимая их руками к своей груди. Мне было себя жалко.

«Она делает тебе только хуже. Каждое твое действие только мешает жизни. Не засоряй ею свой мозг. Ты создан не для нее. Забудь ее. Отпусти ее. Ты не должен страдать. Она лишь пользуется тобой. Ты не ее джин, не ее золотая рыбка. Она для тебя никто. Ты для нее – пустое место, ничтожество, неосязаемое нечто, которым она манипулирует. Она играет с тобой в игру, правил которых ты не знаешь. Тогда, в туалете, она поняла, что из знакомства с тобой можно извлечь выгоду, но до сих пор не поняла, какую именно. Только поэтому держит тебя на расстоянии вытянутой руки, а руки у нее километровые. Ты для нее навсегда останешься запасным вариантом, планом Б, В, Г… Я. Ты нужен ей на столько, на сколько целому числу нужен ноль после запятой. Ноль десятых. Ноль сотых. Ноль миллиардных».

Даже прижатые к ушам ладони не помогали мне не слышать окружающие, сжимающие со всех сторон голоса. Даже когда герметичность между ладонями и ушами была идеальной, когда ни единый звук не просачивался к барабанным перепонкам между щелями пальцев, голоса надписями появлялись в закрытых глазах. Черное ничто озарялось белыми фразами, разбросанными в… в том, что мы видим закрытыми глазами. Совсем скоро фразы надвигались друг на друга в несколько слоев. «Ноль миллиардных» попросту заполнили своими жирнющими буквами мое… Воображение? Что? Темное помещение с формой вселенной, с ее же объемом? Чьими были эти голоса, я не понимал. Не понимал, чьими были эти напечатанные белым на моем черном «чем-то» фразы, овалы: 00000000.

Я испугался. Открыл глаза. Увидел над собой стол, перед собой – стул. За ними – свою комнату. Я видел свою рюкзак и торчащий из него уголок своего Профессора (тебя). Но при этом я продолжал видеть и ноли, летающие повсюду. Такое бывает, когда резко выключишь яркую лампу, на которую долго смотрел: продолжаешь видеть ее очертания, куда ни посмотри. Она словно проявляется на зрачке, пока глаз не привыкнет.

Я продолжал видеть очертания кругов, только они не собирались тускнеть, пропадать. Они деформировались: из белых и жирных становились красными и сплошными кругами, потом – смайликами. Анимированными, говорящими смайлами с ноги Козлова. Они говорили: «Ноль, ноль, ноль…» Эти ухмыляющиеся рожи не рассеивались.

Мне пришлось им помочь. Я заорал, вскочил, ударился головой о столешницу, рожи превратились в звезды, но на секунду. Сестра за стенкой приглушила музыку и что-то меня спросила. Мне было не до нее: я уже во всю силу размахивал стулом, удерживая его за спинку.

– Свалили отсюда, очковые кольца!

Ножки стула проходили сквозь круглые тельца смайлов, а те рассеивались, растворялись, как капли акварельной краски на поверхности воды. Вот только краски в стакане придают оттенок воде, а смайлы бесследно пропали, исчезли. Почти исчезли: от них все-таки остался осадок – вопросы себе: «Может быть, они правы? Может быть, пора перестать думать о Вике, пока не поздно?»

Пускай мне не нравились (я их ненавижу) эти смайлы, пускай они были ужасным сном или галлюцинацией (других вариантов у меня нет), я все же попытался забыть (ага! пф! конечно!), отвлечься от Вики. Я даже достал тебя из рюкзака, даже взял твою любимую ручку, скользящую по твоим страничкам жирными линиями. Все, как ты любишь, Профессор. Вот только прикоснуться шариком я так и не смог. Побоялся, что вместо предложений, изрисую белое полотно корявыми смайликами, а потом изорву их, изрежу. Пришлось отложить тебя в сторону до лучших времен, которые, к слову, наступили на следующий день относительно вчера – сегодня.

Второй попыткой отвлечься от Вики был телефон. Я удобно расположился на кровати, подключился к Wi-Fi и окунулся в просторы интернета. Поначалу считал, что получится не думать о Вике. Совершенно случайно я забрел на интересный сайт с занимательными, провокационными, шокирующими новостями и статьями о городе. Их автором, как и автором сайта, был некий Бумажный Макс (псевдоним?). В одной из статей он рассказывал о таинственном парне, путешествующем сквозь пространство и время, об Арчи Пинтене, таинственным образом попавшем в Россию из США, таинственным образом за ночь в совершенстве овладевшем русским языком. Статья эта больше напоминала вымысел, сказку, но я охотно верил каждому слову. Почему? Потому что откуда-то я уже слышал имя Арчи Пинтена.

Через какое-то время, радуясь тому, что не думаю о Вике, я поймал себя на том, что информационный портал Бумажного Макса плавно сменился ее фотографиями в социальной сети. Я просмотрел все ее снимки, разглядел домашний интерьер, ее комнату, на одной стороне которой висела книжная полка, забитая до отказа тем, для чего предназначалась, и сувенирами, и фигурками героев мультфильмов, а на другой – компьютерный стол с ноутбуком, иногда открытым, иногда закрытым, и кровать, укрытая леопардовым пледом. У третей стены Вика фоткала себя в зеркало широченного шкафа, в котором я видел ее отражение, ее телефон с надкусанным яблоком и окно за ее плечами, в котором, кроме неба и деревьев, ничего не было. Никаких опознавательных признаков, способных помочь мне узнать ее дом, хотя в этом уже не было необходимости. Потому что ее комната для меня как для гостя недостижима. По крайней мере, я так размышлял, лежа на кровати, уткнувшись носом в ее снимки на тусклом экране мобильника, пока не обнаружил то, что наконец-таки не заставило меня действовать. То, что пульсировало между ног и, поднимаясь к потолку, оттопыривало трусы и брюки. То, что Витька называл стрелкой компаса, указывающей верный путь заплутавшему туристу. Я и был тем самым туристом, а «стрелка» направляла меня к Вике, и я шел к ней, только дополнительной точкой моего маршрута была выбрана встреча с Витей. Только он мог в своем логове с мозаикой Пенроуза повсюду своими методами помочь мне.

И я побежал, правда бег мой закончился через несколько шагов. Когда я открыл дверь своей комнаты, в ноздри ударил запах жареного мяса. Хоть желудок не требовал пищи, слюнки все равно потекли. Оказывается, родители уже полчаса-час назад вернулись с работы. Они уже готовили второй «традиционный» ужин.

Я подкрался к входной двери, натянул башмаки и отвернул запорный механизм. Приоткрыл дверь. Из подъезда в ноздри пришелся второй удар. Запах жареной на жиру картошки с луком нельзя было ни с чем спутать. Запах, заполонивший все пять этажей: с пятого по первый. Почему с пятого? Да потому, что наша соседка с пятого, бабушка Рая, ничуть не отличающаяся (разве что возрастом) от покойной, царство ей небесное, бабушки Любы, той, что работала уборщицей, пока ее не раздавила тысяча детских и не очень ног, всегда готовила жареную картошку по «фирменному рецепту», который знал наш и еще два соседних подъезда. Этот запах – ее визитная карточка и моя неудача. Два запаха жареной пищи, два притягательных запаха столкнулись, вступили в схватку в прихожей, перемешались, ударили по ноздрям ароматной симфонией, но тот, что уже три четверти (если не больше) века, дымясь, поднимался из засаленной чугунной сковороды бабушки Раи, одержал победу и залетел на нашу кухню. Потом рассредоточился по всей квартире.

В прихожую вышел папа. Он подумал, что не закрыл дверь, но ошибся.

– И куда это мы собрались? – спросил он, когда я наполовину был в подъезде, а мысленно – в Курямбии.

– К Витьке, – ответил я так, словно он задал слишком глупый вопрос.

– Никакого Витьки…

– Пап, – с обидою протянул я, продолжая выходить за пределы квартиры.

– Никакого Витьки, пока не поужинаешь с нами. Зря что ли мама старается?

Пришлось задержаться. Если до этого время бесконечно тянулось, не давая покоя, то тогда летело, словно куда-то опаздывало. Складывалось впечатление, что оно наверстывает упущенное, а стрелки часов кто-то прокручивает пальцем.

За столом мы сидели молча. Причмокивали. Смаковали. Родители пили все то же красное вино из бокалов, а у нас с Полей в стаканах был компот из садовых яблок. Компот я выпил залпом, к гречке не притронулся, а вот от сочного стейка на тарелке осталась половина. С ней героически расправился папа.

Я уже предполагал, что эти «традиционные» ужины были лишь поводом поговорить со мной, расспросить обо всем, что только хотели знать родители. Я слышал их разговоры. Рано или поздно они все равно бы меня спросили, как это было сегодня, надеюсь, на последнем «традиционном» ужине. Вчера же мне было не до расспросов.

– Теперь можно к Витьке? – спросил я папу, но в большей степени смотрел на маму.

– Можно, – с горечью ответил он, понимая, что ужин прошел неудачно. Запил горе вином.

– Конечно, побегай, милый. – Мама улыбнулась, не выказывая грусть, но я видел, что это не так.

– Спасибо! – Я поцеловал ее в щеку, обнял. Поблагодарил их за вкусную пищу, которая уже не лезла в горло из-за лишних раздумий. – Я скоро вернусь! Не теряйте!

Через минуту я несся по улице на детскую площадку. Вечерняя прохлада успокаивала, но мозг кипел, тело жарило, а «стрелка компаса» почти дымилась, указывая точно вперед. Я видел на себе косые взгляды прохожих, видел девчонок, крутящих пальцем у виска, когда у одной из них на бегу выбил из рук мягкую игрушку, Пухлю из «Гравити Фолз». Они выкрикивали уже за моей спиной: «Придурок! Чекнутый! Тормоз!» – но я не останавливался, надеясь с минуты на минуту увидеться с Витькой, прыгающим на батуте или рисующим в песочнице письки, а потом с его помощью позвонить Вике и рассказать все, что нарыл, даже если эта информация ни ей, ни мне ничем бы не помогла. Я рассчитывал, что она как минимум будет ей интересна.

На площадке было полно народу. В основном – мои ровесники. Были и мамаши с колясками, рассуждающими о сне, «разговорах» и кале своих чад. «У нас – кашица», – говорила одна. «У нас – пюре», – говорила вторая. Остальные не отличались от двух первых.

В песочнице возились пацаны: рыли траншеи и заливали их водой из бутылок. Единственная девчонка в их компании запускала в их реку, в их канал пароход – палочку от леденца. Когда вода полностью впитывалась в песок, она доставала судно, севшее на мель, и ждала, когда вода вновь поднимется.

Мне было жаль этих песочных дел мастеров… Да кого я обманываю?! Мне было жаль себя, поскольку у меня этот возраст (внутренний, душевный) прошел, так и не успев начаться. Они были счастливы обычной воде из бутылок, протекающей по руслам рек их плоской, квадратной планеты, обычной трубочке от леденца, плывущей в никуда на мутных волнах. В их завороженных, полных интереса глазах я наблюдал настоящую, по моим меркам, радость, шквал эмоций, а в грязных по локоть руках – истинную заинтересованность в своем важном деле.

Завидовал ли я им в ту минуту? Возможно. Вспоминаю ли их с завистью сейчас? Навряд ли. Наблюдая за ними тогда, я задавался вопросом: им действительно нравится, или они притворяются для отвода глаз? Я хотел верить, что они такие, как я – взрослые, заключенные в детском теле, взрослые, которые ни с того ни с сего вздумали окунуться в детство, понимая, что их время уходит. Я сомневался. Невозможно так реалистично притворяться. «Неужто мои одноклассники в своих дворах, на своих детских площадках ведут себя идентично?» – спросил я себя, и один из пацанов, вдруг позабыв о строительстве плотины в пересохшем русле, отошел на два шага от песочницы, до колен спустил штаны с трусами и открыл «краник» над примятой травой.

«Он точно не притворяется».

Пока я отвлекался на «Писающего Мальчика», его друг набрал полный рот песка и заплакал, когда понял, что он либо невкусный, либо несладкий.

«Этот тоже».

Проворачивая эту картину сейчас, я могу уверенно заявить, что лучше буду завидовать коту, нализывающему свое хозяйство, нежели пацанам, до сих пор не уяснившим рамок дозволенного. Ровесники, блин.

На батуте прыгал мальчишка, со спины до боли похожий на Витьку, а рядом располагалась организованная очередь. Такого ажиотажа возле батута я никогда еще не видел. «Смертники, – подумал я, – гребаные смертники». А потом: «Откуда во мне столько ненависти?» – и перестал забивать голову подобным хламом.

На батуте скакал не Витька. Витька мог лучше. Витя – профессионал, который даст фору каждому, кого я вчера видел на детской площадке…

На горках, в спиральной трубе, на качелях, на канате были все, но не было Вити. Я искал его. Я ждал его. Солнце скрывалось за крышей «Верните мне мой Париж», а я сидел на лавке у качели-пружины и до тошноты наблюдал за детворой, дожидаясь друга. Друга? Конечно! Знаешь, Профессор, друга не сложно распознать в тысяче лиц. Как рыбак рыбака видит издалека, так и друг – друга. Нет специального алгоритма, принципа подбора, критериев. Если все-таки ученым получится придумать уравнение дружбы с миллионом переменных, где одной будешь ты, другой – человек, которого ты близко к себе подпустил, то этот человек, как ни крути, не будет соответствовать всем условиям, оставаясь в зоне комфорта, в зоне знакомых и приятелей. А настоящий друг – он, как… экстремум функции, выкидывающий синусоиду эмоций то вверх, то вниз относительно… линейности жизни. Он – коэффициент, не имеющий постоянного значения, разгоняющий кривизну эмоций до немыслимых пределов величин.

Я – ДРУГ?

Ты – нечто большее, и ты это знаешь. Ты – часть меня.

Солнце неумолимо скрывалось за крышей «Верните мне мой Париж», детская площадка окутывалась тенью. Дети резвились, мамаши с колясками собирались домой, а я сидел на лавке и ждал того, которого все не было и не было. Думал плюнуть на все это с высокой колокольни и вернуться домой. Забить болт.

И я начал забивать, покинув площадку на несколько шагов, но вдруг остановился. Услышал разговор мамаш, катящих коляски по ухабистой тропинке впереди меня. Они, как и ранее, не обращали на меня внимания, возможно, не увидели бы, окажись я у них под носом.

– Как вы проводите вечера? – спросила одна другую.

– После восьми вечера, – я взглянул на часы: до восьми оставалось десять минут, – если нам повезет, если малышка спит, мы валяемся на диване кверху пузом и лупим в телик. Оправдываем подписку в онлайн-кинотеатре. Занятие сомнительное, но всяко лучше, чем ничего. А почему ты спрашиваешь?

– Не знаю. – Она дернула плечами. – Просто интересно знать, чем занимаются матери не одиночки.

Они остановились. Я замер. Мне самому стало интересно, чем они занимаются. А еще мне хотелось домой, но интерес переборол. Хорошо, что я их подслушал, иначе так бы и не добрался вчера до Витьки.

– Тебя броси… Извини, ты – мать-одиночка? Я даже представить себе такого не могла. Но как? Как у такой видной женщины?.. Твой муж… Он… Ты не вдова?

– Ах, если бы. Уж лучше б этот ублюдок сдох. Понимаешь, во время беременности я не давала этому козлу, а после родов он уже не хотел получать то, что раньше было не таким. – Собеседница с сочувствием кивнула. – Я не нравилась ему в постели, понимаешь? Его все не устраивало. Он срывался из-за пустяков, а я срывалась из-за того, что срывался он. Брак рушился на глазах. А вина тому – молодая щелка, которую он нанял на работу за три месяца до рождения этой крохи. – Она заглянула в коляску и ударила пальцем по свисающей над младенцем погремушке. – Если бы не белобрысая шалава, младше и меня, и бывшего лет на десять, бывший бывшим бы не стал.

– Понимаю тебя. Я тоже была в схожей ситуации и не единожды. У меня же двое, старшему – шесть.

– Как ты смогла удержать мужа? Приковала к батарее?

Они позволили себе хохотнуть. Та, что не одиночка, оглянулась по сторонам (я в это время успел поднять глаза в небо, делая вид, что наблюдаю за самолетом, от которого осталась большая белая, слегка искривленная полоса, и не замечаю ни их, ни их разговора) и, прикрывая ладонью рот (ей это не помогло), попыталась прошептать:

– Только никому не рассказывай. – Она прижала палец к губам. – Мы покуриваем травку. Потом, навеселе, я беру у мужа в рот, а он… ты сама понимаешь.

«Оральный секс» – последнее, что я услышал из их задушевной беседы.

Возвращаться домой, пока не увижусь с Витькой, я наотрез отказался. Разговор мамаш вернул мне жажду мести, натравил меня. Даже не разговор – несколько слов. Какие? Если поочередно, то: давала, козел, покуривали, беру.

ПОЧЕМУ ЭТИ?

Ответ прост, Профессор: они напомнили мне Настю и Лизу из школьного туалета, которые хотели дать Козлову и взять у него в рот. «Козел» тоже ассоциируется только с одним и все тем же человеком, по которому сохнут все те же Настя и Лиза. Они, кстати, тоже покуривали сигареты, но «покуриваем» той мамаши имело совсем другую ассоциацию. «Покуриваем» мне напомнило о, возможно, однокоренной Курямбии. Именно о Курямбии, в которой должен, просто обязан был находиться Витька. Именно о Курямбии, вход которой прикрыт куском фанеры.

– Витька! – крикнул я, уже заглядывая в темный подвал. – Ты тут? Эй! Ты здесь?

Я заглянул глубже, надеясь увидеть рассеивающееся свечение, пробирающееся по коридору, по лабиринтам черного подвала от картонного логова друга. Сначала погрузился с головой, потом – по пояс, затем упал на груду каких-то досок, разваленных по полу. Прямоугольник света закрылся над головой. Я не на шутку перепугался, ведь в подвал я свалился не сам, меня туда затащили. Я хотел крикнуть, но рот обвили сильные ручищи, отчего получилось только промычать. Правая нога болела, думал, что сломал. Не мог пошевелиться, не мог даже моргнуть, вглядываясь в темноту, рассматривая такой же темный силуэт.

– Придурок, ты чего орешь? Тебя могли заметить! Ты… ты… блин… ты дебил???

Страх ушел, боль в теле, да и в ноге тоже испарились. Я слышал Витьку, а не голос маньяка-детоубийцы, шатающегося по подвалам многоквартирных домов. Хоть его ладонь и прижималась плотно к моим губам, улыбнуться я все равно сумел. Смог и протиснуть язык через сомкнутые губы и дотронуться до его ладони, шероховатой и горькой. Он выругался и резко одернул руку, словно дотронулся до раскаленного металла.