Tsitaadid raamatust «Поэтическая афера»
Не первый я, кто из наших краев в город подался, да так ни с чем и вернулся домой. Стало быть, едешь в город за хорошей жизнью, там тебя палкой охаживают, и ты возвращаешься к своему забору. Смотришь, а вот и она — жизнь хорошая, спокойная. Оказывается, всегда здесь была в деревне родной, а ты, как дурак, поехал искать ее за тридевять земель. Вот он, последний оплот хорошей жизни — отчий дом.
Далее арест, допрос, статья о контрреволюционной дея-
тельности, расстрел, занавес.
Прощаясь, мы всегда винили
время за то, что его снова не хватило, и за то, что мы почти
дошли до истины в своих суждениях, как нам пришлось
расстаться. Я любил то время.
Неужели так было всегда? Из светлых и чистых помыслов, сами себя загоняя в необратимый вихрь происшествий, взваливаем на свои плечи неподъемный груз, и лишь скинув его признаемся в ошибках?
