Loe raamatut: «Стихи неизвестного нарцисса»

Словно волнами ходим мы по морю,

Пытаясь смысл жизни осознать.

То на берег занесёт,

То об скалу ударит,

То в бурю попадём,

То от жары страдаем.

Каждый день он бывает разным,

И никогда ведь не узнаешь, что будет через час.

Иногда так хочется стабильности в жизни,

Но нужна ли она на самом деле?

А что, если прелесть жизни в том,

Что чудеса многообразия ежедневно дарит она нам?

Ведь даже грусть и печаль – не всегда это плохо,

Как и радость и веселье – не всегда хорошо.

Оценочные суждения не всегда верны, и к месту они,

Ведь любое наше настроение – это настоящие мы.

Невозможно всегда быть весёлым,

Невозможно всегда быть добрым,

Ведь иногда защищать себя и свои границы в любом случае нужно.

Да и на события наша жизнь щедра и богата.

Вот вроде всё было нормально,

А тут – бац! – и проблем куча:

Вот тут клиент недовольный,

Тут долги образовались,

Там болезнь и предательство,

А тут поломка у меня, и настроение не к чёрту.

И что же делать – не понятно,

Ведь всю жизнь я пытался быть счастливым.

В итоге, с каждым днём я приближаюсь к выводу единому:

Не важно, что произойдёт и как —

Любая «проблема» решится в итоге,

Любое состояние изменится на другое:

Печаль заменится на радость,

Тоска заменится на белоснежную улыбку…

Но будь готов, что произойдёт и наоборот:

Что счастье сменится на боль,

А неуверенность и страх проникнут прямо в твою душу.

И не пытайся отрицать свои чувства,

Не пытайся прятать эту боль.

Ведь что бы в жизни ни случилось,

Куда бы морем ни прибило —

Помни, что волна твоя всё ещё жива,

Твоя душа по-прежнему цела и невредима,

Твоё тело дышит и живёт…

А может, оно даже поёт?

И пусть однажды всё это пройдёт,

Но сейчас, и сегодня, мы все живы.

Так что будь счастлив, читатель мой —

Ведь я благодарен и рад,

Что волнами тебя занесло в эту книгу.

Вершина

Время за полночь уже,

А я всё не могу уснуть и не сплю.

И так уже несколько недель, а может, даже месяц.

Я много работаю и тренируюсь,

Но ум свой не могу я усмирить,

Ведь в нём мыслей, как в лесу деревьев, – полно.

Но сон – это не проблема.

Вопрос в другом.

Почему иногда поздней ночью,

Когда голова уже на подушке,

И город давно заснул, а на небе много звёзд,

Я не сплю и не плачу,

Но глаза мои слегка влажны?

Что-то скребёт мою душу и тело,

Что-то не даёт мне покоя совсем.

Вот прямо сейчас, буквально час назад,

Я разговаривал сам с собой – целый час!

И не просто мыслями тихо,

А вслух. Целый час.

Может, вы подумаете, что я сбредил.

Но даже если так и есть —

То что с того?

Ведь целый час я вспоминал всю свою жизнь —

Какой путь я прошёл до сегодняшнего дня,

Сколько всего я сделал и изучил,

Сколько ошибок и проб я допустил.

И неужели, пройдя столь огромный путь,

Я всё так же плохой, как когда-то в детстве?

Неужели всё, что я сделал и до чего дошёл —

Всё это было зря?

Что ещё я должен сделать?

На какую ещё вершину забежать

И с высоты её окликнуть,

Чтоб тихо прошептать: «Я рад»?

Но нет – буря в душе и в голове.

Бессонница атакует ночами,

А в дневное время я вроде весел и весь в работе.

Никто и никогда не подумает,

Что я – один из тех людей, кто ночами не спит,

Кто задаёт себе миллионы вопросов

И раз в год позволяет слезе спуститься с вершин.

Ведь на вершинах не плачут.

Вы знали?

Ведь вершины – все из головы.

И их всегда мало.

Чего себе не купи,

И куда дорога меня не приведи —

Всё не так да эдак.

А лишь сейчас я осознал:

Что никогда я себе вопрос этот не задавал —

А что нравится мне на самом деле?

Нет-нет, не людям вокруг – а мне,

Тому самому Илье.

Ведь не думаю я, что он рад вершинам этим.

Его куда-то зов зовёт – в другое место.

Но я говорю себе:

«Нет, ты не прав, нам туда не надо».

А потом я вновь просыпаюсь за полночь

И думаю —

А точно ли мне туда не надо?

Для кого я работаю – и зачем?

Какие мои желания и мечты?

Может, настало время задать себе вопросы —

И получить на них ответы.

Но не от других людей,

А от себя.

От того самого Ильи.

Ведь с рождения – все мы, люди, хороши.

Мы тогда ещё, будучи малы, всё прекрасно знали.

Просто мы забыли – в погоне за вершиной —

Что счастье не на многих вершинах,

А лишь на той,

Где сердце наше поёт и веселится.