Loe raamatut: «Душа поэта»

Жертва искусству

Поэт рождается в трудах,

Не спит холодными ночами.

Да он живет, как будто в снах,

И бредит наяву мечтами.

А время близится к утру,

Палитра неба богатится,

Вот только это не к добру –

Художнику опять не спится!

Ну вот и день вступил в права.

Терзают музыканта муки.

Но эта тайна не нова –

В бессоннице рождались звуки!

Искусство – непростой талант,

Ему и сон пожертвовать не грех.

Поэт, художник, музыкант –

А творчество одно на всех.

Она писала для него стихи

Она писала для него стихи.

Он стал её последним вдохновеньем.

Поглощена лишь им, как озареньем.

Она писала для него стихи.

А он писал мелодию любви

И представлял её так ясно пред собою,

Что музыка лилась прозрачною рекою.

О ней была мелодия любви.

Вот так и прожили они вдвоем

Всем бедам и ненастьям вопреки.

Она слагала все стихи о нем,

Он для неё писал мелодии любви.