Tsitaadid raamatust «Венера для Милосского»

может просто сама такая же, как он. Больше я не позволю себе слабости. Я Матвей Милосский. И это я ломаю людей.

Да не знаю я, кем мне приходится этот шикарный человек-гора, волосатый по всему телу, будто мама его не рожала, а связала.

– Дашь? – В машину садись, – приказываю я. Примерно подсчитываю сколько у  меня есть времени, прежде чем мальчишка начнет задыхаться. – Э, нет. Не сяду. Ты извращуга чо ли?

Картина Репина, вот что надо было фотографировать то. Олигарх Милосский ползающий по  палате на карачках в полосатых штанах и лежащий на полу в  позе дедушки Ленина директор завода, сложивший на груди руки

– Лида, здравствуй. Опять спишь? – Ну, что вы, босс. Я плету канитель и в тоске смотрю на луну, ожидая ваших приказаний, – заспанно бурчит моя секретарша, которой я плачу столько, что могла бы и не спать, реально. – Мне нужно… – Отсортировать зерна от плевел, и испечь две пудель-пастилы? – Слушай, может мне тебя премии лишить? – завожусь я. – Ладно, что хозяин надо?

– А что, царская кровь взыграла? Так может вы вспомнили, кто вы? – приподнимает бровку это исчадье. Смотрит так, словно в мозгу моем роется совочком песочным. – Не помню. Но точно знаю, что совсем не хочу подхватить какой-нибудь грибок, только потому что кто-то решил поглумиться над болезным мной.

только? Вроде вчера в других была. Не могла же