Tsitaadid raamatust «На улице Дыбенко»

Удивительно, но люди были благодарны болезни. Этому дракону, испепеляющему все на  своем пути. Не сразу, а после, когда начинали выкарабкиваться. Живет человек своей привычной жизнью. Ссорится с женой по пустякам, ходит на постылую работу, напивается в выходные, и все крутится, как заезженная виниловая пластинка. Но кто-то вдруг берет и вырубает эту музыку. И наступает тишина. Тягостная, но целительная. И поневоле человек начинает прислушиваться к себе. Через боль. «Когда же я это все упустил, –

Кире показалось, будто она оправдывается. Когда доктор объявил ей диагноз, оказалось, что о своей болезни рассказывать всем подряд не хочется. Будто что-то грязное было в  этих подлых палочках Коха. Будто поражали они только самых недостойных, на которых и  должна свалиться вся грязь мира.

Могилы, поросшие степным сорняком. Свежевыкрашенные оградки. Выцветшие лица на овальных выпуклых фотографиях. Неужели они все умерли? Да вот же они. В этом здоровяке с коротко стриженным затылком. Слышно, как говорит он их языком, сыплет шутками. И в эту минуту Кира вдруг поняла. Никто не умирает! Нет! Жизнь, как вода, обкатывает людей, превращает в камешки-голыши, а другие люди укладывают их в сундук и  берут с собой в дальнее плавание. Навсегда.

жмет – скорую вызвать. А он ей говорит: «Нормуль, Кирюха, не надо врачей, не ссы, неси степлер, я щас все пришпилю». Нормально? Она палец порежет, и у нее паническая атака начинается. Сидит и ждет,