Нам нужно поговорить о Кевине

я эмоционально опустошена и раздавлена,давно я такого не читала.Эту книгу нужно разбирать на занятиях со студентами-психологами.

Если говорить о «интересная ли книга», то да, невероятно интересная. Но вот это печальное мрачное послевкусие - не могу сказать, что мне нравится. Эта та книга, которая сильно ранит, не забывается, но и не оставляет радостного шлейфа. Книга заставляет в нее окунуться, о ней думать, задавать вопросы, искать ответы.

Вы думаете, что над этой книгой можно плакать? Нет, над ней можно только выть, орать, биться головой или молиться. Если вы просто плачете, то у вас или еще нет детей, или вы пребываете в счастливом неведении, как иной раз поворачивается жизнь... Меня книга просто разорвала... Честно скажу, у меня замечательная дочь, практически беспроблемной она была всегда, любимой — уж точно, но после этой книги, все мои ужасы встали стеной. Впрочем, уже все я описала в истории. Это же книга оживших родительских кошмаров! "Цена нелюбви" — плохое название. Знаете почему? Потому что не про любовь и нелюбовь она, про это нет ни слова в этой книге. Матери изначально не нужен этот ребенок?! Вот только когда вы сами пройдете весь путь от беременности до родов, а потом до (хотя бы) подросткового возраста, вот тогда мы и поговорим! Опять же озвучиваю: у меня с дочерью не было проблем, но то, что я видела и вижу, дает мне право это говорить! Я верю Еве. Безоговорочно. Я ей сочувствую. Я ее жалею. Женщина, которая безумно любит своего мужа, сильная, умная, жестокая, справедливая, принципиальная... Женщина, которая хочет любыми путями сохранить свою семью и подстраивается под мужа (хотя материальные блага все от нее)... Женщина, которая честно признается, что боится своего новорожденного сына... Которая буквально препарирует всю свою жизнь, чтобы понять свою вину... Которая буквально умирает от этого чувства... Которой в этой жизни уже нечему радоваться... Которая понимала своего ублюдка-сына с рождения и ненавидела-любила вопреки всему... Которая потеряла все, что дорого... Которой жить под гнетом того, что натворил ее сын, жить среди людей, которых он же сделал несчастными...

Это кошмар! Кевину намного легче, он в тюрьме. А мать на свободе, там, где воздуха уже нет.

А я вот хочу сказать только об одном. Эта мысль бьется во мне, и только в этом я могу обвинять родителей. А если Кевин все же психически болен? А вовремя не среагировали, не изолировали, не поняли?! - Ребенок, который до шести лет ходит в памперсах. Просто так не бывает. Либо физиологическая потребность, либо психология. Подчеркивалось, что болезни физиологической не было. Тогда это просто ненормально!!! Ведь самому ребенку это стыдно, неприятно и противоестественно, особенно, когда он еще и общается с другими детьми! -Когда ребенок ломает руку (открытый перелом!!!), а он не плачет!!! Ну не надо рассказывать, что это из-за его выдержки! Открытый перелом, кость наружу, а у шестилетки выдержка, чтобы досадить маме??? Не верю! -Когда ребенок провоцирует другого, чтобы тот расчесал болячки псориаза... Кто хоть раз это видел, согласится, что нормальный малыш заревет от вида крови и жуткой картины... -Промыть сестре глаз химическими отбеливателями — за гранью...

Я — не врач! Я — не психиатр! Но ведь странно!!!

Ради чего все это? Чтобы ждать? Чтобы держать комнату с "Робин Гудом" и свежими простынями?... Ну, закидайте ее камнями... Я думаю, она будет счастлива...

Я много читаю, но редко пишу о прочитанных книгах. В роли критика, рецензента и даже просто комментатора я весьма посредственна, но иногда случаются прорывы. Как сейчас. Уверена, многие и очень многие смотрели фильм, поставленный по этой книге. Отличный фильм. Разве Тильда Суинтон не хороша? Разве не убедителен Эзра Миллер? Вот только прекрасный фильм оставил для меня много вопросов, а книга ответила на каждый из них. Даже на те, которые я не осмеливалась задать. Ровно на середине книги я ещё поджимала губы, шокированная её откровенностью. Шокированная тем, как автор, Лайонел Шрайвер, вытаскивает на свет божий и раскладывает под увеличительным стеклом то, что принято прятать в самых далёких уголках души. То, что не принято, табу, даже упоминать в «приличном» обществе. Да и в любом другом. Мне не нравится (теперь, после прочтения) перевод названия книги. «Цена нелюбви». Цена, как и оценка, предполагают платёж или расплату, а также возможность избежать этой расплаты, посредством отказа от совершения приобретения. Но такой возможности у героев не было. Невозможно заставить себя любить. Но возможно полюбить, причём тогда, когда, казалось бы, уже совсем, безнадёжно, безвозвратно поздно. Для героини путь от нелюбви к любви оказался мучительным, долгим, заполненным болью и горем. И всё же она никогда не оставляла попыток понять того, кого не смогла полюбить так, как велит общественная мораль, природа, весь жизненный уклад… Если кто-то и любил Кевина, то, разумеется, мать. Всегда. Вот только понимание пришло очень и очень поздно. Вся книга – письма героини к мужу. И снова – о любви. О другой любви. О той, которая не рассуждает (как в случае с сыном, где всё упиралось в стремление понять его мотивацию, проникнуть в его внутренний мир, постичь его – странного, страшного, отчуждённого). Мужа она любит просто и обыденно, смиряясь с его простоватостью, неглубокой прямотой и пропастью между ними двумя, через которую перекинут ненадёжный мостик прошлого счастья. Любит, закрывая глаза на все его ошибки, на непонимание и нежелание понять истинного положения вещей. Так что нельзя сказать, что она холодна, или лишена способности любить. Вот тут я утыкаюсь в тему, которую и писать страшно. Мне, через себя – мать-наседку, квочку, и бабушку уже… Ещё одна табуированная тема – дети, априори – цветы жизни. А Кевин? Кевин – результат воспитания? И то, что произошло в четверг – следствие того, что мать его не смогла полюбить? Но если исходить из моей уверенности (а я уверена) в том, что она и только она любила его по-настоящему (ибо знала), то весь ужас этой темы встаёт перед читателем в полный рост. Не все дети – цветы. Некоторые – монстры. А Кевин, безусловно, монстр. Монстр разрушения. Монстр ненависти. В первую очередь – к себе самому. Отвергнутый? О, нет. Отвергающий. Монстр, больной любовью к матери, ненавидящий себя за эту слабость и презирающий себя, и весь мир в придачу. Монстр с рождения. Он последовательно и успешно разрушает вокруг себя всё, что отождествляет собой общественные идеалы. Он не вписывается в общество, хотя внешне весьма хитроумно к нему приспосабливается. Но он, как раз и символизирует общество, все его пороки. Он является и его частью, и его продуктом – глубоко одинокий и отчаянно желающий быть понятым. Со своей кривой любовью и неоправданной ненавистью. У него есть единственный зритель, единственная цель. И он её поражает. Буквально, стрелами. И умирает. Не в физическом смысле, нет. Но того Кевина, про которого написана книга больше нет. Сказать, что я потрясена? Мало. Помимо глубоких исследований человеческой души и человеческих же заблуждений относительно правильности и незыблемости моральных установок (я ни в коем случае не оправдываю преступление Кевина, он – монстр, и для меня это просто факт).Как всегда, я добралась до этой книги с гигантским опозданием, но рада, что добралась.

Я полагаю, что за эту рецензию меня забьют камнями, потому что не полагается так думать, но я все равно выскажусь. Поехали.

Если бы я читала книгу "Цена нелюбви", пока у меня не появились девочки, я бы решила, что это "Ребенок Розмари" в чистом виде и обсуждать тут нечего. Теперь же все стало сложней. Терзания главной героини, связанные с ее материнством, - это... Ну не то чтобы нормально, но точно встречается. Омерзительно, конечно, полагать, что вот это полуметровое хилое существо способно сломать твою жизнь. Оно ее не сломает. В общем-то, оно не может сломать никого, кроме тебя. Ты, разумеется, не можешь знать, справишься ты или нет и насколько тебе будет все это в радость. Круто утверждать, что дети - это счастье. Увы, любое счастье мимолетно. Я бы сказала, что я как-то и не могу придумать более тяжелых занятий, чем материнство - потому что практически от всего можно уйти домой. А тут - куда денешься? Конечно, удобно обвинить во всем этого, полуметрового. Конечно, ты начнешь злиться на себя за то, что перекладываешь на этого всю ответственность, как будто ты сама слабачка и вообще. А когда злишься на себя, то еще сложнее понять, что вот этот, полуметровый, делает что-то не нарочно. Не нарочно вцепляется в волосы. Не нарочно уродует заботливо расклеенные карты. Не нарочно встает каждый день в 5 утра. Не нарочно вечно в плохом настроении. Не нарочно орет круглыми сутками. Я мню, что проблема Евы (и моя тоже) состоит в том, что мы никогда не станем достаточно взрослыми. Что это детство, которое не было каноническим, в глубине привило стойкое отвращение к ответственности и трудностям. Разумеется, мы научились брать ее и бороться с ними. Но нравится ли это? НЕТ. Будь моя воля - я бы вообще уехала от девочек куда-нибудь на лесоповал на пару месяцев, чтобы отдохнуть. Потому что иногда нет сил. Иногда нет даже желания. Иногда, в конце концов, хочется быть собой, а не сырьевым придатком. Но знаете что? История Евы доказывает, что от них никто никогда живым не уходил. Ой, цинично. Я хотела сказать, что как бы иногда они не были омерзительны, их полюбишь - иногда как любишь свою несовершенную руку или ногу. Да, они не то чтобы идеальны, но без них никуда. И это не изменить.