Tsitaadid raamatust «Егор Булычов и другие»

Жизнь надо устроить проще, тогда она будет милосерднее к людям.

Жизнь села встаёт предо мною безрадостно. Я многократно слышал и читал, что в деревне люди живут более здорово и сердечно, чем в городе. Но - я вижу мужиков в непрерывном, каторжном труде, среди них много нездоровых, надорвавшихся в работе и почти совсем нет весёлых людей. Мастеровые и рабочие города, работая не меньше, живут веселее и не так нудно, надоедливо жалуются на жизнь, как эти угрюмые люди. Жизнь крестьянина не кажется мне простой, она требует напряжённого внимания к земле и много чуткой хитрости в отношении к людям. И не сердечна эта бедная разумом жизнь, заметно, что все люди села живут ощупью, как слепые, все чего-то боятся, не верят друг другу, что-то волчье есть в них.

Чем меньше нужно человеку - тем более он счастлив, чем больше желаний - тем меньше свободы.

- Жалко этот народ, - лучших своих убивает он! Можно думать - боится их. "Не ко двору" они ему, как здесь говорят.

П р о х о р. Удивительно, как это он? Вполне... здоров был. Мы с ним до четырёх

утра...

В а с с а. Коньяк пили.

П р о х о р. Верно. Мне сейчас вот Лизавета сказала - порошок ты ему...

В а с с а. На изжогу жаловался. Соды попросил.

П р о х о р (обрадовался). Сода? Ага!

Л ю д м и л а. Дядя Прохор, ты ужасный! Папа скончался, а ты улыбаешься... Что это?

П р о х о р. Ничего, Людок...

В а с с а (у телефона). Шесть - пятьдесят три. Да. Спасибо. Кто? Вы, Яков Львович?

Пожалуйте к нам. Нет, сейчас, немедля. Да, Сергей Петрович скончался. Нет, был вполне

здоров. В одночасье. Никто не видел как... Пожалуйста.

П р о х о р (тихо, с восхищением). Богатырь ты, Васса, ей-богу!

В а с с а (изумлённо). Это что ещё, что ты плетёшь? Опомнись! Дурак...

Мелкий помещик хуже крупного. Муха - не волк, из ружья не убьёшь, а надоедает она хуже волка.

Уж если тонуть, так на глубоком месте

Интеллигентам приятно беспокоиться, они издаля веков присовокупились к бунтам. Как Христос был идеалистом и бунтовал для надземных целей, так и вся интеллигенция бунтует для утопии. Бунтует идеалист, а с ним никчемность, негодяйство, сволочь, и все - со зла: видят они, что места в жизни нет для них.

Осень была ранняя, дождлива, холодна, богата болезнями и самоубийствами.

Ты одно помни: не бог людей судит, это - черту лестно!