Иероглифические знаки. Стихи, 2014

Иероглифические знаки

Стихи, 2014

Маша Халикова

© Маша Халикова, 2023

ISBN 978-5-0059-5119-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«ВЕЧЕРНЯЯ СВЕЖЕСТЬ СПУСКАЕТСЯ С ГОР…»

Вечерняя свежесть спускается с гор.

Мерцают подкрылки причудливых штор.

Какой-то томительный час, но

Ты встала, как будто бы и не спала,

Свечу здесь зажгла и глядишь в зеркала,

Не зная, насколько прекрасна.

Ты горечь внутри, ты свобода вовне,

Лиловые шрамы на белой спине,

Японские чёрные знаки.

Ты вышла из гладких холодных палат.

Ты любишь эротику и шоколад.

И вовсе – неправда – не зла ты,

Хоть носишь под платьем старинный кинжал.

Любой бы, наверное, принадлежал

Тебе без сомнений, не споря,

Но мир к перемене ролей не привык.

Смежаешь страницы зевающих книг.

Идёшь к неспокойному морю.

Оно шелестит и ложится к ногам.

Ты знаешь секрет мастеров амальгам.

Всё держишь конфету во рту ты…

А без разговоров ты будешь скучать.

Прозрачная радость ушла под печать

Из сплава металлов и ртути.

Подземные твари выходят из нор.

Никто не целует в нечёткий пробор,

Не скажет «Моя Королева».

И властная плоть равнодушно-сыта,

И гаснет свеча, и лежит темнота

Повсюду – и справа, и слева…

(27—28.08.2014)

«СТРАСТЬ – ХРУПКАЯ, КАК ДОРОГОЙ СЕРВИЗ…»

Страсть – хрупкая, как дорогой сервиз.

Пусть часто наши мнения расхожи,

Но заставляют обрываться вниз

Прекрасная фарфоровая кожа,

Влекущие кофейные глаза

И тронутые сладким блеском губы

(Мне даже жаль тот образ истязать —

Сравнения всегда выходят грубо) —

Сердца поэтов. Ветер кораблю.

А мы цепями ржавыми скрежещем.

Я жадно и порывисто люблю,

Ведь так порой случается у женщин.

Но выбираю лёгкий внешний путь —

Стезя Души была бы непростая.

И утешаюсь тем, что кто-нибудь

Который год мои стихи читает,

Скрываясь маской ложного стыда.

Меня пугают давящие стены,

Но я бываю счастлива, когда

Пишу, опять сильна и вдохновенна,

Владея всем – поток многоголос.

Приятно быть свободным и крылатым.

Плесни волной каштановых волос

И драгоценным тонким ароматом.

Сон – это ключ, не вымысел и бред.

Не уловить движений гибких, лисьих,

Не сохранить нечаянный портрет

Средь синевы и жёлто-красных листьев,

Не исцелить болезненной души,

Вкусившей беспечального порока.

Течёт строка, у ног лежит дорога.

Терпи, поэт: любуйся и пиши…

(28.08.2014)

«СНЫ МОИ ЧАСТО БРЕДОВЫ НА ТРЕТЬ…»

Сны мои часто бредовы на треть.

Трудно пытаться заглядывать впредь.

Как справедливо указывал Фрейд,

В них мы желаниям вторим.

Путь мой надмирен, поскольку высок.

Слабо целую в горячий висок,

Вместе с тобою сажусь на песок

Рядом с колеблемым морем.

Может, ищу перспективы иной?

Но и в любви, откровенно-земной,

Нет ничего, что бы не было мной, —

Страсть меня не обогрела б.

Чувствуешь, каждый спасается сам?

Я прикасаюсь к твоим волосам.

Жук осторожно ползёт по часам

Против движения стрелок.

Вечная жизнь, торжество естества.

Из-под земли прорастает трава.

Я заношу золотые слова

В книгу юродств и пророчеств.

Замкнутый круг испытаний и мук.

Вдруг залюбуюсь сплетением рук

(И расплетением тоже, мой друг) —

Мы не похожи на прочих.

О, пусть тебя не терзает вина.

Видишь, над городом всходит луна.

Я на морском берегу не одна.

Если бы не было казни.

Если бы вместо рубина – сапфир,

Если бы новый причудливый мир.

Я подаю тебе плед (вечер сыр),

Плод моих странных фантазий…

(29.08.2014)

«МЫ СЯДЕМ ЗА СТОЛИК, ДРУГ С ДРУГОМ НАПРОТИВ…»

Мы сядем за столик, друг с другом напротив.

Посмотришь в окно на пленительный вид,

А я закажу себе чашечку кофе

И влажный от крема бисквит.

Не правда ли, трудно в себе разобраться —

Со мной, впечатлительной и молодой?

Запомню сплетённые тонкие пальцы

И птицу над тёмной водой.

Зачем восхищаться стихами моими,

Прохладными струями медленных строк?

Гроза собирается в Ершалаиме,

Где царствует страшный порок.

Мне нечем, увы, защитить твою душу.

Ты просишь оставить хотя бы тетрадь,

Но я отнимаю её, потому что

Тебе всё равно выбирать.

Никто на земле совершенно не связан,

Хотя иногда направляем судьбой.

Желая избегнуть положенной казни,

Начнешь торговаться с собой.

Мучительный день подступает всё ближе,

Действительно неумолима скрижаль,

Монеты звенят – я всё это предвижу,

И мне тебя искренне жаль.

Ты будешь в растянутой бежевой кофте,

Тебя засосёт отвратительный быт…

Но что же ты? Пей остывающий кофе,

Разламывай свежий бисквит.

Мы рядом пока ещё. Море из окон,

Любимых стихов перечитанный том.

Лишь в небе луны недреманное око —

Но стоит ли, право, о том?

(29.08.2014)

«У ТВОЕЙ МИМОЛЁТНОЙ МУЗЫ…»

У твоей мимолетной Музы —

Кожа цвета слоновой кости.

В тонких пальцах приносит грузный

Сочный солнечный абрикос там.

Что успеешь за миг сказать ей?

Легкокрылый наряд узорен.

Пронизает тебя глазами

Цвета горьких кофейных зёрен.

В бренном мире, леплёном грубо,

Где художник безумцем прозван,

Как-то страшно за эти губы,

Тяжесть бледной старинной розы.

Жизнь случалась, и время шло так

Вдохновенно. Пусты палаты.

Пробудившись, ты видишь что-то

От Иуды и от Пилата

В плавном облике, в самом лике.

Вас связали иные узы.

Ты желал бы не стать великим,

Не коснуться ни строчкой Музы,

Не услышать порочной бронзы

Громкозвучной, остаться косным,

Праздным, властным, бесслёзным, грозным

Для Красавицы с абрикосом…

(30.08.2014)

«РАССЛЫШУ СТРОКУ – И ПРИМЕРНО ЕЩЁ НЕДЕЛЮ…»

Расслышу строку – и примерно ещё неделю

Брожу, повторяя её в голове, как эхо.

А в городе осень, и россыпи ягод спелых,

И жёлтые листья. Тянет куда-то ехать.

Обрывки животных – ваши кусочки меха.

Да вы и друг к другу так же порой жестоки.

Посмотришь на лица спешащих к вечерним парам.

С утра принесли сюда ярких цветов потоки —

Последуй совету и сделай себе гербарий.

Со временем каждый станет ненужным, старым.

А кто-то, отдав свои молодость, силы, время,

Внезапно очнётся вытолкнутым за двери.

Пока же – верхушки пирожных в тяжёлом креме;

В фаянсовой кружке кофе; листы и перья.

Но в их долговечность я как-то, увы, не верю.

Ты хочешь забыться от будущего в сейчас, но

Пульсация белого света в пустых палатах.

Любовь – только образ: тонкий, сквозной, прекрасный,

В разбросанных локонах, в светлом плаще крылатом

На фоне листвы, и неба, и циферблата.

А я?.. О, боюсь, что останусь такой же самой,

Что необустроенность будет всегда точь-в-точь, как

Сегодня. И я буду слать тебе телеграммы.

Прохладная осень. Отбрось опасенья прочь-ка.

Взгляни, как по кругу без выхода бьётся строчка…

(31.08.2014)

ХОЧУ, ЧТОБЫ МЕНЯ ЧИТАЛИ…

Не надо нас ни с чем соединять.

Мы сами по себе – за снегом талым,

За лиственным дождём, за гранью дня.

Я эти строки много раз читала —

Увы, в стихах всего не передашь.

Уже не припадёшь к моим устам ты.

В окне преображается пейзаж.

Ты тоже не останешься константой.

Нелепо это вечное «а вдруг?».

Уедешь к морю – значит, так и надо.

Под южным солнцем кожа тонких рук

Приобретёт оттенок шоколада.

В холодных зеркалах чужих квартир

Мне больше не бродить и на губах у

Кого-нибудь не таять, как зефир.

Поглажу задремавшую собаку,

От скуки выпью кофе. Только миг

Мне будет как-то тягостно и пусто.

Так сладко целовать страницы книг,

Где выражено родственное чувство.

Дешёвый пупс, тряпица и тесьма,

Картинка нераскаянного детства,

Есть образ моего к тебе письма,

Придуманного сердцем, – не надейся.

Жук осторожно бродит по часам,

А сны и явь расчерчены нерезко.

Погладить бы тебя по волосам.

Разбив сервиз, я склеила лишь фреску.

Собака, огрызаясь на шнурок,

Забавно прикрывает лапой морду.

Мне остаётся пытка вещих строк —

И я приму её, сказавшись гордой.

Останусь здесь одна, заж