Вторая кожа. Стихи, 2023

Вторая кожа

Стихи, 2023

Маша Халикова

© Маша Халикова, 2024

ISBN 978-5-0062-5386-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«А мы уже где-то встречались, не так ли…»

А мы уже где-то встречались, не так ли?

И всё это было в каком-то спектакле.

Знакомость случайно распознанных черт.

А я и писатель, да вот интроверт.

При этом почти ничего не писала,

По углям горящим давно не плясала.

Слова – иногда упоительный яд.

Началом всего ощущается взгляд.

И вновь поднимаются скрытые боли,

И люди играют удобные роли.

Бежать бы туда, где светлей и свежей.

Да поздно, ведь сердце в ловушке уже.

Стихи облегчают, но не исцеляют.

И угли, увы, безнадежно пылают.

И стопы горят, и томится душа.

А внешняя маска не столь хороша.

И только три дня, а не выйдет обратно.

И даже на солнце встречаются пятна.

И глупо всё это опять ощущать,

И жадно дышать, и желанья вмещать.

До завтра… В 7:30 выходишь из дома.

И всё, что вокруг, вдруг иначе знакомо.

И серый сентябрь, и крупицы дождя —

Фрагменты тебя. Но молчать, приходя.

И радует эта заноза, поскольку

Живой помогает себя эта боль (как

Игра) ощутить – раз хоть в несколько лет.

Никто не согрет, но влечёт этот свет —

Пусть слабый, дрожащий, отсюда далёкий.

И строки, и словно бы не одиноки.

Стеснительность, страсть – всё выходит из недр.

И радость струится на мир полумер.

И всё это, может, обманно и зыбко.

Ошибка? Но странная полуулыбка,

Задумчивость, чуткость, букет на трюмо…

Всё это опять написалось само.

(5.09.2023, 1950, г. Волгоград)

«Я в мыслях о тебе четыре дня…»

Я в мыслях о тебе четыре дня.

Начало так волнительно, и осень

Приятна. Что-то тронуло меня,

И в сером небе промелькнула просинь.

Гуляю в парке ранним утром. Там

Аллеи, листья, бронзовые львы и

Скамьи. Пустынно. Капли по кустам.

Я вижу это будто бы впервые,

Хотя живу вблизи почти семь лет.

А ты недавно здесь, ты не отсюда.

В Сети нашёлся старый твой портрет.

И я почти готова верить чуду.

Ведь мы его порой так долго ждём.

Порой не ждём уже – вокруг рутина.

И я бреду по скверу под дождём

И улыбаюсь странно, беспричинно.

В твоих глазах я вижу интерес.

Твоя усмешка. Скрытность или смелость.

Стихов цитаты добавляют вес,

Хотя зависеть мне бы не хотелось.

Но всё случилось. Свежесть, новизна.

Весна внутри – цветеньем абрикоса.

Снаружи – осень, серость. Трудно знать,

Занятно стать подобием вопроса:

Зачем сцепились скрепки? Тёмный шёлк.

Горячий яркий взгляд и искра в сердце.

А дождь прошёл, но всё же хорошо.

И никуда, к тому ж, уже не деться…

(8.09.2023, 22:37, г. Волгоград)

«Всё это не настолько глубоко…»

Всё это не настолько глубоко —

Не проросло и не укоренилось:

Цветок в графине. Балуюсь строкой,

Подобной чашке кофе утром в стылость.

И для поэта сладость – вновь творить.

Быть стильной, дерзкой и красноречивой.

Пусть даже вслух другое говорить.

Приличий рамки. В синей вазе сливы.

В твоей цитате мрачно. Длится нить,

Колеблется, но всё-таки не рвётся.

И я хочу тебя разубедить.

Ты носишь крест. На небе тлеет солнце.

И для чего-то всё дается. Суть

Пронзает глубь, уже пустила корни —

Пока не слишком мощно. Но забудь

О том, что ум пытался быть упорней.

Пока ещё зависимость легка,

И кажется, что даже обратима.

Но помнит странный знак моя рука.

И всякий раз стараемся прийти мы

Чуть раньше, чтоб подольше на ветру.

Тревожит свежесть новизны, нередко

Слова в строке удачно подберу,

И за окном качнётся в каплях ветка.

Тетрадок стопки. Хрупкость шелухи.

Ярки глаза. Произносимы речи.

Приносят удовольствие стихи

Да ожиданье новой беглой встречи…

(9.09.2023, 9:59, г. Волгоград)

«Всё это так, и смысла спорить нет…»

Всё это так, и смысла спорить нет.

Я иногда смотрю на твой портрет.

Пытаюсь стать немного совершенней.

Смущаюсь жутко, но преодолеть

Ограничений и сомнений клеть

Пытаюсь. Часто не до откровений.

Но выделяю в день хоть полчаса

На тексты. Там слова и голоса,

Пристрастность редких кратких ярких взглядов.

Поскольку души знают, кто мы есть,

А мы забыли – стоит их учесть.

А опасаться, кажется, не надо.

Как быстро это всё произошло.

Сбылось, случилось, в сердце проросло.

Мне страшно выдать долю интереса.

Диковинкой казаться. В полосе

Стоящих выделяться. Мы не все.

И эта пропасть здесь уже отверста.

К тому ж, твой выбор авторов и книг

Мне нравится. Кто сущее постиг —

Тот будет отличаться в серой массе.

И ты ещё не знаешь (жуткий шум),

Что я сама и о тебе пишу,

И о моменте вспыхиванья страсти.

Там дальше – о смирении души.

Не знаю, чем всё это завершить,

Где нынче многоточие поставить.

До вторника так долго. А пока —

Суббота. Сложно знать наверняка,

Но папоротник тихо зацветает.

Цветка пока средь листьев не найти.

В ту осень девять лет назад уйти —

И удивиться. И не ждали встреч, но

К тому вело всё. В парке тишина.

В аллеях стыть. Задачка решена.

Всё остальное – слишком быстротечно…

(9.09.2023, 16:02, г. Волгоград)

«Опять писать стихи в вечерний час…»

Опять писать стихи в вечерний час

И ждать то забытья, то руководства.

И ничего ещё не думать. В нас

Есть противоположности и сходства.

Здесь листьев ломкость, ветреность аллей

И сдержанность. То слякотно, то дымно.

А ты меня в себе преодолей.

Хотя… ты знаешь, это всё взаимно.

Там дачный домик, печь и гул в трубе.

Мы опытны, и сердцем не солжёшь, но…

А я могу и нравиться тебе,

И всё пока не выглядит так сложно.

Когда с утра я знаю, где и с кем,

Когда ресницы крашу полусонно,

Когда спонтанно ищем общих тем.

Глухие будни творческой персоны.

Да, мне приятно думать и бродить

Здесь, у истока, где «не разуверься».

И между нами тихо бьётся нить,

И почему-то вздрагивает сердце.

Носить в ложбинках тонкие духи,

Считать изгибы парковых скамеек.

Нет ни хороших больше, ни плохих.

И остальные образы тускнеют.

И всё вокруг не то и не о том.

Но вот судьба сменила гнев на милость.

Простым дождём (ведь я не под зонтом)

С моей души теперь обида смылась.

И ты спешишь добавить пять минут

К сумбурной встрече. Нелегко окликнуть,

Не зная даже, как меня зовут,

И одарить растерянной улыбкой.

Мне – вспоминать четыре выходных,

Желать, пугаться будущей недели.

Сентябрьский парк, где в мае птицы пели,

К семи утра дождлив, пустынен, тих…

(10.09.2023, 21:02, г. Волгоград)

«Опять открыт лирический дневник…»

Опять открыт лирический дневник,

Который долго был забыт и заперт.

Всё происходит за какой-то миг.

Ведут на завтрак, поправляют скатерть,

Льют чай в стаканы, ложки раздают,

Из общей горки хлеб берут несмело.

А мне осталось несколько минут,

Чтоб осознать, что, вроде, повзрослела

И что всё это нынче не со мной,

Но я застряла памятью в гештальте.

Снаружи сумрак – влажный, ледяной.

И не влечёт уже в дорогу даль та.

Под моросящим сумрачным дождём,

На стыке вех, меж разных полугодий

Мы ничего с тобой уже не ждём.

Но для чего-то что-то происходит.

Рябины яркой ягоды горьки.

Я не осмелюсь крикнуть: «Помоги мне!»

И удаются только две строки —

Они потом сплетаются с другими.

Я о тебе ещё не вижу снов,

Ещё могу отвлечься от фантазий.

Весь этот мир мне всё-таки не нов.

И хризантемы дрогнут в узкой вазе.

Всё это было. Жаль, но я пойму.

Всё повторится, вспомнится по-новой.

Стаканы с чаем, круг часов в столовой.

Отчаянна ненужность никому…

(10.09.2023, 21:17, г. Волгоград)

«Настанет день, в который не приду…»

Настанет день, в который не приду.

Мне будет остро больно от потери.

Не на неделе. В будущем году.

Я не хотела больше ждать и верить.

Как грубо трижды сделан этот шов.

А дух внутри уже горячий, пряный.

Не жутко рвать: внезапный лёгкий шок

От страсти – обезболивает раны.

Устать от уговоров и погонь.

Увидеть бриллиант не огранённым —

В самой себе и в ком-нибудь другом.

Но говорить пока неловко днём нам.

Хотя пытались, кажется вчера.

Ничуть не легче, впрочем, ранним утром.

Тебе на плечи (всё-таки ветра)

Так хочется порой набросить куртку.

Коснуться взглядом щёк, ресниц и губ.

Подметить робко мелкие детали.

Лежать теперь на тёплом берегу б.

В моих глазах – холодный отблеск стали.

В твоих – целебный вязкий мёд. Домой…

А ждёшь так долго – бродишь, ищешь, молишь.

Потом оно случается – само —

И накрывает. Сблизимся зимой лишь.

И осень та – давно, когда не ты, —

Забудется, а небо не заплачет.

И всё равно сбываются мечты,

Хотя порою выглядят иначе.

И я теперь желанием полна,

И в сердце бьётся новая волна.

Глубокий выдох. Выбор сердцем видеть.

И не прийти к тебе уже не выйдет…

(10.09.2023, 21:41, г. Волгоград)

«…И всё равно я рада, что ты есть…»

…И всё равно я рада, что ты есть,

Что где-нибудь под ветром бегло выйдешь.

А это, может, маленькая месть:

Не хочешь видеть – больше не увидишь.

И прикасаюсь к стёклам головой,

И не мелькнёт ни искры между нами.

И хочется забыть, и ничего

Мне о тебе здесь не напоминает.

А ты спешишь домой в вечерний час.

Проходит мимо полная маршрутка.

И сколько недолюбленности в нас:

Представить только – сразу станет жутко.

Тотально равнодушие. Дождит.

Но под зонтом – приятная прохлада.

Я постараюсь дальше делать вид

И избегать мучительного взгляда.

Душа кипит, но птице не парить —

Скорей, ползти близ пропасти отверстой.

Мне не с кем о тебе поговорить.

Зависимость уже имеет место.

Стыжусь своих читателей и ртом

Глотаю воздух. Россыпь перламутра —

На листьях капли. Может быть, потом

О том, что пропустила это утро,

Я пожалею и не избегу

Тоски. Смартфон, «рабочая лошадка».

Позволить больше я себе могу,

Но это равновесие так шатко.

И тянет петь, хотя понятна клеть.

И мелкий град рассыпался как соль, но

Крылатый плащ носить – и не взлететь.

А в мыслях обо мне – тебе не больно?

Не с�