Добрый вечер, Тамбов!

* * *

Любое использование материала данной книги, полностью или частично, без разрешения правообладателей запрещается.

© Меркушова Н. С, текст, 2022

© Издательство «Союз писателей», оформление, 2022

© ИП Соседко М. В., издание, 2022

* * *

Салют, Тамбов!
По фотоработам Сергея Рудакова

Город, омытый дождём

 
Театр, вокзал, библиотека…
Доступность этих величин
Ценна от века и до века,
И не любить их нет причин.
 
 
Театр. Построенный навеки,
Столичным не уступит он.
Хрустальный куб библиотеки
Как будто солнцем освящён.
 
 
И площадь Ленина – начало
Просторных жизненных путей.
И начинаются с вокзала
Дороги родины моей.
 

Нам обозначен путь небесный

 
Еле-еле солнышко
Светит сквозь туман,
Навалилось сонмище
Из далёких стран.
 
 
И закрыло занавес
Над землёю всей,
Но сияют заревом
Маковки церквей.
 

Пробуждение

 
А улицы уже не спят,
Но пешеходы не проснулись,
Вновь красоту знакомых улиц
Лучи светила озарят.
 
 
Они пока ещё нежны,
Лишь на высотки их хватило,
И маковки церквей так мило
Улыбкою озарены.
 

Огни на Цне

 
Уснула голубушка Цна,
На долгую зиму уснула.
Покоем и негой полна,
Не слышно моторного гула.
 
 
И уток не видно на ней.
На юг улетели, уснули?
Лишь блики ночных фонарей
Реке озорно подмигнули.
 

На речном трамвайчике

 
Прелестны речные трамвайчики,
И снова тамбовский наш волк
Предстанет надёжным товарищем,
В лилейный ведя уголок.
 
 
Ах, лилии, чудо небесное,
А может, иное, как знать,
Глядится речными невестами
Русалочьих игр благодать.
 
 
Трамвайчик уводит в забвение,
К Тамбовскому морю ведёт.
И Цны незаметно течение,
А вот и реки поворот.
 
 
Тамбовское море зовёт!
 

Вид на Интернациональную

 
Самая широкая,
Сама прямая,
Интернациональная,
Вот она какая!
 
 
К привокзальной площади
Весело стремится,
Улица центральная,
По тебе я – птицей!
 
 
Пролечу, как в сказке, я
С ветерком и шумом,
К поездам – с опаскою,
Надо мне подумать!
 
 
Если в край далёкий
В поезде поеду,
К улице широкой
Я вернусь… к обеду!
 

Жемчужина Тамбова

 
Среди зелёного массива,
Как стая белых лебедей,
Стоит Асеевский красивый
Дворец, жилище для людей.
 
 
Сейчас музеем он зовётся,
Да разве в красоте такой
Жить можно? В сердце отзовётся
Иных столетий непокой.
 

Рождение утра

 
На фоне новостроек ярких —
Церквей старинных колорит.
Пока видение неясно,
Заря лишь чуточку горит.
 
 
Но утренней зарёй рождённый
Свет золотистых облаков
Клонится к улицам бездонным,
К неслышным окликам гудков.
 

Силуэты в ночи

 
Таинственные своды храма
Ещё таинственней в ночи.
А ночь – как для картины рама,
И свет – горение свечи.
 
 
И тенью – дерево. И сказка
Как будто оживает тут.
И ночи бархатная ласка,
И снов пленительных приют.
 
 
Старинный храм, ты много видел,
Виденья и сейчас живут.
И кто тебя тогда обидел,
Они сюда уж не придут.
 

Сирень

 
Сирень Рахманинов любил.
И вот в Тамбове в самом центре
Вдали от уличной пыли
Как штрих рахманиновский ценный —
 
 
Цветёт роскошная сирень
И Мост влюблённых украшает,
Бродить тут можно целый день,
И целый день она пылает
 
 
Огнём цветущим и прекрасным,
И он – сиреневая сказка.
 

Белые берёзы вышли на показ

 
Берёзовый свет негасим,
В любую погоду прекрасен,
Со снежным сияньем сравним,
Он так же хрустален и ясен.
 
 
Тропинка ведёт за собой
В просторные светлые сени.
Берёз нескончаемый строй
Любил беззаветно Есенин.
 

Повисело солнышко на ветке

 
Уселось солнышко на ветку
Лишь на минутку, на чуть-чуть
(Такое с ним бывает редко)
И снова устремилось в путь.
 
 
Рассвет – закат, такое действо
Из года в год, из века в век.
Какое чудное соседство:
Река и солнце. Человек.
 

Ковыль на ветру

 
Не добралась ещё рука
Владыки-человека —
Осталась часть степей пока
Из векового века.
 
 
Растёт ковыль, цветёт ковыль
И стелется крылато.
То ль шёпот ветра, то ли быль,
Рассказанная ладно.
 
 
Земли коснётся «белый шёлк»,
Оставит дань потомству.
А вот и новый день пришёл —
Поборник ратоборства.
 
 
И снова косы заплетать
Примчится вольный ветер.
И степь ковыльная опять
Купается в рассвете.
 

Сияющие в ночи

 
Огни цепочкою уходят
В туманный сумрак ночи.
А двое ночью молча бродят
В тумане средоточий.
 
 
И окна светятся в ночи,
И молча тишина кричит.
 

Салют, Тамбов!

Салют над городом взлетает

И раскрывается цветком.

Летит к земле и опадает

Сложившим крылья мотыльком.

Гляжу, гляжу, не отрываясь,

И, потрясённая, молчу.

Ликую я и восхищаюсь.

Свободной быть, как он, хочу.

Добрый вечер, Тамбов!

 
Добрый вечер, Тамбов, добрый вечер!
Ты назначь мне свиданье у Цны.
Положи мне тихонько на плечи
Осторожные руки весны.
 
 
Скоро листьев вернётся громада,
А пока ты, конечно, грустишь.
Я прошу тебя, милый, не надо!
Но опять ты ночами не спишь…
 

Всё повторяется

Полынь

 
Не встречалось мне такой полыни,
Кроме милой родины моей.
В этой серебристо-лунной стыни
Солнышко купалось целый день.
 
 
А полынь-трава благоухала
Лучше всех диоровских духов.
Я её в метёлки собирала,
Но не для кормления коров.
 
 
Знают все: полынь бывает горькой,
Вот и станет горьким молоко.
А полынный запах очень стойкий,
И его не вывести легко.
 
 
…Венички полынные вязали,
Ими весь сарай увешан был.
И когда метели заметали,
Валенки от снега обметали,
Этим усмиряя снежный пыл.
 
 
И полы полынью подметали,
С нею приходило лето в дом.
Звонко угольки в печи стреляли,
И синицы пели за окном.
 
 
…Наша не была полынью злою,
Как другие виды, не была.
Ласковое мягкое раздолье
На лугах у нашего села.
 
 
…Не встречалось мне такой полыни.
Может, где ещё на свете есть…
Помню эту мягкость и доныне,
Для неё пропела эту песнь.
 

Границы

 
Есть у общения границы:
Одни доступны и близки,
А до других не дозвониться,
Не ощутить тепла руки.
 
 
Граница. Зона отчужденья.
Но всё равно растёт на ней
Трава надежды и забвенья —
Остатки нежности твоей.
 

Тем живёт

 
Да, не у каждого поэта
Душа пронзённая насквозь,
И боль за родину не спета —
Не написалось, не сбылось.
 
 
Стихов пронзительные строки
За «вечно» гибнущую Русь
Имеют вес, имеют сроки.
Судить об этом не берусь.
 
 
…Когда терять поэту неча^[1]
И жизни видится конец,
В стихах живёт боль человечья —
Его терзающий венец.
 
 
…Другой, своей строкой певучей,
Надежды полной, бережёт
Любви и нежности созвучье.
 
 
…Вот чем поэзия живёт.
 

Не угасает

 
Погода может быть любой:
Дожди, морозы, снегопады,
И ветра неумолчный вой,
Губительные камнепады…
 
 
Любой. Но если вдалеке
Свет маяка – окошко дома,
К нему спешу я налегке
Родной дорогою знакомой.
 
 
И что мне грозный камнепад,
И что любые перемены,
Меня, как много лет назад,
Родные обогреют стены.
 
 
…А дома моего уж нет…
Но свет его в душе сияет.
Он словно утренний рассвет,
Он никогда не угасает.
 

Есть

 
Разобрали мой дом, разобрали.
Увезли. Я узнаю едва ли,
Где, какой приютил его край?
Что теперь он? – Быть может, сарай?
 
 
Или в дым превратился в печи?
Нет, основа его – кирпичи.
Где готовились, кто их привёз?
Остаётся открытым вопрос…
 
 
Много их набралось, тех вопросов,
Нет теперь никого, и не спросишь.
Не смогу на крылечко присесть…
…Дом мой в памяти. Значит, он есть.
 

Закат…

 
Растёт малина, яблони растут,
Берёза тянет руки-ветви к дому.
А в доме свой особенный уют,
И всё-то в нём до мелочи знакомо.
 
 
Вот печка, вот полати. Вот киот,
А это главный уголок, заветный,
Там Бог глядит с неведомых высот
По-разному: и строго, и приветно.
 
 
Убранством дом ни беден, ни богат.
Но… дома нет! И сердце болью сжато…
И солнца бесконечно мудрый взгляд
Глядит на всё как будто виновато…
 

Запретные костры

 
Костры запретили, но снова соседка
Листву собирает и жжёт.
А я вспоминаю, как было нам тесно —
К костру набирался народ.
 
 
Народ – это дети, сметные-сметные,
Картошку печёную ждут.
И в сумерках звёзды костра озорные
Волшебные тайны несут
 
 
То к тёмному небу, то в детские руки.
Бескрайний волнующий мир.
А в замкнутом тенью пленительном круге —
Горячий картофельный пир.
 
 
…Костёр у соседки запрятан надёжно,
Тюрьма – жестяные бока.
Но запах горящей листвы невозможно
Запрятать. Он горек слегка…