Один оборот

Поймавшие волну

Рассказ – пьеска

Действующие лица:

Матертый, редактор радиостанции

Чирикина, ведущая программы

Треплович, начинающий ведущий

Забортов, культуровед

Жбан, охранник

Пашка, электрик

дочь уборщицы

Жбан: Стой! Куда? Стрелять буду! Пропуск?

Треплович: Пардон, – не трать патрон. Вызван на аудиенцию. Так сказать, огурец на вакансию. Не Хлестаков, но вполне болтун – затейник…

Жбан: Мне похрен… Держи!

Чирикина: Это к нам. На « Бла – бла». Редактор занят. Посидим у меня.

Треплович: Вкусный кофе…

Чирикина: Добавить рому?

Треплович: Благодарю… Сколько помню, – всегда болтал. С детства не

останавливаюсь. Порой мама прижмется к отцу: – Боже! Наш сын – паяц! На что папа шутил: Как знать! Сегодня – дурачок, завтра – нужный язычок. Как в воду глядел!

В школе дразнили… – «Трепло»! Девушки – отворачивались. Прижму какую – даже не краснеет. Вот, вы улыбаетесь… Блистал в театральном кружке… Хохмил на тусовках. Но шоуменом не стал – детское лицо… На свадьбе мужик нужен, пират – романтик…

И в сетевом – важна внешность. «Кощей Бессмертный» – смешон. «Свину» – не доверяют. Был и толкачом, продавал прокладки, строительные плиты… Чирикина: Стоп! Не так быстро. Думаю, – поладим. Мне нужен напарник. Программа «Вокруг – да – Около». Оплата хорошая. Наша задача – обговорить ту или иную проблему. Не очень серьезно. Занять эфир. Ценится не мысль, а непосредственность. Чтобы слушатель не кис. Научитесь. Нужна природная разговорчивость…

И еще. Слушать меня, как старшую. В эфире – внимание на знаки. Подниму палец – молчание. Опять сигнал – продолжать. Ясно?

Треплович: Это смогу. Понимаю, – болтливая, но – работа. Я слушал передачи. Есть и идейки, но субординацию чту…

На двери редактора вспыхивает лампочка «Войдите!»

Матертый: Садись! С Чирикиной сговорились? Баба дело знает. Не перебивай! У нас что главное? Знать, где держать язык за зубами.

Завидуют нам… Так бы загрызли… Им на морозе кирпич класть, нам – в тепле трепаться. Не могут простить – другая эпоха! Были они на коне, а сейчас – в заднице. Пришло наше время! Мы на яхте под парусом. И ветер нам в спину. Поймали волну! Сколько продлится наш курс? Кабы знать… Начнешь завтра. Пока что – «Бла-бла». Там эфира – три минуты. Тембр у тебя сыроват, наглости нет. Поправимо. Главное – развлекать! Незатейливо. Не мудро. Где хохотнуть, сморкнуться… К слушателю – с почтением, но без заискивания. Знай себе цену. Усек?

Треплович: А как с политикой? Какие рамки? Ведь будут вопросы. И – острые… Матертый: Зришь в корень. Острые – смягчать, уводить в сторону. Разжижать, разбавлять. «Вроде согласен, но… Вы правы, хотя… Есть и другое мнение… А какие критерии?"… Ну и так далее. Не уходить, но выруливать. Лгать и улыбаться. Так, чтобы к концу фразы ничего не осталось.

Пойми, мы на службе Системы. Покрывать «Верхних». Нам за это платят. И немало. Задача – развлекать и отвлекать. Впишешься, – добавлю эфир. А это – бабки… Вот что. Придет сейчас умник. Посидишь с нами. Может, спросишь что. Только тихо. Нам его навязали. Приходится слушать таких…

Входит Забортов, кандидат наук, культуровед.

Чирикина: Всем привет! У нас в гостях известный философ… Прямой эфир… Поговорим о культуре речи…

Забортов: Наверно от меня ждут советов как писать «жи» и «ши, О словах – паразитах… Но поднимем планку беседы. Поговорим о культуре жизни. Но, конечно, без политических лозунгов…

Матертый: Без лозунгов! Если что, – за вами придут… Га – га… Заборотов: Мда… Меня тревожит состояние культуры. Ценности смещены в сторону обогащения и развлекаловки. Отдыхай! Будь успешным! Меньше думай! Огромное количество глянцевых журналов и радиостанций вещает для отдыхающих. Но когда же работать? Мало кто говорит о труде, о созидающих людях… Ведь кто-то строит дома и дороги, лечит, учит нас… Человек трудящийся – словно неудачник в жизни, ватник и лох. Герои эпохи – киллер, депутат и шоу-болтун. Моральный деграданс…

Да, есть канал «Культура». Но – приоритеты! На первом государственном – попса и шансон! Мурло потребителя заслонило свет… Раньше задачей культуры было – развитие, возвышение человека. Пусть он и сопротивлялся. Сейчас – угождение инстинктам. Да ведь слаб человек, помощь ему нужна. А мы развращаем его, опуская все ниже…

Чирикина: Вы, наверно, про высокое искусство? У нас же развлекательная… Забортов: Воспитывает все – и Венера музейная, и воздух соседней квартиры… Не должно быть равнодушия! Конечно, все можно списать на свободный выбор, демократию… Разрешить колдовские салоны, проституцию, продажу оружия, как водки… Но разве в своей семье вы забываете о детях? Тут мы стараемся ограничить, убедить… А на государственном уровне – безразличие. И даже скрытая идеология разврата и отупления народа. Уничтожение интеллекта, души…

Матертый: И кто виноват? Кого – в камеру?

Забортов: Мы можем смеяться… Но над кем? Те, кто наверху – все понимают. Но им все равно. Детей своих отдали в частные школы за рубежом… Гламуры – мажоры… А культура для народа – в руках торгашей. Тем только деньги нужны. Вот и гонят попсу, как образ жизни. Внедряют тину. Незаметный ил для ума и чувств. Пугачева – киркоров – стас михайлов… Вот еще экземпляр – Трахтенбрех… Умер недавно. Не насобирал ни на здоровье, ни на добрую память…

Треплович: Но мы – то причем? Музыкальный канал…

Забортов: Э, не все так просто. Чем вы занимаете эфир? Пустой музыкой и болтовней. Извините. Впрямую не растлеваете, но – зомбируете мякиной… Влияние попсы на психику доказано!

Матертый: Да вы не волнуйтесь! Рассказывайте…

Забортов: Вы играете на понижение личности! Промываете мозги музоном. Технологии проверенные. Так индейцев споили… Музыка – инструмент манипуляции! Движок для ног. А тексты! Почему нет песен о жизни человека? О труде, учебе, детях и родителях, о призвании и мечтах… Только – перепихнуться, поржать, урвать… Медленная плесень, ржа эрзац-культуры… И толпы овец, жующих ботву… Ох, что-то сердце…

Матертый: Дайте профессору под язык! Разволновался… И почему замигал свет? Черт! Вызвать электрика… Срочно! Сбегай…

Треплович: Электрик? Пашка? Срочно в студию, к редактору!

Пашка: Суки! Достали! Мокрый уже… Работаю в трех местах, – семью кормить. И я тебе на Пашка! Павел Иванович! Передай Матертому – время смены кончилось. А если тронешь еще, – зубы выбью…

Матертый: Что там с электриком? Хрен с ним! Увезли профессора… На скорой… Болтал много. Ты вот что. Принеси коньяку… Там у вас есть. А это кто? Смазливая… Вон – карячится… Ух, попец! Дочь уборщицы? Лет четырнадцать будет. Я, пожалуй, останусь, обдумаю кое-что…

Утром следующего дня.

Треплович: Друзья! Здесь – «Бла – бла». Нет, не так… легче… Я сказал – добрый день! И он добрый для вас, для меня… Я слышу ваши ответы, ваш смех… Чирикина: Привет! Репетируешь? Слыхал? Вечером дочь уборщицы разбилась. Пьяная грохнулась с лестницы. А может толкнули… Ты что ли бар не закрыл? Влетит теперь…

Треплович: Да, но…

Матертый: Зайди ко мне! Жбан, Треплович, – сядьте. Дело такое… Скажешь, забыл бутылку закрыть в баре. Новенький, мол. Не разобрался. Получишь выговор, лишим премии. Но будешь работать. А через полгода – займешь место Чирикиной. Станешь редактором программы. Потом и меня сменишь. Я в Москву собираюсь… В Москву! Заметили меня… Да и бабки нужны, по канарам ездить…

Жбан: А я скажу, что оставалась одна. Напилась. В пузе все равно коньяк найдут. Но за это – возглавлю охрану! Так что, дерзай, щегол… Я – пригляжу…

Хорошее настроение

Иван Петрович Малый работал столяром – оформителем в учреждении городской культуры. Трудился много лет и, в общем, считался работником полезным. Годами он смазывал дверные петли кабинетов, подтягивал расшатанные стулья, а также строил всякие нужные людям выставки. Дело свое он знал и особенно отличался, когда ему попадались задания творческие.

К примеру, он мог придумать витрину для иконы какого-нибудь архангела Иегудила или быстро выпилить Бабу-Ягу к новогоднему празднику. В таких случаях он напрягал фантазию и мастерил чудо-подставку: Яга стояла крепко и, в то же время, падала при попадании в нее детским мячом. Позже, Иван Петрович признавался, – первоначальный план его был сложней. Макет Бабы Яги должен был вскрикивать при ударах в лоб: – «Тебе б так!» Но его педагогическую идею наверху не поняли. Тем не менее, на свое пятидесятилетие Иван Петрович получил кактус в горшке и грамоту с красивой подписью заместителя зав. культуры Евг. Удачного.

Случались и другие истории. Так Иван Петрович заслужил полбутылки виски от механика передвижной выставки «Динозавры». Облезшие муляжи – монстры поистрепались в дорогах, и многие уже не открывали пасти, едва шевеля головами. Проявив смекалку, Иван Петрович с фонарем на лбу проник внутрь чудовища. Там, внутри металлического скелета, он скрепил наугад два проводка. А выбравшись, сделал из пенопласта два новых клыка, закрепил их шурупами и подкрасил. Старый ящер помолодел и, по-прежнему, пугал ребятню…

«Нам радость творчества дана,

когда палитра без г – вна»

Такая глубокомысленная запись появилась в тот вечер в дневнике слегка нетрезвого Ивана Петровича. И вот здесь можно открыть одну из тайн нашего героя.

Иван Петрович давно мечтал стать художником. Всю трудовую жизнь он пронес в себе любовь к картинам. Какие-то наброски ему удавались в тетрадке… Но на серьезные работы времени не хватало. А, может, – решимости? И теперь, когда до пенсии оставалось всего полгода, его планы на жизнь запылали огнем.

Порой он вспоминал отца – офицера, который после выхода в отставку страдал неприкаянностью. А потому свою любовь к руководству изливал на домочадцев. Старый командир ходил по квартире, выискивал пыль и устраивал развод на работы. А раз в неделю проводил семейную политинформацию.

Одно время отец даже надеялся видеть в сыне продолжателя династии. Но небесам лучше знать. От всего военного мальчика тошнило. Мечтательному Ване нравились кисти, а от запаха масляных красок он впадал в труднообъяснимый ступор.

Так или иначе, но отслужив в армии, возмужавший Иван уже не смог ужиться с родней. С добродушной приезжей девушкой, он уехал на север, прихватив с собой лишь несколько книг и пакет апельсинов на свадьбу.

Так и пошла, покатилась жизнь. В тоскливый час лекарство известное – музыка, да винцо тайком. После рождения детей – борьба за общежитие, за место в детсад… Мечты о картинах отодвигались в будущее, и краски с тихим вздохом медленно засыхали в кладовке.

Вулканы

«…и далеко, а кажется, что рядом,

волнуя напряженной немотой, —

вулкана леденящая громада

нависла совершенством….»

(Из стихов самодеятельного художника И. Малого)

Среди многих любительских набросков Ивана Петровича, выделялась подборка видов вулканов. Откуда пошел этот интерес ответить он затруднялся. Нравятся и все тут. Возможно, он ощущал какое-то родство с ними. Часто, после рабочего дня, рассматривал альбомные иллюстрации, на которых дымились, извергались или просто ожидали своего часа непредсказуемые вершины. И все же, никак не мог найти тот вид, который бы его удовлетворял полностью.

Многое не устраивало художника. Ему не нравился извергающийся вулкан, похожий на вскрытый чирей. Не нравился вид сверху, – заглядывать в кратер казалось ему неуважением к природе. Не нравились потухшие вулканы, чьи подножия обживали суетливые люди. Зимний вулкан наводил тоску. А весенний, с частично растаявшим снегом, напоминал своими полосами легкомысленную зебру. Не привлекали, также, далекие и слишком близкие планы. Иван Петрович искал для себя ту идеальную точку, с которой вулкан смотрелся бы грозно, без панибратства, и не терял чего-то человеческого…

Иногда вулканические фантазии просились в дневник. «Каждый час, – выписывал Иван Петрович из книг, – меняется его облик. Утром, освещенный солнцем вулкан – розовый, с густыми тенями во впадинах и ущельях. В полдень – парит в синеве крылатым видением. К вечеру, на зеленом небе, заполняет даль торжественно и вдохновенно, словно финал симфонии…»

Наконец, после долгих проб, ему удалось создать набросок «своего» вулкана. Представьте, – ранняя солнечная осень. Вы бредете по начинающему редеть лесу. Увядшая трава, серый мох, опавшие листья… Под ногами шуршание, хруст ветки. Лес чистый и благодатный. Но вот замечаете, – впереди свет. Лес кончается! Через несколько шагов – открытое, пересеченное буграми каменистое плато… Еще миг, и вы ступите с мягкой почвы леса на твердую застывшую лаву. Но – помедлите! Взгляд властно притягивает открывшийся план, где высится благородный вулкан, наполовину покрытый ледником. И вся картина пронизана осенним небом, терпким, слегка морозным, которым так хочется жить… Оставалось лишь правильно подобрать краски…

Мысленно, Иван Петрович уже входил в свою будущую картину. Но к вулкану не приближался. Просто стоял под последней березой леса, словно под ее защитой и – молчал, дышал.

Но, когда-то, Иван Петрович был уверен в этом, – после долгих лет своей творческой жизни он состарится. И лишь тогда, с февральской сырой метелью, он войдет в ту картину. Он будет идти, проваливаясь в снегу, сознавая, что это его последнее путешествие. И цель его – вовсе не взобраться, а – приблизиться, насколько хватит сил…

И когда он совсем ослабеет, – наступит тишина. И начнется равномерный, без малейшего ветерка снегопад. Будто и неземной вовсе… И обессиленный, повернется Иван Петрович на спину, глядя сквозь снегопад на вершину вулкана. С волнением он будет чувствовать, как остывает тело и тяжелеют веки. И как лицо присыпает снег. Лицо, на котором останется умиротворенность и покой…

Фронтовая посылка

Сегодняшний день как – будто обещал Ивану Петровичу везение. С утра ему поручили интересную творческую задачу, – помочь оформить выставку, посвященную Отечественной войне.

В зале уже распаковывали экспонаты из ящиков, раскладывали, примеряли стенды. С уважением он рассматривал пожелтевшие фотографии, мундштуки, письма фронтовиков. Подержал в руках смертный патрон, где хранилась записка с личными данными бойца. Передернул затвор карабина, тяжелого, с трехгранным штыком, которого так боялись враги. Ему захотелось хоть немного внести свой вклад в дело великой победы, почтить память солдат. С трепетом он расставлял пробитые осколками каски, оружие бойцов и выцветшие гимнастерки с дырочками для наград.

Увлеченный работой, Иван Петрович вызвался изготовить посылочный ящик времен той войны. Отыскав нужное фото, он сколотил по нужным размерам ящик, вымазал его грязью и даже опалил паяльной лампой. Посылка, пострадавшая от взрыва… Ящик стоял загадочно, передавая эпоху страданий, боли, эпоху необходимости людей друг в друге.

Целый день они с музейной художницей укрепляли привезенные экспонаты. Серьезная «дивчина» трудилось душевно и толково. У нее всегда был план работы, – рисунки, макеты, которые она мастерила дома. В то же время, как профессионал, она допускала импровизации, творческие находки. Так офицерские сапоги возле одетого манекена, она поставила не на бархатный подиум, а на обычный овощной ящик.

К вечеру, однако, Ивану Петрович почувствовал себя неважно. Словно зачерпнул от выставки лишнего. Какая- то тяжесть сдавила грудь, и домой он шел медленно, с остановками. Город жил своей жизнью, и прохожие возвращались с работы, не глядя на уставшего работника культуры. «Выпить, что ли?» – решал Иван Петрович.

Балда

О, наши тайны, уголки души!

Что мы без них?

Он пошел обходным путем, чтобы заглянуть в магазинчик. И проходя мимо мусорных баков, заметил старую выброшенную куклу, что валялась рядом с отходами. Обычная старая кукла… Глаза пупса белели стертой краской… Оглянувшись, Иван Петрович вызволил куклу из мусора и сунул в карман. Для чего? Поступок странный. Но, порой, мы все делаем что-то необъяснимое.

А дома Ивана Петровича ждал сюрприз. В записке жена извещала, что уехала в деревню на пару дней. А потому Ивану Петровичу придется самому готовить и вставать по будильнику.

– Нет худа без добра, – вздохнул мастер. Он вынул пупса, обмыл его и поставил на стол, прислонив к вазе с салфетками. Затем принялся чистить картошку, заодно раздумывая, как же ему устроить праздник одиночества. Здесь, правда, ему фантазия отказала в пользу обычной чекушки.

Балда.

Недолго думая, Иван Петрович решил нажарить картошки с лучком и острой приправой. Пока сковородка шкварчила, он с удовольствием походил по квартире в трусах. Приятная свобода, о которой он скучал, шевелила волнами тело. Сидя на унитазе, намеренно не закрыл дверь, разглядывал предметы в прихожей. Потом закурил на кухне, стряхивая пепел прямо в умывальник. Резиновый пупс неявно выражал сочувствие.

Иван Петрович дружелюбно рассматривал гостя. Таких теперь не делали, с одним туловищем и большой головой. Скорее всего, кукла изображала ребенка. Но оттого, что краска стерлась, пупс походил на старика – мыслителя, лысого, с ироничной улыбкой мудреца. «Сократус… Сначала тесал камни… Потом ходил по базарам. А может, Ляо – Дзи… Словом, философ – Балда».

Иван Петрович налил еще рюмку, смачно глотнул содержимое и нюхнул хлеб. Чекушка, не прячась, стояла на столе. Было приятно выйти в комнату, затем вернуться, – стоит себе… Опять выйти, вернуться – стоит! Настроение улучшалось.

Он сидел на мягком стуле, принесенном из комнаты, и поглядывал в окно на фигуры девушек. Даже теплая одежда не скрывала их приятных выпуклостей. «Когда-то и они состарятся…» Ему представилась седая бабуля, которая хранила свою куклу до последних дней. Но потом умерла, и внуки выбросили игрушку, вместе со старой мебелью и половиками. – Так- то, брат! Нелегко жилось? А ты – выпей, расслабься…

Иван Петрович поднес край рюмки ко рту пупса.

– Ну – ка, кусни… Измазался…

Иван Петрович вытер салфеткой куклу, развеселился. Ему нравилось молчание нового друга. Вновь пришли мысли о вулканах. Показалось, что в будущей картине не так уж много сложного. Еще потерпеть, жизнь наладится…

Иван Петрович не спеша убрал пупса в ящик с носками. Затем вымыл посуду, заметив, что сегодня не включал радио с новостями. «Ничего, – решил он, – завтра узнаю». А потом выключил свет и уснул безмятежным, почти крепким сном, как в детстве. Тогда ему тоже снились полеты над городом, вроде знакомым, приятным, но в котором он еще никогда не бывал.

Продавец дырявого рога

Оказывается, в нашем городе есть улица Творческая. Надо же… Может, шутка чья? Впрочем, это и не улица вовсе. Так, крохотный дворик, зажатый между бетонными офисами, помпезным банком и прочими «шопами». В щель между зданиями и не проедешь. Тишина, мягкие, желто-зеленые тени, несколько тополей, песочница… Словно в аквариуме. Подозреваю, что на этой улице всего один дом. Точнее – одноэтажный деревянный барак, выкрашенный облупившейся краской.

Уже месяц вожу сына в эту художественную школу. Пока сын развивается, сижу на лавочке, мамаш рассматриваю. Обхожу барак – одна его половина, где юные художники, молчит, другая – поет, там хоровое отделение. И как они все там вмещаются?

По правде говоря, школа напоминает мне маленький кораблик. Волны океана бушуют, а суденышко, потрескивая, продолжает свой путь. Сколько таких корабликов нужно городу? Стране?

В очередной раз, обходя школу, замечаю в торце здания пристроенное крыльцо. На двери надпись – «Магазин бесполезных вещей». Ну-ну, думаю, – «Творческая» же…

Хозяин магазина, больше похожего на кладовку, невысокий щуплый мужчина. Уже не молод. Сидит на плетеном ветхом стуле, придвинутом к стене. Тихий человечек, подставил лицо заглянувшему сюда лучу солнца. Взгляд его печален и добр. Вдоль стен, там и сям, пылятся в беспорядке предметы почтенного вида. Что-то узнаешь сразу, другое, непонятное – подписано. Надписи самодельные.

Забавно, конечно. Отмечаю треснувшую гавайскую гитару без струн, дряхлый бубен шамана, маску племени «нго-нго» (как гласит фанерная табличка). Далее – стрела папуаса, китобойный гарпун. Попробовал на ощупь – железный! Затем следуют: «вериги для грешников» (проще – ржавая цепь), «набор жреца вуду» (какие-то кости и перья), «театральный костюм Дон Кихота» (выцветший и драный) и много другого в таком духе. Завершает сей паноптикум скелет павиана в позе мыслителя.

– Так вы из родителей? Смотрите…

– Зашел случайно. Странный у вас товар…

– Ну, в быту эти вещи не нужны. Непрактичные «отходы жизни». Можно повесить на гвоздь. Экзотика… Для чудаков…

– И где вы их находите?

– Где как. Трачу пенсию, играю на дудке у ларьков, пишу в цирки. Знакомые есть в других городах. Главное, чтобы вещь была интересная. И обязательно – со следами рук. Отслужившая. Не муляж.

– Выходит, в убыток торгуете?

– Да и не торгую почти. Показываю. Где вы увидите настоящий африканский там-там? А колесо от рикши? Смотрите, как износилось! Или эта штука для подъема парусов…

– В нашем городе паруса? Тайга кругом!

– Вот видите. Непрактичные вещи. Другая у них планида. Что ни предмет – судьба. Вот кобура настоящего анархиста. Внюхайтесь! Призрак альбатроса революции…

Добросовестно нюхаю, но вместо запаха маузера, ощущаю лишь затхлость кожи.

– Не чувствуете? А я – слышу…

– И что же, покупают?

– Случается. Недавно один господин приобрел эфес от шпаги. Говорит, вызвал соперника на дуэль. Все же лучше, чем бумажниками тузить друг друга.

– Пытаюсь понять вас…

– Скучный наш город, пресный. Без изюминки. Нет у нас ни «чарли» своего, ни «мистера Икса»…

– Пожалуй. И контор многовато.

– Вот-вот. Вы на занятиях были? У мальчика…

– Заходил. Час выписывают яблоко.

– А в хоровой?

Он подводит меня к щели в стене. Засаленные пальцами доски выдают пункт его наблюдений. По примеру продавца наклоняюсь, прижимаясь к доскам.

– Смотрите! Летят!

– Разминка. Машут руками…

– А будто – взлетают. Может, оторвется кто…

Смотрю на него внимательней. Нормальный мужик, в общем. Вокруг детских глаз морщины, виноватая улыбка. Похож на клоуна в отставке. Скольких людей он рассмешил? Теперь не в силах крутить кульбиты, кричать «Оп – ля!».

Еще раз медленно обхожу этот музейный утиль. Что-то ирреальное чудится в не нужных миру предметах. Все как- будто настоящее, трудовое, а – бесполезное. Тут и старый английский стек, и персидский чурбан, и цилиндр эквилибриста. И даже подзорная труба без линз.

– Что же такой трубой делать?

– На звезды смотреть. А не хотите купить рог дырявый?

Он протягивает завиток рога, из которого, верно, не один кавказец выдул бочку вина. Рог безнадежно испорчен. Хотя, изловчившись, можно закрыть пробоину пальцем.

– Дыру залатать можно. Поставить пломбу…

– Зачем? Тогда из него пить будут. А так можно звук извлечь.

С уважением к рогу, продавец подносит завиток к губам. Вбирает в себя воздух. Звук жалобный, но одновременно утверждающий, вырывается из отверстия, устремляясь в окно. Кажется, музыкальный дух пытается пробиться сквозь строй окруживших его зданий. В поисках выхода звук мечется, проникает в окна особняков и там дробится в бесконечных кабинетах, компьютерах…

Признаюсь, мне стало не по себе. На мгновенье почудилось, будто стою у стен старого замка. Зубцы стен уж закруглились, окна бойниц, подвесной мост поросли мхом. Ворота в замок заперты, а внутри – тревожится люд. Что- то случилось?

Внезапно впереди, на холме, у темной черты леса появляется всадник, – таинственный, прекрасный герольд. Его блеснувший золотым украшением рог волнующе трубит, зовет. Скорей! К городу ползет дракон!

Вот почему тревога! Сквозь гущу леса к городу близится чудище. Кто с ним сразится? Кто смельчак? С тем самым драконом из детства – помните? – шипы на шее, рога, чешуйчатый хвост… С настоящим драконом, пожирающим идеалистов. Которого до сих пор победить никому не удалось.