Loe raamatut: «Разрыв. Цикл стихов»

Font:

ISBN 978-5-4490-5213-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Даром месть

Хрупкой дружбой

Мы могли бы остаться друзьями,
Паутинку с былым сохранив,
Но изменчивы чувства и память,
И уютен семейный залив.

Поломаешь устойчивость быта,
А гнездо не построишь взамен.
Находясь под надежной защитой,
Не искать нам крутых перемен.

Мы могли бы остаться друзьями
Просто так, и без тайных надежд,
Не держать чтоб за пазухой камень,
Не готовить взаимный мятеж.

Бог как знает судьба состоялась,
О несбывшемся глупо гадать.
Пройден путь за плечами немалый,
Старт далекий, а финиш видать.

Мы могли бы остаться друзьями,
Это лучше, чем злиться без толку.
Догадаемся может быть сами
Не крушить дружбу хрупкой в осколки.

16.10.17.

Читателям

Спасибо вам за веру и терпенье,
Стихами будут те произведения,
Которые вам на душу ложатся,
Все прочие ни к черту не годятся,
Так автору вы шлёте вдохновение.

Но все же автор пишет – не гадает,
Его как слово в сердце отзовется,
Он сам с собой мечтает и страдает,
То плачет без причины, то смеется,
Живет в стихах, и все-таки играет!

Спасибо вам за то, что есть на свете
Один из многих преданный поэту,
И песенка его до той поры не спета,
Стихи читаются посредственные эти,
Прочли хоть раз – хорошая примета!

06.01.14.

Стихи, когда прочтут

Не прочтенные ни кем,
Не стихи, а просто текст,
Нет поэта, в них он нем,
Имя автору – «Он экс!»

И стихи устанут ждать,
Кто прочтет их невзначай,
Листья желтые – тетрадь,
Поруби в труху и в чай!
Автор мучился, рифмуя,
Душу вынул напоказ:
Дам стихи читать кому я? —
Восклицал с тоской ни раз.

Мы тебя писать просили?
Нас читать не принуждай!..
И стихи покрылись пылью,
Увядает в них уж май…

Не прочтенные ни кем,
Не стихи – пустая трата,
Мысль, погибшая в строке,
Не душа в том виновата.

16.12.13.

Не время лечит прощение

Не стал бы я просить прощенье,
Списав на молодость огрехи,
Зачем души мутить течение
И создавать ему помехи.

Да, тридцать семь минуло лет,
Земная жизнь прервется скоро.
Я говорю тебе: Привет!
Прости, коль можешь, без укора.

Поселок помню Арадан,
И до реки с тобой прогулку,
Не от вина лишь только пьян,
Когда мы шли по переулку.

Прости, коль можешь, за письмо,
Где сочинил я чушь собачью.
Ты гад! – горит на мне клеймо.
Читает девушка и плачет.

Но можно просто отмахнуться,
Мол, не судьба, о чем жалеть,
Былым огрехам улыбнуться,
И снова память запереть.

Нужно моё ли покаяние
Тебе теперь, скорее нет,
И не прощай, но до свиданья,
На небе встретимся: Привет!

10.04.14.

Смешливая

Смеялась лишь, когда я провожал,
Со смехом же сказала мне однажды:
«Люблю другого я, не ожидал?..» —
И смех прервать не захотела даже.

Уехал в город, ровно через год
Жену привез знакомиться с родными,
Узнал, где та смеющая живет,
Она лишь рассмеялась от гордыни.

Прошло три года, снова холостой,
Смешливую встречаю я случайно,
Она с улыбкой махнула мне рукой,
Не говорит, смеется лишь отчаянно.

И тридцать лет уж кануло в лета,
В поселок я наведываюсь снова,
Хоть улыбается, совсем она не та,
Которая смеяться будь здорова!

18.12.13.

Дерзость

Ложка дорога к обеду,
Мне б сейчас, а не потом,
Бог, начни со мной беседу,
Пока я не под крестом.

Говорю я, толку мало,
Говорю, а ты молчишь,
И душа уже устала,
Голос свой я слышу лишь.

Или голос твой особый,
Только избранный поймет,
Иль звучит он лишь за гробом,
Когда там предъявят счет.

Мне при жизни бы хотелось
Побеседовать с тобой,
Пока дух, душа и тело
В триединстве, я живой.

Голос мой звучит с обидой,
Мол, за что же ты сердит,
Как из тела духом выйду,
Так охватит страх и стыд.

Вот тогда услышу голос:
Тварь ничтожная, молчи!
Провалил ты жизни школу,
Толку нет тебя учить!

Я давал тебе возможность
Разобраться самому,
Где есть истина, где ложно,
Ум слепой твой как в дыму.

Лью извечно благодать
Я на всех без исключенья,
Кто умел давать и брать,
Тому в духе воскресенье.

Мной надуман этот голос,
Сам вложил слова в уста,
Утолить духовный голод,
На груди, коль нет креста.

По церквям я не охочий,
Нет икон святых отцов,
Не молюсь истово ночи,
И креститься не готов.

Но, а с Богом разговоры,
Откровенный монолог,
Я веду и без притвора,
Отзовись Всевышний Бог!..

09.04.14.

Равные люди различные

Люди равные в бане —
В мыльной пене, пару, нагишом.
А березовым веником отхлестать хорошо,
Так кто гордится, командовать станет,
Мол, я мэр, генерал, депутат —
Без портков?.. Здесь все равные, брат!..

Перед смертью равны —
Игнорирует смерть эполеты,
Одинаково сводит со света
И героев, и грешных, и без всякой вины.
Все равно по себе что оставил,
Нет у смерти исключений из правил.

Лидер, вождь, наделенный кто властью,
Мещанин, обыватель – гриппуют.
Недуг входит без спроса, вслепую.
Гений, нищий у недуга в пасти.
Нет от старости в мире лекарства,
Равно все испытают мытарство.

Люди равные, но и различны,
Кому век жить дано, кому месяц.
Фаталист, оптимист равно бесят.
Из провинции кто, кто столичный,
Человек красит место, известно,
Но красивое место все ж лестно.

Люди равные люди различные,
Образованный подлый порой,
А злодей – симпатичный.
Бренны все и равны под звездой.

11.11.17.

Карьерный рост

Кто за зачет просил купить брошюру —
Его научный труд, но скучный до зевоты,
Математически-физическое что-то…
Такой найдешь полно макулатуры
По магазинам книжным. Кто смелее,
Тот вымогал подарок побогаче
За «хор» в зачетке, пересдачу.

Бывало, что просили похмелиться.
Так с Костей мы однажды «полечили»
Того, кто честь измазать не боится.
По-всякому, по-разному учились,
Со шпор списать, иль прямо из конспекта,
Но чаще все-таки готовились как надо,
От трудовой оценки сладостная радость,

Чем от халявы, подкупа, подпорки.
Ну, получу диплом, подумаешь, а толку,
Без знаний крепких дутые пятерки:
Разоблачат, позор хлебнуть недолго,
Мол, инженер ты липовый, дружок…
Иные думали иначе, мол, к карьере
Есть верный путь такой по крайней мере:

С начальством ладить, связи, партбилет.
Диплом – бумажка, должность – наживное.
Мол, с давних пор стоит на этом свет,
Неписанный закон придуман, мол, не мною.
Таких встречал я часто карьеристов,
В душе судил, а зависть грызла тихо:
Ты на низу еще – они взлетели лихо!..

11.11.87.

Чуть выше тверди

Прислушиваясь, чувствам доверяю,
И радуюсь, плохое обнаружив.
Испытывал страдание не зря я,
Оно и смыслом стало, и оружием,

Мучительные розыски в потемках
Смотреть на мир настойчиво учили.
Стена гранитная податливая пленка,
Прозрачной станет, вымой-ка от пыли.

Душа честна, не лжет, а разум искажает,
Он чувственный язык неверно переводит,
Собой небес гармонию до хаоса сужает,
Душевный голос в нем как бы пародия.

Но ум и не причем, он трудится посильно,
На то и человек – соединять две сферы,
Ум накачай всем знанием обильно,
Так навредить ему, потребна – мера.

Эмоции не чувства, наша негативность,
Свободная энергия невольница темницы,
Плененный ум тюремщиком взаимно,
Освободи эмоцию из клетки словно птицу.

24.03.14.

Душа напоказ глупо

Зачем-то вывернуть желаю
Всю душу миру напоказ,
Неуравновешенна, живая,
Не занимает, знаю, вас.

Во мне и скромность и нескромность,
И откровенность, и закрытость,
Живу в семьи, но как бездомный,
Бегу от всех, ищу защиту.

И чувства часто на разрыве,
Хочу того, что избегаю,
И вечно сдержан я в порыве,
И за порывистость стегаю.

Чем больше страсти и метаний,
Тем больше глупостей, ошибок,
Чем больше мудрости и знаний,
Тем неуступчив, тверд, не гибок.

Зачем душа вам на витрине
Чужая, будто для продажи,
Она открытая остынет,
Себе в защиту слов не скажет.

Её бы спрятать под бронею,
И двери все замуровать,
Пусть стонет, мечется и ноет.
Но лучше все же вынимать!

08.02.14.

Под разными углами

«Не довелось работать в стройотряде —
Учился на вечернем факультете»
Ты не жалей об этом, бога ради! —
Печаль и горечь слышится в ответе.

«Но стройотряд – романтика плюс деньги!..»
Ха, удивил!.. Грязь, пахота и пьянки…
«Не заработал, да?» Привез домой маленько,
Чтоб не пропил, и те забрала мамка.

«Друзья, костры и песни под гитару?..»
Тайга и гнус, баланда и бараки…
Такой романтики не нужно мне и даром,
О, стройотряд студенческий – всё враки!

«Но молодой ведь ищет приключений,
Где потрудней, туда его и манит»
Придурков лишь! – воскликнул без смущенья.
«Пусть так иль нет, не будем спорить, Саня…»

12.11.89.

Я опоздал

Наверно я песни бы пел о войне,
Когда бы ей был современник,
В первом бою мог погибнуть вполне,
От взрыва разорван в мгновенье…

А может останусь живым до победы,
Петь песни, служить хроникером,
И после боев ветераном приеду
Как победитель в свой город…

Но я опоздал на одиннадцать лет,
Родился на Дальнем Востоке…
Другой ветеран, Иванов, мой сосед
Дни битв вспоминает далекие.

«Нас вел Рокоссовский страну защищать,
Мы били врага в рукопашной…
Кричали «ура», а потом в «бога мать!»,
Как в схватке сходилися страшной.

В окопах мы мерзли, курили табак…
Служили постелью шинели…
Бомбил и расстреливал сутками враг…
«Катюшу» на марше мы пели…»

После боев всех остался живой,
Контужен, ранений с десяток,
С Германии ехал героем домой,
Цветы ему дарят девчата…

Крепкий плечистый старик ветеран
Вскочил по привычке на лошадь…
В атаку летит вот такой великан,
Врага, представляю, как крошит.

Наверно я песни бы пел о войне,
Случись быть на фронте солдатом,
К захватчику злоба кипела б во мне,
«Победа!» кричал б в сорок пятом.

13.11.97.

Без посредника

Сочувствие печали не излечит —
Смягчит печаль глубоких сожалений.
Раскрыться перед кем-то, тем ни менее
Захочется, на час расправив плечи.
Желая невозвратному возврата,
Предложишь покаяние в оплату.

Но плакальщик усилить может слёзы
Сочувствием – не вылечит он душу.
Не каждый откровенья станет слушать,
По вам скорбящего наигранная поза.
Не лучше ли к себе оборотиться,
И пред собой всем сердцем повиниться.

Так с Богом без посредника беседа
Полезнее душевным излеченьем,
И боль вины с обидой истеченье
За смелостью признать ошибки следом
Почувствуешь – собою ты прощен:
Чистилищем от смрада будет сон.

14.11.17.

Ненужный спор

Нет искренности, за душу не тронет,
Что это, так, рифмованные строчки,
Иль голос разума, бездушная агония,
Иль графоман довел себя до точки.
В поэзии ты просто посторонний!..

Вот я пишу по-настоящему, я гений!
В себя я верю твердо, ты мне не указ…
Да, читатель нас рассудит и оценит,
И мне рецензию напишет, и ни раз!..
Я есть поэт, и сочиняю вдохновенно!

25.01.14.

Несказанное сыну

Я понял – ты разочарован,
Пусть будет так, тебе видней,
И если встретимся мы снова,
То встреча выйдет потеплей.

Наговорил тогда, я допускаю,
Ненужных слов, опасных фраз,
И все ж тебя пусть не пугает
Мой непричесанный рассказ.

За тридцать лет всё передумал,
Винил, оправдывал, прощал…
Дружить нам было бы разумно,
Не рвать предвзято сгоряча.

И всё же встреча состоялась,
Я говорил, а ты молчал,
Сберег упреков ты немало,
В глазах я искры подмечал.

То ли сдержало воспитание,
То ли от гордости зажат,
Ты не сказал мне: До свиданья,
Нашел, отец, тебя я, рад!..

26.03.14.

Чужой здесь

Общежития окнами пыльными
Признают ли меня одиноким?
А когда-то знакомыми были мы
В те счастливо наивные сроки.

А студенты здесь с юными лицами,
С уха провод, в руке телефон…
Прошлым надо ли нынче постыдиться,
Закуток, где мне каждый знаком?..

Здесь мы жили семьёй недолго.
Сын не помнит родного отца…
Так вонзенная в сердце иголка
Угрызенья мне шлет без конца.

У ворот, где дежурит охранник,
Постою, сигаретой дымя…
Свадьбу помнит ль ветхое зданье,
Где друзья поздравляли меня?

Лето жили – полковник позволил:
Здесь работал я несколько лет.
Моё горькое счастье подпольное —
Склад вещей сохраняет ли след?

Смотровая площадка с ветрами,
И обрыв, уходящий к реке…
Множит образы цепкая память,
Грусть утрат отражая в строке.

Я уеду неузнанный снова,
И безвестно в толпе растворюсь…
Пусть не рвется из прошлого провод,
Клясться некому здесь: я – вернусь.

21.10.98.

Вторая

Она – вторая, как второй ребенок:
Отец созрел отцовством полноценным.
Душевных чувств заметны перемены:
На час воздвигнута незримая корона
Над головой. Вторая станет ли опорой
В самом себе?.. Проходит радость скоро.

И что – вторая? Было б чем утешить:
Поэта – книгой, уваженьем – старость.
Стоят два тома в свежих красках – пара.
Мешки, в усах снежок, но голова без плеши,
Лицо не тронули глубокие морщины,
За шестьдесят, вполне еще мужчина.

Автопортрет. Признайся искренне, вторая
Заставить может вычеркнуть злосчастье?
То есть забыть путь в сорок лет? Ну, здрасте!..
Гордыня что ль – враг худший – завирает?!..
И этот томик, как и первый спрячу
На полке дальней – внукам наудачу.

15.11.17.

Даром месть

Как-то было уловлено чувство
Год иль два тому, помню, назад.
Читать вечером книгу под люстрой
С полки взял, проходя, наугад,

И не глядя открыл как придется,
Мол, прочту перед сном что-нибудь:
«Бабы брешут с утра у колодца,
Захохочут – колышется грудь…»

Что за пошлый достался писатель,
Эту дичь именует поэзией?..
Автор кто, погляжу-ка я кстати:
Нигачрок?! – впился взглядом до рези.

Как же так, не признать с первых строчек,
И не чей-то, а собственный труд?..
Изменить своё мненье не хочешь?
Так другие в нем пошлость найдут!..

Да уж ладно, склеротик я старый,
Что написано – вон из ума?..
За меня книга помнит недаром,
Развенчать может славу сама.

И обида, и стыд, и отчаянье,
Удивленье, и гордости спесь…
Чувство это открыл я нечаянно:
От души мне наградою месть.

16.11.17.

Точка зрения

Вблизи картина – грубые мазки,
Похожие на хаос смеси красок,
Следы печали, боли и тоски,
Сотворена она недобрым часом.

А если чуть подальше отойдешь,
Из хаоса – прекрасная картина,
Откроется в ней истина и ложь,
Где слита женщина с мужчиной.

Один воскликнет: «Это мастерство!»,
Другой твердит: «Божественное чудо!»
Обманчиво природой естество,
Христос при приближении Иуда.

На расстоянии казалось молодой,
Вблизи другое: женщина-старуха,
Кто слышать не желает, тот глухой,
Предвзято внемлет выборочно ухо.

21.12.12.

С небес на землю

В глазах своих расту
Всё выше в поднебесье,
Людскую суету
Пусть дымкой завесит.

В оценивающем взгляде
Я социально низок,
Считайте, бога ради,
Не тронет укоризна.

И этот голос гордый
Бессилие скрывает,
Мечтал о счастье годы,
Все сила отдавая.

Другие преуспели,
Им почести и слава,
Трудами, в самом деле,
Высоки, и по праву.

Тогда с небес скатился,
Я человек, не боле,
Напрасно в небе вился,
Достать получше долю.

Судьба не есть фатальная,
Работай над собою,
И стержень под окалиной
Готовый будет к бою.

Я сам себе советчик,
Судья, палач, учитель,
Раздвину шире плечи,
Земной небесный житель.

26.04.14.

К стихам

Сколько Вас я сочинил!..
К Вам я был суров, немил,
Гнал: «Уйдите поскорей!
Мне чужие все ж милей.

Вы, души забрав покой,
Всё текли с пера рекой.
Вы – наивные уродцы,
Сочиняю как придется,

Но хочу я совершенства,
И духовного блаженства!
Мне такие не годятся,
Ими только лишь стесняться,

Бог не дал мне дар поэта,
Ненавижу Вас за это!..»
Пролетели сорок лет.
Был отцом, а нынче дед,

Но ничто не изменилось,
Вы набрали только силу,
Той же бурною рекой,
Не успеть писать рукой,

Сколько Вас пропало даром,
Но не чувствую я дара,
Лишь развил в себе привычку,
Не найдя к душе отмычку,

Может, я сошел с ума?
Пишет Вас душа сама,
Я же просто инструмент,
Надо мной эксперимент

Дух ли дьявол производит?..
Отпустил тогда поводья,
Как хотите, я весь Ваш!
В теле дружный ль экипаж,

Или дует всяк в своё?
Я-то кто же, ё моё!..
Дух ли ум, душа ли тело,
Настроенье то и дело

Изменяет плотность, цвет,
Голос ли сойдет на нет,
Тот, что вечно мне диктует.
Я судьбу хотел такую?..

…Про поэзию толкуют,
Вдохновенье ждут и ловят,
Дно второе ищут в слове,
Напрягают ум рифмовкой.

Вы же дали мне сноровку
Бегло строчки сочинять,
Что напишешь, не понять!

Графоман – болезнь дурная,
О себе я точно знаю
С того дня, как взял перо.
Сочинять стихи – старо!

06.07.13.

Дом мертвый

Черными окнами дом на дорогу
Смотрит тоскливо проемами глаз.
Здесь постою удрученный немного,
От чувства утраты родится рассказ.

В двери войду, осторожно вступая:
Хлам, головешки, железа корявость…
По сердцу ударит боль резко тупая…
Жестокий огонь поработал на славу.

Лестница вверх вся золою покрылась,
Битый кирпич вперемешку с посудой,
Огонь похозяйничал с яростной силой,
Что я увидел здесь, в век не забуду.

Квартиру сестры, где бывал, не узнать.
Спиральная плитка на тумбе железной.
Ругалась на дочь за неряшливость мать,
Пилила за пьянки-попойки и, бесполезно.

В недогоревшем тряпье от матраца
Сверху бутылки копчёные с водки,
Стол ли со стульями, не разобраться,
Свисает лохмотьями всюду проводка.

Стекло под ногами хрустит неприятно…
В трагедии лик безобразный взглянул,
С душой, потрясенной спускаюсь обратно,
Дом черный, и мертвый пугающий гул…

12.07.89.

Её здесь нет

Оскудел ль душой городской, остыл —
Как всегда, теплом не согрело грудь.
И безлюдье улиц, вдоль дорог настил,
Где нахожен с детства среди улиц путь,

Мне желанный был, а теперь – чужой.
И дома, и мост, клубный сад и школа —
Мимо, стариком плетусь, не бегу домой,
Что знакомый путь стал несносно долог.

Я как гость не зван, завернул случайно
На развилке троп на одну лишь ночь…
Нет, меня здесь ждут, я кричу отчаянно,
Здесь я годы жил, все сомненья прочь…

За столом слова все пусты казались,
Не в глаза глядят – знают мой вопрос.
А мои глаза тут и там, по углам искали,
Нет её, за кого и не раз я поднял бы тост.

Водку пью, курю, блюд нейтральный вкус.
Говорю, а спросить хочу, я как рыба нем.
Вкруг родных полно, дом по мне же пуст,
Не отвечу я, а они спешат с переменой тем.

Пусть войдет она, без кого дом мертв,
Спросит пусть она: не меня ли ждешь?..
Вздрогнул: стук, шаги…, видно, шутит черт,
Стукну цепью пес или кот скребет. Унимаю дрожь.

Даже там я ждал – у холма с крестом,
За спиной впритык, шепчет мне: сынок!..
Ко мне приходи сюда, опустел наш дом…
От волненья дрожь – на ветру продрог…

15.10.06.

Арбуз

Арбузы есть на Севере, как праздник
Один раз в год, когда на склоне лето.
Машина полная арбузов точно дразнит
Детей, у магазина разгружающая где-то.

И пацаны туда гурьбой с окрест сбегутся,
Кто посмелей, ждет нужного момента,
И стоит грузчику на миг лишь отвернуться,
Арбуз пацан хвать первый из-под тента,

И дёру с ним подальше во дворы…
Эй, ты куда, отдай арбуз, воришка! —
Но от машины ни на шаг: боится детворы —
Погонится – товар растащат. Мишка,

Кричит, в милицию звони, он для острастки.
Хулиганьё, ругается, а ну давай отсюда!..
Арбуз жуем краденый сладкий – сказка!..
Наверняка тот вкус из детства не забуду.

18.11.87.

Провидение близко

Зачем себя высматривать подробно,
Как доктору, как эксперту подобно;
На месте происшествия улики
Так ищет сыщик, так охотник крики

Зверей в лесу старается понять;
И молоком кормя, не знает мать,
Что вырастит из немощного крохи,
Счастливая, скрывая часто вздохи,

С лихвой его жалеет наперед,
Или завидует чуть-чуть наоборот;
Зачем мне знать подробности такие,
Узлы судьбы развязывать тугие,

И в душу проникать до самой боли,
Лечить царапину не мазями, а солью,
И полагать, что этим помогаю
Душе своей, как совестью стегаю;

И через тридцать лет освобожденье
Почувствовать, что ложны убежденья,
Владели мной так долго ни к чему;
К душе ли к духу, обращаюсь ли к уму

С вопросом этим, зная наперед,
Ответ был прост, и сам собой придет;
Тогда и лупу можно бы отбросить,
На поле выросли отменные колосья,

И кое-где сорняк произрастает;
Не любопытство же потребности питают
Подробности высматривать напрасно,
Так душу вынимать на свет опасно;

Нормально ей, скрываясь за кулисой,
Быть автором трагедий, не актрисой,
Ошибки если есть, назвать уроком,
Усвоенным неполно, однобоко;

Перечеркну, что выше излагалось,
Есть провидение Божье, полагалось
Мне с самого начала утверждать;
За штилем рябь появится опять,

И без причин внезапные порывы
К земле прибьет к косьбе готовой ниву;
Что соберешь из выбитых колосьев,
Солому, чуть зерна, и то не горстью;

Высматривал себя, а высмотрел разруху;
Но успокоит смерть, как мать старуха.

17.04.14.

Тень мысли

А что стихи? Воспоминания.
Примерно с пяти лет,
О маме с папой и друзьях,
Неполный мой ответ.

Переживания души
Любви, открытий, страхов,
Проникнуть в тайны бытия
Попытка есть. Однако,

В стихах нет линии прямой,
И мысли рыщут всюду,
Как будто я забыть боюсь,
Кем был, кем есть, кем буду.

О чем бы я ни говорил,
Всё о душевной жизни,
Где разум бедствие терпел
В неистовой пучине.

Тогда принялся он искать
От бурь спасенья гавань,
Ему неведомо куда
Так надоело плавать,

И зацепиться бы за твердь,
И созерцать спокойно —
И штили, ветры и шторма,
И волн бегущих стройных.

И остров пусть и окружен
Бескрайним океаном,
Пусть ветры стонут по ночам
И волны бьются рьяно.

Дух это остров, эта твердь,
Душа – просторы моря,
А разум – брошенный моряк,
С ветрами вечно спорит.

Взобравшись выше на скалу,
Он парус поджидает,
Как птица может улететь,
Он этого не знает.

Его манит к себе простор
Туда, где голос нежный
Поёт любовь огня души
О жизни безмятежной.

Но разве чувства описать
Возможно грубым словом?
И стих мой бедный оттого,
Казнить себя готовый.

И мысль испугано летит
К тому, кто вдохновенный,
Кому с доверием она
Откроется мгновенно.

А мне лишь тень её ловить,
И пыль от взмаха крыльев,
Успеть почувствовать лучи,
Чуть в стих что просочились.

28.03.14.