Loe raamatut: «Das Wiedersehen»

Das Wiedersehen

Devoter Widerstand

Sascha Lordness

Erster Teil

Zweiter Teil

Dritter Teil

Vierter Teil

Fünfter Teil

Erster Teil

Der geschmeidig getrimmte Marseille Express wühlte sich zügig durch die klare Nacht der französischen Landschaft. Ein großer, blasser Sommermond hing tief in der Ferne. Kevin Taylor beobachtete sein schimmerndes Licht, das sich gegen die verdunkelte Decke seines Schlafwagenabteils bewegte. Es flackerte hypnotisch im Gleichklang mit dem rhythmischen Rollen des Zuges unter seiner Koje. Kühle Luft aus dem offenen Fenster spielte über seinen nackten, gut gebauten Körper, der die gesamte Fläche des schmalen Bettes bedeckte. Er war allein.

Verdammt, dachte er kläglich, was für eine verdammte Art, seine Flitterwochen zu verbringen.

Er drogierte tief an der fast fertigen Zigarette, die er fest zwischen Daumen und Zeigefinger gepresst hatte. Seine Stirn war in tiefen Gedanken gerunzelt.

Er hatte Grund zum Nachdenken. Vor ihm in Marseille wartete seine Braut, die ihm in ihrer ersten gemeinsamen Nacht in Paris davongelaufen war. Blöde, blöde Dummheit, grimassierte er, die Details ihrer letzten gemeinsamen Stunde flimmerten durch seinen Geist wie die Rolle eines alten Stummfilms.

Vielleicht war er ein wenig grob gewesen, aber bei Gott, sie hatte es verdient. Er hatte das ganze Jahr ihrer Verlobung mit ihr darüber gestritten, ob sie ihm nachgeben sollte und hatte versucht zu erklären, dass Jungfräulichkeit aus der Mode gekommen war. Zwei verliebte Menschen warteten einfach nicht mehr auf die Ehe, sie verließen sich auf ihre Liebe und ihr Vertrauen und nicht auf irgendeinen gesetzlichen Zauber, den ein Ring bringen sollte. Sie hatte damals nicht auf ihn gehört und sich sogar geweigert, über das Thema zu diskutieren, obwohl sie mehrmals auf dem Rücksitz seines Autos nahe dran gewesen waren, es miteinander zu tun. Sie hatte immer erst im letzten Moment einen Schlussstrich gezogen.

Das war der Teil, der ihn in den Wahnsinn getrieben hatte. Er war so oft so nah dran gewesen, diesen üppigen Körper zu besitzen und war so oft frustriert zurückgelassen worden, dass seine Kontrolle komplett zerstört war. Er hatte sogar aufgehört, mit ihr zu parken, wenn sie zu Dates ausgegangen waren, aus Angst vor dem, was er getan hätte.

Mit ihrer konservativen Neuengland-Erziehung hätte sie niemals eingewilligt, ihn zu heiraten, wenn er zu Gewalt gegriffen hätte und genau das hätte er früher oder später getan. Er liebte sie sehr und wollte ihre Beziehung nicht durch eine unkontrollierbare Tat zerstören, die er vielleicht im Eifer des Gefechts begangen hatte. Dafür war sie ein zu feines Mädchen.

Er musste zu ihren Gunsten zugeben, dass er sonst nichts zu beanstanden hatte. Sie war in allen anderen Aspekten fast die personifizierte Perfektion. In der Tat war es diese Perfektion und seine aufgestaute Frustration, die den ganzen Ärger in Paris verursachte. Dieser verdammte Körper war zu perfekt!

Die Dinge wären in der ersten Nacht vielleicht noch in Ordnung gewesen, wenn sie nicht darauf bestanden hätte, direkt nach der Zeremonie ein Flugzeug nach Paris zu nehmen. Er hätte es vorgezogen, ein paar Tage in New York zu bleiben und sich Zeit zu nehmen, um sich kennenzulernen.

Aber Jean hatte darauf bestanden, sofort nach Paris zu fliegen. Das hatte bedeutet, weitere sieben Stunden neben ihr in diesem verdammten Flugzeug zu sitzen. Alles, was ihm während der gesamten Reise durch den Kopf ging, war, wo er in diesem Moment hätte sein sollen. Immerhin hatte sie all die Monate Stress mit der Zeremonie gemacht und das war vorbei. Sie gehörte jetzt rechtlich ihm und er konnte sie immer noch nicht berühren.

Es war einfach zu viel gewesen. Als sie in dem Hotel im Zentrum von Paris ankamen, war er fast verrückt geworden - und dann war sie in dem hüftlangen Nachthemd in der Badezimmertür erschienen. Er war verrückt geworden.

Er konnte sie immer noch sehen, wie sie in der Tür stand, ihr Körper ein wunderschönes Kunstwerk. Er hatte sie schon einmal in einem Badeanzug gesehen, aber noch nie so. Jedes sinnliche Detail ihrer Nacktheit war klar zu erkennen, von ihren winzigen aufsteigenden Brustwarzen bis hin zu dem weichen Dreieck aus Schamhaar, das sich geheimnisvoll unter ihrem weißen, jungfräulichen Bauch schmiegte.

Plötzlich war nichts anderes mehr wichtig, als seinen harten Schwanz in dieses reizende Fleisch zu rammen. Sie war einfach eine Frau geworden, eine Frau, die er jetzt um jeden Preis haben musste. Alles andere war vergessen.

"Magst du mich, Darling?" Er konnte es noch immer von ihren Lippen klingen hören, obwohl es jetzt schon Jahrhunderte her zu sein schien.

Es hatte keine verbale Antwort von ihm gegeben, erinnerte er sich trocken. Er hatte einfach nach ihr gegriffen, ein tiefes, animalisches Stöhnen brach aus seiner Kehle hervor, und sie grob auf das Bett gezogen. Ihr weiches, bedecktes Negligé war weggerissen wie ein Stück Seidenpapier.

"Sei sanft, Kevin! Sei sanft, bitte! P-Bitte!" Ihre Stimme war entsetzt durch den Raum geklungen, als er sie mit einer Hand festhielt und mit der anderen gierig über die üppigen Konturen ihres widerstrebenden jungen Körpers fuhr und ihre reifen, saftigen Brüste grausam unter Händen knetete, die er nicht mehr kontrollierte.

Enge Fäuste aus Fleisch ragten schmerzhaft in weißen blutleeren Graten zwischen seinen anstrengenden Fingern hervor. Sein Kopf war zu den jungen, knospenden Brustwarzen gesunken und kaute hungrig an ihren Spitzen, bis er spürte, wie das weiche, elastische Fleisch nachgab und der süße Geschmack von Blut auf seine peitschende Zunge sickerte.

"Nein, Darling, N-Nein, bitte, nicht so, nicht so!" Sie hatte gefleht, aber die Worte waren ungehört von ihren gequälten Lippen gerollt.

Noch immer hatte er in seinem Wahnsinn ihren wild strampelnden Körper fest an das Bett gepresst. Sie war dort gefangen von seiner schweren, angespannten Brust, die auf ihr lastete wie ein riesiger Stein. Ihr langes dunkles Haar hatte begonnen, hilflos auf dem Bett hin und her zu wippen, ihr Gesicht war vor Entsetzen verzerrt. Er konnte sich noch genau daran erinnern, wie ihre dunklen Augen ungläubig aufblitzten, dass ihr das passiert war. Sie hatte noch mehr gefleht, bis die Laute nur noch ein zusammenhangloses Gemurmel von durcheinander geworfenen Worten waren. Dann hatte er sie das erste Mal gefickt.

Das leise Stöhnen ignorierend, hatte er sich auf sie gerollt und ihren Körper aufgefangen, als ihre langen, schlanken Beine in einem letzten verzweifelten Versuch, seinem brutalen Angriff zu entkommen, ausscherten. Seine Hüften waren schwer zwischen die vollen, weit gespreizten Schenkel gefallen und hatten ihre zuckenden Pobacken fest an das Bett gepresst.

Der weiche Flaum ihrer Schamhaare streifte neckisch seinen pochenden Schwanz und brachte ihn zu unzusammenhängendem Gemurmel von verrückter, unkontrollierbarer Lust.

Die Zeitlupenbilder von Jeans Verliebtheit flackerten durch seinen gequälten Verstand, während der Express sich unaufhörlich durch die Nacht tunnelte... Seine Knie hielten die ihren jetzt weit auseinander und er drückte sein Becken hart in ihren sich windenden, wehrlosen Schritt. Das krampfhafte Zucken der Mulden ihrer weichen Innenschenkel trieb seine Hand zwischen sie; er suchte, um sich zu platzieren, strebte danach, dieses Ziel zu erreichen, das sich ihm so lange entzogen hatte... und plötzlich, ohne Vorwarnung... hatte er es brutal gefunden. Er hatte den blutgefüllten Kopf zwischen die fleischigen, feuchten Lippen geklemmt und ihn mit einem Stöhnen ganz nach vorne in ihre bebende Fotze geschoben. Sie hatte gequiekt wie ein festgeklemmtes Schwein und ihre Beine wild in die Luft gestoßen, in einem vergeblichen Versuch, der grausamen Aufspießung zu entkommen. Das hatte ihre Lage nur noch verschlimmert und er konnte immer noch das gutturale Kreischen von weiterem Schmerz hören, das kläglich aus ihrer Kehle kam, als sein steinharter Schwanz tiefer und tiefer in ihr warmes, nachgiebiges Fleisch einschlug. Schließlich schlug sein Becken hart gegen ihres und signalisierte das Ende. Seine steife, fleischige Säule lag ganz unten in ihrem bebenden Bauch, die warmen, feuchten Wände ihrer Fotze eng um ihn herum gewickelt.

Er hörte nicht auf. Er gab ihr nicht einmal die Chance, sich an seine plötzliche Anwesenheit tief in ihrer Gebärmutter zu gewöhnen. Er begann einfach zu ficken, rammte in sie hinein und wieder heraus wie ein verrückt gewordener Hund. Er hatte nur an eines gedacht und das war, diese heiße, klebrige Ladung Sperma tief in sie hineinzuspucken, wo es hingehörte und wo es schon seit einem Jahr hingehörte. Er entlud seine Lust gegen ihren stöhnenden Körper, immer und immer wieder, und überflutete ihren Bauch mit der heißen weißen Flüssigkeit eines Jahres frustrierten Wartens und Hoffens... bis... endlich... alles weg war.

Wie lange oder wie oft er sie gefickt hatte, konnte er sich nicht erinnern. Er war ein unbewusstes Wesen in einer anderen Welt des völligen Wahnsinns gewesen. Aber er erinnerte sich, nachdem sich der erste große Schwall seines spermagefüllten Schwanzes in ihr entleert hatte, an ein Gefühl hilfloser Schuld, das ihn überflutete.

Er war sanfter mit dem schluchzenden Körper unter ihm geworden und hatte leise Entschuldigungen in ihre unhörbaren Ohren gestammelt, während er sich über sie gebeugt hatte. Er hatte versucht, eine Reaktion herbeizuführen, die die schreckliche Schuld wegwischen würde, die er fühlte, weil er seine ungezügelte Lust die Geduld überwinden ließ, von der er wusste, dass er sie mit ihr hätte haben sollen.

Es war nutzlos gewesen. Sie lag regungslos unter ihm, die Augen weit aufgerissen und starrte kalt an die Decke, während er immer wieder versuchte, eine Reaktion zu erwecken, die zeigen würde, dass sie etwas anderes als Schmerz und Abscheu empfand.

Die verächtlichen Augen hatten nicht von der Decke abgewichen.

Kevin erinnerte sich daran, dass er sich von ihrem reglosen Körper weggerollt hatte, und unfähig zu sagen, was er fühlte, hatte er sich lediglich eine Zigarette angezündet und schweigend auf sie hinuntergestarrt. Endlich hatte er den Mut aufgebracht, etwas zu sagen. "Jean, kannst du mir verzeihen?"

"Bitte deck mich zu, Kevin", hatte sie nach einer langen Sekunde des Zögerns kalt gesprochen, ihre Augen weigerten sich immer noch, ihn anzusehen. Er zog das Laken über ihren Körper und schob es sanft unter ihr Kinn.

Er wartete, doch es herrschte Stille.

"Darling, ich weiß, dass es schrecklich für dich gewesen sein muss. Ich - ich konnte mich einfach nicht beherrschen."

Stille.

"Du warst wunderschön, als du da standest."

Stille.

"Vielleicht, wenn wir nicht so lange gewartet hätten. Weißt du noch? Ich habe dir gesagt, wir hätten es früher versuchen sollen."

Stille.

"Verdammt, Jean", platzte er schließlich in seiner Frustration heraus. "Du musst die Gefühle eines Mannes bei solchen Dingen verstehen. Ich bin kein Roboter, der neben einer Frau wie dir stehen kann, ohne etwas zu fühlen. Es hat sich die ganze Zeit aufgestaut und es ist deine Schuld, weil du so allmächtig rechtschaffen und tugendhaft bist."

Kevin hatte gewusst, dass er zu weit gegangen war, als ihm das herausgerutscht war, aber es war zu spät.

Weil er sich hatte wehren wollen, um seine verlorene Eitelkeit zurückzugewinnen, war er grausam geworden. Er hatte sein eigenes Versagen auf Jean geschoben und ihr vorgeworfen, kalt und gefühllos zu sein.

"Mein Gott, ich hätte genauso gut eine Statue heiraten können. Sie könnte mich so sehr befriedigen wie du." Er hatte vor Schuldgefühlen und Wut geschrien. "Ich glaube nicht, dass du jemals in der Lage sein wirst, einen Mann glücklich zu bremsen. Nicht, bis du lernst, von dem Podest herunterzukommen, auf das du dich selbst gestellt hast. Oder zumindest von dem, auf das dich dein alter Herr gestellt hat."

Kevin hatte gesehen, wie sie sich bewegte und ihm mit dem tiefsten Hass, den er je in ihren Augen gesehen hatte, entgegenblickte. Er wusste, dass er einen wunden Punkt getroffen hatte und war froh, eine Reaktion von ihr zu sehen, auch wenn sie aus Hass bestand, war es besser als nichts. Außerdem hatte er jetzt Lust, sie so zu verletzen, wie sie ihn verletzt hatte.

"Ich gehe jetzt raus und hole mir eine kleine Schlampe von der Straße. Ich brauche einen guten Grind. Es wird noch lange dauern, bis ich zu Hause eine bekomme."

Mit diesen Worten war er ins Bad gegangen und hatte sich angezogen. Er ging, schlug die Tür hinter sich zu und warf Jean nicht einmal einen Seitenblick zu.

Das war sein großer Fehler gewesen, dachte er bitter, während er den Zigarettenstummel aus dem offenen Fenster des rasenden Zuges schnippte. Jean war in diesem Moment nicht in der Lage gewesen, allein gelassen zu werden. Er hätte seinen Stolz herunterschlucken und sein männliches Ego nicht die Oberhand gewinnen lassen sollen. Sie hätten diesen Schlamassel jetzt nicht, wenn er getan hätte, was er hätte tun sollen und nicht in die Pariser Straßen gelaufen wäre, um seine eigenen Schuldgefühle loszuwerden.

Er war in dieser Nacht nicht hinter einer Frau hergelaufen. Er hatte mehrere Stunden damit verbracht, einfach nur zu laufen und ab und zu für einen Cognac anzuhalten. Er hatte lange und intensiv über ihre Beziehung nachgedacht. Es war eine gute gewesen und konnte es immer noch sein, trotz seines kläglichen Versagens in der Hochzeitsnacht. Die kühle Pariser Nachtluft hatte seine Gedanken ein wenig beruhigt und er hatte eine Art Entschuldigung und Erklärung ausgearbeitet. Es würde eine Weile dauern, aber er war sich sicher, dass sie darüber hinwegkommen würde.

Als er ins Hotel zurückgekehrt war, hatte ihm der Concierge an der Rezeption einen Briefumschlag überreicht. Es war eine einfache Notiz von Jean, die besagte, dass sie abreisen würde. Sie brauchte ein paar Tage, um über die Dinge nachzudenken und dass er nicht versuchen sollte, sie zu kontaktieren. Sie würde ihn wissen lassen, wann und wo er sie treffen sollte, damit sie die Dinge vernünftig besprechen konnten.

Deshalb war er in diesem verdammten Zug. Das Telegramm war heute Nachmittag gekommen, dass er sie in Marseille treffen sollte. Sie hatte sich entschlossen und wollte mit ihm reden. Er hatte nicht die geringste Ahnung, wie die Entscheidung zustande gekommen war und war ein wenig beunruhigt, obwohl er sich sicher war, dass sie etwas aushandeln konnten.

Eines wusste er, er konnte sie nicht gehen lassen. Er liebte sie mehr als alles andere auf der Welt und konnte sie unter keinen Umständen verlassen.

Er fiel in einen tiefen, aber unruhigen Schlaf und wartete sehnsüchtig auf den nächsten Morgen.

Jean Taylor war zwei Nächte zuvor in demselben Zug gewesen. Sie hatte in der gleichen Koje gelegen wie Kevin Taylor ein paar Nächte später, aber er hatte keine Möglichkeit, es zu wissen. Ihre Gedanken liefen auch über die Ereignisse, die sich im Hotel zugetragen hatten, ihre Augen sahen sie in einem anderen Licht.

Wie konnte er nur so grausam sein, dachte sie, was hatte Kevin so plötzlich in das rasende Tier verwandelt, das er gewesen war?

Sie fuhr mit ihren Händen über die rauen Spitzen ihrer geschwollenen Brustwarzen, die so wund waren, dass sie es nicht ertragen konnte, etwas darüber zu tragen, nicht einmal zum Schlafen. Ihre Schultern zitterten, als sie an die schreckliche Vergewaltigung ihres Körpers zurückdachte und an die Art und Weise, wie er sie als Werkzeug nur für seine eigene Befriedigung benutzt hatte, ohne auch nur den geringsten Gedanken an ihre Wünsche oder Freuden. Er hatte sie wie ein Tier benutzt - seine eigene Frau. Der Gedanke machte sie krank und Tränen traten ihr in die Augen.

Eigentlich hatte sie sich auf den ersten Abend mit ihm gefreut und sich wochenlang mental darauf vorbereitet, um sicher zu gehen, dass sie mit der richtigen Einstellung in die eheliche Beziehung ging. Sie wusste, dass er es ihr übel genommen hatte, dass sie sich ihm nicht vor der Ehe hingegeben hatte, und sie wusste auch, dass die meisten ihrer Freunde sich auch nicht für diese erste Nacht aufgespart hatten. Aber sie hatte sich geschworen, dass ihre eine klassisch perfekte Ehe werden würde, im altmodischen Sinne. Sie hatte sich so sehr gewünscht, dass sie von Anfang an gegenseitigen Respekt und Verständnis füreinander hatten und dass er nie daran zweifeln konnte, dass er, und nur er, der einzige Mann war, der sie besitzen durfte.

Vielleicht hatte sie den Fehler gemacht, ihren Vater in dieser Angelegenheit zu oft zu zitieren, als Kevin übermäßig hartnäckig darauf bestanden hatte, sie vor der Ehe zu haben.

Deshalb war sie zusammengezuckt, als er es ihr damals im Hotelzimmer an den Kopf geworfen hatte. Es stimmte vielleicht, dass er sie auf ein Podest stellte, und auch, dass er ihr gegenüber vielleicht übermäßig enthusiastisch war, aber er hatte ein Recht darauf. Er stammte aus einer guten, konservativen Neuenglandfamilie und als gottesfürchtiger Mann hatte er erwartet, dass seine Familie es auch war.

Sie war viele Male in Versuchung geraten, das musste sie zugeben, aber sie hatte immer ihren Mut zusammengenommen und widerstanden, auch wenn es einfach gewesen wäre, Kevins Forderungen nachzugeben. Sie war manchmal so nahe dran gewesen, dass er sie hätte brechen können, wenn er nur die Ausdauer gehabt hätte, weiterzumachen. In der Tat war sie sich sicher, dass sie genauso begierig auf die Vollendung war wie er und es wäre so schön gewesen, wenn er nur ein wenig Verständnis gezeigt hätte und sie sanft auf den finalen Angriff auf ihre Jungfräulichkeit hätte vorbereiten können.

Sie hatte so viel darüber gelesen, wie wichtig die erste Nacht in der Ehe war und wie schön sie sein konnte, wenn beide Partner Verständnis füreinander hatten.

Nun, sie war es gewesen, dachte sie bei sich, und alles, was sie dafür bekommen hatte, war ein gebrochener und zerschundener Körper, der bestialisch vergewaltigt wurde, als wäre sie eine Hure von der Straße.

Jean presste ihre Augen fest zusammen bei der Erinnerung an seine letzte Aussage. Sie konnte es immer noch in ihren Ohren klingeln hören, als das Geräusch des Zuges ihren gequälten Geist in den Schlaf lullte: "Ich glaube nicht, dass du jemals einen Mann glücklich machen könntest. Ich werde einen guten Grind bekommen"

Am nächsten Morgen wurde sie durch das Klopfen des Portiers an der Abteiltür geweckt.

"Breakfast call, breakfast call", wiederholte er in seinem gebrochenen Englisch mehrmals.

Jean öffnete zögernd ihre Augen. Es musste einfach ein guter Tag werden. Sie brauchte etwas Sonne; das Wetter schien ihr immer die Stimmung des Tages zu diktieren und sie hatte genug Probleme, über die sie nachdenken musste, ohne diese trübe französische Bewölkung zu haben.

Die Sonne schien wunderschön. Sie konnte sehen, wie seine wärmenden Strahlen über ihren Kopf strömten und die Abteilwand berührten und die winzige Kabine mit einem lieblichen Glanz durchfluteten, der sie ihre Probleme für einen Moment vergessen ließ. Sie war ausgehungert, putzte sich die Zähne und zog sich schnell an. Sie wollte das erste Frühstück einnehmen, damit sie noch Zeit zum Nachdenken hatte, bevor sie in Marseille ankam. Der Zug sollte erst in zwei Stunden oder so kommen und es würde nicht schaden, zu versuchen, sich geistig zu organisieren.

Sie musste sich noch um ein Hotel kümmern, wenn sie dort ankam. Sie hatte nicht zulassen wollen, dass irgendjemand im Hotel in Paris für sie reservierte, denn Kevin könnte ihnen die Informationen abgekauft haben und sie würde nicht die Zeit haben, die sie brauchte, um mit sich ins Reine zu kommen.

Jean ließ sich in dem sauberen weißen Speisewagen in den Stuhl zurückfallen. Sie hatte Spiegeleier und Speck bestellt, was sie überrascht hatte, als sie es auf der französischen Speisekarte gesehen hatte.

"Ah, une dejeuner, Americain", hatte der Kellner lächelnd gesagt.

"Oui, dejeuner, Americain", hatte Jean wiederholt und zurückgelächelt. Sie war froh, dass sie sich wenigstens an einige Worte aus ihrem Französischkurs am College erinnert hatte. Sie nahm an, dass jeder französische Kellner das Wort für Frühstück kennen würde, aber es war schön, einige Dinge in der Sprache des Landes sagen zu können, in dem man unterwegs war.

"Es war ein wunderschöner Tag", dachte sie, während sie die grüne, hügelige französische Landschaft vorbeiziehen sah. In der Ferne waren malerische, kleine Bauernhäuser mit spitzen Dächern zu sehen, die die Schönheit der Umgebung noch verstärkten.

Wenn die Dinge nur nicht so gelaufen wären wie in Paris, dann hätte sie das hier mit Kevin genießen können.

Sie begann fast, ihre übereilte Entscheidung zu bereuen, zu gehen, bevor er zurückkam, als ihre Gedanken von einer weiblichen französischen Stimme unterbrochen wurden, die ausgezeichnetes Englisch sprach.

"Entschuldigen Sie, Sie sind Amerikaner, nicht wahr?", fragte eine stattliche, gepflegte Frau und lächelte freundlich.

"Ja, das bin ich", antwortete Jean, überrascht von dem plötzlichen Eindringen in ihre Gedanken.

"Darf ich mich zu Ihnen setzen? Ich habe nicht mehr so oft die Gelegenheit, Englisch zu sprechen, es wäre schön, während wir frühstücken", sagte sie und nickte auf den leeren Stuhl gegenüber von Jean.

"Ja, bitte", antwortete Jean, ein wenig perplex darüber, dass ihr Trost so unerwartet unterbrochen wurde. Die Verärgerung währte jedoch nur einen Moment, denn sie entpuppte sich als eine der angenehmsten Frauen, mit denen sie seit langem gesprochen hatte. Vielleicht war es gut, mit jemand anderem zu reden und die Sache für eine Weile aus dem Kopf zu bekommen, überlegte sie sich.

Madame DuBois hatte sofort das Gespräch an sich gerissen, aber auf eine angenehme Art und Weise. Sie stammte aus Südfrankreich und erzählte Jean viele kleine Geschichten und Anekdoten über die Gegend, durch die sie gerade fuhren, die ihre Laune spürbar aufhellten. Sie schien eine erstaunliche Frau zu sein.

Sie war mit einem wohlhabenden Kunsthändler in Paris verheiratet und war auf dem Weg nach Marseille, um sich für ihn einige Gemälde anzusehen, die einer seiner Untergrundkontakte in einem alten Laden entdeckt hatte. Sie war sich sicher, dass sie mehrere Reniors für fast nichts kaufen konnte. Der Ladenbesitzer dachte, es seien Kopien und Madame DuBois würde hinuntergehen, um sie diskret zu überprüfen, bevor sie sie kauften.

Jean schätzte sich sehr glücklich, sie getroffen zu haben. Sie löste ihr Hotelproblem. Madame DuBois sagte, dass sie normalerweise in einem der schickeren Orte in Marseille übernachtete, aber sie wollte nicht, dass einer der anderen Kunsthändler wusste, dass sie in der Stadt war. Es war ein schmutziges Geschäft und wenn bekannt wurde, dass sie dort war, war einer von ihnen sicher, dass er sie beschatten ließ, um zu sehen, was sie vorhatte. Deshalb wohnte sie in einem kleinen drittklassigen Hotel im unteren Teil der Stadt, wo sie nicht gesehen oder als in der Stadt befindlich gemeldet werden würde. Sie hatte Jean versichert, dass es sauber war und alle Annehmlichkeiten der grandioseren Hotels hatte, aber nur ein wenig französischer war.

Jean war damit zufrieden. Sie hatte Angst, dass Kevin die Polizei anrufen könnte und diese eine Warnung an die Hotels aussenden würde. Es würde keine Zeit dauern, sie zu finden, da sie in dieser Hinsicht sehr effizient waren, aber bei einem kleinen Hotel wäre es fast unmöglich. Das war Glück und ihre Laune stieg sofort.

Nachdem das Frühstück beendet war, eilte Jean zurück ins Abteil und packte ihre Sachen zusammen. Marseille stand vor der Tür. Sie hatten so lange miteinander gesprochen, dass beide vergessen hatten, dass es so nah war.

Es war auch schön, eine Dolmetscherin zu haben. Madame DuBois kümmerte sich um das ganze Gepäck und die Träger und brachte sie in ein Taxi, ohne die üblichen Schwierigkeiten, die ein Tourist an einem solchen Ort hat. Jean war sich sicher, dass ihr Highschool-Französisch ihr hier nicht viel gebracht hätte.

Die Fahrt zum Hotel war angenehm. Monique, sie kannten sich jetzt beim Vornamen, hatte den Fahrer dazu gebracht, die Uferpromenade entlangzufahren, damit Jean einen guten Blick auf die Stadt bekommen konnte. Das Blau des Mittelmeers sah so einladend aus, dass sie in diesem Moment hinein springen hätte können. Fast wünschte sie sich jetzt, sie hätte ein Strandhotel außerhalb der Stadt genommen, aber trotzdem wäre es schön, Monique als Gesellschaft dabei zu haben und vielleicht könnte sie ihr mit einigen Ratschlägen helfen. Sie schien so viel weltgewandter zu sein als sie selbst.

Jean wäre jetzt mit jeder Lösung glücklich gewesen und vielleicht würde sie sich Monique später am Abend anvertrauen, wenn sie sich ein wenig besser kennengelernt hatten. Sie war sich sicher, dass die ältere Frau das Problem verstehen würde. Sie wusste, dass sie mit Kevin zurückgehen würde, aber das einzige Problem war, wie sie es mit Ehre tun konnte, und noch wichtiger, wie sie die schreckliche Erinnerung an die vorletzte Nacht wegwischen konnte.

Das Taxi bog von der Uferpromenade in den alten Teil der Stadt ab und die Straßen wurden enger und überfüllter. Offene Märkte, die alles Erdenkliche verkauften, säumten die engen Gassen, durch die sich der Fahrer seinen Weg suchte. Es war offensichtlich das Seemannsviertel des Hafens, denn Jean konnte jede erdenkliche Nationalität von Seemännern sehen, und selbst zu dieser Tageszeit liefen vulgäre, grell aussehende Frauen über die Bürgersteige und gingen ihrem uralten Gewerbe nach.

Jean wurde ein wenig ängstlich, als das Auto vor einer schmutzigen Tür mit der Aufschrift "Le Pension Afrique" anhielt.

"Ist es das, Monique?", fragte sie, wobei sich offensichtliche Besorgnis in ihrer Stimme widerspiegelte.

"Ja, das ist es, Liebes", antwortete sie, ein versicherndes Lächeln auf den Lippen, "aber keine Sorge, das Äußere bedeutet nichts. Ihr Amerikaner seid alle gleich; ihr erwartet das Hotel Ritz überall, wo ihr hingeht. Jetzt komm rein und hör auf, dir Sorgen zu machen."

Sie bezahlte den Fahrer und gab einem Jungen, der vor der Tür stand, ein Zeichen, ihre Taschen zu nehmen. Monique führte sie durch einen abgedunkelten Flur zum Treppenhaus und hinauf in den zweiten Stock, wo sich die Rezeption befand. Sie meldete sie bei dem Schalterbeamten an, der sich sichtlich freute, sie zu sehen. Jean mochte sein Aussehen nicht. Er war Algerier mit einem kurz gestutzten Schnurrbart und sah aus, als gehöre er eher hinter eine Bar, als dass er als Empfangschef arbeitete.

"Jean, das ist Shalla", sagte Monique und stellte den Angestellten vor. "Er spricht sehr gut Englisch und kümmert sich um alle meine Bedürfnisse, wenn ich hier bin. Du wirst ihn nützlich finden."

"Sehr erfreut, Madame", verbeugte sich der Schreiber mit der natürlichen arabischen Unterwürfigkeit vor ihr.

Sie nickte ihm ängstlich zu. Ihr gefiel das Aussehen dieses Ortes überhaupt nicht, aber vielleicht hatte Monique recht, Amerikaner erwarteten eine Menge. Auf jeden Fall war es ruhig und die Nachbarschaft malerisch, es könnte genau der richtige Ort sein, um ein paar Tage über ihre Probleme nachzudenken.

Shalla führte sie in den dritten Stock und gab ihnen nebeneinander liegende Zimmer. Es gab eine Verbindungstür, was Jean ein wenig beruhigte. Das Schloss dafür war auf ihrer Seite, so dass sie, wenn sie etwas in Eile brauchte, immer in Moniques Zimmer gelangen konnte.

Es gefiel ihr nicht, wie der arabische Schalterbeamte sie ansah. Sie wusste, dass sie ein äußerst höfliches Volk waren und manchmal übermäßig fürsorglich, aber trotzdem machte es sie nervös, wie er sie mit seinen scharfen, durchdringenden Augen lüstern auf und ab musterte. "So, da wären wir, meine Liebe", sagte Monique, als der Angestellte Jeans Gepäck neben das schmiedeeiserne Doppelbett stellte. Jean hatte gedacht, diese Betten wären mit dem Pferdewagen weggefahren. Sie begutachtete den Rest des Zimmers und es sah aus, als wäre es seitdem auch nicht mehr renoviert worden. Eine einzelne unverkleidete Glühbirne hing von der Mitte der Decke herab und war die einzige Lichtquelle im Raum. Es gab keine Lampen auf dem Tisch.

Der billig gestrichene Putz war an den Wänden rissig und kleine Flecken waren aus der Decke gefallen und hinterließen unregelmäßig geformte Löcher, die bis zum Drechslerwerk darunter durchschienen.

Gott sei Dank, ist Monique hier bei mir, dachte sie. Sie scheint zu wissen, was sie tut.

"Bist du oft hier?" Musste Jean fragen.

"Oh ja, meine Liebe, mein Mann und ich bleiben immer hier, wenn wir Ruhe haben wollen und es ist malerisch."

Jean kam sich dumm vor, dass sie immer wieder solche Fragen stellen musste. Monique hatte ihr mehrmals versichert, dass alles in Ordnung war. Sie würde es einfach akzeptieren müssen. Denn wer kennt ein Land besser als ein Einheimischer. Außerdem mochte sie sie und suchte bei ihr moralische Unterstützung für die nächsten Tage. Es würden schwierige Tage werden und sie wusste, dass sie es nicht ertragen würde, sie ganz allein zu bestehen.

"Jean, Liebes", sagte Monique, "ich muss noch ein paar Dinge erledigen, bevor ich auspacke. Warum räumst du nicht deine Sachen weg und ruhst dich ein wenig aus. Ich glaube, ein Nickerchen würde dir gut tun. Ich bin gegen sechs Uhr zurück und wir können zusammen zu Abend essen."