Loe raamatut: «Декадэнс»

Font:

не тронь эти тревожные оды.
все это – моя святыня,
мой насмешливый декабес,
мой неистовый декадэнс,
мой возлюбленный декаданс.
Саша Невская

Дизайнер обложки Саша Хаустова

Иллюстратор Даша Саранчина

ISBN 978-5-0064-4011-1

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Об авторе

Александра Сергеевна Кузнецова (Саша Невская) родилась 17 сентября 2002 года в Ханты-Мансийском автономном округе-Югре в небольшом сибирском городе Радужный.

Саша с детства увлекается литературой, музыкой, вокалом, позже – фотографией, живописью.

Александра – автор трех книг: сборник стихов и рассказов «Горький чай & Приторный кофе» (2017 год), сборник сказок «Звезды в твоих рукавах» (2018 год), сборник стихов и эссе «Тульпа» (2022 год).

С 2018 года ведет блог книжных рецензий «#книжная_невская, или блог книжного сомелье», где ежемесячно публикует рецензии на прочитанные книги.

2019 год – победитель окружного детского литературного конкурса имени Мансийской сказительницы А. М. Коньковой, активный участник и победитель литературного семинара молодых авторов «VI Всероссийские Беловские чтения «Белов. Вологда. Россия», победитель всероссийского конкурса научно-исследовательских и проектных работ «Свет познания-2019». В это же время проходит стажировку во Всероссийском Образовательном Центре «Сириус» по программам «Литературное творчество: Классическая литература», «Литературное творчество: Поэзия».

2020 год – обладатель литературной премии Югры «СЛОWWWO». Ее произведения опубликованы в сборниках «Молодой Петербург», «Эринтур».

В 2020 году Саша заканчивает школу с золотой медалью, поступает в МГУ им. М. В. Ломоносова, факультет журналистики, курирует рубрику «Литпросвет» в студенческом интернет-журнале «Octopus», пишет статьи на литературные темы. С 2022 года – студентка Российского государственного педагогического университета имени А. И. Герцена.

С 2021 года принимает активное участие в литературных мероприятиях Санкт-Петербурга.

В 2022 году создает литературный интернет-журнал «Нуарт».

С 2022 года организует концерты в Санкт-Петербурге и Москве, в которых принимают участие поэты и писатели, произведения которых опубликованы в журнале «Нуарт».

Саша – участник литературных проектов «Литературная гостиная», «Поэзия залпом». В 2023 году становится соорганизатором, резидентом и ведущей одного из самых масштабных литературных проектов г. Санкт-Петербурга «Литературная гостиная», ведущей питерского литературного проекта «Вампирские хроники». Она героиня проектов «Диалоги с творчеством», «Поэзия крафтового века», спектакля «Место».

В своем личном блоге в ВК «Невская_пишущая» Саша пишет не только стихи, но и эссе на различные темы. Осенью 2022 и 2023 года проводит два сольных концерта, где знакомит зрителей со своим творчеством.

25 января 2024 жизнь Саши трагически оборвалась (остановка сердца).

Предисловие

Я очень много раз садилась за этот текст и очень много раз его откладывала. Мне хотелось как-то так описать Сашины стихи, чтобы это не было слишком личным и было понятно всем. Но потом я поняла, что стихи Саши Невской – это всегда слишком личное. И при этом всем-всем понятное.

Бывают такие тексты, которые не являют собой просто текст – они всегда погружают тебя в отдельный, совершенно другой мир. С творчеством Саши всегда происходит именно так: ты читаешь их с экрана или, может быть, слушаешь в полутёмном концертном зале и раз – ты уже совершенно не здесь. Ты, пританцовывая, идёшь вместе с Сашей по Невскому проспекту, слушая «Сплин» и вдыхая запах сирени. Сидишь на ступеньках Казанского собора, наблюдая за малиновым июльским небом. Пьёшь горький чай и приторный кофе и рассматриваешь людей в уютной кофейне, таких красивых и таких разных. Едешь на заднем сидении старенькой колымаги собирать люпины. Ты двигаешься, чувствуешь, живёшь. Такое оно, творчество Саши, самое живое на свете. И, я думаю, останется таким навсегда, ведь это то, что обязательно после себя оставит каждый писатель – слова, за которыми скрываются целые миры, стоит только тихонько прочесть их про себя.

Виктория Манасевич (Сопрано),
поэтесса

l`enfant terrible

эти слова – или постмортем, или постскриптум,
постмодернизм или веган-диета в церковный пост.
ястребиные когти по горлу, когда заразился гриппом,
конструктор костей хрустит – выпрямись в полный рост.

эти слова забылись в бэдтрипе на чьей-то хате,
застряли лезвием в языке оконного зычного грома
того июня, где в тине кислотных глаз таяла анахата,
когда передавали не виски —
бутыль мерзкого чёрного рома.

эти слова – сорок градусов лихорадки
пустынного ралли, —
и в этой гонке метафор никто из нас не уникален.
к чёрту губы – я буду стрелять в твою грудь стихами,
я не мгновения тиканий бомбы,
я – цианистый калий.

эти слова – выход за рамки привычек чтецов,
эти слова – не белесость строф и не вольность верлибра.
тебя рифмованным дымом в лицо
целует l’enfant terrible.

02.05.22
11:53

фильмы линча

гляньте на это сладкое личико —
девочка-попрыгунья из фильмов Линча,
линчует себя по ночам чернилами, лист за листом.
эта малышка цитирует грешникам притчи,
в продрогшей парадной в чьих-то руках ничком.

она не красавица – просто знает, когда заряжать ружьё,
и снимать надоевшие натиравшие каблуки.
пустит кровь из губы, если осмелишься взвыть – «моё»,
и, кавалер, увы – с ней позволено лишь на «вы».

эта девочка – бездарная пародистка железной леди,
льдинки в глазах, ногти в червонном —
пустынная плеть зимы.
хнычет дома под дым на кухне в подружкины плечи:
«мир – не больше, чем божья рвота,
и в этом ни капли моей вины».

девочка выкурит «чапман ред» под трамвайное тремоло,
сонное утро взлетит по ступенькам вагона.
поприветствует за руку всех своих внутренних демонов.
клянусь – я не знаю, кто она.

15.05.22
19:22

быть грустной

я за ручку хожу с пустотой и играю с ней в пальчики,
ночью она – мой суккуб в виде грелки под поясницей.
мне давно не нужны неловкие глупые мальчики —
она – мой любимый палач.
и я добровольно ползу к виселице.

веселье писателя – моветон;
то есть, совсем ему не пристало,
и, коль уж назвался пиитом – пора полезать в бездну.
дружок, тут нытья о несбывшейся Танечке слишком мало.
посвящение – бантик на горле.
повезёт – воскреснешь.

когда под три четверти сердца выпьешь
до дна чьи-то губы —
верблюжьи гладкие бугорки,
где хранится топливо твоих строк —
не верь, не бойся, но всё же проси – ведь это сугубо
твоя работа;
больше любви + больше страданий = неплохой стишок —

который можно даже кричать иногда со сцены,
как пьяный молотит правду, а трезвый мерно молчит.
ведь поэт – что страшно – всегда понимает поэта,
и поэтому ты, дорогой,
никогда не услышишь тебе посвящённый стих.

я играю в прятки с пустотой и поэзией,
они – бессменные воды.
где-то там, наверху, надо мною смеется
русская хтонь на пару с Иисусом.
в этой игре пролетают годы. я же поэт.
а значит, обязуюсь во веки веков быть грустной.

06.06.2022
17:03

диско

я выхожу из неона ночного Дикси,
целлофан и цоканье каблуков в продуктовом списке.
ты ждёшь меня дома, потирая виски́
и превращая в валиум ви́ски,
я разбиваю стакан и на осколках танцую диско.

детка, не нужно слов, мол, любовь не имеет срока,
мы – как минимум – все когда-то умрём:
даже без предсказаний Ванги.
красота в идеале всегда убийственно одинока,
закрой рот и гляди, как я исполняю танго.

корсет врезается в рёбра атласным каскадом,
в бальном зале грезится запах гари.
прекрати пожирать меня вязким безумным взглядом,
пока я вальсирую без тебя в паре.

ты в глотку мне льёшь вдохновенный пиздеж,
что смертельно, как в книжке, влюблён – do you?
раз уж ты – не одна из этих пропитых рож —
спрячь прорези рук и пали,
как я танцую.

30.08.22
19:53

олово

россыпь сахарных бусин. стеклярус-слова —
всё, что мне остаётся на дне домашней кружки со сколом.
мне страшно, что в мире всего два пола,
но столько искупленного ложью зла,

и я, как из сумрачных сказок
скучавший Кощей над златом,
плавлю его в глухие пласты глагола.
поэт, твой стакан никогда не будет полон,
но вино для тебя – высокий процент по вкладу.

мечтатель в конце рассказа всегда становится реалистом,
моё наивное детство в Девяткино потеряло девственность;
и я сочинила своё собственное блядское декадентство,
а сердце выстелила простынëй остролиста.

рифмы лишают болезненных рисков барда
и прикрывают маской инкогнито, как в игре «Мафия».
ты не узнаешь – свежеватель или святой – кто же я,
пока в моем рукаве покорно скрывается карта.

я была зажигалкой в тени огня,
поэтому выбираю прятать себя за словом.
моя душа слишком схожа с ковким пластичным оловом —
хочешь сберечь?
оттолкни меня.

03.09.22
02:18

русская эйфория

я
в каждой тонкости капилляра на щеке младенца,
в каждой ложке его полупросроченной смеси.
в каждой мысли отца о пачке с надписью «импотенция»,
в каждой слезе матери в послеродовой депрессии.

я
в каждом Союзмультфильме ребенка,
это – стандарт приличной психики,
проверенный временем.
в каждом рюкзаке с помятой картонной иконкой,
в каждой косе, стянутой перед явлением классу-племени.

я
в каждом подростке, растленном цепкими до уст юнцами,
в каждой первой затяжке дружеской сигареты.
в каждой девичьей группе «цитаты Ницше и Мураками»,
в каждом пикселе Онлифанс на его планшете.

я
в каждой уставшей от щей несчастной жене,
в каждой стрелке темных колгот не под цвет кожи.
в каждой моложавой любовнице
и безденежном муже-козле,
в каждой рюмке палёной водки
и «спаси и помилуй, Боже».

я
в каждой щурящейся на номер маршрутки старушке,
в каждой её морщине и в каждом море только во снах.
в каждой достойной пенсии и купленных на неё сушках,
в каждом её гробу.
вечный покой без посмертной жилплощади
– самый большой страх.

я
в каждом лице традиционно бескрайней России.
в каждом окне её свежевыкрашенной панельки.
ты взгляни на меня, свинцовая русская эйфория!
но обещайся, что только мельком.

08.09.2022
02:02

сопрано

птица моя упорхнула в Порту.
в зале ангелов и самолётов пахнет порохом и дрожжами.
я ненавижу влажность на лицах и окнах аэропортов;
в них пяльцы-сердца растягиваются,
пальцы сжимаются на прощание.

птица моя упорхнула в Перу.
оставила мне перо времён и пекло руин их на пару.
меня они будут жечь; пускай я в них даже сгорю,
а тебя пусть целует юг только жаркой бронзой загара.

птица моя упорхнула в Рим.
резок железный орлиный взгляд за стеклом;
очи чайки моей в слезах.
птица моя в кружках Телеграма покажет мне новый мир
за тысячи километров звезд, в планетариях и волнах.

птица моя упорхнула в Бейрут.
бей, моя птица, прошлые боли и любое «либо».
обещай мне, что примешь на веру всякий маршрут,
что осветит твою голову солнечным знойным нимбом.

птица моя упорхнула, оставив север.
птица моя улетела, в дар – футболка с теплом тела.
глядит моя птица лампочкой в пару ампер.

лети, моя птица;
лети в бесконечное лето,
а крылья твои раскроются петербургским
дождём со снегом.

04.10.22
01:16

p.s. закончила писать – услышала крики чаек.
это, кажется, прекрасный знак.

сердце

за рёбрами – яд Хиросимы и Нагасаки.
я давно потеряла дом. моя коммуналка – поэзия баров.
в колыбельном репертуаре – ТВ и дворовые драки,
выбери мне стендап,
под который смешнее смотреть кошмары,

и мне снится ковчег. каждой твари по паре —
так обещал милосердный Ной,
так утверждалось когда-то встарь.
моя авторская аффирмация – дура, не ной
и будь счастлива тем, что ты явно не тварь;

но я ною не по тебе, а по себе в прошлом,
потому что скучать по тебе —
это жрать окурки из корнишонов от Дяди Вани,
а потом без пользы блевать кровью,
распотрошенной но-шпой,
и словами психолога,
что в детстве мне явно чего-то не дали,

ведь люди сходятся не по любви,
а по родительским травмам и анамнезу.
финал определяет историю, а боль открывает глаза.
главное в выступлении —
притвориться, что это патетика паузы,
а не ты проебал важные строки или слова.

и мне снится, как ты меня душишь с дешёвой ухмылкой.
наждак так жаден на сердце и лезвие – кухонное и тупое.
разделай его, посоли и избавь от прожилок —
оно, к сожалению, всё ещё свежее и живое.

10.10.22
14:04

надо

асфальт помнит мои шаги.
солнце – желток яичницы.
дождевые черви – радуга жевательного мармелада.
батюшка в детстве шепнул мне,
что душа моя бесконечно чистая,
только кому это, в счёте конечном, надо?

поребрики помнят поцелуи в толпе.
луна – кружок жёсткой жвачки-ленты.
майские облака на пальцах – лазурная сладкая вата.
учитель когда-то маме сказал,
что я обязательно стану гением,
только кому это, папа, сейчас надо?

метро помнит грозу барабанов.
ливень – символ любви Бога.
молния – шрам на лбу Поттера.
разный возраст – разные философские клады.
сколько мальчиков-которые-выживут – много?
покажите мне пальцем – кому это всё надо?

дороги помнят пути на юг.
гимнаст-серпантин гнётся в мостики.
волшебство флаконов с духами превращается
в спиртовые смрады.
я ни в чьей стране не хотела считать погосты,
все, кто сидит наверху – нахуй всё это надо?

рельсы – теперь не из пластика —
резво раскинуты, как ноги у проститутки.
я уже не ребёнок. мне сравнивать и мечтать не надо.
я ищу подвох в каждой шутке, которая ради шутки.
надо мной – безответное небо.
и медвежьи рëвы снарядов.

10.10.22
18:50