Loe raamatut: «Суть. Сборник избранной поэзии»

© Сергей Поваляев, 2017

ISBN 978-5-4490-0916-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Размышления по сути

 
Вот говорят, – одних судьба влечёт.
Других она за шкирку просто тащит.
И кто сказать мне сможет наперёд,
Что горше там, а что, быть может, слаще?
Или ещё. Считается, хорошая жена —
Она от Бога и почти счастливый случай,
Ей вечная любовь и вся твоя получка.
Увы, и тёщи чашу осушить тебе сполна.
А что плохая? Это ты когда
Становишься без всякого вопроса
Уже не мужем, а мыслителем – философом.
А жена с мамой – оппоненты, как всегда…
 

В стиле авангарда

 
Меню висит столовой,
Как ритуальный лот.
И строем строчки, словом —
Харчо, гуляш, компот.
Последний столик криво
Рисует натюрморт —
Чекушка, сырок, пиво
И пьяный разговор…
И рифмы словно сами
Опасно рвутся в бой.
Но на стене, с усами,
Товарищ Сталин мой…
 

Конец света

 
За зимою идёт лето,
А за летом снова зимы.
Наступает конец света —
Этот факт неоспоримый.
Предсказатель Нострадамус
И Исаак великий Ньютон —
Конец света этот самый
Предсказали по минутам…
И что делать я не знаю
Всё пока ещё не ясно —
Вот весна чего – то в мае,
Бабье лето вновь прекрасно.
А что зимы не такие,
Как сто лет назад бывало,
Из-за этого лихие
Времена рядить пристало ли?
Может путают чего – то
Предсказатель и учёный.
И не стоит бить тревогу,
И не всё так обречённо…
Вот путёвку на Мальдивы
Профсоюз даёт мне вроде.
На Мальдивах точно зимы
С летом вкупе происходят…
 

Наследство

 
Всё, что нажил – всё отдам.
Условие обычное —
Разделите пополам
Без ссоры и прилично.
Ну, а если, что не так,
И что – нибудь не делится.
Это тот один пустяк,
Что вами не измерится…
 

Да неужели?!

 
Не семи ветрах метель
Мне в небесной чаше – гжель
Поднесёт луну со сливками
Прямо в снежную постель,
В семизвёздочный отель.
 

То ли зеркало пошло трещиной

 
То ли зеркало пошло трещиной,
То ли жизнь дала затрещину,
Да так, что в глазах помутилось
И всё морщинами обратилось…
Встряхну головой, в себя приду
На зеркало больше уже не гляжу.
Да и без зеркала и так ясно —
Как говорится, портрет маслом…
 

Три короба удачи

 
Три короба удачи —
Три короба судьбы.
Открыл, и незадача —
Всё было, всё сносил…
Штиблеты лаком пыльным,
Что не разъела моль,
Напоминают стильно
На мой живой мозоль…
А нынче всё иное —
В чём ты полегче был,
Хотел бы на другое
Сменить, да нету сил…
 

Жизнь и смерть

 
Клубится кровь парная.
Бой вроде бы утих
Кобыла молодая
Убитая лежит.
А жеребёнок малый
Всё морду тычит в мать.
У всадника бывалого
Слёз пыльных не унять…
А эскадрон вдогонку
За ворогом спешит.
Конь новый, шашка звонко
По сбруе простучит.
И жеребёнок малый,
Забыв родную мать,
Как прежде, как бывало
В галоп пойдёт опять…
 

Сбитый Пауэрс

 
Сбитый, приземлюсь под Свердловском,
Парашютные стропы набело.
Надо же, русские просто
Обменяют потом на Абеля…
А пока, баба с фермы, в поле
На тебя пялит глазами —
То ли чёрт ты из преисподней,
То ли мы преисподнею стали…
Едет газик уже с офицерами.
Говорят, что шпиона поймали.
А удои, под свердловском на ферме,
Как и везде, без шпионов, упали…
 

Коррида

 
Я в Испании родился —
На корриде.
Этой кровью весь умылся —
Плоти вида,
Истекающей в пару быка
Это мясо ненавистно навсегда.
Был бы больше или был взрослей
Я пошёл бы на футбол – там бей!
Мяч из шкуры этого быка,
Но корриды нет, и гола нет пока…
 

Не понимаю

 
Дождь. Зима. Вагон, Погода.
Три вальяжных кубаря,
А ещё, подшит негодно
Воротник его, беля…
Он не наш, он враг с дороги,
Что не так и сразу сел
В тот вагон, он маршал вроде,
Тухачевский не у дел.
Завтра будут все допросы,
Морда вбитая в бетон…
А сейчас – вот так вот, просто,
Скажет, – Ну, а что там, Он?
Он сегодня всё всезнает,
Идёт мягко по ковру.
И никто ещё не знает,
Где и как упасть ему…
Поезд – зверь, глядит окошко
Волжской заутрью в дыму.
День наступит – он хороший.
Да не пожелать врагу!
 

Жемчуг – оземь!

 
Жемчуг – оземь! Нитки просинь
Змейкой рваной ускользнёт.
Ожерелье, то, что носим
Превращается в ничто…
Всё нанизываем бисер —
Ожерелье на груди.
Только нам на нитке жизни
Это всё не пронести.
Всё, что чётно и не чётно,
Всё, что там в прорехе той,
Где нанизываем в чётки,
А, вернее, бисер свой…