Loe raamatut: «Человек, которого больше нет… Стихи»

Поэзия хранит добро,

поэзия даёт надежду.

Давно уже скрипит перо,

но вдохновляет как и прежде.

Но для меня единственная та,

что любит, чтит и понимает.

Знакомы мне её цвета,

она меня отлично знает…

Ведь знает: нужен только ей,

хотя другой стихи слагаю.

Она из всех моих друзей

одна мне выжить помогает.

И верой наполняет день,

когда обидам всем назло,

вновь захочу накинуть тень,

но снова заскрипит перо…

Сергей Бывшев

© Сергей Сергеевич Бывшев, 2016

ISBN 978-5-4483-0303-6

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Предисловие

Приветствую тебя, дорогой читатель! Спасибо, что нашёл время и открыл эту книгу. И именно эту страницу))). Ибо сейчас люди не любят ждать и могут сразу перейти к стихам, без предисловия. Это небольшой сборник стихов. Стихов «Человека, которого больше нет».

Обычно в предисловии пишут благодарности тем или иным людям. Будет сложно это сделать от имени «Человека, которого больше нет». Но я постараюсь выполнить за него эту нелёгкую миссию.

И так, «Человек которого больше нет» в первую очередь выразил бы свою благодарность своим родителям. За то, что взяли в своё время ответственность, вырастили и вложили душу. Дедушкам и бабушкам, дяде и тёте, друзьям и просто знакомым. Эти люди всегда вдохновляли его. Очень много событий и жизненных моментов, связанных со своими родными впитало его сознание. Многое из этого отражено в его стихах. Отдельная благодарность сестре, которая была рядом в сложные периоды его жизни, вопреки и не смотря ни на что. «Человек, которого больше нет» выражает огромную благодарность Виктории Андреевне Лисичке. Она конечно знает за что, и почему. А тебе я просто скажу, что она была гораздо больше, чем просто муза. Большая благодарность другу, которого он никогда не видел, но именно благодаря его совету издана эта книга. И вообще, благодарность всем добрым, честным людям, бескорыстным и с открытой душой. Ведь именно для подобных людей пишутся стихи. Пишутся в надежде, что они всколыхнут струны сердца и будут поняты, и может быть, даже кем-то приняты.

Стихи не пишут ради денег. И уж тем более, ради славы. Это очень и очень сомнительные цели. «Человек, которого больше нет» всегда говорил, что стихи – это зеркало души, её отражение. Это не хобби, не увлечение и даже не призвание. Это скорее потребность: изливать душу на бумагу. Вот накипит, наболит, вдохновит – раз, и выльется. В подобных ситуациях многие уходят в себя. У некоторых есть потребность поделиться с другими, некоторые иногда ставят перед собой бутылку и изливают душу ей. «Человек которого больше нет» ложил перед собой лист бумаги и писал, писал, писал…

Поэтому, у тебя есть уникальная возможность: познакомиться с «Человеком, которого больше нет». И не просто пожать ему руку, а познакомиться по настоящему. Заглянуть ему в душу. Дорогой читатель, смело переворачивай эту страницу, если уже не перевернул)), ибо сейчас люди не любят ждать, хотя это ты уже и так знаешь…

Душа…

«Человек, которого больше нет»… Кто он? Можно перечислить всю его биографию, и конечно там найдутся интересные моменты. Да даже если их и нет, всегда можно немного приврать)). «Бумага стерпит» – так говорят. Поразительно: сейчас, когда просишь рассказать кого-нибудь о себе, всё чаще человек отвечает: где родился, кем работает, есть ли у него машина, квартира, дача, жена и дети. Слушаешь и сразу становится понятно – «кто он». Ты узнаешь многое о человеке, но почему-то он не становится от этого тебе ближе. Быть может это происходит потому, что по сути не важно «Кто ты?». Гораздо важнее «Какой ты?». От этого и буду отталкиваться.

«Человек, которого нет» внешне простой малый. Голова, руки, ноги… Таких тысячи ходит по земле. Но я коснусь его сердца. Оно очень большое. Просто огромное. В нём помещаются любовь и сострадание, жалость и скорбь, улыбки, гримасы и слёзы. А ещё, оно очень доброе, но к сожалению уязвимое. Знаешь… Это как выдувать сосуд из хрусталя. Чем больше он, тем больше в него помещается, и тем тоньше его стенки. И от этого никуда не деться. «Человек, которого больше нет» понимал это, и наверное поэтому он написал стихотворение «Колодец» одним из первых. Колодец – символ души. Стихотворение о том, как опасно открывать душу и как трудно хранить её содержимое в чистоте.

Первый блок стихов – о душе. О тех проблемах, переживаниях, которые испытывал «Человек, которого больше нет».

И так, его душа…

Колодец

 
Бездушной летней ночью, луны полной
в бреду увидел странный сон:
как будто стал колодцем я бездонным.
В пустыне жаркой и песками окружён.
 
 
Усталый путник не нашёл дороги.
Разбит и жалок – направляется к кольцу,
он видит блеск воды, и крепче держат ноги.
Надежды свет теперь струится по лицу.
 
 
Колодец полон, но напившись путник,
уйдёт искать безумствие реки,
поток бурлящий, ярые пороги.
Всё время пить с колодца как-то не с руки.
 
 
И лишь однажды, с караваном возвращаясь,
со злости плюнет, не увидев дна.
Уйдёт он точно также, не прощаясь…
Когда кругом вода, то не нужна она.
 
 
В поту проснувшись, ясно понимаю:
что крышку на колодец надо сколотить.
Замок повесить изнутри, так полагаю!
Ну или дать всю воду солнцу иссушить.
 

Люди прячутся от солнца

 
Болезнью долгою и тяжкою весна
в сердцах надежду погубила.
Без солнца, без тепла она,
бранить и ненавидеть научила.
 
 
Весну винить напрасно… Вижу я,
в какое не взгляну оконце:
захлопнув душу и прикрыв глаза,
все люди прячутся от солнца.
 
 
Надев очки, поддавшись моде,
скрывают взгляд свой от других.
Теперь не рады солнечной погоде
и нету мыслей сердцу дорогих.
 
 
Сегодня каждый в своем «мире»,
и солнце светит только для него.
Найдет светило в Турции, Каире,
когда не хватит вдруг его.
 
 
Один – на солнцепёке жарком млеет.
Прохлада экзотична для него…
Другой – замерз, и сердце леденеет…
Ему бы каплю света, только и всего.
 
 
В потоке дней, друзья, забыли!
Что ярко светит общее светило!
Все также греет, лишь бы вместе были.
Скажите, что же нас разъединило?
 

Надежда

 
Как часто мы порой не замечаем
тех сил, что движут жизнь для человека.
Смеемся, плачем и с судьбой играем,
а помогает лишь всевышнего опека.
 
 
Но в этом мире есть намного выше сила:
та, что больному обещает исцеленье,
та, что мечты о невозможном подарила.
«Надежда», ты могучей силы воплощенье
 
 
Создать «Надежду» можно очень просто,
для этого не нужно много сил.
Монету нищему, цветку воды для роста.
И человеку верить, если он просил.
 
 
Величие души, увы, не всем знакомо.
«Надежду» каждому не в силах подарить.
И даже отдавая в щедрый дар любому,
печально то, что можешь ты ее убить.
 
 
И это страшно, ведь на грош просящий
надеялся купить себе хотя бы раз обед.
Цветок цвести, а человек хотел быть счастлив.
Не убивай «Надежду» – мой тебе совет.
 

Бокал

 
Перед тобой судьба поставила бокал,
а жизнь напитки разные нальёт.
Какой изящный вкус бы не искал,
на утро восхищение пройдёт.
 
 
Свет от шампанского, как солнце золотое
раскрасит в радость день весь твой.
А завтра нету пузырьков и пахнет кислотою,
и выливаешь… а бокал теперь пустой.
 
 
Взгляд карий виски из бокала,
как страсть безудержно пленит
Прошла неделя – и его не стало.
Всё остальное время испарит.
 
 
Теперь вино, оно мудро и благородно,
в бокале истину поведает оно…
Но с ним не сможешь жить свободно.
Как хорошо, что есть в бутылке дно.
 
 
Прозрев, помыть бокал решаешь ты
и нанести на стенки красок разных,
чтоб он всегда был полон красоты
без помощи напитков безобразных…
 
 
Богатой росписью бокал теперь украшен.
И в лёгком ожиданье пребываешь ты
он заискрится, станет только краше,
Когда в него нальют простой воды.
 

Парфюмер

 
Среди флаконов, как аптекарь,
шныряет ловко парфюмер.
Среди бутылочек и мер
в какой-то мере тоже лекарь.
 
 
Что в запахе познать дано?
Он скажет: кто ты по натуре,
чего там больше: правды, дури
в душе светло или темно.
 
 
Он подбирает гамму ароматов
и с запахом заклятие даёт,
что кто-нибудь тебя найдёт
красивый, умный и богатый.
 
 
Не каждому дано понять,
что парфюмер создал «такого».
Когда не надо даже слова
не осязать, а обонять…
 
 
Когда забудешь силуэт.
Сотрутся голос и слова,
и убежит мечта едва.
Догонит ароматов след!
 

Язык танца

 
Язык мне танца не дано понять.
и философию его чудную.
И очень трудно не искать
в движеньях мысль совсем иную.
 
 
Ведь для чего-то босиком
уверенно плывут шаги.
И раздувает ветерком
шаль от движение руки
 
 
В изящном танце все поёт:
ритм рук и лёгкий трепет тела.
Здесь страсти, красоты полёт
сплетаются в одно умело.
 
 
Искусство танца восхищает взор,
без слова можно многое сказать.
И если танца не дано вязать узор,
то наслаждаться, коль уж не познать.
 

«Спасибо говорите за цветы…»

 
Спасибо говорите за цветы.
За то, что ищут ключик к дверце.
Как не были б они просты,
они ведь дарятся от сердца.
 
 
Спасибо говорите за порыв.
За страсть, любовь благодарите.
За счастье и крутой разрыв
всегда спасибо говорите.
 
 
Спасибо говорите за слова,
за письма, песни и стихи.
За то, что закружится голова.
И пусть слова не очень глубоки.
 
 
Спасибо говорите за талант:
искать, ценить и удивлять.
За платье, за красивый бант
и за волос бликующую прядь.
 
 
Спасибо говорите за мечту,
и с ней в согласии живите.
И даже если обнимаете не «ту»,
за ночь её благодарите.
 

«Нас летом, красок многоводье…»

 
Нас летом, красок многоводье
за руку по лесу ведёт;
в зелёные свои угодья
гулять с рассветом позовёт.
 
 
И именно гулять, а не скитаться.
По пышным травам босиком.
Мне хочется с тобой остаться,
но я с тобою не знаком.
 
 
Не знаю я: откуда краски эти?
Откуда спелость на плодах?
И почему играют дети?
Откуда яблоки в садах?
 
 
Но в осень быстро растворишься,
последним сброшенным листом.
Зимой холодной вновь приснишься
далёким счастьем «на потом».
 

Дорога

 
Мираж, дрожащий на асфальте.
Поток, ворвавшийся в окно.
Кричат: довольно, сил не хватит
цепляться в жизни за одно!
 
 
И снова вдаль зовёт дорога,
отставить за собой дела
и поклониться у порога,
чтобы обратно привела.
 
 
Есть что-то тайное в движенье:
проносятся деревья и поля,
в зеркальном видишь отраженье,
как убегает от тебя Земля.
 
 
Как расстоянье быстро тает
под монотонный шум колёс.
Как красный огонёк сверкает
меж темноты, мечты и грёз…
 
 
В дороге чувства горячее.
Приёмника хрипящий звук,
спокойное дыханье на плече
и теплота любимых рук…
 
 
Но если руки вам приснились,
проснитесь вы ещё в пути!
ведь где-то ждут, чтоб воротились
чтоб путь единственный найти!
 
 
Дороги разные бывают,
но пожеланье общее одно:
пускай в ночи вас ожидают
все те, кому без вас темно…
 

Кто Мы?

 
Кто Мы?
И для чего – мы здесь?
Встаёт опять из кутерьмы
вопросов этих смесь.
 
 
Лакающие существа
в технический прогресс,
распущенные на слова,
пускающие под пресс?
 
 
Ломающие идеалы,
ликующие от глупцов,
cмотрящие телесериалы,
предавшие веру отцов?
 
 
Для истинного коварства
и мелочного хвастовства?
Для собственного богатства
и денежного рабства?
 
 
Для гонки за настроеньем,
разврата и плотских утех?
Для скупости выраженья
под кайфом пугающий смех?
 
 
Наверное всё таки люди,
желающие взлететь.
Не ждущие чуда на блюде
умеющие хотеть.
 
 
Способные чувствовать тонко.
Способные верно любить.
Смеяться способные громко,
способные подлость простить.
 
 
Для щедрого бравого дела,
для звонкого смеха детей.
Чтоб сердце от радости пело
за тех, кто душою светлей.
 
 
Для сумеречной надежды,
что будет ещё та пора,
когда скажет каждый невежда:
Живу для добра…. Для добра…
 

Привычка расставаться

 
Слова о неизбежности разлуки
не очень я на веру принимаю.
Борясь с тенденцией, испытываю муки
и на пути соратников теряю.
 
 
Привычка расставаться… Это в моде.
Ответственность пугает обе стороны.
Всё проще объяснить инстинктами в природе:
мы были так близки, теперь вы не нужны.
 
 
Со знаньем дела произносим фразу:
все люди, как мешок цветных конфет.
Любимую не сможем выбрать сразу,
весь надо перепробовать пакет.
 
 
Привычка расставаться… Бросить сложно.
Жаль в жизни абсолютных идеалов нет.
В любви поклясться на ночь каждой можно,
но ведь её не хватит и на пару лет.
 
 
Чего же проще? Перестать судьбу искать
и на одной установить свой взор.
Держать за руку крепко и не отпускать,
всю ночь вести приятный разговор.
 

В плену

 
Мудрец, познавший красоту природы,
твоим очарованьем навсегда сражен.
Я странник, мне дороже дух свободы,
но не заметно я тобою был пленен.
 
 
В плену я вел себя всегда покорно.
Не были в тягость время кандалы.
Мы оба пленники любви, бесспорно.
У наших ног земля, и все миры.
 
 
Но так бывает в этой жизни часто,
что клетка стала тесной для двоих.
Я знал, что уговаривать напрасно.
Остался только след в мечтах моих
 
 
В плену остался только я один…
Безжалостный пленитель, где же ты?
Сегодня в дорогой машине, но с другим
увидел я давно знакомые черты.
 
 
Твой робкий взгляд нашел мои глаза,
он не молчит, он хочет молвить мне:
«Прости», – и по щеке бежит соленая слеза
«Ведь я в плену», не вырваться извне…
 
 
Прощаю я, неистово листаю жизни эпизоды
и на страницах вижу истину одну:
пусть мы отдали всё ради свободы,
у этой жизни человек всегда в плену.
 
 
В плену своих фантазий, грез, мечтаний.
В плену пустых, несбыточных надежд.
Как вырваться, избавить душу от скитаний?
Никак! В плену, по самый жизненный рубеж