Верни мне мой 2007-й

Лучшая книга о субкультурной Москве двухтысячных! Погружает в атмосферу на 200 процентов. Лёгкая мистика только делает сюжет интереснее, а развязка точно погрузит в размышления) спасибо автору, советую всем!

Книга проста в чтении, словно действительно погружаешься в 2007 и читаешь дневник автора, а не художественное произведение. И все те, кто застал это время и был его активным участником, непременно поймут и разделять чувства автора. Единственным минусом считаю второй рассказ: как продолжение жизни героя он имеет место быть, но с учётом того, что он не имеет к 2007 никакого отношения и увидеть в конце «продолжение следует» – вообще не в тему, лучше было бы без этого всего и конец остался бы непревзойденным.

Это наша молодость, что тут скажешь? Настоящий портал в двухтысячные. Осторожно, ностальгия) линия с девушкой, кстати, мне зашла (опасался, что не)

Книга неплоха, читается легко. Но я ждал, что она будет больше посвящена молодёжным субкультурам двухтысячных, рассказывать о тех молодых людях, их интересах и проблемах. Это все есть, но как фон. Автора все время уносит в рассказ о девочке с паранормальными способностями. Это может и интересно поначалу, но быстро надоедает. Слишком уж много внимания ей уделяется. Да и верится в это с трудом. Одним словом, не понравилось, хотя задумка хорошая – дать возможность еще раз пережить нулевые, вспомнить студенческие годы. Вот только «Дневник московского падонка» написан куда честнее и более полно передает атмосферу тех лет.

Пока читал, всё старался припомнить, чем лично для меня был примечателен этот самый 2007-й. И так как никакого ЖЖ я тогда не вёл (да и сейчас ничего не веду), а старый комп уже позже был поменян на более современный (а потом и ещё на другой, нынешний), то никаких внешних якорей от того года не осталось. И потому только то, что сохранила память…

Дальше...

Январь 2007 отмечен двумя яркими и потому запомнившимися событиями: 19 января — циклон-ураган Кирилл, наделавший в Новгородчине много бед, и появление на свет 25 января первого внука (теперь их уже трое). Потом до августа лакуна — конечно какие-то события были, но что именно — память не сохранила. Ну, август традиционно отмечен очередным фестивалем авторской песни «Норд-Вест» — он был может быть не самым ярким в череде, но всё-таки отмечен и новыми именами, и яркими песнями (а ещё во время фестиваля супруга сделала одну из самых удачных моих фотографий, которую я принимаю без критики).

Ну и финишное событие того года — собственный настоящий взрослый юбилей, полтинник. Последний, который я как-то отмечал, все последующие «кругляши» просто были прожиты — чему радоваться, внутренне вопрошаю я себя и других, когда тебе уже перевалило на вторую полусотню?!

И вот смотрю на предыдущие четыре абзаца, в которых заключён целый год прожитой жизни — вот что значит жизнь по инерции, жизнь без чего-то яркого, жизнь в быте и привычке — и вспомнить нечего. И вроде как время и место огорчиться… Но тут же вспоминаешь древнекитайское проклятие-пожелание про жизнь в эпоху перемен и уже сомневаешься в своём огорчении, и начинаешь думать, что может так оно и надо, и что может именно это и есть счастье? Однако ведь отсутствие несчастий не равно счастью?..

Ну да ладно, вернёмся к книге. К дневнику. Залитературенному и обработанному ЖЖ-шному дневнику. И к его содержимому.

Знаете, а мне в целом скорее понравилось, нежели нет. Т.е. если бы сказали выбрать в диапазоне от 0 до 10, то я поставил бы что-то в районе семи с половиной. Хотя не могу сказать, что мне знакома и интересна та музыка, треки которой вспоминал и называл автор в качестве эпиграфов к каждой главе своего повествования — многие исполнители мне просто незнакомы. И не могу сказать, что мне понятен и ностальгичен тот образ жизни, о котором идёт речь в этой книге. Вот уж нет, в нашей провинции (в Королевстве Провинция, как метко назвала наш городок поэтесса и приятельница Ольга Любимова, она же Хойти, она же Кликософтски) жизнь совсем другая, и даже для тех немногочисленных и во всяком случае незаметных эмо, которые наверняка жили-были в тот год в Валдае, их тусовка была чем-то иным. Впрочем, как и для представителей всех других субкультур. Ну нет у нас ни Плешки, ни Пушки, ни других мест для сборищ (зато есть так называемая Пьяная площадь!)

Если говорить о девушке главного героя и о её паранормальных нормальностях, то тут скорее вопрос веры во всё это. Убеждённые материалисты отрицают существование всех и всяких паранормальных явлений и способностей, люди более гибкого склада допускают их наличие, ну а склонные к мистике человеки и попросту во всё это свято верят. Сам я какое-то время чем-то подобным слегка занимался на уровне практики, но в рамках совершенно официальной практической психологии, однако после некоторых событий, с этим связанных, отошёл от дел, ибо не считаю возможным (для себя лично) править судьбу человека в любую сторону.

В качестве бонуса история из личных наблюдений: были у нас дома как-то в гостях два неординарных человека. Один имел в роду деда-ведьмака (ведуна) и утверждал, что сам такие способности имеет, другой был практикующий эзотерик-энергетик. И вот сидим, лялякаем, и тут наш эзотерик вдруг резко говорит нашему ведуну НЕ ЛЕЗЬ! И тот мирно отвечает — хорошо-хорошо, не буду. Выясняется, что один полез в голову другого прощупать его на наличие паранормальностей, и тот самый другой это дело почувствовал и опознал, после чего и родился их краткий диалог. Хотите — верьте, хотите — нет!

Нам сказку рассказал Перро, она в наш век звучит старо, Но это только кажется, друзья – Есть городок, объятый сном, я лично проживаю в нём: Зовётся город тот Провин-ци-я.

На стенах серые шипы, им не добавит красоты Та роза, что случайно расцветёт; На людях серые плащи, в глазах – жестокость пустоты, Боюсь, что это навсегда и вовсе не пройдёт.

Ни бог, ни царь, и ни герой не выдержит пути сквозь строй Прицельных и недобрых серых глаз: Отступит и опустит взор, и серый город вдоль озёр Заснёт спокойно вновь – в который раз.

А я не принц, я не звезда, с небес упавшая сюда – Мне не поможет гром ничьих побед, Но я – моя ли в том вина? – в плену у города и сна, И длится этот сон семнадцать лет.

Из паутины серых дней пряду я нить судьбы моей, Шуршит меж пальцев шёлковая нить. Остановись, веретено! Дай мне, хотя б взглянуть в окно!.. Но не, но не, но не, но не остановить…

Нам сказку рассказал Перро, она в наш век звучит старо? Нет, вам это только кажется, друзья. Лежит Валдай, объятый сном, я лично проживаю в нём: Зовётся город мой Про-вин-ци-я.