Я не поэт…
Я не поэт, совсем еще дитя.
Я не писатель, я еще учусь.
Мне не знакомы мысли бытия,
И стать я знаменитой не стремлюсь.
Мне лишь бы знать, что ценится
Все то, о чем сюда пишу.
И мне в одно сейчас и верится,
Что дышите Вы тем, чем я дышу.
Кончиками пальцев
Я проведу одними кончиками пальцев
По грубой коже на лице.
Сплетутся наши губы в страстном танце;
Сбивая снайперский прицел.
И дикий зверь, излюбленный свободой,
Подастся нежности ручной.
О, как изменчива бывает мать-природа,
Когда душа одна другой нарушила покой.
И мы, покорно принимая знаки Свыше,
Не затевая с ними спор,
Касаясь кончиками пальцев, ближе
Ведём друг к другу каждый свой Линкор.
А столкновенье неизбежно,
Как неизбежно сплетены пути.
И в тот момент, когда ты локон мой заправил чуть небрежно,
Я поняла: не дам тебе уйти.
Свитер
Пожалуйста, не мёрзни.
Хочешь, отдам тебе свитер?
Хочешь, на небе звёздном
Я ноты считаю с пюпитра?
Хочешь, балладу с тобою напишем?
Барду подкинем пару стихов.
Нашу легенду другие услышат, -
От самых низов и до самых верхов!
Слагать будут строки; и эхом по миру
История нашей любви пролетит.
Мелодию к ней наиграем на лире:
Никто не осудит и не запретит.
Ты все же надень мою тёплую кофту,
Я дрожь ощущаю твою на себе.
Не стой под дождем, не надо, не мокни.
Возьми: холодает уже в ноябре.
О нет, я не простыну,
Во мне жаром вспыхнул эмоций огонь.
И я забываю, что однажды остыла,
Пока ты сжимаешь все крепче ладонь.
И ты снимешь свитер, уняв свою дрожь,
Отдашь его мне со словами:
«Я вовсе не мёрзну», – в ответ мне солжешь
Посиневшими от мороза губами.