Loe raamatut: «Груди твои – мячики тугие. Любовь поэта Севера»

© Владимир Герун, 2017

ISBN 978-5-4485-2239-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Груди твои

 
Груди твои мячики тугие,
Манят и притягивают взгляды,
Бёдра твои полные крутые,
Талии изгиб как у Наяды…
 
 
Тоненькие розовые пальцы
Гладят мои волосы густые,
Как они летают словно пяльцы,
Ноготки красивые такие.
 

Любовь на лугах

 
Я нектар любви опять заначу —
Поцелуем долгим обожгу,
А в штанах я кое-что запрячу
И с тобой мы будем на лугу…
 
 
На лугах веселье, незабудки,
И другие там ещё цветы,
Буду уделять тебе минутки,
Буду я с тобою там на «Ты»…
 

Мечта ПТУ-шницы в Москве

 
Изнемогала от бессилья ты,
Томилось лоно, истекало соком,
Как надоела бренность суеты,
Хотелось познакомиться уж с лохом.
 
 
Ну что Рублёвка мать её ети,
Где женихи, ну где миллионеры,
Ну что такое господи прости,
Как выйти замуж, что опять химеры?
 
 
А как хотелось выбиться наверх,
Ну что такое, не домой же к маме,
Как сделать этот жизненный успех,
И благородной стать хотя бы дамой!
 
 
Какие же козлы вы мужики,
И что хотите, ведь а вас я знаю,
Вам только бы потрахать у реки,
Нажраться вдоволь, это понимаю.
 

Поцелуй

 
Поцелуй твой сладостный
Так меня манил,
Был я очень радостный,
Нет сдержаться сил.
 
 
Руки сами делали
Все свои дела,
Мамочка родимая,
Что ты родила?
 
 
Девочка любимая
Крепко обняла,
Девочка любимая
На сирень легла…
 
 
Что мы с ней творили,
Я не помню сам,
Только наши вздохи
Слышно небесам…
 
 
Поцелуй твой сладостный
Так меня манил,
Был я очень радостный,
Нет сдержаться сил.
 

Ты помнишь милая, как ты «ЕГО» вставляла

 
Прошла любовь, завяли помидоры, —
Осталась проза, только маята,
И ни к чему все эти разговоры,
В душе, на сердце только пустота…
 
 
И почему прекрасное «далёко»,
Так манит нас, ведёт нас за собой,
Потом нам вместе будет одиноко,
Не чаешь развязаться, боже мой…
 
 
Осталась куча старых фотографий,
В шкафу пылится старенький альбом,
И вот теперь уж нам не до зачатий,
Мы сплетни старые тихонечко жуём…
 
 
И где любовь, куда она пропала?
И почему не греет в жилах кровь, —
«Ты помнишь милая, как ты «ЕГО» вставляла,
А что теперь и где эта любовь?
 
 
Прошла любовь, завяли помидоры, —
Осталась проза, только маята,
И ни к чему все эти разговоры,
В душе, на сердце только пустота…