Tsitaadid raamatust «Она любила убийцу»

Криминальная журналистика – это больно. Как для корреспондентов, так и для тех, кого касаются материалы статьи. Иногда приходится задавать такие вопросы, которые оголяют шрамы, затянувшиеся тоненьким слоем кожи. Течёт кровь. Гной. А корреспондент собирает его в коробочку, чтобы намазать на страницы. Чтобы читатель, который прочтёт статью, прочувствовал каждую эмоцию.

Любить… это так мало, чтобы объяснить всё то, что есть внутри тебя к другому человеку. Если тебе хочется закрыть его в клетке и одновременно отпустить на волю – это твой человек. Это как объять необъятное. Ты либо живёшь рядом с человеком, либо существуешь. И если существуешь – то в вашем союзе любит только один, а другой… другой просто позволяет себя любить.

Можно ли осуждать любовь? Кто имеет на это право… Если даже Бог прощает во имя любви.

– Моя мать скрывала свою тайну от меня всю мою жизнь, и если бы я не наткнулась на эту проклятую коробку, то, возможно, никогда бы ничего не узнала, – ровным голосом ответила я, выдохнув на последнем слове.

– Это хорошо или плохо? – не поняла я. – А по-твоему, есть только две грани – либо хорошо, либо плохо? – устало улыбался он. – День, ночь. Хорошо, плохо. Жизнь… – повернулась в его сторону и встретилась с серыми глазами, – …смерть, – тише добавила я. – Всегда есть только две грани. – А что, если это не зеркальные противоположности, а продолжение друг друга? Представь, что ты идёшь по тонкой скале, которой нет ни конца, ни начала – она тянется вечность. С одной стороны у тебя пропасть в ад, а с д

Я вся состою из ожиданий тебя

. – Эта женщина свела меня с ума, – выдохнул он. Мама рассмеялась. Эта женщина сама сошла с ума, а ведь не так много времени прошло. Но правду говорят: чтобы влюбиться достаточно двенадцати секунд. А ещё – когда встречаешь своего человека, понимаешь это сразу.

– Моя мать скрывала свою тайну от меня всю мою жизнь, и если бы я не наткнулась на эту проклятую коробку, то, возможно, никогда бы ничего не узнала, – ровным голосом ответила я, выдохнув на последнем слове.

Я выписывала имена убийц и маньяков, о которых писали в «Красной букве», скачивала статьи о них, а потом блуждала на просторах сети, сравнивая статьи других изданий и информацию, что была в открытом доступе. На одном из форумов я наткнулась на имя «Александр Воронов» в статье «Убийца семи женщин был застрелен на могиле своей последней жертвы».