Принесенные ветром. Авторский сборник

Принесенные ветром

Авторский сборник

Ярина Тютчева

Редактор

 Дмитрий Логинов

© Ярина Тютчева, 2021

ISBN 978-5-0053-1428-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Принесенные ветром

Ночами завывал ветер. Точнее говоря – пел.

Как аргонавтам Сирены.

О чем хотел рассказать? Поведать какую тайну?

О том он говорил, кажется, что спрятана для меня где-то… жемчужина.

Так слышалось в его музыке. Так это мне понималось.

Чудилось, может быть. Но почему-то чудилось вот именно так. И даже не могу сказать, почему, но была уверена, что весть понимала правильно.

Убеждена была столь, что готова на всех парусах поплыть за этой жемчужиной! Хоть и намечают курс лишь намеки, принесенные ветром.

Откуда бы здесь взяться кладу жемчужному?

Да, рядом с нашей прибрежной морской гостиницей – таинственные места! Степи с древними капищами. Подводные, говорят, какие-то гроты в скалах. Заброшенная база ракетчиков. (Или, по слухам же, – не совсем заброшенная?)

И странные здесь водятся звери. Полуночные призрачные коты. Песчаные ежи, лисы мраморные. Носухи. Зевуны-полоскуны…

Но – ЖЕМЧУЖИНА?

И все же у меня сложилось полное впечатление: она говорит со мной.

Не постоянно, а лишь когда дует ветер.

И это не голос ветра – я понимаю теперь – а это были ее беззвучные призывания, так остро чувствовавшиеся при ветреных перерывах.

О да, она куда-то зовёт!

Ведёт.

Означивает этап, отрезок пути текущий. А потом – следующий…

Сейчас вот надо мне спуститься по лестнице, которая проходит сквозь башню.

А этой башне много веков. Когда-то ведь здесь было гнездо пиратов.

Вдруг призрак одного из них является передо мной и пытается преградить мне путь. Протягивает ко мне свою руку, желая меня схватить.

Нет, хуже: это и не рука – это культя, на коей надет зазубренный стальной крюк!

Но справа разворачивается пушка – или то призрак пушки? – она стреляет. Беззвучно…

Облако дыма…

Когда развеивается тот дым – нападавшего на меня больше нет!

Я глажу эту старую пушку, выравнивая дыхание.

То есть пытаюсь выравнивать.

И пытаюсь – гладить. Рука проходит насквозь, ничего не чувствуя!

Смотрю на ее металл. Но тут и пушка тоже развеивается как дым от произведённого ею выстрела.

Ступени уходят в море. Волны сбивают с ног. Чудом удаётся не ударяться об углы лестницы.

Вдруг по ноге под водой пробегает краб. Ночь кажется… чем-то странной!

Похоже, с горизонтом что-то не так. Но трудно понять, что именно.

Ступени резко заканчиваются. Плыву. Неторопливые волны бьют мерно в лицо и мешают разглядеть и понять, чем именно странна ночь.

Впечатление, что будто небо и море… сворачиваются в трубку!

Да, точно так!

Меня затягивает с неё! В эту трубку.

И вот какой-то хлопок.

И я уже не слышу ни шума моря, ни завываний ветра.

И будто бы на меня направлен прожектор!

Нет, это просто каким-то образом солнце вдруг умудрилось уже взойти. И море куда-то делось.

Шок.

Но вспоминается Иоанново, и позволяет несколько успокоиться: «И увидел я новое небо и новую землю. И моря – вот – уже нет»…

И я уже готова принять поменявшееся так резко. Только что я плыла в темноте и платье трепали волны. Теперь стою на свету без одежды на белом-белом песке.

Оглядываюсь в недоумении.

По всему: не очень-то приятное место! Колючая проволока понамотана на столбах. Позвякивает сама о себя на слабом ветру наподобие струн адской арфы.

Посторонним вход воспрещён. О том предупреждает скособоченная табличка, примотанная к столбу ограды все той же проволокой.

Аж вспомнился циничный анекдот атеистов.

Душа:

– Ой, а где я?

Ангел:

– В раю.

Душа:

– А почему колючая проволока?

Ангел:

– Так! Разговорчики в раю!!..

Но слышу совсем не это.

Я слышу:

– Стой! Стрелять буду.

И слышу звук передергиваемого затвора.

И оборачиваюсь на оный и наблюдаю… красноармейца.

Это КРАСНОАРМЕЕЦ именно. Сейчас таких уже не водится воинов. Пилотка, гимнастерка, трёхлинейная винтовка в руках. С примкнутым штыком. С тем самым ещё трехгранным известным русским, которого в эпоху царизма боялись ту