При смерти

Каждый день при смерти.

Каждый день что-то не так, то кольнет, то закружит, то переживаешь непонятно из-за чего. Каждый день.

Но только кроме утра. Проснувшись по будильнику, мозг понимает, что телу надо зарабатывать на кредиты и еду, поэтому с утра тело здоровое на 120%. Ничего не кольнет, ни каких загонов. Стоишь, чистишь зубы, тупым взглядом сверлишь зеркало, все как всегда.

При смерти. Это когда чувствуешь, что весь мир сжимается, и очень мало места и воздуха вокруг. Но через три шага и один гигантский вдох-выдох все расширяется обратно: и воздуха полно, и стены отступили.

После ежедневных утренних ритуалов, выходишь на улицу, и идешь на работу. Красота, когда идешь посветлу, а по утренней темноте никому не завидую. Еще и холод ночной не ушел, и поддувает под курточку. Идешь вперед и вперед, а мозг ни сигнала к панике и приближающейся смертельной опасности не дает. Все хорошо! Утро! Новый день! Радуйся.

При смерти. Это когда страшно засыпать. Думаешь, вот завтра не проснусь, а живу один, никто и не узнает. Вздуюсь, протеку в диван, и мама не сможет опознать. Страшно.

В течение дня тоже все нормально. Работаешь, делаешь свои дела, даже какие-то планы, и от мозга ни сигнала об опасности или приближению чего-либо. Все хорошо! Люди кругом, все вокруг крутится, вертится, и ты вместе с общим потоком несешься, забыв, про то, что вчера не мог заснуть, и лежал весь в поту от страха непонятно чего, и уснул, только окончательно вымотавшись.

При смерти. Это когда боишься остаться один, просто потому, что если тебе вдруг станет плохо, то не кому будет вызвать скорую. И ты опять же откинешься не понятно где, а прохожие обворуют твои карманы и никто не узнает что ты это ты. Страшно.