Las mujeres que me habitan

Cuando casi había alcanzado todos los objetivos que esta cultura me había mostrado como meta de la felicidad, comencé a sentir el mayor vacío que jamás había experimentado. Un vacío que me dejó paralizada de miedo, heló mi sangre, petrificó mis huesos y me dejó postrada. Lo que parecía el fin se convirtió en el principio, el principio de un camino con una dirección que jamás había visto señalizada en ningún cruce, del que ninguna «autoridad» me había hablado jamás como opción, del que ninguna agencia de viajes había hecho folletos. Un viaje hacia mí.

Mi cuerpo dolorido se convirtió en una puerta para adentrarme en mí misma sin rodeos, en un ejercicio de honestidad brutal para con todas mis partes vulneradas, dejando que se hiciera voz todo aquello que, al parecer, no solo yo había callado entre los pliegues de mi carne.

A lo largo de este libro me acompaño a mí misma a nombrarme y nombrar lo que no ha sido nombrado no solo por mí sino por tantas otras que son otras yoes, acompañando por tanto a las mujeres que lo leen a adentrarse no solo en mi experiencia sino en la suya propia, pues los barrotes de la cárcel en la que gran parte de mi alma estaba encerrada están hechos del mismo acero que los de las mujeres que me preceden y coexisten conmigo ahora.

Este libro se convierte para mí en un viaje sin precedentes a mis paisajes interiores más profundos, realizando una reflexión incisiva, voraz y poética en la que revisar, cuestionar y transformar los mitos culturales construidos durante milenios y que a día de hoy siguen limitando mi expresión más auténtica y con ella, la de mis semejantes.

Comúnmente y desde hace demasiado tiempo, la habilidad de las mujeres que me habitan ha residido en asumir las cualidades del camaleón casi extinto, consistente en adaptarse a su entorno para que este no pudiera ver las maravillas y matices de su auténtica piel. Pero ese largo tiempo, termina hoy.