Хорошо быть чем-то невесомым, способным проникать в любые щели, подглядывать в любые замочные скважины, сливаться со средой обитания и принимать форму предметов или явлений.

Поэтому я хотела бы быть ветром. Ветер – это прежде всего свобода. У него нет рамок. Он индивидуальность, конкурирующая с совершенством. Его нельзя повторить, ему можно только уподобиться. Его нельзя согнуть, спрятать, догнать. Он гуляет, где хочет: то зависнет в ветвях деревьев, то переночует в поле. А захочет прокатиться на облаках.

Ветер – средоточие всех эмоций: от ласкового дружеского похлопывания по щеке до свирепого толчка в спину.

У него много друзей и все они усиливают его личные качества. Солнце пронизывает и согревает своими лучами. Дождь насыщает прохладой. Молнии и гром электризует.

Он со всеми и сам по себе. Добрый и свирепый. Проникающий во все и вся. Он эликсир жизни, хранитель дыхания. Волшебное покрывало вселенной.

Почему ветер любит щекотать волосы?

Ветер – неисправимый странник. Он никогда не сидит на одном месте. Впитает эмоции и запахи в одном и мчится в другое: где-то встречает рассвет, где-то укладывает спать солнце. Скачет по загривкам волн, танцует вихрями в пустыне и манит в дорогу людей. Он вглядывается в их лица, гладит по волосам и шепчет на ухо: Посмотрите как разнообразен мир! Отчего вы сидите на одном месте? Почему не пьете жизнь полными глотками? Но не все умеют различать язык ветра. Тогда в лёгком раздражении он треплет их волосы.

Но те, кто услышал зов, кто разгадал шепот, кто заболел путешествиями, подставляет свои волосы ветру, словно антенну, готовую уловить время отправления в путь. И ветер, зазывает своих, дразнит запахом приключений, заплетает волосы в косу, тянет за тайные струны души, обращая в свою веру- веру странствий и голода впечатлений.

Голубой

Голубая даль небес звенит голубой прохладой и щекочет пролетающие маленькими и большими компаниями облака. Птицы-смельчаки, подражающие стальным птицам-самолетам, могут попробовать небо на вкус. В самом начале оно безвкусное и душит влажным туманом, а затем вкус леденца с привкусом мяты вторгается в просторы сознания, заряжая энергией и бодростью.

Голубое небо, голубое покрывало планеты, голубой лед- все это пахнет холодом, выдержкой и сильным характером. А еще свежестью. И конечно же жизнью. Ведь воздух тоже голубой, хотя многие утверждают, что он прозрачный. Но он просто сохраняет инкогнито, прячась в небесах.

Голубой пронизывает собой все и вся. Он находится в мельчайшей частице, в самой невзрачной клеточке. Он спокоен и медитативен и никогда никуда не спешит.

Его нельзя поймать, посадить под замок, разобрать на сувениры. Он просачивается сквозь предметы и голыми руками его не взять.

Голубой —это цвет чистоты, невинности, глубины, мистицизма, тайны мироздания, цвет мечты, молитвы и дыхания планеты. Голубой —это тишина в душе и умиротворение.

Дождь

В окно кто-то постучал. Сначала неуверенно, потом настойчиво.

Я подошла к стеклу, но за ним виднелся лишь силует каштана, стыдливо прикрывшего наготу, остатками куцой листвы.

Я собиралась отойти прочь и стук раздался снова.

«Что за… чертовщина… пятый этаж…»

Раздался звук апчхи и о стекло ударилось пару крупных капель.

– Я прошу прощения… -раздался голос.

– Вы так тщательно скрываетесь или вас зовут Невидаль?

– Я еще раз прошу меня извинить… опять раздался голос. Дождь… Меня зовут Дождь… Осенний …дождь.

– И что вам надо от меня, Дождь… Осенний…?

– Я хочу попросить вас… если это удобно… и возможно, чтобы вы написали обо мне правдивую историю. Во всех основных историях я отрицательный герой: вызываю депрессию, хандру, боли в суставах и простуду. А на самом деле все не так…

– А как?

– На самом деле, я вдохновение с привкусом грусти, тренер для интеллектуального роста, друг художников, поэтов и немного писателей… А еще я помогаю появляться новым людям..

– Это как??

– Осень холодная пора, все отсиживаются дома, в тепле, под одеялом… в эту пору в основном и зачинают детей… Увядание природы сподвигает людей на возрождение…

– Мило… Очень мило… Но боюсь, я ничем не могу быть вам полезна… Я не пишу о дожде. И кстати почему Осенний Дождь. Вы чем -то отличаетесь? Например, от летнего

Дождь ударил в окно тысячами мелких брызг.

– Что вы делаете?

– Я плачу… а вообще … -произнес собеседник, когда немного успокоился… Летний Дождь -это мой брат. Равно как и Весенний. А Зимний… на самом деле он бывает редко и превращается из снежинок в капли, когда хочет насолить людям… Это наш названый брат.

– Понятно…

Дождь опять заплакал.

– А ну хватит тут сырость разводить! Я попробую..но! ничего не обещаю…

Окно мгновенно высохло.

– Ау… Осенний Дождь, Вы еще тут? Или?…

Раздалось очередное апчхи.

– Заходите в следующий понедельник. Когда рукопись будет готова, я приклею ее текстом к стеклу. Вы сможете снять копию и пустить в народ осенние листья-листовки. Такой себе партизанский маркетинг.

– Спасибо вам… спасибо… Если понадобится моя помощь..

– Ну разве что скрыть слезы от посторонних глаз или наоборот, создать эффект их присутствия.

– Всегда к вашим услугам… Апчхи..

Ходят тут всякие, а потом спрашивается откуда простуда… -недовольно пробурчала я и закрыла окно шторой.

Запахи времени

У каждого времени свой запах. Детство пахнет маминым молоком и нежностью ее рук. А еще оно имеет аромат китайской вишни, росшей под нашими окнами и маленьких желтых несмышленых цыплят, которых бабушка привозила из села. Еще оно пахнет акварелью и гуашью, приключениями и первыми несмелыми секретами.

Юность пахнет старыми учебниками и типографской краской, которыми покрыты новые тетради. Несмелыми надеждами, первой влюбленностью и карамельным поцелуем на губах. Еще она пахнет золотом луны, покрывающей своим воздушным покрывалом спящий город и симфонией весны жизни.

Взросление приносит горечь разочарований смешанных с терпким запахом полыни и лимана, во время семейного отдыха. В воздухе витают новые зрелые мечты и едкий запах сожженных мостов.

Зрелость пахнет настоящей любовью, мечтами ставшими реальностью, непослушными локонами младенца. Тихой страстью и привязанностью. Она манит ароматами весны —символом продолжения жизни, густыми красками лета – символом наполнения существования, разнообразием осени – когда уже так много за плечами и еще так интересно впереди и белым покрывалом зимы-когда на белом проступает только самое важное, нужное, выстраданное.

Как хочется спать

Боже, как хочется спать. Осень за окном кутает холодным туманом. Природа оплакивает грядущую серость и пустоту. Холодно. Как же холодно. Могильный пронизывающий холод сырых стен проникает в каждую косточку. Кровь отказывается циркулировать по венам, требуя тепла. От чая воротит. Есть уже некуда. Сладости потеряли свой вкус и остроту.

Ставишь зарубки минут на таймере рабочего дня, мечтая добраться, домой и нырнуть под теплое одеяло. Там тоже холодно. Но тепло родных, приветственные улыбки котов и милые стены греют лучше самого забористого глинтвейна.

Мечты застряли в паутине бездействия, надежды спрятались в старый чулан. Время летаргического сна всего сущего настало.

Чуть позже, когда ударят первые морозы, холод растормошит сознание и пробудит инстинкт выживания. Люди встрепенуться, начнут шевелить себя рукотворными праздниками и хендмейдом эмоций. Дыра размером в радость бытия начнет восполняться чтением, посещением театров, творчеством, учебой, осторожными выползками на встречи в большой продрогший город.

И только запутавшаяся в ветках деревьев желтая ленточка, дрожащая на ветру, под дождем и снегом, станет лозунгом-напоминанием о том, что репетиция смерти сменится премьерой жизни и придет долгожданное лето, лето природы, лето жизни, лето души.

Качели

Иногда устаёшь до изнеможения. Пусто внутри. Вслушиваешься в себя, а там тишина. Словно ты пустая картонная коробка, а не человек. И тогда случайное событие дает толчок твоему возрождению к жизни.

Села на скамейку. На улице тишина. Кажется, мир тоже устал. Прямо перед глазами всплывает шелковое кружево паутины, на которой задорно раскачивается паук.

«Вот чудак, чему ты радуешься?» Паук словно в ответ на мои мысли начинает раскачиваться еще быстрее. Паутина трясется и вдруг взрывается сотнями маленьких капель дождя, задержавшихся в ее изразцах. Капли дрожат на ветру, подталкиваемые ритмичными движениями паука и сияют радугой красок, отражая солнце.

Смешной паук напоминает шаловливого ребенка. «Так вот оно что. Ты катаешься на качелях» -подумала я. «Катаешься и радуешься, помещенный в средоточие узора паутины и бликов света в пузырьках воды».

И вдруг у меня возникает идея. Иду на детскую площадку, сажусь на качели, которые с удивлением, тяжело пыхнув, принимают меня в свои объятия, и начинаю раскачиваться. Сначала чувствую себя неуклюже, словно весь мир смотрит на меня с осуждением. Качок-другой и мир повседневности позади. На сцену выступает мир детской радости, легкости, беззаботности и счастья. Начинаю улыбаться. Понимаю, что внутри море восторга. Я уже не пустая картонная коробка. Внутри целый мир чувств, эмоций переживаний. Они весело плещутся в душе дельфинами, золотыми рыбками, задорными медузами.

Маятник качели останавливается, я снова впрыгиваю в мир прозы бытия и чтобы закрепить эффект угощаю себя мороженным. Чувствую, что улыбаюсь без причины невпопад. И замечаю, как незнакомые прохожие начинают улыбаться в ответ.

Вот и я радуюсь, как паук. Ведь для радости не нужен повод. Важно лишь состояние. И каждый миг откликнется салютом восторга.

Ласточки

Если ласточки летают низко, значит небо давит неприветливым грузом, прижимая их к земле. Они не могут жить как люди, но и доступ в небеса кто-то закрыл, словно захлопнул люк в страну свободы. Ласточки мечутся зигзагами. Одни ищут временные прибежища, другие разбиваются в прах, потеряв надежду, и только некоторые, накачав мышцы воли и крыльев, затаив дыхание, для последнего рывка, устремляются тараном в небо. И о чудо, небеса повержены и несмелый луч солнца, словно факел победителя, указывает путь домой. Только смелым покоряются высоты, только сильные духом могут парить над землёй. Каждому даётся высота по силам.

На данном изображении может находиться: океан, небо, на улице, природа и вода

Летний дождь

Наверное, природа была не в духе. Небо пугало грохотом и слепило глаза зигзагами молний. Толстая туча, похожая на лицо упитанного амура, зависла над окном, скорчила грустную рожицу и начала плакать щедрыми размашистыми каплями.

Мгновение, и краски мира поблекли, стали похожи на несмелые акварельные зарисовки неопытного художника. По улицам задорными ручейками потекла смытая с домов и деревьев пыльная усталость.

Птицы притихли в прохладной глубине деревьев. Все живое затаилось, жадно вдыхая кислород.

Но вот и первые лучи солнца упрямо протискиваются сквозь брешь в туче, пробитую дождем. Минута расслабления, минута задумчивости и неги. Небольшая пауза для того, чтобы по венам всего живого снова побежали молекулы живительной энергии.

Вдох, еще один. Свежий воздух пьянит и вызывает ощущение эйфории. Жизнь продолжается.

Olete lõpetanud tasuta lõigu lugemise. Kas soovite edasi lugeda?

Сны большого города

ГОВОРИТ ГОРОД

ВЕТЕР