Loe raamatut: «Труп. История о человеке, у которого все хорошо»
– Димыч, а в Монастырке–то трупак плавает!
Дима отвернулся от монитора, отодвинул товарные накладные и взглянул на Ярика.
– Серьезно?
– Да хрен его знает, на самом деле. Мы со Славкой пошли к пирсику, смотрим, у берега, не нашего, противоположного, плавает что–то. Славка пару камней бросил, вроде труп.
– И что вы?
– Да ничего. Половили с часок, уклея хорошо клюет. И Славик собаку выгуливать, а я к тебе. Кофе налью?
– Наливай, – кивнул Дима и задумался.
Через пару минут он вышел в торговый зал. Покупатели, занятые Егором, стояли в дальнем углу, разглядывали новый спиннинг Максимус, а Егор демонстрировал товар. Ярик сидел возле кофемашины, прихлебывая кофе и посматривая в телевизор. Увидев Диму, он показал большой палец.
– Кофе во! Ты новый сорт взял?
– Робуста как робуста… – мысли у Димы были не о кофе.
– А молока нет у тебя? Что–то хочется капучино…
– Нет, Ярик, мы черный пьем. Молоко я жене покупаю, а Настя уже недели две сюда не заезжала, мелкого к логопеду возит, крутится… Слушай, вы полицию вызвали?
– Нафига?
– Ну труп же плавает, как ты говоришь…
– Да ну к фигам эту полицию, затаскают потом. Еще скажут, мы его в воду столкнули.
– Егор, – крикнул Дима в глубину магазина, – я отойду, ты за главного.
На улице было тепло. Плавящая асфальт жара ушла в начале недели, в городе стало можно жить, а не выживать. Дима перешел через узкую улочку, повернул на Невский проспект, но к Лавре не пошел.
Пирс, о котором говорил Ярик и на котором многие знакомые рыбаки ловили уклейку, находился не у собора: к нему нужно было идти через дворы, через промзону, мимо разбитых вагончиков, непонятных складов, загаженных кустов: на ветках висели пакеты, под ветками валялись пустые бутылки. Путь занял минут десять.
Подойдя к пирсу – дощатому настилу на подпорках, нависавшему над водой на высоте метров трех, Дима остановился и вгляделся в противоположный берег. Действительно, там, метрах в двух от зарослей ивняка, зацепившись за корягу, плавало… что–то.
– Труп? Не труп? – спросил себя вслух Дима, достал телефон, сделал фотографию, растянул ее на экране пальцами, вгляделся.
Вроде похоже, но точно… нет, не понять.
Дима закрыл фотку и набрал 112.
После трех гудков ответил женский голос. Дождавшись, пока сотрудница оттарабанит приветствие, представится и спросит, что случилось, Дима сказал:
– Знаете, я не уверен, но, похоже, в реке Монастырке плавает труп…
– Вы не уверены?
– Не уверен, и мне бы не хотелось зря беспокоить полицию.
– Где он находится?
– В реке. На противоположном берегу, со стороны Лавры. Я стою на пирсе, мне плохо видно. Но похоже на человека.
– Я вас поняла. Вы сказали пирс?
– Да. Тут промзона. И там, где она примыкает к реке, есть пирс. Я на нем стою.
– Я нашла точку на карте. Направлю наряд проверить. Вы оставите свои данные?
– Да. Мальков Дмитрий Константинович. Может, вы телефон запишете? Тут подъезд трудный, я бы показал…
