La Terra Esplode Ovunque

La Terra esplode ovunque

Manuel Arduino Pavón

Traduzione italiana Valeria Bragante

Titolo originale: "La tierra estalla por todas partes"

© Manuel Arduino Pavón, 2021

© Valeria Bragante, Traduzione italiana, 2021

© Libros Duendes, 2021

© Tektime, 2021

Cover design e layout: Libros Duendes

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La Terra esplode

ovunque

Manuel Arduino Pavón

Traduzione italiana Valeria Bragante

INDICE

NELLA TAVERNA

NELLA CANTINA

NELLA TAVERNA

L'angoscia mi tormenta. Non c'è niente o nessuno in grado di tirarmi fuori da questa situazione. Il mondo sta cadendo a pezzi. I miei amici mi hanno abbandonato. Mi ritrovo solo e rinchiuso in una taverna silenziosa sul ciglio della strada, che era la lunga strada dei sogni. Ogni due o tre minuti ci sono degli scoppi: la Terra esplode. Apparentemente non è successo niente di strano tra le nazioni potenti, quindi sembra che la Terra si stia già rivelando a modo suo, vendicandosi degli esseri umani, della mia cagnolina Giapa così indulgente con i miei eccessi, di tutti quelli che ancora sopravvivono nei ristoranti e grandi magazzini che popolano la lunga strada dei sogni.

Qualche giorno fa è venuto qui un giornalista di una testata prestigiosa. Ha detto che era stato incaricato di indagare sulla situazione, scoprire la causa di questo fenomeno che era iniziato qui nel selvaggio West e ora minaccia di diffondersi in tutta la nazione. Non è durato a lungo: la Terra è esplosa direttamente sotto i suoi piedi una mattina di sole e lo ha fatto letteralmente a pezzi. È brutto parlare di queste cose, ma liberarmi dalla fastidiosa presenza dell'inquisitore professionista mi ha dato un rinnovato senso di libertà. Libertà di guardare mia moglie da solo, senza testimoni, quando la Terra esploderà esattamente nel punto in cui lei ora si trova immobile.

Mi resta il profumo dei fiori che adornano i balconi della taverna. Lascio sempre le finestre aperte per permettere al profumo di muoversi liberamente per il luogo. Questo scoppiettante profumo di sfortuna è la mia unica medicina, fa miracoli in me, a volte mi trasporta in un limbo di pace e di speranza. Anche se a dire il vero non ho mai saputo, non so cosa siano la pace e la speranza. Sono un ragazzo mediocre, molto mediocre, un giocatore professionista, un flagello sociale, un nessuno. Mi annoio nelle notti lontane dalle sale da gioco, dai grandi casinò, dalle vedove solitarie a cui rubare il portafoglio per trovare i soldi con cui giocare. Questa è la mia vita, la vita di un'altra volpe, di un servitore dei mille demoni del mondo, di un satrapo. Comunque, in qualche modo ho guadagnato abbastanza per comprare una casa alla periferia di questa città. Una delle esplosioni l'ha fatta a pezzi. Non ho una macchina e gli autobus non circolano più nella regione. Ho sentito dire che non ci sono più casinò a trecento miglia di distanza, che sono stati tutti ricoperti di erba dalla Terra, che l'ora della fine è arrivata.

Quindi sono solo e ho l'intera giornata per me, razionando le abbondanti provviste conservate nei frigoriferi. Fortunatamente e a causa di uno di quei misteri che legano l'uomo alla natura, l'energia elettrica non è stata interrotta. Confido che questa situazione continui fino allo scoppio finale, un po' di più un po' meno, fino al momento finale.

Nonostante tutto, le mie manie da giocatore non mi lasciano: scommetto contro la Terra o contro me stesso che la prossima esplosione sarà accompagnata da una nuvola di polvere blu. Se vinco bevo un bicchiere di birra in onore della grossa somma vinta. Solo un bicchiere di birra perché di sicuro non so quanto vivrò prima che la polvere blu vinca la partita e mi divori senza pietà. Se la Terra trionfa e al posto della polvere azzurra scuote una criniera di polvere verde, mi impongo la punizione di pulire un po' la latrina. Non mi manca la possibilità di avanzare nella pulizia di quella zona critica della taverna, perché gli scoppi sono tanti e tante le sconfitte, che in generale mi hanno fatto diventare un buon padrone di casa. Inoltre, come giocatore compulsivo, so benissimo che la banca, la Terra, vince quasi sempre, e che i sogni di grandezza sono proprio questo, solo lingue di polvere blu che non compaiono mai all'orizzonte.

Dormo poco, la Terra esplode ogni giorno così tante volte che ho pochissime possibilità di chiudere gli occhi per più di due o tre ore. Per fortuna ho rilevato che la frequenza delle esplosioni diminuisce all'alba, tra le due e le cinque, e questo mi permette di restare più o meno in forma. D'altronde non esco mai dalla taverna, perché come se fossero mine antiuomo sparse sul territorio, qualsiasi cosa a Terra può dar luogo ad un’esplosione, a un'eruzione vulcanica in miniatura, ma abbastanza potente da farmi diventare una raccolta di polvere cosmica di tutti i colori.

Guardo vecchi film per ammazzare il tempo, film orribili con eroi rampanti che salvano il mondo dalle minacce aliene. Che paradosso, il problema non è con gli alieni, la questione è con la casa materna, con la madre Terra; nessuna nave ammiraglia né nulla del genere è coinvolto in questo. È che la Terra si è stancata di trasportare così tanta spazzatura umana che si fa gli affari propri, inquinando e sporcando tutto. A volte penso che tutto ciò che accade sia giusto e necessario, la migliore lezione che abbiamo mai ricevuto, anche se non viviamo per raccontarla o per applicare il risultato dell'apprendimento.

Andando alla taverna sono riuscito a intravedere uno dei pozzi causati da un'esplosione: sembrano non avere fondo. Il pianeta probabilmente si trasformerà in un grande schiumatoio o qualcosa di simile: bel modo di porre fine ai sogni, con il percorso che una volta conduceva lì.

Penso che le cose abbiano la febbre, una febbre strana che forse fa presagire una calamità più grande, terminale: la taverna sta bollendo. Non posso passare le mani sui muri e sulle porte, devo usare un panno, un paio di guanti. Per fortuna il frigorifero e la cucina, così come il bagno, non hanno la febbre. Sembra che sia stato un sintomo selettivo, forse vuole avvertirci che la struttura minerale delle case, una parte in più della Terra, è stata contagiata dall'irritazione e dall'odio enorme che è nato al pianeta. Febbre di odio e indignazione ovunque. È come se quello che di solito accadeva ai politici e agli agenti di borsa accadesse anche alla Terra, febbre da rabbia, insoddisfazione, noia. Dicono che quando qualcuno - o qualcosa - è al limite della resistenza, sintomi come l'alta temperatura superficiale compaiono e prefigurano l'emergere di una calamità maggiore.

Sicuramente la Terra non riesce più sopportarci ed è per questo che ha la febbre ed esplode ovunque, su e giù, sul fianco della montagna e per le strade del paese, vicino alla strada morta su cui camminavano i sogni.

Dalle finestre della taverna ho visto esplodere cose di ogni genere. Bottiglie gettate in strada, cassette postali, auto e dopo l'esplosione l'allegra polvere di stelle, tutto si è trasformato in un fumo che per un istante è qualcosa di luccicante, colorato e maestoso. Dopo l'eliminazione è visibile e nessuna traccia della cosa cancellata. Penso che da un momento all'altro la mia tazza di caffè o la lattina di birra o il bicchiere più piccolo in cui lo verso con estrema cura esploderanno, evitando di far cadere una goccia sul tavolo. Forse la Terra avrà pietà del pugno di uomini e donne rifugiati in posti come la mia taverna, forse ci userà per la fase più distruttiva del suo sinistro piano. Se la giustizia può essere definita sinistra, alla fine della resistenza, la saturazione causata da questa razza di giganti mentali che non è altro che una grande città di nani utilitaristici e incomprensibili, che hanno messo a dura prova la loro madre e che ora, vivi o morti, smettono di contare per i registri dell'universo.

Il confinamento ha alcuni vantaggi apprezzabili, tra l'altro. Si evita la folla per strada, questo è chiaro. Ma l'uomo non è nato per sbattere le ali contro le sbarre della sua gabbia. A volte ho intenzione di uscire in strada tra le due e le cinque del mattino per fare qualcosa, per sgranchirmi le gambe, frugare tra i resti per vedere se trovo qualcosa che possa essere utile, anche una saponetta o un pacchetto di sigarette turche, puzzolenti, stipate, paurose e sul punto di ridursi in polvere. Ma per ora rinuncio a questa folle idea. Le mie paure sono molto grandi. Continuo a non abituarmi a morire, a morire un po' di più ogni giorno, ogni notte, nei miei sogni pieni di pesanti immagini vulcaniche, lava e fuoco, buchi neri, cisterne aride, polvere di stelle di tutti i colori inebriante per gli alberi e per i poveri animali affamati delle mie notti dalle due alle cinque. Comunque una di queste sere andrò a pescare nei dintorni della taverna, forse la fortuna mi accompagnerà come sembra accadere all'interno della casa lunga e snella dove si trovava la taverna, che ha saputo mostrare una buona categoria prima dell'inizio questi oscuri incidenti sulla Terra.