Loe raamatut: «Всё как есть. Стихи, 2015—2017»
Font:
© Маша Халикова, 2023
ISBN 978-5-0059-5343-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
2015
Сентябрьская прогулка
Осенний город светел и печален.
Воспоминаний много набралось
За эту жизнь: то сумрак чьих-то спален,
То россыпи чуть вьющихся волос.
Мечты. Очарование момента,
Коснувшееся сердца и ума.
Похожие на питерские чем-то
Уютные старинные дома
Вдоль узких улиц. Мысли непрестанно
Стремятся вновь оформиться в слова.
А на дорогу падают каштаны
И золотая ломкая листва.
Пройтись бы, взявшись за руки (прочти, но
Не затеряйся в вымысле своём),
И заказать по чашке капучино
С пирожными, и помолчать вдвоём.
Вот голуби у бьющейся струи – в ней
Играет солнце. Низкие скамьи.
Прекрасно быть беспечной героиней:
Живи себе и чувства не таи
(Хотя слегка странны, они всё те же).
Перебираешь локон завитой,
Внимаешь звукам свадебных кортежей
И почему-то думаешь о той,
Кто вдалеке – свободная, чужая,
Чьего лица, увы, не разобрать,
Кто равнодушно время отражает
И закрывает толстую тетрадь,
Но оставляет тихим, одиноким,
Уже успевшим слабо прорасти
Ненужности: раздаренные строки
Да камешки цветистые в горсти…
(23—24.10.2015, 0:19, г. Волгоград)
«Так странно устроены люди…»
Так странно устроены люди.
Скамья и тропинка-змея.
И кто-то кричит мне, что любит,
И ждёт отношений, а я,
Увы, остаюсь безответна —
Возможно ли выдумать страсть?
Но кто-то всё шепчет по ветру,
Что больше меня не отдаст
Уже никому. Полукругом —
Луна-циферблат со стены.
Ревнует к случайным подругам,
К мужчинам, что мне не нужны.
Пьянеет от близости мая,
Приснившегося в ноябре.
Я, впрочем, вполне понимаю:
Царапать значки на коре,
Чертить на страницах альбома
Штрихи, тяготиться от строк.
Мне всё это слишком знакомо,
И жаль, что никто не берёг
Моих сумасшедших эмоций
И чувств – их впитала тетрадь.
Обида меня не коснётся,
Ведь я не желаю играть
И не отзовусь на стенанья
В укрытой листвою ночи.
Но происходящее с нами —
Занятно. А впрочем, молчи,
Беги из осеннего парка
И будь осторожнее впредь.
Тебе без того теперь жарко,
Да некого только согреть.
Тоска послевкусий, прелюдий.
Бессмысленность стёртого дня.
Так странно устроены люди —
Включая тебя и меня…
(9.11.2015, 8:09, г. Волгоград)
«Когда вода становится вином…»
Когда вода становится вином
И наяву стираются границы
Во внешний мир, я думаю о том,
Как сделать выбор и не ошибиться.
Здесь бесполезно спрашивать, зачем, —
Всё происходит, видимо, как надо.
И затихает мерно на плече
Путей и снов тяжёлая громада.
Я не коснусь твоих волос, увы,
И ревновать, наверное, не стану,
Когда и ты под действием молвы
Нырнёшь в толпу беспечно и спонтанно.
Я не хочу терять твоей любви,
Так в ноябре обыденно и сыро.
Строка течёт, и ты по ней плыви —
Занятный способ видения мира.
Сомнения и страхи отпусти
И дневников нелепых не читай, но
Ночь постижима с часу до пяти,
Когда раскрыты двери в область тайны —
Точней, врата. Упрёки не слышны,
Не распознать мечты, на страсти падкой.
Что до твоей душевной глубины,
То пусть она останется загадкой.
Кому посвящены стихи? Спешу
Укрыться от людей, снующих всюду.
И удивляюсь: я тебе пишу,
А никогда не думала, что буду.
Там я была красивой, молодой,
Усыпанной росой из перламутра.
Но вновь вино становится водой,
И наступает медленное утро…
(11.11.2015, 2:55, г. Волгоград)
«Даль куталась в сплошной туман, как в шаль…»
Даль куталась в сплошной туман, как в шаль.
В ней кто-то звал, и голос был так тонок.
Ты спрашиваешь, почему мне жаль
Тебя, ведь ты не брошенный котёнок —
Его, пожалуй, стоит пожалеть.
Да старый сад: дорожки в сизых сливах,
Опавший лист и дачный домик-клеть.
А мы самодостаточны, красивы,
Успешны – привлекаем мотыльков
И, кажется, имеем всё, что надо.
Извечный ход вещей, увы, таков,
Что кто-то выбивается из ряда.
Но ничего, ведь можно делать вид,
Что это только частности, «нюансы»
И первый встречный станет позабыт
(Хотя и рвётся крик вовне: «Останься!»).
Запретный плод заманчивей вдвойне.
«Всё это жизнь», и можно примириться
С тоской тебе – да, впрочем, как и мне,
Себя нередко чувствующей жрицей.
А жалость – это слабость, не к лицу
Поэту, так что стоит побороться,
Стать волевой и смелой. Брать пыльцу,
Порхать в лучах рассветных – слишком просто.
Кареты, бал, парадное крыльцо —
Для тех счастливых, кто в себе уверен.
На безымянном у тебя кольцо,
Изгибы образуют слово «Mary».
Ты с острой страстью ждёшь большой любви,
И бледность губ вдруг заливает алым.
Теперь хоть все стихи мои порви —
Хотя я вряд ли их и отправляла.
Но для чего-то думаю с тех пор
О разном – да и что ещё осталось?
Неслышимый другим осенний хор
Всегда невольно пробуждает жалость
(Как ворох писем хрупок, город стар)
Во мне – к тебе (упрёки, грёзы, строки),
Ко всем таким, кто средь знакомых пар
Душевно неизбежно одиноки…
(12.11.2015, 7:12; отред. – 9.04.2020, г. Волгоград)
«Когда-нибудь я это объясню…»
Когда-нибудь я это объясню
В своих простых стихах. Хотя, скорее,
Я не тебе пишу. Тебя ж согреют
Способности сводить мечты ко сну
И забывать об этом наяву.
Мы все спасёмся – каждый как умеет.
Чугунная изогнутость скамеек
Вписалась в облетевшую листву.
Мне так хотелось сделать ярче боль.
И я, ревнуя, обещала рая
И, волосы твои перебирая,
Шептала с упоением: позволь
Стать чем-то бóльшим. Что боязнь греха,
Что гул толпы, что собранные части?
Во мне бушуют пагубные страсти.
Хотя, возможно, я не так плоха —
Не хуже остальных. Мы все живём
И ничего не знаем друг о друге —
И о себе. Тоска в сыром бору, где
Твой терем и глубокий водоём,
С краёв поросший дебрями травы.
Плыви же, лодка; просыпайся, галка.
Что до тебя – тебя бывает жалко:
Так всё кричит и молит о любви
В тебе. Не я твердила: «Извини», – ль?
Зачем играть? И нахожу слова я,
Да всё никак тебя не забываю
Под кофе, землянику и ваниль,
Особенно привычные с утра.
Зачем мне эти мысли – горстью ягод?
Уж лучше равнодушная бумага б
Под остриём дрожащего пера,
Чем эта птица – трепетная плоть,
Смежаемые длинные ресницы
И золото колец. Тебе не спится,
А грёз иначе не перебороть.
И между нами трепетная нить,
Ноябрьский город пасмурный в воде весь.
И ты мне пишешь – я же всё надеюсь
Когда-нибудь хоть что-то объяснить…
(13.11.2015, 9:21, г. Волгоград)
«Лет в тридцать я случайно поняла…»
Лет в тридцать я случайно поняла,
Что у меня есть странная способность
Располагать к себе наивных. Мгла
И тяжела, но у дверей засов есть,
А на столе – свеча, перо, тетрадь,
С которыми не страшно одинокой
Остаться в ожидании утра,
Когда сырой рассвет коснётся окон.
Сквозная даль нелепо влюблена —
А я была всего лишь откровенна
И не искала следствий. В чём вина?
Когда волна, на ней бывает пена.
Я, безусловно, не спасу их всех,
В реальном мире часто неумеха —
Ведь я поэт. Ты ж – носишь кожу, мех
И золото изысканного смеха.
А впрочем, эти строки тусклых дней —
О том другом, что занимает сердце, —
Не о тебе. Толпа чужих – родней
Единоверцев. Хмурый город сер всё.
По телефону мало общих тем,
Но то и дело дрожь скользит по коже.
И каждый встречный неудобен тем,
Что на мечту не кажется похожим.
Поток толпы, корабликом плыви
Туда, где в небо лестница витая.
Мы все хотим единственно любви,
Нам всем её ужасно не хватает.
Поэтому за каплю теплоты
Проникнуться симпатией нетрудно —
Но почему ко мне? Из темноты
Неумолимо проступает утро.
По электронной почте мне опять
Текут слова бессмысленных признаний,
И почему-то жаль их удалять,
Но я теперь пытаюсь быть честна, не
Играть – тетрадь да связка красных бус —
В доверчивых и влюбчивых. Пугают
Возможность невзначай войти во вкус —
И самый факт того, что я другая…
(13.11.2015, 9:40, г. Волгоград)
«Сегодня ночью выпал первый снег…»
Сегодня ночью выпал первый снег —
Хороший знак, хотя его и мало.
Под утро я случайно задремала,
И в беглом сне Железный Дровосек,
Мечтающий о сердце, выбрал ель,
Но не срубил её из чувства такта.
Очнувшись, я подумала: ну, как ты?
Пьёшь крепкий кофе? Намечаешь цель?
Устало куришь? Смотришь в зеркала?
С тоской не перечитываешь писем?
Зелёный взгляд прохладен, независим.
В ладонях рассыпается зола.
Тем более что я не тот герой
(И глупой женской слабости не скрою),
Который этой осенью сырою
В тетрадях отзывается порой.
Ты гладишь мех и начинаешь бег —
Давно мечталось с чистого листа ведь,
Так кстати город бел. Жаль только, тает
В лучах рассветных этот первый снег.
И вновь не удаётся стать такой,
Чтобы не вызывать чужих претензий,
На даче не выращивать гортензий,
Не плакать над безжалостной строкой,
Попавшейся среди сплошных ночных
Коротких и не очень сообщений.
Ты думаешь, что лучше бы вообще не
Писала – столько странной боли в них.
Мы не встречались больше наяву.
Но ты смежаешь длинные ресницы —
И видишь золотые колесницы,
Разливы рек, душистую траву.
Пусть это всё «забудется, простится».
Не нужно знать, как я теперь живу…
(14.11.2015, 8:12, г. Волгоград)
2016
«Позавчера мне мир казался мал…»
Позавчера мне мир казался мал,
Поскольку отмечался День влюблённых
И кто-то мне бессмысленно писал,
Что волосы мои мягки, как лён, но
Глаза влекут опаснее озёр,
Синей и глубже вод. С тех пор дрожат всё
Струна и пальцы. Сон плетёт узор…
Мне не хотелось в это погружаться.
Ответных чувств, как ни старайся, нет.
И знаешь всё, но не сжигаешь мост ты.
Мы редко выбираемся на свет —
Мы обитаем в сумраке, как монстры.
И душит страх, как только скрипнет дверь,
Что за тобой пришли. Долга зима, и
Я отдала бы многое, поверь,
Чтоб стать обычной. Впрочем, понимаю:
Нам всё равно уже не быть, как все.
Свеча, перо, прибор из серебра и
Тетрадь. А биться белкой в колесе —
Я не смогу. Мой крест – бродить по краю.
Ты думаешь, что я полна затей
И силы в играх. А на самом деле
Я только странник внутренних путей.
Мои записки не имеют цели.
Хотя порой разят, как остриё.
И кто-то счёл бы это верным знаком.
Душа болит. Страдания её
Я исцелить пытаюсь алым маком.
Снега темнеют. Призраки-скворцы
Находят плотскость. Но не беспокойся:
В моих стихах по-прежнему – дворцы
Таких, как мы, да золотые кольца…
(16.02.2016, 22:25, г. Волгоград)
«Да, я была цинична – но честна ведь…»
Да, я была цинична – но честна ведь.
Хотя могла «попробовать», «оставить»
(В пороках и страстях Душа бесправна).
По крайней мере, я играла явно —
Сама перед собой пустые роли,
Что редко получается без боли —
Жить Казановой, кем-нибудь ведомым.
И сцена мне была отнюдь не домом,
И пряником медовым не казался
Свистящий кнут. Смотря в твои глаза всё —
Возможно, утверждалась перед мамой,
Оставшись с подростковых лет упрямой
И не желая стать игрушкой чьей-то.
Так дуновенье ветра – сделав флейтой,
Резьбой украсив, запустив по трубам —
Несут служить, к губам подносят грубым
Негнущимися пальцами… Побоев
Страшнее – невозможность быть собою:
Шершавой, тёплой, серебристоглавой,
Голубоглазой и кипящей лавой
Сердечных чувств. Брожу себе по краю,
Но вместо «отношений» – выбираю
Любовь и вдохновение. И сами
Становимся тугими парусами —
То алыми, то нежно-золотыми.
Я не боюсь, но мой удел не ты. Мне —
Скрипичный ключ и строки постранично
Да поиск мук. Честна, хотя цинична…
(23.02.2016, 5:48, г. Волгоград)
«По-моему, весна тебе идёт…»
По-моему, весна тебе идёт.
Ты с этой стрижкой выглядишь моложе.
А пчёлы собирают горький мёд.
И лепестками устланное ложе
Влечёт двоих. Темны, узки мосты.
И силуэты парковых беседок
Отчётливы. Ещё густы кусты
Цветущих роз средь замкнутых соседок.
Душисты травы, мир многоголос.
Ну, как спалось? Ручьи стекают с сопок.
Сплётенность пальцев, спутанность волос,
Насыщенность густых глубинных соков
В период постижения основ.
Разомкнут ли затейливый замочек?
Пожалуй, нам достанет странных снов,
Игольных ушек, иллюзорных строчек
И трепетных изогнутых ресниц,
Отбрасывающих в тетрадки тени.
Да только я прошу тебя: проснись
Сквозь дым желаний в век обыкновений.
С тобой мы тесно связаны пока,
Но это ненадолго. Звёздам колко
В ночи. Тонка изящная рука,
Заправлена подрощенная чёлка.
Я постигаю суть, чтоб выбрать путь.
Но до сих пор хитрю, играю в жмурки.
Саму себя, увы, не обмануть.
На этом фото ты в просторной куртке
Из голубого джинса. Жить, маня
Сквозь флёр, – оставить буднее, дневное.
…Ты – не моё. А то, что для меня, —
Пока вдали… не рядом, не со мною…
(8.05.2016, 21:29, г. Волгоград)
«Как водится, в шесть начинается утро…»
Как водится, в шесть начинается утро.
Деревья в сентябрьском парке
Стоят, распрямив надоевшие кудри,
Застыв, как свечные огарки.
Всё просто: от чашки бодрящего кофе
До часа, который не пробил.
Она изгибает контрастную бровь, и
В стекле отражается профиль.
Сухих черенков неизменная хрусткость
Да морось – вот то, что осталось.
Скрипят фонари и, наверное, грустно
Сквозь осень предчувствовать старость.
Круги циферблатов в туманности буден
Под звёздностью льдистой и острой,
Увы, равнодушно-участливы к людям,
Как операционные сёстры.
Мы все здесь чужие и лишние. Лгу, что
Ещё отзывается давним
Распластанность жалкой холодной лягушки,
Случайно сроднившейся с камнем,
Лениво глядящей на тёмную воду
Пруда, что за дачным посёлком.
Забудешь ли, впрочем, кому-то в угоду
О странном, тревожащем, колком,
Саднящем в душе, означающем зрелость,
Густым в тяготеющем роке —
Боюсь описать. Но зачем-то хотелось
Вплести эти образы в строки.
Все вовлечены в непростую игру – кем
Вы стали друг другу? У ног там —
Весь мир. Здесь – тонки её сильные руки,
Бледны её ломкие ногти.
Четвёртый десяток. Опавшие листья,
Асфальт. «Чьи-то лица – но где ты?»
Ещё с полминуты дымится без смысла
Остаток её сигареты.
Подкрасив ресницы (а город так сер всё),
Спешит на стоянку к машине,
И что-то такое теснится на сердце
(Слова, как обычно, фальшивей).
И время – восьмой. Век стекла и металла,
Красивое бренное тело.
Она понимает, насколько устала,
Как мало бы, в общем, хотела.
Небрежность плаща со свободным покроем;
Чернильница; чай, профитроли.
Мои сновидения этим героям
Отводят пассивные роли…
(8.09.2016, 23:15, г. Волгоград)
«Ну, ничего, реальность, ничего…»
Ну, ничего, реальность, ничего.
Не всё же юг и море (время – ночь, но
Нерасчленим на мысли речевой
Поток стихов, сплетающихся прочно).
Никто из нас ни в чём не виноват.
Ты славно улыбаешься на фото.
Но дальше будут долгий Волгоград,
И снова беспросветная работа,
И одинокость томных вечеров
С вином. Припомню мудрость Соломона.
Вода в ручье, очаг и пища, кров…
Мне так необходимо быть влюблённой.
Тебя настигнут сумерки и тишь,
Причастность к риторическим вопросам —
Тогда-то ты ещё мне позвонишь.
А я – приберегу тебя на осень
С усталостью от перьев и бумаг.
Слегка проглянет солнце из-за туч. Кем
Ты станешь, есть ли будущее, как
Понять все эти фрейдовские штучки —
Не знаю. Дым, нависший над трубой,
Затёртый грим и вафельная крошка.
У нас так мало общего с тобой.
Пожалуй, нас теперь роднит лишь то, что
Мы склонны к жутким играм и страстям,
И наши Души корчатся от боли,
Когда выходим к людям, как к гостям,
И наизусть зачитываем роли.
Похож на время сыплющийся рис.
Разлёт экспресса, аура эспрессо,
Стальной френч-пресс и сдержанность актрис
С изрядной долей псевдоинтереса.
Пускаем дым (как птицу – за окно),
Любя воспоминания о ранах,
Стихи, сухое красное вино
И странных…
(9.09.2016, 13:48, г. Волгоград)
«Клубки, крючки и спицы, иглы – чей…»
Клубки, крючки и спицы, иглы – чей
Набор для торжества миропорядка?
В рассеянности солнечных лучей
Колеблется какая-то загадка.
Не время ли сомнения лечить?
Тогда как ты (почти вода живая)
Пытаешься своё заполучить
И расставляешь сети, не скрывая.
Трава горчит, вплетаясь духом в чад
Костров. Редки удачные находки.
В приятном тёплом воздухе звучат
Осенние разбросанные нотки.
Изогнутыми спинами – мосты,
Волокнами – натянутые реки.
Ты мечешься под грифом пустоты.
Настойчиво подкрашиваю веки.
Иллюзии – причудливая вязь.
Общение способно обернуться
Расходами на сотовую связь.
Удары пульса, мерный бег минут – всё
Привычно. Нет исхода. Дни тихи.
Попробуй жить, бессмысленность открыв, -ка…
Я набросала беглые стихи
Обломком карандашным на обрывке —
А не писала с мая по сентябрь.
Болтать, вязать, дарить тоску и ласку,
Варить компот, выкраивать хотя б
Момент на буйство красок, страсти пляску,
Узоры грёз и клавиш перебор.
Меня едва ли ближние поймут, но
Весь этот телефонный разговор,
Запомнившийся мне довольно смутно,
Течёт сквозь сны, мечты и строки. Что ж,
Я уберечь в себе хочу теперь лишь
Спонтанный бред, который ты несёшь
С пометкой: «Я надеюсь, ты мне веришь?»
Да, осень, как всегда, взяла своё —
Пусть год спустя. А я, происходящим
Увлечена, смотрю на остриё
Пера, задвинув встречу в долгий ящик.
И не пытаюсь это оценить.
Страдать и ждать уже не то чтоб сладко,
Но как легка колеблемая нить,
В которой ощущается загадка…
(9.09.2016, 23:18, г. Волгоград)
«Реки, в путь (вероятно, неблизкий)…»
Реки, в путь (вероятно, неблизкий)
Отправляющиеся ладьи.
Уходи, как всегда, по-английски,
Без расставленных точек над «i».
Всё сбывается обыкновенно,
Вот и ты возвратишься домой.
От уколов болят твои вены
(Как тоскливо их делать самой —
Страшно даже представить). Пунктиры
Линий будущей прозы во мне.
Жутко пить в одинокой квартире
Горький кофе в сплошной тишине.
Шарф, берет. Сообщения – редко.
Дождь как сетка, и ветка в стекло.
Ночь, балкон, опустевшая клетка.
Сколько нашей реки утекло?
Пусть снуют неустанно галеры,
Только ждать надоело уже
Фантазийной Венеции серой.
На сюжетном цветном витраже
Жизнь рисуется лёгкой и плоской.
Здесь, теперь – наяву, на бегу —
Строчкой, ленточкой, узкой полоской
Я лишь быть для тебя и могу…
(12.09.2016, 13:00, г. Волгоград)
«В глубокой кадке каланхоэ…»
В глубокой кадке каланхоэ
Застыло в сумрачном фойе.
Я знаю, что со мной такое.
Ночь, Пушкин, вензель «„О“ да „Е“».
Исписан лист – пустые строки.
Пряду бессмысленную нить
И этот мир, к тебе жестокий,
Пытаюсь всё-таки ценить.
Перетряхнув свои пожитки,
Опустошить суму – и в путь.
Когда мы встретимся, скажи, кем
Ты хочешь быть, и не забудь.
Не передать, боюсь, в стихах весь
Поток эмоций, каждый шаг.
Жить, то и дело задыхаясь
То от панических атак,
То от нехватки кислорода
В каморке, что за очагом.
Нести любовь такого рода
И тяжело, да ничего —
Мы рядом. Молчаливы пряхи.
Прорехи, вехи. Мы из тех,
Кому желания как страхи,
А искушения на грех.
Созрел орех. От темы к реме.
Дрожанье листьев, ветра плеть
И сеть дождя. Но есть ли время
О пережитом сожалеть?..
(12.09.2016, 13:37, г. Волгоград)
«Утром никто и не спросит тебя, как спалось…»
Утром никто и не спросит тебя, как спалось.
Только болезнь при тебе – синяками по вене.
Главное – к месту задать наводящий вопрос,
Чтобы услышать нелепый поток откровений.
Это талант – создавать пустоту в голове
И не испытывать более странных желаний,
А любоваться блестящей росой на траве,
Будто до этого и на земле не жила. Но —
Я не владею подобным талантом, увы.
Часто стихи коротки, так как времени мало.
Сделать бы что-нибудь и для себя. У листвы —
Внешность бумаги, которую нервно измяла
Осень. Зачем-то мне грезится прошлый сентябрь.
В воздухе явными стали прохладные нотки.
Не получается встретиться – выпить хотя б
Крепкого кофе с пирожными сладкими. Вот как
Зрелость приходит – догадкой, что жизни в обрез,
Что мы друг другу чужды – по большому-то счёту.
В городе пусто – ты в неком мистическом С.,
Прежних друзей поглотили семья и работа.
А для чего ты родился и кто ты таков —
Сложно ответить. Я знала средь сумрачных комнат,
Только тогда не вела никаких дневников,
А потому всякий раз затрудняюсь припомнить.
Те, от кого я пыталась спасаться тобой,
Тоже забылись – сама удивляюсь, легко так.
Мне одиноко, и в домике с тонкой трубой
Даже твои смс для меня как наркотик…
(12.09.2016, 23:22, г. Волгоград)
«Шесть утра, звонит будильник…»
Шесть утра, звонит будильник.
Просыпается ничьей,
Стороной ладони тыльной
Заслоняясь от лучей.
Пьёт горячий кофе, бродит
По Сети, наносит лак.
Ничего не происходит,
Всё и прежде было так.
Умоляет: напиши мне, —
И испытывает страх.
В семь уже спешит к машине —
Без плаща, на каблуках.
Вот железная дорога
И колёсный перебой.
Я ж теперь ищу предлога,
Чтоб разделаться с тобой,
Чтоб низвергнуть с пьедестала,
Сбиться с этой полосы,
Потому что я устала
Думать, глядя на часы:
Не ищи стихи и фото,
Будь со мной – как свет и тень.
Время восемь. У кого-то
Начался рабочий день.
И так далее. Бесшумный
Листопад, лужаек бязь,
Птичий росчерк. Я пишу лишь,
Чтоб поддерживалась связь,
Согреваясь крепким чаем
И червовым королём.
Ничего не отвечай мне,
Если едешь за рулём.
Боль и внутренняя спешка
Отзываются строкой.
Этот мир похож на внешний,
Но немного не такой.
Вытру тушь, платок на шею
(И, пожалуйста, не плачь).
А неглупая затея —
Биться в поиске удач.
Пусть закат сегодня алый,
Время сыплется во тьму.
Я боюсь тебя – пожалуй,
Я боюсь себя саму
(Над тетрадью у стола не
Страшно было; брошен куб).
Я боюсь своих желаний
И твоих прохладных губ.
Хоть и верю: ты не лжёшь, – но
Дрожь от чувств и слов твоих,
Потому что всё возможно
При желании двоих.
Между прочим, вечер – шесть, и
Завершаются труды.
Пальцы странно пахнут шерстью
И настоем череды.
Чашка (чай), чернила (паста),
Лист (стихи). Уютен дом
(Выбираюсь хоть и часто,
Но по делу и бегом).
Бел и розов сочный клевер,
Сладок донник-медонос.
Ты теперь напишешь в девять
От усталости и грёз.
Так и мечемся по кругу.
Интересная игра —
Пробираться в сны друг к другу
До сигнала в шесть утра…
(12.09.2016, 23:57, г. Волгоград)
Tasuta katkend on lõppenud.
Žanrid ja sildid
Vanusepiirang:
18+Ilmumiskuupäev Litres'is:
25 jaanuar 2023Objętość:
120 lk 1 illustratsioonISBN:
9785005953438Õiguste omanik:
Издательские решения