Loe raamatut: «Я с Богом на «ты». Стихи»

Font:

ISBN 978-5-0059-7717-5

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Римма Соколова

1. Я СЛОВНО СУХАРИ СУШУ…

Я словно сухари сушу…
На черный день… на всякий случай…
Мгновенья складываю в кучу
И чем попало ворошу.
И по другому не могу.
И не хочу и не умею…
Самозабвенно душу грею
По горло утонув в снегу…
Я слышу звуки – скрипы, стоны…,
Сжимающиеся в кольцо.
И незнакомое лицо
Прищуривается с иконы.
Свеча пронзает темноту
И очень быстро догорает.
Луна от страсти изнывает,
Мою вдыхая наготу…
Я ей шепчу: вот-вот рассвет…
Мы скоро встретимся?
– Едва ли…
Погода… бурю обещали…
– Да… буря все сведет на нет…

2. Неуемное сердце

Неуемное сердце
Беспокойные сны
Я иду по ухабам
От весны до весны
Толи крест, толи посох-
На ладонях несу,
Что есть силы стараясь
Удержать на весу.
То улыбка сияет.
Что бриллиант в сто карат.
То молюсь исступленно,
Так что губы кровят…

3. Мы идем кто куда

Мы идем кто куда
Наша память следы заметает
Строим планы и замки
И головы прячем в песок.
Только срок, отведенный на жизнь
Стремительно тает.
И никто, ни единой секунды
Не даст под залог.
Ты хоть что предлагай…
Хоть монеты, хоть должность министра…
Это все испарится как дым
Сквозь дыру в потолке…
Дни летят и летят и летят
Оглушительно быстро
Все останется здесь,
А туда все уйдем налегке…
Я хочу в отведенный мне срок
Налюбиться от пуза.
Чтоб надолго хватило любви
Даже после меня.
Я хочу жить легко,
Я хочу жить без лишнего груза.
Не словами пустыми,
А легкой походкой звеня.
Оставляя большие следы,
А не просто комочки
В своей каждой, случайной,
Такой неуемной строке…
Потому что всегда, после каждой
Написанной строчки
У меня остается болючий ожог на руке

4. Я пытаюсь услышать дыхание ветра…

Я пытаюсь услышать дыхание ветра…
Между нами всего полтора сантиметра….
И по самому краю холодного света
Я пытаюсь пройти расстояние это.
По разбросанным нотам, неписанным строчкам,
Буеракам, ухабам, развалинам, кочкам…
Из прозрачных глубин черно-белого снимка
Молча смотрит мне вслед человек-невидимка…

5. Я посмотрю на солнце

Я посмотрю на солнце.
Пусть оно меня слепит.
Пусть я остаток жизни
Буду совсем слепой.
Буду ходить с улыбкой
По самому краю крыши
И танцевать лезгинку
Перед гудящей толпой…
Пусть она рукоплещет,
Воет, орет и плачет,
Пусть изрыгает хохот
Мерзким, беззубым ртом…
А я натанцуюсь вволю
Вытанцую все силы…
И по памяти вышью Бога
Мелким крестом…
Вышью его я криво,
косо, неаккуратно,
крестики собирая в ладошку
прямо с земли…
а Бог мне шепнет на ушко:
«Нитку тебе я вставлю,
Только ты шей осторожно,
Пальчик не уколи…»

6. Влюбился старый человек

Влюбился старый человек.
Накрыл его любовный морок:
«Я бы тебя не упустил,
Будь я моложе лет на сорок».
И радость, и печаль, и все…
В душе смешалось воедино…
Пускай маячит за окном
потусторонняя картина!
Часы, компьютер, телефон…
И разговоры – разговоры…
Пронизывающий сквозняк
Качает шелковые шторы…

7. Скатилась буковка с листочка

Посвящается папе.

Скатилась буковка с листочка
На самый краешек стола…
Я просто папинькина дочка.
Шнурочек, перышко, юла…
И ножки – прутики, и ручки.
Во всем видны твои черты.
Буквально в каждой закорючке.
Я просто вылитая ты!

8. Прости меня, любимый, прости…

Прости меня, любимый, прости…
За этот неотесанный стих
За этот непутевый мотив
За эту тень… одну на двоих…
Я собрала что можно собрать…
Запомнила, что взять не дано…
И крутит мне небесная рать
Свое глухонемое кино…
Ты смотришь на меня свысока
(наверное смеешься в усы)
На скользкие мои берега…
А я? А я смотрю на часы…
Ты больше не ревнуешь меня.
Я знаю, что там ревности нет.
Я греюсь у чужого огня.
Мне очень нужен солнечный свет…
Когда-нибудь мы встретимся вновь.
А может быть вообще никогда….
Но ведь была… была же любовь!!!
А остальное все – ерунда…

9. Пойдем, пошуршим осенней листвой

Пойдем, пошуршим осенней листвой,
Пошепчемся вместе с ней…
Посмотрим в небо. Оно к зиме
Становится все синей.
Сегодня прохладно. Оденься тепло.
И шапку надеть не забудь.
На улице ветер и дождь моросит
И может тебя продуть.
И свитер надень,
Который тебе
Связала я в прошлом году.
Давай бутерброды с собой возьмем
И пожуем на ходу.
Вообще то я против такой еды.
Ну мы же не каждый день.
Сегодня на улице так хорошо,
Что даже готовить лень.

10. Я не знаю где остановиться…

Я не знаю где остановиться…
В небо прыгнуть или камнем вниз…
Только захожу я за кулисы
Тут же ты выходишь из кулис…
И никак мы встретиться не можем.
Нет у нас с тобою общих сцен.
Ползают за нами наши тени
И уже не могут встать с колен…
Я стою и молча жду твой выход
Из безвыходного тупика…
Для случайной встречи в промежутке
С первого до третьего звонка…

11. Свет у каждого свой

Свет у каждого свой
И у каждого свой конец света…
Не смотри на часы
Просто выброси их за окно…
От зимы до зимы мы идем
И от лета до лета
Кто куда… кто в театр, кто в цирк,
Кто в музей, кто в кино…
Мы идем от любви до любви
И от горя до горя.
Кто ползком, кто бегом,
кто на цыпочках, кто кувырком…
Мы поем и поем… в одиночку,
В дуэте, и в хоре…
И слезу утираем кто чем,
Кто рукой, кто платком….
Мы плетем кружева из всего,
Что лежит под рукою…
Все вплетая в нелепый безумный
Невнятный узор…
Оставляя кровавые тени за каждой строкою…
Чтоб ненужный совсем никому
Поддержать разговор…

12. Как часто я теряю крест

Как часто я теряю крест.
Он падает то в грязь, то в небо.
А я ищу его ищу
В глотке воды в краюхе хлеба…
И снова жертвую ферзя.
За куцый хвост держу победу.
И с понедельника дела
Опять переношу на среду.
И каждый день играю в жизнь…
От безысходности и скуки…
Протягиваю всем подряд
Свои беспомощные руки…

13. Смастерила из обломков полку…

Смастерила из обломков полку
Села у окошка покурить…
И зачем – то в ржавую иголку
Вставила разорванную нить…
Впопыхах подумала о Боге,
Слушая ночную тишину…
Бросив вместо коврика под ноги
Огненно-кровавую луну…

14. Я усну до утра

Я усну до утра.
И дай Бог на заре мне проснуться.
Потянуться, зевнуть
И еще подремать пять минут…
И чему – то неведомому мне совсем,
Улыбнуться.
Глядя как на часах тонконогие стрелки идут.
Я усну до утра.
Посмотрю, что мне сон нагадает.
Этот долгий, тяжелый, мятежный,
Мучительный сон…
А потом?
А потом меня быстренько день пролистает.
Только вечер дождливый мне свой заведет патефон…
Очень старый, скрипучий, немодный,
Такой одинокий…
Он как будто, и чем – то, и как – то похож на меня.
А я сяду к окну, буду жизнь закручивать в строки…
Поджигать их затем, чтобы руки согреть у огня…