4 января 2016 г.
Вы не знали? Вчера из цирка
ушла ЛИСА…
Не обидели, не прогнали…
сама ушла.
Не свернула в рулон афиши,
и решила не брать костюм,
пусть уж лучше никто не слышит,
к черту этот прощальный шум.
Прихватила в буфете виски
в счёт не съеденного пайка,
И тихонечко, по-английски,
по бульварам домой ушла.
Там, где башенка с фонарями,
полукруглый резной балкон,
там, где лавочка с ВОРОБЬЯМИ,
и уютный как сказка сон.
И не то что бы – надоело,
и не то что бы – маета,
и не то что бы – расхотела,
просто так, взяла и ушла.
– «Ты, ЛИСА, – не права нисколько,
ВОРОБЬИ ничего не поймут,
Так что, если не очень горько,
Возвращайся в волшебный круг…»
– «Ты, ЛИСА, зажралась, не иначе,
Ну какие к чертям, фонари…
Ну какая, к чертям, удача,
Виски кончится до зари…
Это – просто такая работа,
Круг, софиты, всегда аншлаг…
И вечерний спектакль в субботу,
И афиши, и все не так…»
– «Ты, ЛИСА, в конец офигела…
Мы продали билеты в партер,
Цирк не сказка, а просто дело,
И плевать на понты ПАНТЕР.
Завтра выступят ОБЕЗЬЯНЫ,
Скажут ВОЛКИ, что корм – не тот,
И пойдут по дворам смутьяны
обсуждать, что цирк – шапито…»
Вы не знали? Вчера из цирка – ушла ЛИСА…
Не обидели, не прогнали, сама ушла…
Ночь кружила, под фонарями, топтала снег,
И на лавочке, с ВОРОБЬЯМИ, решила – грех…
Сперла все – и фонарь с аптекой,
и бульвар, и чужую жизнь…
После мая наступит лето,
На гастроли уедет цирк…
– «Так, ЛИСА! Послезавтра – вторник!
До апреля – с тобой контракт.
И плевать, что подумал дворник,
ведь в партере всегда – аншлаг.
Очень скоро закончится виски,
ВОРОБЬИ сожрут сухари…
Не бывает, чтоб – по-английски…
Не бывает, чтоб – фонари…
– в ЦИРКЕ – лампочки и улыбки…
В ЦИРКЕ – жалованье в четверг…
ДУРАКАМ не видны ошибки,
И какой-никакой – успех.
Ты, ЛИСА, – не права нисколько,
ВОРОБЬИ ничего не поймут,
Так что, если не очень горько,
Возвращайся в волшебный круг…»
– «Я вернусь!!! Лишь чуть-чуть побуду –
с воробьями под фонарем…
Просто больше не верю в чудо,
Просто очень хочу, чтоб – дом…
Просто сказка вчера распалась
на полсотни кривых зеркал,
Просто ТИГРЫ вчера смеялись
сквозь не добрый и злой оскал.
Просто КЛОУН в гримерке плакал,
и ЭЛЕКТРИК напился в хлам,
просто ДЕТИ вчера сказали,
что все это – сплошной обман…»
– «Я вернусь! Не во вторник, в среду…
Завтра – просто – день воробьев…
Может быть, я припрусь к обеду,
Сказка кончилась – про любовь.
Мне ТАКСИСТ говорил – не плачьте,
мне КОНСЬЕРЖКА сказала – плюнь…
Я смогу, я поверю в удачу,
После мая наступит июнь…»
– «Я вернусь! Я смогу улыбнуться!
Просто ТИГРЫ достали в хлам…
Я вернусь, я смогу нагнуться,
И нырнуть в белёсый туман…
Просто башенки, вы – поймите,
Фонари, бульвар, ВОРОБЬИ…
Я уже не смогу вернуться…
Я устала, и к черту – ЦИРК…»
15 января 2016 г.
Вторая с краю виолончель
в пурпурном золоте оркестра
свою неслышимую трель
пилила тихо и неспешно.
И был успех, и полный зал…
Им апплодировали стоя…
И дирижёр конечно знал,
чего ему все это стоит…
И скрипка справа гнала фальшь,
чуть-чуть косячили литавры,
но разве кто-то это знал
в сплошном потоке громкой славы…
22 февраля 2016 г.
Пришла ОБИДА, поскреблась,
Хвостом доверчиво махнула,
Пустили в дом – и улеглась,
На коврике дверном свернулась…
…
И вроде спит – но ведь скребёт,
Тупая, мелочная, злая,
Ты просто знай, она уйдёт,
к утру, тихонько подвывая…
22 февраля 2016 г.
Наши мамы…
Пусть будем мы все не такими.
И храни нас Аллах,
от таких дочерей…
Я старалась. Я очень старалась – другими -
разговорами сделать статистику дней.
Наши мамы -
они же хотели, как лучше…
Только мы оставались один на один.
Наши девочки – только, пожалуйста, будьте,
с матерями – не как – мы,
один на один…
13 июля 2017 г.
Мы играли в слова
на асфальте оранжевым мелом,
на песке, на воде, на осколках разбившихся ваз…
Как из бисера снов –
непривычно, смешно, неумело -…
составляли картинки простых незатейливых фраз…
13 июля 2017 г.
Я не вытащу тебя – из ниоткуда,
я не вытащу тебя – в никуда.
Можно, милый мой, я – просто тут буду?
Можно, милый мой, я – буду – всегда?
13 июля 2017 г.
Я тебя – уносит ветер.
Я тебя. – песком заносит.
Я тебя – погасли свечи
Может кто-нибудь нас спросит??
Как мы жили, … как мы были
Как совсем чуть-чуть устали…
Как смеялись и шутили
Как такими, к черту, стали
13 июля 2017 г.
Айфон подох.
Сказал, что «220 – мало».
Хоть кто-нибудь,
Из всех миров –
Спросил??? Как нафиг я устала…
Какая чёрная дыра,
Какое небо голубое…
Какая странная игра -
где мы вдвоём,
где мы с тобою…
15 июля 2017 г.
На излучине – тонкий лёд…
В гараже – ковёр-самолёт.
От торшера дрожащий свет.
На диване пушистый плед.
На камине фарфоровый кот…
Тени в зеркале наоборот.
Я пытаюсь найти ответ –
«то ли – да, то ли – просто – нет».
17 июля 2017 г.
Просто шарик из фольги для кота,
просто бабочек в саду маета,
и герани душистый цвет –
ничего здесь другого нет…
18 июля 2017 г.
Я расскажу тебе колыбельную,
я напою тебе сновидение,
наговорю тебе всяких глупостей…
Только, мой маленький,
ты не слушай их.
Будут ещё по весне подснежники,
будут туманы почти безбрежные,
будут весеннего солнца капельки,
я тебя очень люблю, мой маленький…
21 июля 2017 г.
Я не заметила сирень – она цвела?
Я не ответила тебе – про "как дела".
На завтра – все, что было "на вчера" –
в игре без правил – главное – игра…
22 июля 2017 г.
Достань мне самую далёкую звезду....
Нет, меня не устроит "поближе",
нет, я в этой свеченья не вижу,
мне вот ту – с отраженьем в пруду…
Дотянись и поймай на лету…
Нет, меня не обрадует "с краю",
я не вредничаю – я знаю,
что мне надо – именно ту…
23 июля 2017 г.
Мы первый день творенья пропустили…
И даже опоздали на КОВЧЕГ…
Мы ни одной молитвы не учили,
мы просто жили, спорили, любили,
молчали – тысячу-другую лет…
И в вышине смеялся мудрый ВОРОН,
когда мы не заметили потоп,
увлёкшись непривычным разговором -
о том, чего никто понять не мог.
23 июля 2017 г.
Черепичных красных крыш безмолвие,
белых домиков у моря силуэты,
мы прожили на земле предисловие,
замерев за шаг до рассвета…
25 июля 2017 г.
Как будто не на том листе,
и не туда упали тени,
полутона – совсем не те,
и кисть могла бы быть нежнее…
28 июля 2017 г.
Пропади оно всё тихим пропадом,
да сгори оно все синим пламенем,
я давно говорю только шёпотом,
самый кайф – сидеть на завалинке…
Да пошло оно все – в лес и к лешему…
пусть подавится, ненасытное,
просто ЧЁРТ нам попался бешеный –
пусть – избушка с двумя корытами…
30 июля 2017 г.
Просто фиалки, просто красиво,
милый смешной пустяк…
Можно же быть иногда счастливой –
ни от чего, а так?
Просто от запаха влажного неба…
шороха тишины,
просто от корочки тёплого хлеба,
с ломтиком ветчины…
31 июля 2017 г.
Мне другого солнца – не надо,
мне другого – не надо неба,
ни шампанского, ни шоколада,
мне не надо воды и хлеба…
11 августа 2017 г.
Расскажи мне о любви…
Но не ври,
я же знаю, что врут – фонари…
Свет у них – совсем другой, не такой,
в фонарях – я тоже буду – другой…
Расскажи, а я поверю – в мечту…
Расскажи, ведь я же знаю – черту…
Ну наври. Один же фиг – ты наври…
Я же знаю все об этой – любви…
11 августа 2017 г.
По колдобинам и ямам,
через все мои изъяны,
через все мои нелепые черты –
мы с тобой, как два бурьяна,
через оторопь баяна – …
через беды и надежды – до мечты…
Ты напишешь – я отвечу,
ты приди – а я – привечу –
ты мне только – этот лучик – протяни…
Ты вернёшься – я же встречу,
я же даже – не перечю…
А за прошлое – ну просто – извини…
11 августа 2017 г.
ПАРИЖ…
обойдётся без нас…
И даже не рухнет ГОНКОНГ…
Без нас – прозвучит этот джаз,
и вздрогнет малиновый гонг…
Без нас – да пошло оно все,
не в рифму, не в кайф, и не в масть,
не надо крутить колесо,
и карты рубашками класть…
ПАРИЖ… это блудни мечты…
И белогвардейский ХАРБИН.
Есть я. И смешно, что есть ты…
Какие тут, к черту, мечты???
ПАРИЖ обойдётся без нас…
Ну если без нас – устоял…
Давай унесём этот джаз,
и к ночи замучим рояль…
11 августа 2017 г.
Последний троллейбус, последний трамвай,
не лакшери, но комильфо…
последние слёзы, последний "прощай",
последнее "do it before"…
Последнее "must you"…
последний "believe",
и шёпотом – я вернусь…
последнее счастье,
последняя жизнь,
последнее – "я дождусь".
13 августа 2017 г.
Чуть ниже линии ЮГА,
чуть выше линии СЕВЕРА,
где с шага сбивает вьюга,
роняя в поля из клевера,
где солнце на ЗАПАДЕ всходит…
где падают вверх дожди –
случайностей не происходит,
там просто – конец пути…
14 августа 2017 г.
Легли на музыку слова,
слегка кружилась голова,
о нас судачила молва –
а мы шутили…
И мимо плыли города…
и уходили поезда,
так было, в принципе, всегда –
мы просто жили…
14 августа 2017 г.
Такое шёлковое утро
ещё не прожитого дня…
Отливом нежным перламутра –
надежда – Бог, услышь меня…
Одно заветное желанье -…
спусти на облаке с небес…
Я обещаю обещаний,
мне – просто надо – позарез…
16 августа 2017 г.
Немного магии, немного колдовства,
немного умысла и лёгкого цинизма,
немного храбрости,
немного хвастовства,
немного кайфа,
и готово – проза жизни…
17 августа 2017 г.
Не ищи в зеркалах отраженья –
там надежды и страхи твои,
там твои обитают сомненья –
я ведь вижу тебя другим.
И в изгибах багетной рамы -…
даже контуры – не твои,
и на трещинках амальгамы –
мелким бисером окаянным –
– "Никогда сюда не смотри"…
18 августа 2017 г.
– Что тебе привезти?
Одуванчик, кусочек неба?
Шишку, камешек, или ладошку песка?
Или запах до дури парного хлеба,
или эти – немыслимые облака…
Что тебе привезти?
Фотографию этого утра,
и болото на блюдечке, с кисточкой камыша…
И лягушку…
Пчелу…
И нежнейшую гладь перламутра …
Только как довезти – не разбив, не разлив, не дыша…
18 августа 2017 г.
– Давай я тебя провожу –
до двери, до угла, до вокзала –
и по пути расскажу
что до сих пор не сказала…
А может быть – промолчу -…
леший бы с ними, словами,
я просто с тобой хочу
в такт попадать шагами…
19 августа 2017 г.
Первый бал – аксельбанты и белый мундир,
эполеты, блестящий паркет и мелодия вальса…
Этот бешеный, с ритма сбивающий поиск любви –
лишь в шестнадцать,
ещё до вопроса – что дальше…
Этот князь, этот мальчик,
и в воздухе – запах войны…
Тают нервные свечи в качающихся канделябрах –
и немыслимо ждать – ни до завтра, ни до весны –
вальс уносит – какое тут может быть завтра?
Лишь в шестнадцать – любви – дозарезу, сейчас,
лишь в шестнадцать – две встречи равны обещанью…
Этот зал, этот князь, эта музыка, этот вальс –
и на выдохе – да, навсегда –
первый встреченный мальчик…
21 августа 2017 г.
Изумрудное на голубом…
Светло-бежевое на белом…
Я хочу написать альбом
акварели – о том, что не спело…
21 августа 2017 г.
Минута паузы – секунда тишины –
мне надо – там, где ты меня не бросишь,
мне надо – там – где солнце – две ЛУНЫ,
и где ты ни о чем меня не спросишь…
21 августа 2017 г.
Я расскажу тебе про весну,
а ты мне – про осень…
Просто иначе я не усну –
мне – надо – очень…
Просто потрепемся перед сном – …
так иногда бывает,
каждый о чем-то совсем своём,
в нюансы почти не вникая…
22 августа 2017 г.
Мы не умеем отпускать –
мы держимся за вас зубами,
мы начинаем вытворять –
чего не ожидали сами…
Мы покупаем чудеса …
и белых плюшевых медведей…
Не уходите вникуда –
большие маленькие дети…
Вы иногда – мудрее нас,
трезвей, спокойнее, сильнее…
Нам просто не хватает вас –
Игрушек, домиков, качелей…
22 августа 2017 г.
– Как у тебя дела?
Что рисуешь?
Ты не звонил вчера –
я волнуюсь…
Как там твоё "хорошо"?
Как погода?
С позавчера прошло – больше полгода…
23 августа 2017 г.
Первое утро первого дня –
прошлого больше нет.
Я начинаю отсчёт с нуля.
Прожит первый рассвет…
26 августа 2017 г.
– «Что ты делаешь?»
– «Да совсем ничего.
Жду тебя.
Это – как если смотреть в окно –
после дождя…
Капли уже не ползут – висят,
на чистом стекле,
время исчезло, часы молчат,
не чувствую дней…»
30 августа 2017 г.
Я живу очень медленно –
просто листаю дни.
Я сегодня заметила –
как сбываются сны…
Послевкусие странное -…
как горячий глинтвейн –
с апельсином и яблоком
заколдованных дней…
31 августа 2017 г.
Одно неправильное слово,
один не вовремя совет –
и – под откос покатит снова
вполне построенный сюжет.
Одно неточное касанье…
одна ошибка –
ПСУ под хвост –
зубами щёлкнув на прощанье…
Все слишком сложно и всерьёз…
4 сентября 2017 г.
Отпусти его – пусть оно как-то само, и без нас –
это прошлое с льдинками холода.
Ни забыть, ни простить, ни оставить на час –
но оно же нас съест от голода.
Неизвестно, как долго живет "вчера" -…
ведь оно же без нас беспомощно.
И я думаю – это – такая игра –
до последнего помнящего…
5 сентября 2017 г.
Белый вальс – как признание –
я буду всегда с тобой.
Белый вальс – как призвание –
только ты будешь живой.
Белый вальс – как отчаяние -…
Господи, сохрани.
Белый вальс – обещание –
Только не уходи.
Белый вальс – как прощание –
Господи, пусть будет жив.
Белый вальс – заклинание – сильнее других молитв.
6 сентября 2017 г.
Я думаю…
Я иногда всё-таки думаю…
И, как всегда, ни о чем.
Я путаю.
Я, как всегда, путаю…
но очень стараюсь помнить –
ты – ни при чем…
Это – мои – мысли, слова и желания –
просто мои.
Те, которые воспоминания –
и те – не твои.
Я, да, сегодня, хочу – вот такое вот –
наискось, вскользь.
Рифмы косые, и ритм, и метания…
Мы вместе, но врозь…
10 сентября 2017 г.
Случайный ритм царапает и тянет,
поймав созвучие в извилинах души…
случайный вихрь, случайное цунами,
развилка – тут – дыши, тут – не дыши…
Случайный текст, чужая, в общем рифма -
зависнет и колотится в крови…
Непостижимая, как на изнанке мифа –
чужая тема, и чужое с'est la vie
11 сентября 2017 г.
Осколки синего дождя –
мое случайное пророчество,
исправить ничего нельзя,
но почему-то очень хочется.
Не в жизнь, не в тему и не в масть…
двумя чужими камертонами,
и ни расстаться, ни совпасть,
и даже в ноты не попасть –
прямую жизнь пройти по ломанной…
13 сентября 2017 г.
Только за руку. Иначе невозможно.
Только там, где будет "только ты".
После АННЕНСКОГО – просто очень сложно
эти буквы как-то заново сложить…
Только за руку, дыханием в дыханье…
ближе, чем на метр – и я убью.
Первых чисел осени сиянье –
как ни странно –
я – тебя – люблю…
15 сентября 2017 г.
Так бывает, так будет –
качнется зима – к ненасытному солнцем апрелю.
Мы куда-то подальше задвинем дела,
и уедем – всего на неделю.
Там, где тысячу лет – кипарисовый лес…
и у озера бродят ПАВЛИНЫ…
Там, где нас до сих пор почему-то все нет,
там, где нет золотой середины…
7 октября 2017 г.
По гравию любви…
Осколками заснеженного ЮГА,
не глядя, в темноте, на ощупь, вскользь…
Трамваи, фонари…
и мы нашли друг друга -…
ни разу – не приняв всерьёз…
7 октября 2017 г.
Вроде бы утром – стало светлее –
или другой начинается день…
Вроде бы солнце – стало теплее…
или мне кажется…
или мне – лень…
8 октября 2017 г.
Мне нравятся –
совсем простые дни –
когда не надо побеждать и драться,
ругаться, ссориться, нелепо огрызаться,
до дури ждать, до ужаса бояться…
играть словами, плакать и прощаться,
а просто жить –
как будто мы одни…
16 октября 2017 г.
Так бывает –
ЗЕМЛЯ не в ту сторону…
Несколько лет подряд.
И от этого стынут ладони,
и потухшим становится взгляд.…
Так бывает –
как лес заколдованный,
хоть аукай, хоть криком кричи,
и тропинки – не те,
не в те стороны,
и потеряны где-то ключи…
21 октября 2017 г.
Там белые льды по холодной воде,
там солнце – в зените в фокусе…
Там нет ничего, кроме слова «ты»,
Там главный ритм – одиночество.…
Там это, бульвары в осенней листве,
бормочут "Ваше высочество",
Там ритм и мелодия жизни –
везде,
осень, дурное пророчество…
26 октября 2017 г.
Я люблю, когда ты уходишь…
Это кайф – ты скоро придёшь…
Я люблю, когда ты приходишь –
Это кайф – ты скоро уйдёшь…
28 октября 2017 г.
Солнце в зените осени…
Ну, две недели вниз…
– Может быть, Ваше Высочество,
Вам будет угоден каприз?
Может, любви пророчество -…
бабочки на снегу?
Если Вам чуда захочется –
я, если что – могу…
29 октября 2017 г.
Во сне приходят откровения.
Я просыпаюсь – забываю.
Но в тех, иных, мирах затмения –
я абсолютно точно знаю –
на ту, неведомую сторону -
нас просто так не приглашают,
не посылают дважды ВОРОНА,
и дважды дверь – не открывают.
3 ноября 2017 г.
Доброе утро, солнышко,
милое счастье моё,
день такой, розово-солнечный,
как мы его проживём?
Мне бы хотелось ландышей…
кофе и бутерброд,
еще – флакончик оранжевый,
но можно – наоборот…
4 ноября 2017 г.
Мне сегодня кто-нибудь напишет –
вот из тех, кого и не ждала.
Кто-нибудь сегодня – да услышит,
просто спросит –
– «Как твои дела?»
Будет нам – и не о чем, и нечем -…
просто по иронии судьбы,
просто на тропинках наши встречи
оставляли разные следы.
Но ведь это, в принципе, неважно –
для "о чем" – есть близкие друзья.
Важно, чтобы кто-нибудь однажды –
написал мне – «Как? Твои? Дела?»
6 ноября 2017 г.
Барабанная дробь.
Снизойдёт с высоты откровенье –
до него – лишь минута пустой тишины.
На скрижалях начертано все –
остаётся мгновенье -…
слишком поздно пытаться
хоть что-то ещё изменить.
Только руки дрожат,
метроном отбивает секунды,
слишком громко –
в разлившейся ввысь тишине.
Слишком поздно – назад.
Барабанная дробь, тишина,
и – бессмысленно думать –
кто был прав,
и тем более – кто – виноват…
8 ноября 2017 г.
Видели, как падает звезда?
Медленно, как будто в бесконечность,
по косой, торжественно-беспечно,
будто ниоткуда – в никуда…
9 ноября 2017 г.
Стыли свечи в гранёных бокалах.
Их от ветра туда занесло.
Откипело веселье, устало.
День катился на тихое дно.
И уже отложили гитару…
Потихоньку зажглись фонари.
До утра оставалось так мало –
Надо было успеть до зари.
11 ноября 2017 г.
На улице – морок,
на сердце – невнятная дурь.
Ни солнца, ни снега, почти бесконечная серая водная пыль…
Не тридцать, не сорок…
я, может быть, скоро уйду –
туда, где с разбега,
туда, где ещё не селилась бродячая мысль…
Где одуванчики просто искрят на траве,
и разлетаются первым касанием ветра…
Туда, где не тикают счётчиком дни в голове,
где нет ни вопросов,
ни, что важнее – ответов.
Туда, где ГИЕНЫ почти никого не едят –
ну так только, если случайных бродячих ШАКАЛОВ,
где ЛЕОПАРДЫ величественно не спят –
чуть приоткрыв
один глаз в полудрёме усталой…
С размаху, с разбегу, спасательный круг очертя –
туда, где спускается небо в неспешный прибой…
И, может быть, пару мгновений спустя –
я сразу вернусь – ну конечно, к тебе, за тобой…
14 ноября 2017 г.
Но ведь море – не устаёт.
Наступает, отходит и – снова…
Иногда достаточно слова –
чтобы жизнь перейти вброд.
…
Я обычно всегда устаю,
уступаю, молчу, отступаюсь,
обижаюсь, наотмашь ругаюсь…
Только я – всегда – возвращаюсь.
Может, я тебя просто – люблю.